Nicolas Juncker, François Boucq

C'est dans l'entre-deux tours d'une présidentielle enflammée, façon pétard mouillé, que s'inscrit le livre des journalistes Éric Mandonnet et Ludovic Vigogne, rédacteur en chef adjoint de l'Express et chef du service politique de Paris Match. Avec un petit Nicolas Sarkozy, les yeux tournés vers le ciel, les mains jointes en prieur, la couverture a tout de la petite confession intime. Mais rien à faire l'ancien président de la République ne répond plus aux demandes d'interviews, il se contente de faire des conférences devant des banquiers brésiliens.

sorti de l’anonymat des publicités et des cachets plus ou moins minables pour des figurations ou des petits rôles dans des séries télévisées

Nicolas Journet, Génétiquement incorrect

Une feuille de papier rectangulaire (du moins ce que l’on envisage comme une feuille de papier) se déplie, quatre fois. Puis chaque portion s’affaisse pour former désormais un escalier, qui lui-même glisse et creuse un trou. Surgit alors de la droite une forme blanche qui s’élève. Se déroulent ainsi les cinq premières bandes d’un ouvrage envoûtant, véritable ode au mouvement.

Il ne verra pas. Le futur est d’emblée coupé, comme le souffle de Clément, garçon à jamais de 12 années, aussi « prometteuses qu’inutiles ». Nicolas Fargues use donc de l’imparfait, temps que la brutalité lui impose, et dont le nom frappe de plein fouet le père pour toujours assombri, qui pensait pourtant faire au mieux, pour « son bien ».

Il lui raconte comment de fil en aiguille et de par ses rencontres, il est tombé dans l’univers de la coke et à commencer à dealer.

À quoi sert d’écrire encore et encore, de noter ces tranches de mémoires, ces tendres tensions que le souvenir nous pousse à consigner dans un carnet ? À quoi rime la volonté du dire toujours quand on vit et travaille dans un pays ravagé par le génocide ?

Dans l'absolu, on aime (beaucoup) Nicolas Fargues. On admire sa réflexion incisive et originale sur la condition humaine,  sa propension aux phrases amples, aux propositions qui se répondent, jusque dans la qualité de la langue, sa précision, son obsession du sens juste.

Nicolas, écrivain de trente-neuf ans, n'est pas ici pour alimenter la prose consacrée à la coutumière crise de la quarantaine. Et pour cause : de sa crise, anticipée et laborieuse, il en sort tout juste. Découverte de la paternité, faillite conjugale et toxicomanie, telles étaient les thématiques du précédent roman de N. Rey, Un léger passage à vide. Le temps est désormais celui d'une nouvelle vague amoureuse, dans une atmosphère qui pose l'émerveillement vital sur une toile de fond grisonnante, empreinte des désenchantements et angoisses existentiels.

Nicolas officie actuellement dans Star Mag comme chroniqueur.

Le pavé pourrait faire peur. Sept cent pages bien tassées, bien noires, compactes et denses sur l'Occupation. Mais, sombre et patiné, muni de tiroirs à quadruples fond et sculpté de motifs en colimaçon, ce roman est aussi presque physiquement représentable, imaginé comme une significative géométrie de cubes et de sphères, de volutes tour à tour aplaties et distendues, d'espaces repliés, secrets et cachés avant de s'ouvrir brusquement pour dévoiler des portes nouvelles, des ouvertures surprenantes, et toujours infinies.

Après deux journaux de chroniques mythomanes, Nicolas Bedos nous revient cette fois-ci avec un vrai récit. Celui de sa vie certes, mais un récit tout de même. Et ceux qui se diront « qu'est-ce qu'on en a à faire de la vie de ce mec ? » auront tort de ne pas lire La Tête ailleurs (Robert Laffont), un livre bien mené qui nous propose de revivre ces derniers mois sous un regard acide et drôle. 

Becket, en short (si, si) : au premier plan des troncs de palmier et en fond, une ville, blanche, que l'on dirait presque immaculée.

Un bestiaire réunit d’ordinaire les créatures fantastiques tirées de l’imaginaire rigolard ou passablement névrosé d’un auteur

Au pays du p’tit, présenté comme un roman par son éditeur ressemble davantage à un essai néo-libéral. Un essai romancé, donc. Le livre, très soutenu et particulièrement abouti, dresse un portrait au vitriol de la France et – surtout — des Français, depuis la Libération et les Trente Glorieuses. L’universitaire Romain Ruyssen est un brin poseur et arrogant : il se rend de Moscou à l’Iowa pour faire la promo de son premier livre... Les émissions de radio, les colloques, les mails et autres pseudos Facebook se succèdent en alternance pour clamer sa haine de soi, des autres, ce qui semble justifier les attitudes revêches qui l’accablent. 

Vincent Bergès est professeur de littérature dans un établissement scolaire privé lyonnais. Sans pour autant y être totalement indifférent, il n’exprime pas avec la même véhémence que sa collègue et amie Hélène, elle-même professeur de science-éco, une profonde désapprobation à l’égard de l’abbé Boissard que le Père Pistre, supérieur de l’établissement, tente de protéger suite à des prises de position un peu rudes sur l’IVG qui lui avaient valu quelque condamnation. Insuffisant pour que le Père Pistre envisage de le relever de ses fonctions.

Par les problématiques qu’il concentre, par son rythme, par sa structure, par le vif intérêt qu’il suscite, le dernier roman de Nicolas Fargues est une réussite totale. Après quelques années d’absence, c’est avec un plaisir intact que j’ai retrouvé les reliefs de cette acuité aiguë qui le caractérise.

Dans la nuit, deux amis déambulent, allant de bar en bar au rythme de leurs fermetures successives, éclusant les bières et se livrant à des discussions spirituelles sur les difficultés de la vie en société, sur les amours déçus et, finalement, sur soi-même.

Ma critique était prête. Du genre plutôt assassine. Que j’avais intitulée « François Bégaudeau fait joujou avec la littérature, mais ne nous divertit point. » Et puis… l’amour du travail bien fait ? (Pas sûr), l’honnêteté intellectuelle (plutôt), celle qu’on essaye d’inculquer à nos chers élèves, je me suis dit que ça ne le faisait pas si je ne finissais pas de le lire, ce putain d’antimanuel qui m’avait assez irrité dans ses deux premières parties. Il m’en restait encore 3, quand même !

Il y a quelques années, Nicolas de Crécy avait déclaré abandonner la bande dessinée pour se consacrer entièrement au dessin. Bienheureusement, il n’a pas tenu parole.

De tous les sortilèges qui peuvent envoûter une personne, il n’en est pas de plus redoutable qu’une vision du monde, livrée à l’âge où l’esprit réclame un tuteur, à l’âge où l’amitié devient clé de voûte de l’existence.

Les éditions Traverse, en collaboration avec Couleurs Livre, viennent de publier un surprenant ouvrage, Le Nouveau Messie. Sur la couverture, une indication générique : « roman ». Cette indication générique n’est certainement pas incorrecte, mais elle n’est peut-être pas totalement juste. Disons, dans une première approximation, qu’elle permet de communiquer sur le genre général du livre : Le Nouveau Messie ne sera ni de la poésie, ni du théâtre.

Il y a eu le Cavanna d'Hara Kiri puis celui de Charlie Hebdo, et toujours Cavanna l'écrivain. S'il évoque de nombreux moments, souvenirs, anecdotes de sa vie dans Lune de Miel, Cavanna rend aussi un hommage, à sa manière, à l'écriture qui le suit comme un virus choppé « par hasard ». Et on ne peut que s'en réjouir.

Devant le juge est réuni le Conseil de Famille qui a la charge de désigner le tuteur de Marthe, Sabine et Judith. Trois sœurs maintenant orphelines depuis l’accident de leur père Louis qui a rejoint dans la mort cette mère partie il y a longtemps déjà.

C’est pourtant bien ce que j’aurais aimé pouvoir faire, mais alors, mon bavardage aurait presque été aussi long que ce petit livre de Jean-François COULOMB !

Surtout quand s'annonce un plan social qui doit dégraisser un gros quart des employés.

Sur le trottoir, piétinant devant un bâtiment en feu, une foule de sans-logis : ici habillés d’une chemise de nuit ; là d’un pyjama recouvert d’un blouson

Charles Dantzig, Je m’appelle François