Les 4 saisons de l'amour

Amoureuse depuis deux ans de son prof de plongée, Lucie n'en revient pas d'avoir enfin obtenu un rendez-vous au restaurant avec lui ! Mais alors qu'elle savoure son dîner avec le bel Antoine, l'énorme lustre suspendu au-dessus de la table s'abat brutalement sur celui-ci, qui meurt sur le coup...

Lucie peine à se remettre du drame, dont la vidéo tourne sur YouTube. Elle finit par retrouver le sourire grâce à Kacem, le barman de l'After beat. Sauf qu'à leur deuxième rendez-vous, le jeune homme se fait renverser par une camionnette sous ses yeux éberlués.

Deux petits amis morts en même pas dix jours, impossible pour Lucie de croire à une horrible coïncidence ! La jeune fille se sent maudite... "Tu m'aimes, tu meurs", pense-t-elle. A moins que quelqu'un, dans l'ombre, cherche à lui nuire ? Que ce soit une malédiction ou une conspiration, Lucie veut en avoir le cœur net...

Pour , Gilles Abier adopte un style différent d'Accrocs et de J'me sens pas belle (de la même collection) : pas de récit à la première personne ni de phrases percutantes, l'écriture est devenue purement narrative. On se laisse vite porter par l'intrigue, une sombre histoire de secret de famille qui remonte aux arrière-grands-parents de Lucie et pèse comme une malédiction sur la jeune héroïne. Le suspens est dense au long de cette enquête personnelle qui va également amener Lucie à renouer avec sa grand-mère et le village de son enfance.

Comme d'habitude chez Gilles Abier, on retrouve le thème phare de l'homosexualité - à travers le personnage de Grégoire, le meilleur ami de Lucie - ainsi qu'une fin ouverte qui laisse le lecteur sur sa réflexion... et le fait douter jusqu'au bout quant à la vérité !

Ca y est. Barnabé a franchi le pas.

Il a enfin déclaré sa flamme à la jolie Pauline par l'intermédiaire d'une lettre glissée dans ses affaires de classe. Mais voilà qu'en plein cours sur l'impératif, le gros Dédé vole le précieux courrier et qu'un drôle d'individu prend la classe en otage et menace tout le monde avec un pistolet. C'est certain, la leçon de conjuguaison va être pour le moins originale aujourd'hui.

Dans ce court roman, nous parle tout simplement d'amour. Le vrai, le beau, celui qui fait vibrer le coeur ... même quand on a 10 ans !

L'histoire d'Amour, impératif et pistolet est toute simple et en même temps extraordinaire. Extraordinaire tout d'abord, car ce n'est pas tous les jours qu'une maîtresse d'école voit débarquer en classe un admirateur éconduit une arme à la main.

Simple ensuite, car il est question de conjuguaison et de sentiments amoureux, choses que tout un chacun maîtrise, certes parfois avec quelques difficultés, mais qui font partie néanmoins de notre quotidien.

Cocasse, amusant, touchant, ce récit trouvera sans aucun doute le chemin du coeur des enfants et... celui de leur parents bien sûr.

Il y a la ferme avec son étable et ses bêtes auprès desquelles il fait bon trouver un peu de chaleur.

Il y a Sony qui aboie dans la petite cour et qui reçoit trop souvent des coups de pied de Papa.

Papa qui a longtemps été si proche de Marthe avant de s'enfermer derrière une inexpliquée brutalité à l'égard de toute sa famille. Brutalité dont Maman subit les affres en voulant protéger Marthe et Léonce de ces accès de fureur sourde et violente. Brutalité dont Marthe et Léonce veulent protéger Maman qui accumule bleus et bosses.

Au dehors, il y a l'école et ces enfants qui stigmatisent le frère et la sœur, Marthe et Léonce, qui font bloc, soudés comme les doigts de la main, et qui tentent de trouver dans l'enseignement de Mademoiselle Nathalie autant un échappatoire qu'un lieu de survie.

Il y a aussi Myriam, l'amie de Marthe, la voisine qui sait la violence mais ne peut que proposer un peu de baume pour atténuer les douleurs.

Jusqu'au jour où cette violence, atteignant son paroxysme, va définitivement briser ces vies.

Pour faire raconter par Marthe l'enchaînement inéluctable de ce drame, a trouvé le ton juste dans une écriture remarquable de sensibilité, de finesse et de douceur malgré le propos terrible.

Les mots mis bout à bout, sans lien entre eux, traduisent admirablement ce qu'ils ne veulent pas, ne peuvent pas dire tout net. C'est en imaginant « la route de l'autre côté du brouillard » que se raconte une histoire où les mots trop terribles sont elliptiquement remplacés par d'autres qui donnent un sens sans pour autant avoir la brutalité de la réalité.

C'est une sorte de voile posé sur le quotidien avec une élégance extrême qui suggère les émotions plus qu'il ne les raconte (sauf cet amour pour Maman), un peu comme si le film se déroulait sans les acteurs qui resteraient totalement extérieurs à leurs personnages pour éviter d'être broyés par eux.

Pourtant la tragédie est tellement prégnante, depuis tellement d'années, après tant de désespérance, de peur, d'angoisse quotidienne, d'incapacité à se protéger, à anticiper, que les âmes sont irrémédiablement marquées au fer rouge malgré toutes les tentatives de les enfouir.

Les mots utilisés ne sont pas ceux de la réalité mais le leurre est insuffisant. Tout le méli-mélo de mots n'arrive pas à l'étouffer : elle reste là, toujours, froide, inéluctable.

C'est un magnifique texte terrible dont Eschyle, omniprésent, n'aurait pas renié ni l'écriture poétique, ni le caractère tragique.

Bernard Girard est auteur d'un essai intitulé Une révolution du management : le modèle Google. Mais ce n'est pas à ce titre qu'on parle de lui aujourd'hui. En fait, nos collègues de Cyberpresse ont pu laisser l'homme s'exprimer sur la liaison intime que le moteur entretient à l'égard des livres en général, et de la culture en particulier.

Pour lui les fondateurs du moteur jouent à l'exploration totale « du champ des possibles », comme disait Novalis. « Chez Google, on préfère multiplier les expériences afin de trouver le meilleur résultat. »

Et le livre n'échappe pas à cette prospection : « Les patrons de Google ont une ambition folle de numériser tout le savoir. En pratique, ils numérisent des bibliothèques en mettant à la disposition des utilisateurs des documents dont ils n'auraient jamais eu connaissance, auxquels ils n'auraient jamais eu accès. D'un premier point de vue, Google (et d'autres entreprises de même type) révèle que nous vivons sur des montagnes d'archives mortes, montagnes de bibliothèques avec des livres difficiles d'accès. »

Raviver la flamme et souffler sur la poussière

Partant du fait qu'un livre en bibliothèque est un livre mort, et pointant du doigt des cultures trop faibles pour se rendre visibles, « la première chose chez Google au plan culturel, donc, c'est de révéler cette perte considérable de contenu du savoir, et que nos règles de gestion du produit physique et les droits de protection ne sont pas adaptés à la redécouverte de ces contenus. » De même pour le cinéma avec des films dont les détenteurs de droit conservent la propriété.

Pour autant, Google n'est pas une solution exempte de défauts : les références anglo-saxonnes priment (encore que la francophonie se rattrape) et « plus on s'éloigne de l'anglais, en fait, moins ce modèle fonctionne bien... C'est un souci qui conduira à la régionalisation; des engins de recherche concurrents de Google vont croître pour cette raison, comme Baidu en Chine ».

Vers un forfait culture ?

Vient bien sûr la question des auteurs. Peu d'entre eux vivent de leur plume, voilà un lieu commun, certes, mais « pourquoi interdire aux lecteurs de consulter [leurs] livres lorsqu'ils sont épuisés et qu'on ne peut les trouver nulle part ? » Et de proposer une sorte de forfait qui serait une solution alternative : « On me dirait qu'il faille payer quelques dizaines de dollars par an pour accéder à une banque infinie de contenus, je dirais oui. » Fut un temps, cette solution avait un nom, la licence globale, mais elle avait été bien vite balayée.

Vous pourrez retrouver l'intégralité de cet entretien chez nos confrères de Cyberpresse.