Quand je serai grand, je serai... Comédie cruelle pour futurs barbares

Théo est en colère, il a perdu aux cartes contre sa jumelle Léa. Poussé par le petit ange qui le guide, il se calme rapidement et va retrouver sa sœur qui regarde les dessins animés. Mais quand sa mère leur propose d'aller au zoo, la colère le gagne à nouveau : son mauvais petit génie l'incite à se rebeller contre sa mère. La punition tombe : il restera à la maison avec son père pendant que sa mère et Léa sortiront. Son mauvais petit génie ne l'a-t-il pas poussé à se punir lui-même ? Suivre son petit ange n'est-il pas préférable pour être heureux ?

Il est souvent difficile pour un enfant de comprendre sa colère et de la canaliser. Avec cette petite BD au graphisme simple, aide les petits à mettre des mots sur ce qu'ils ressentent et ainsi à mieux gérer leurs émotions. Le petit ange et le mauvais génie qui les guident leur permettent de mettre une distance déculpabilisante entre leur attitude peu glorieuse et eux-mêmes.

"Les petits tracas de Théo et Léa" comptent quatre petites BD qui s'appuient sur des situations du quotidien : Je ferai une colère si je veux !, Je m'ennuie, j'sais pas quoi faire..., Je suis un peu timide..., Je suis jaloux comme un pou ! De quoi aider parents et enfants à mieux gérer les émotions qui peuvent gâcher la vie, avec, en fin de chaque ouvrage, les conseils du Docteur Muzo pour lancer le dialogue entre parents et enfants. 

Après le succès mérité de la trilogie consacré aux frères La terre des mensonges » et suite) Les éditions Balland poursuivent la publication de l'œuvre d'Anne B.Ragde, avec moins de bonheur cette fois.

En effet, ce dernier roman a quelque chose d'artificiel, est doté d'une intrigue sans envergure et plutôt mince, n'amuse pas beaucoup, ennuie même parfois et l'on finit par se demander où l'auteur a voulu emmener son lecteur. Assurément pas au-delà de l'immeuble sans charme de « la cité de l'avenir », lieu unique de l'histoire.

Une sorte de huis clos, donc, situé dans les années 60, à Trondheim, ville moyenne du nord de la Norvège dans un quartier populaire de classes moyennes.  Au fil des pages, le lecteur va pénétrer dans chacun des huit appartements de l'immeuble locatif et s'immiscer dans le quotidien « très privé » des habitants, à la rencontre des femmes principalement, toutes plus ou moins occupées à faire de leur foyer un espace propre et rangé en attendant le retour d'un mari besogneux.

Dans cet univers encore très machiste, chacun s'observe, se jalouse ou se critique, rêve d'évasion, d'enfant ou d'aspirateur mais sans jamais véritablement créer une émotion, de l'intérêt ou un divertissement pour le lecteur qui reste, spectateur plutôt passif, vaguement interpellé par ce microcosme, pourtant  parfaitement approprié à l'étude sociologique, représentatif d'une société en pleine mutation, où l'émergence et le développement des appareils électroménagers dans les foyers norvégiens commencent à modifier la place de la femme dans la société et va progressivement bouleverser les rapports homme-femme.

Que ce soit Peggy-Anita, jeune femme pulpeuse qui fait son ménage entièrement nue, laissant saliver tous les hommes de la cage d'escalier : « tous les hommes sans exception, avaient la langue pendante quand elle montait les marches en roulant des hanches, avec ses hauts talons et ses foulards en mousseline qui s'envolaient toujours au vent et après lesquels elle devait courir pour les rattraper. Quand elle se penchait pour les ramasser, sa jupe courte lui remontait sous les fesses et on voyait tout. »Mme Asen, en mal d'enfant , qui brique les parties communes sans répit, sous le regard agacé des autres femmes,  Barbara, l'Anglaise, coiffeuse à domicile et détentrice d'un téléphone, Maud, jeune mère dépressive, ou encore Karin et Sisdel, soumises et fumeuses invétérées, toutes semblent manquer  d'envergure, pourraient même se confondre entre elles si l'auteur ne prenait pas soin, à chaque chapitre de les renommer. Des femmes ordinaires, sans destinée particulière, plutôt superficielles,  certes décrites dans leur intimité, mais juxtaposées, appréhendées par le lecteur dans une globalité, telles les femmes de l'escalier A. Aucune n'est réellement mise en vie et l'ensemble, stéréotypé, sonne faux.

« Ah, il ne pouvait pas les blairer, les bonnes femmes de son escalier, c'était du genre à tout savoir mieux que tout le monde, mais à prétexter qu'elles étaient trop fatiguées du ménage de la journée pour écarter les cuisses le soir. » Quant aux hommes, personnages plus secondaires, ils sont l'incarnation du sexisme ambiant de l'époque, vaguement virils, assez rustres, un brin vaniteux, rarement pathétiques ou drôles et aucun protagoniste finalement ne  parvient à créer une intrigue originale dans laquelle le lecteur aimerait pénétrer. Il reste définitivement sur le palier.

Enfin, pour intégrer l'histoire au cœur des années 60, Anne B. Ragde a pris soin d'y insérer des références communes à la mémoire collective (musique, marques de produits, événements d'actualité, vêtements d'époque, nouvel électroménager, plats culinaires…) mais parfois, hélas, elles semblent rajoutées, si invasives et nombreuses qu'elles dénaturent l'ensemble et lui donnent un aspect factice.

Finalement, la venue du vendeur à domicile, en toute fin de roman, permet au roman de trouver sa chute, toute prévisible et bien fade.

Les Editions La Pastèque fêtent leurs 15 ans d'existence et, à ce titre, le Musée des beaux-arts de Montréal leur consacrent une exposition. A défaut de s'y rendre aisément, c'est peut être l'occasion, pour le lecteur français, de découvrir le dernier livre de , jeune auteur et illustrateur.

Ses deux premiers livres Dans un cruchon et Nicolas, se sont partagés le prix Réal-Fillion au Festival de la bande dessinée francophone de Québec en 2006.

C'est l'histoire assez banale d'un trentenaire, nommé Pascal, un peu paumé et névrosé depuis que sa copine l'a laissé. Désorienté et peiné, incapable de dessiner, sans envie d'écrire,  il s'est réfugié chez un couple d'amis, tente de se reconstruire et de retrouver l'envie de vivre.

Coureur à pied, le voilà également contraint d'arrêter  le sport suite à une douleur lombaire. De déprime en petits tracas, il est soutenu par ses amis, pris en charge par une ostéopathe énergique et efficace qui l'oblige à respecter le rythme de son corps. En proie au doute, à l'autodépréciation et à la morosité (« je suis en manque de sérotonine »), il cherche des solutions dans la littérature, un remède à sa peine d'amour, s'interroge beaucoup.

C'est donc dans une librairie qu'il rencontre une fille pas ordinaire, voleuse de livres (dont le sien). Intrigué, il devient une sorte de détective, mène sa petite enquête et finit pas approcher la jeune femme. Entre temps, il aura essayé un autre métier, plus physique et de déboires en déboires, plus amusants que véritablement tragiques, il va peu à peu retrouver la santé et le moral et se sentir de nouveau à sa place.

Une histoire toute simple sans surprises ni rebondissements, un épisode de vie, tout en nuances,  racontés avec une certaine légèreté, un brin exotique (pour nous Français) par certaines tournures typiquement québécoises (« j'te niaise », « un paquet de troubles », « tu peux ben t'faire des accroires ») qui met en scène un personnage maladroit mais attachant, qui se livre sans fard.

Un peu le double de l'auteur, qu'on a bien envie de sortir de son chagrin même si, à certains moments, ses gaffes limitent les effets spontanés de notre bienveillance.

Des dessins plutôt amusants, un trait simple, un style assez personnel, vif et jamais ennuyeux que le lecteur prend plaisir à détailler. Sincère et pas fier, le personnage séduit forcément même si la fin, qui n'en est pas une véritablement, déçoit un peu mais n'enlève pas à l'ouvrage cette impression générale de divertissement. Un livre qui donne le sourire sans effort, à la manière de Sempé. En toute simplicité.

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En 1699, Ilaria Tagianotte naît à Venise dans une famille de marchands d'étoffes. Ses parents, Francesca et Giacomo, ayant perdu trois enfants, la confient à la Pietà, une institution religieuse renommée pour son enseignement musical sous la direction de maîtres comme Antonio Vivaldi.

Dès son jeune âge, elle montre un intérêt pour la musique. Placée en pouponnière, elle apprend à lire et rêve de jouer du violon. Elle devient copiste de Vivaldi et découvre sa passion pour la musique, véritable voix intérieure. La Pietà, avec ses 867 pensionnaires, est un univers clos où les jeunes filles interprètent des œuvres derrière des grilles de fer lors de concerts prisés par les Vénitiens.

Déchirée entre son amour pour la musique et ses premiers émois amoureux, notamment pour Paolo, le frère de Prudenza, Ilaria est consumée par de nouveaux sentiments, un feu intérieur qui transforme son existence. Sa relation avec Paolo et son attachement à Prudenza ajoutent des couches de complexité à sa quête personnelle.

Léonor de Récondo capture l'essence de cette époque, où Venise, bien que déclinante, reste une ville de palais, de théâtres et de carnavals. L'auteur nous transporte avec une plume poétique et sensible dans un monde où la musique est une évasion et une passion dévorante. Ilaria, à travers ses expériences et découvertes, incarne cette dualité, cherchant à concilier son amour pour le violon et les affections humaines.

Une ode à la musique et à la féminité, où l'apprentissage et les émotions se mêlent pour donner vie à un personnage attachant. L'histoire d'Ilaria, entre solitude et découvertes, nous tient en haleine jusqu'à un final explosif, semblable à un feu d'artifice, symbolisant sa passion pour la musique et la vie.