Louise Hay

C'est à la Fondation italienne Emilio e Annabianca Vedova qu'est revenue la charge d'annoncer la nouvelle : Louise Bourgeois, artiste française, est décédée hier à New York. Elle avait 99 ans. Dans un communiqué, la Fondation exprime « avec une profonde douleur » la disparition de l'une « des figures les plus grandes et les plus significatives du panorama artistique de notre époque ».
Française, de naissance : c'est à Paris le 25 décembre 1911 que Louise Joséphine Bourgeois est née. Après des études aux Beaux-Arts, ainsi qu'à l'Académie Ranson et à l'École du Louvre, Louise rencontrera en 1937 son futur mari, Robert Goldwater. Elle partira vivre à New York avec lui, retrouvant là-bas les surréalistes qui se sont exilés.

Sa première exposition se déroule en 1945.

Sculpteure et plasticienne, « la vie coïncidait avec son art et elle continue de vivre à travers son oeuvre », explique le président de la Fondation, Alfredo Bianchini.

Une nouvelle d'autant plus attristante que vendredi, une nouvelle exposition avait été inaugurée, Louise Bourgeois. The Fabric Works, à laquelle elle avait participé activement.

Elle aura écrit plusieurs livres, dont le dernier publié en février, avec Jean Fremon, chez Fata Morgana, Naissance, qu'elle a illustré de dessins inédits.

Quelle soirée ! En me rendant à l’exposition du vinyle à la Maison Rouge à Paris Bastille jusqu’au 23 mai, racontant l’histoire de la musique à travers 1000 objets (dont 800 de vinyles) au détour d’un Andy Warhol, j’ai échangé un regard avec un artiste. Après avoir fait sa connaissance, j’aurais tant aimé qu’il me dise : « Allez viens, j’t’emmène au vent, au-dessus des gens, et je voudrais que tu te rappelles de notre amourette éternelle et pas artificielle ».

Bon, oui, d’accord, il n’y a même pas d’amourette… contrairement à cela, il me dit : « Des Questions me Reviennent » sous un air folk à mi-chemin d’un univers à la Olivia Ruiz et l’accent d’un Raphaël. Et cette phrase, ça ne vient même pas de lui, j’en ai pour preuve le premier album Ginger de Gaetan Roussel.

Qui suis-je ? qui suis-je ? Top, je suis un homme, leader et surtout la voix du groupe Louise Attaque, je chante aujourd’hui tout seul comme un grand et je propose mon nouvel album pop… qui suis-je ? Eh bien oui, c’est bien Gaetan Roussel. Un album sans le violon qui rappelait les bals de campagne. Il s’inspire aujourd’hui de la nouvelle vague folk pour un retour qui déroute tout de même.

Ginger et plein de choses à la fois

Ginger c’est un album de onze pistes qui mélange de tout, en restant néanmoins dans le panel rock. Une signature vocale que chéri tant les maisons de disques et le voilà qui nous propose de la folk à la guitare acoustique avec « Les Belles Choses », de la folk dans la veine du dernier album de Charlotte Gainsbourg et Beck avec « Inside Outside ». « Tokyo » est un titre au parfum des Rita Mitousko des années 80 (comme « Le petite train » ou « Andy »). Nous avons même un son électro-pop avec « Help Myself (Nous Ne Faisons Que Passer) » digne d’un générique du Grand Journal sur Canal + (bouge pas Tania, je t’envoie l’album).

Plus de tout que du n’importe quoi

Gaetan Roussel a beaucoup de choses à dire. En anglais, en français, en acoustique ou en électro pop, il le dit. Un album qui ne se raconte pas donc, puisque c’est un ensemble d’histoire distincte avec un concept qui est propre à l’histoire. Néanmoins, une chose est sûre l’opus est un compromis de dire des choses politiquement incorrectes de manière légère, avec fraîcheur aux allures naïves. Et je dis bien aux allures, puisque les textes ont un sens profond ! (« sans prendre le temps de s’arrêter… aurons-nous de l’eau cet été ? aurons-nous de l’air cet été, nous ne faisons que passer dans l’ombre et la lumière »). Il y a aussi des petites histoires de cœur (« Si On Comptait les Etoiles ») que déjà, à l’époque, Louise Attaque affectionnait. Gaetan sans le groupe s’autorise des fantaisies que

Louise Attaque n’aurait pas pu se permettre à cause du style singulier. Tout seul il se balade d’un style à un autre sans complexe et surtout comme pour évacuer une frustration qu’il ne pouvait assouvir avec le groupe. Un album qui se pose en témoin, avec le recul d’une vie. Un album néanmoins rafraîchissant !

Quant à mon artiste ? Louise Attaque le disait bien mieux que moi : « J'aimerais que tu m’appelles plus souvent ».

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Pour son premier livre publié en France, Bayard frappe fort, il faut le dire immédiatement. Très fort. Ce bouquin est une perle. Un peu volumineuse, mais une perle.

Dans l’académie de West Point, un étudiant, cœur arraché, pendu ça fait désordre. Et très vite, les officiers comprennent qu’il faudrait mettre un nom sur le responsable de ces crimes. Pendant ce temps Gus Landor mène une vie paisible de détective retraité. Et perturbant ce calme, l’académie va s’immiscer dans sa vie : on lui confie la responsabilité de démasquer le coupable au plus tôt. Parce qu’en haut lieu, on ne tient pas encore l’académie en odeur de sainteté. Une publicité de ce genre ne manquerait pas de condamner définitivement son sort.

Face au milieu très… docile des apprentis officiers, Gus va rencontrer Edgar Poe, un soldat poète, plus enivré par l’épique que les lances. Cet assistant fantasque sera les oreilles et les yeux du détective interdit de séjourner seul dans l’enceinte de l’académie, et de fouiner correctement. L’élève et le détective avancent dans une confusion d’indices très minces et de coopération de la part des résidents de l’académie.

Et surtout, tout s’emballe lorsqu’un second crime est commis, dans des circonstances similaires… Un tueur en série mène-t-il le bal, riant à la barbe des officiers ?

Inutile de vous en raconter plus, le risque serait trop grand de tomber dans un résumé qui dénaturerait l’œuvre. Non. Je vais plutôt vous détailler à quel point il s’agit d’un ouvrage à recommander, à prescrire, à préconiser, bref, pointez-vous illico avec une ordonnance auprès de votre libraire préféré…

Commençons par son plus gros défaut : la résolution est très rapide. Non que cela dérange, au contraire, cette accélération du rythme à la fin du livre domine l’enquête. C’est un point d’orgue somptueux, un retournement de situation épatant. Du grand art. Simplement, on n’a rien pour le démasquer, nous. Et ça, c’est toujours un peu désagréable.

Enfin, ça ne perturbera personne. Au contraire. Tout le texte s’articule autour de récits : ceux de Gus, et ceux d’Edgar, sous la forme de narration d’événements ou de lettres, de rapport, etc. Différents narrateurs, donc, qui donnent de la voix et de la chaleur. Deux personnalités fortement marquées dont les paroles et les points de vue se succèdent, auxquelles on s’attache très vite…

Landor, père et mari, a perdu les deux femmes de sa vie. Et il n’a pas abandonné sa carrière de policier indemne. De son côté, le jeune Poe vit brimé dans cette académie. Aspirant à un avenir comme celui de Byron, il vit dans ses poèmes que lui dicte sa mère… morte plusieurs années auparavant. Et tous deux, forgés par leurs malheurs respectifs, vont s’enfoncer dans les sociétés qui gravitent autour de l’académie. Qu’elles soient composées des notables, parents des élèves ou secrètes et satanistes, gouvernées par ces mêmes élèves.

Convaincu donc, et bien plus encore que l’aventure est passionnante. L’enquête piétine, revient, repart, tombe dans un cul-de-sac formidable, et les allers-retours se multiplient tandis que le meurtrier se joue d’eux. À la façon de la Lettre volée de Poe, justement, l’évidence crèvera les yeux au point de rendre tout un chacun aveugle, et cela, c’est au talent de Louis Bayard qu’on le doit. Et tout autant à la traduction de Jean-Luc Piningre qui s’est arraché pour rendre un texte qui coule, fluide et obsédant.

Pas vraiment un roman historique, bien plus qu’un simple polar, Un œil bleu pâle va vous accaparer au point de ne plus penser qu’à lui. Et l’on goûtera avec un réel plaisir aux passages racontés par Poe, tout empreints de lyrisme et de poésie…

On frissonne, on s’amuse, voire on rit même quand l’heure n’est pas toujours au rire. C’est l’évidence même, Louis Bayard a réalisé un livre intelligent au possible, qui vous mène en bateau d’un bout à l’autre, et ce n’est qu’une fois repu de notre confusion qu’il nous accorde un indice. Mais rien n’assure que ce dernier deviendra une piste portant des fruits… Poe, ici présent peut être fier.

À découvrir de toute urgence…

« Les hommes sont fous », voilà bien un constat qui flirte avec une certaine trivialité… Dans cette optique toujours attendrissante du grand-père écrivant à ses petits-enfants, pour leur demander des nouvelles, leur dire que chez lui tout va bien et que le chien a ramené des perdreaux de la chasse, le nouvel ouvrage de Louis Bériot fait figure d’extra-terrestre…

Autant vous le dire toute de go, nous n’avons pas aimé ce livre. Et quand je dis nous, je fais référence à une personne de mon entourage qui l’a lu, et qui fort de ses compétences dans le domaine de l’écologie a refermé le livre en disant : « Bon, la prochaine fois que t’as une merde comme ça à lire, pense à quelqu’un d’autre… »

D’un point de vue cosmique, il ne me viendrait pas à l’idée d’attaquer le contenu du livre. Simplement parce que je ne dispose pas des arguments nécessaires à la réfutation de tel ou tel autre propos. Nan. Ça, je sais pas faire. En revanche, décrypter la qualité d’un livre, c’est mon domaine. Autant que celle d’une copie d’élève de Première L qui me rendrait son devoir sur le texte argumentatif. Le sujet en serait par exemple : La Terre va mal, trouvez les arguments pour convaincre votre auditoire…

Comment ça, je schématise ? Ben non. Ce livre surfe sur la vague écolo-bobo content-pour-rien et aura largement mérité le missile qui le fera couler. J’en prends la responsabilité. Parce que le ton a quelque chose de catéchisant, et que le propos ne tolère pas vraiment un tel marasme, pardon, de tels miasmes, Les hommes sont fous… ne vaut pas grand-chose.

Pénible, dès les premières pages, pompeux dès les suivantes, et passablement naïf dans ses constats, voilà bien un bouquin que l’on peut s’épargner la peine de lire, sans que l’on en devienne un partisan pro-pollution et gaz à effet de serre. Bien au contraire. De fait, voilà typiquement le livre pollueur par essence qui incarne le gâchis d’arbres, tout ce qu’il va s’acharner à montrer comme mal.

Bref, à éviter.

Quoi ! Encore une œuvre sur le thème de l'homme invisible ?

Oui, mais celle-ci n'est vraiment pas comme les autres. Ici, pas de science farfelue, de courses poursuites, d'atmosphère futuriste un brin fantastique. Ou alors si peu... Non, ici, il s'agit de questions existentielles : le sens de la vie, l'avenir de l'humanité, la morale, le bien et le mal... rien de moins ! Le tout dans un décor de géopolitique et de péripéties rocambolesques. Et puis d'abord, ici, l'homme invisible est... une femme ! Bien plus redoutable, bien plus intelligente, Lucie a de l'ambition, ne s'en laisse pas compter et compte bien imprimer sa marque sur terre !

Jean-LouisMaskali nous livre là son premier roman. Une œuvre étonnante où un imaginaire utopique plein de fantaisie et d'anecdotes se confronte à la réalité du monde d'aujourd'hui et aux soubresauts des événements internationaux. Mais aussi, une œuvre qui dérange et qui fait réfléchir bien au-delà du simple divertissement qu'elle semble paraître de prime abord.

Dans un style clair, équilibré, acéré, avec le sens du mot juste et de la formule qui fait mouche Jean-Louis Maskali nous assaisonne la grande phrase classique avec les locutions brèves et spontanées du parler contemporain. C'est une réussite qui colle plutôt bien à la forme du récit : celle de l'interview. Car il fallait oser ce choix rarissime dans le roman. Une technique lui permettant d'imbriquer savamment une histoire dans l'histoire jusqu'à leur conjonction explosive à la fin de l'œuvre. Efficace. Le lecteur est tenu en haleine jusqu'au bout.

Jérusalem, une heure du matin. Jacques Lenoir, un journaliste de L’Agence France-Presse découvre de manière fortuite Lucie, une jeune femme devenue, trois ans plus tôt, miraculeusement invisible…

A l’issue de cette première entrevue pour le moins houleuse, il parvient à se faire accorder trois entretiens.

Lucie racontera ainsi ses stupéfiantes aventures, depuis ce matin où elle s’était vue frappée par l’inexplicable phénomène, jusqu’à sa rencontre inopinée avec son interlocuteur.

Au fil des questions, elle révèlera peu à peu sa lutte contre la démence, son exil forcé du reste de ses congénères, la prise de conscience de ses immenses pouvoirs, mais surtout, sa recherche d’un nouveau sens à donner à sa vie…

Une vocation enfin apparue – œuvrer d’un continent à l’autre et de pays en pays pour le plus grand bien de l’humanité – l’entrainera dans une logique effarante, ainsi qu’elle le reconnaîtra elle-même : « Ma vie n’a de sens que par ce qui est folie au reste du monde. »

[Extraits] L'envoyée spéciale de Maskali, Jean-Louis 

L'auteur :

Né en 1960, Jean-Louis Maskali, est agent de la fonction publique. Il écrit de façon sporadique depuis plus de vingt ans et a déjà publié de courts textes dans une revue littéraire.

Un autre pan de son activité artistique s’exprime par le photomontage.

L’Envoyée spéciale est son premier roman, écrit à Djibouti en 2009 et jamais publié. Des circonstances nouvelles l’incitent aujourd’hui à proposer aux amateurs de curiosités littéraires cette œuvre étrange et atypique.