Le livre officiel des glorieux losers. Pourquoi réussir quand on peut échouer en beauté ?

Au cœur de l'histoire littéraire de l'imaginaire, des figures emblématiques se détachent : Mary Shelley, Ursula K. Le Guin, Joanna Russ, Margaret Atwood, Octavia E. Butler, la non-binaire Rivers Solomon... Au XVIIe siècle, donc bien avant, Margaret Cavendish, pionnière dans le domaine de la science-fiction. Son texte, The Blazing World (Le Monde Glorieux), est considéré comme le premier roman du genre écrit par une femme. Elle est aussi une des premières femmes à publier ouvertement sous son nom.

Un texte publié en France par les éditions José Corti en 1999, qui rééditent l'ouvrage avec une postface inédite de la savante Frédérique Aït-Touati.

Line Cottegnies, traductrice du texte, a découvert le texte à l'occasion de sa thèse en Angleterre. L'autrice est un cas fascinant de femme sans éducation à la hauteur de ses co-religionnaire masculin, qui malgré tout casse le carreau de la vieille science occidentale : astronomie, mathématiques, politique, s'appuyant finalement sur sa perspective pour proposer une oeuvre d'une singularité peu commune.

Celle qui fut perçue comme une figure excentrique et presque folle à son époque, a travaillé méticuleusement à assurer sa postérité en envoyant ses œuvres aux institutions académiques majeures, comme Oxford, Cambridge ou Leiden. Pas si zinzin... Malgré tout, sa tenue et son apparence, souvent non conventionnelles, la distinguaient, mélange d'éléments masculins et féminins. Une curiosité publique. Ses écrits ont été accueillis avec scepticisme par ses contemporains masculins.

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Dans Le Monde Glorieux, une femme est transportée au pôle Nord où elle découvre un royaume extraordinaire, scintillant de pierres précieuses, et où elle est couronnée impératrice. Elle engage des débats philosophiques avec les résidents de ce monde, qui incluent des êtres humains, mais aussi des animaux et des insectes dotés de parole. Dans la seconde partie du roman, l'autrice elle-même, sous les traits de la duchesse de Newcastle, intervient dans le récit pour devenir la narratrice et confidente de son personnage principal.

Dans ce texte entre « proto-science fiction » et philosophie - certains diront que science fiction sans philosophie n'est que ruine de la DeLorean -, elle combine des éléments de science-fiction et de philosophie, explorant des thèmes tels que la nature animée et la critique de la guerre, en utilisant l'imaginaire pour contester les structures de pouvoir traditionnelles et promouvoir la paix. Celle qui fut traumatisée par les horreurs de la guerre civile, a envisagé une forme d'autocratie, à découvrir en se procurant l'ouvrage, comme seul moyen d'instaurer la paix.

Elle s'emploie à créer divers mondes selon les théories de penseurs renommés : Thalès, Pythagore, Platon, Épicure... Mais rencontre des difficultés à chaque tentative. Elle joue avec les idées pour illustrer leur relative applicabilité et finalement les rejeter en faveur de son propre monde imaginé. On l'a comprendra aisément.

« Je suis belle, ô mortels, comme un rêve de pierre », écrivait Baudelaire, faisant parler d’une manière des plus poétique et allégorique la figure de la Beauté. Ah, vilaine bête que cette beauté : que signifie-t-elle, comment la comprendre, et surtout, est-on soi-même beau ou belle ?

Dans cet album, c’est l’axiome de Kant qui se trouve illustré : « Le beau, l’universel sans concept. »

Mais ici, on ajoute une dimension : le beau, en réalité, on s’en fiche. Fluctuant au gré des époques, imposant des règles sans bon sens, ce critère social ruine les existences, tant il nous fait courir après des fantômes.

Avec une conclusion qui s’impose : la beauté, en soi, est celle qui nous porte vers les autres, celle que l’on cultive en soi.

Cette histoire a un peu la tonalité des romans ou de , se veut moins féroce que le précédent roman mais n'enthousiasme pas avec la même force au final et laisse le lecteur désappointé, pas vraiment convaincu, hésitant trop souvent entre agacement et émotion, ennui et divertissement.

Un roman inégal donc, parfois sensible, parfois mièvre où les personnages, pourtant tous attachants mais sans réelle profondeur, ne séduisent pas intensément et laissent le lecteur à distance.

Et pourtant, c'est une histoire contemporaine, dans l'air du temps, à la fois banale et proche, mais à laquelle il manque comme un brin d'authenticité, de naturel pour pouvoir y adhérer sans modération.

Dans un immeuble d'un quartier populaire de Toulouse, cohabitent trois jeunes gens. Claire, violoncelliste timorée et fragile, empreinte d'une douce bienveillance à l'égard de ses colocataires et voisins, indécise, pleine de doutes et de culpabilité. Juliette, employée dans un EPHAD, orpheline et assez désabusée et Kader, jeune ouvrier du bâtiment tunisien, amoureux  (sans retour) de Juliette.

" Le mélange est réussi, bancal mais chaleureux."

Une vie ensemble pour tenter d'échapper à une solitude et une précarité éprouvantes, retrouver une sorte de famille et s'épauler à tour de rôle, atténuer les souffrances intimes.

L'arrivée de Tisha, jeune femme farouche, meurtrie mais combattante et la rencontre avec Monsieur Bréhel, vieux voisin esseulé ("une tête de chien crevé") vont confronter cette jeunesse à une réalité difficile, parfois sordide, rude et violente, portée par le chagrin et la douleur, mais toujours contrebalancée par une grande tendresse, de la solidarité et de l'espoir,  de l'amour aussi.

Une jeunesse en construction qui prend son envol, croit encore à la liberté et à une société plus juste, plus humaine, moins individualiste et  plus soucieuse de l'autre, intergénérationnelle.

Un style assez vivant, des dialogues alertes, dans une ambiance bien actuelle (par exemple, citations de Fauve, Mansfield TYA mises en exergue des différentes parties qui découpent le roman), où les révoltes populaires des pays arabes, l'aspiration à un autre mode de vie (Kora au Népal, projet de structures d'accueil capables d'accueillir jeunes et vieux ensemble, éco-villages, le mouvement Colibris, initié par Pierre Rabhi…) imprègnent le récit, orientent sans doute le point de vue de l'auteur (mais sans insistance); semblent vouloir délivrer un message d'une autre société, plus humaine, plus tolérante et solidaire que financière et capitaliste. Intéressant forcément mais peut être abordé dans cette histoire d'une manière un peu factice, inaboutie et peu crédible qui laisse le lecteur perplexe et légèrement insatisfait.

Par contre, à l'instar de "Le vase où meurt cette verveine", son précédent roman,  Frédérique Martin excelle dans l'art de décrire la vieillesse,  l'ambiance des maisons de retraite ("odeurs de bave et de soupe industrielle"). C'est souvent cynique et cruel mais d'une justesse implacable.

#PrixFrontieres23 – « J'aurais aimé qu'elle [l'écriture] soit magique, qu'elle ait le pouvoir de modifier les choses, de leur donner du sens, mais elle n'était qu'un regard, rien de plus qu'une façon d'être. Je ne supportais plus son ambivalence. »

Le monde va mal. Félicité s'en est rapidement aperçue et une colère noire a commencé à la ronger de l'intérieur : si bien qu'elle décide de tout quitter. Son mari, son poste d'enseignante, sa maison, l'écriture, tout.

C'est l'arrivée de celle qu'on surnomme « la Folle » qui l'a fait basculer : en lettres blanches, cette dernière a écrit des mots qui envahissent tout, qui bousculent Félicité, qui l'interroge... qui lui rappelle que ce monde n'est pas celui qu'elle espérait. 

Alors elle s'enfuit. Sans rien laisser derrière elle, si ce n'est son ancienne vie...

Que vous ayez ou non des enfants, entre dans la catégorie des livres à posséder, à partager et à conserver sans durée tant il est intemporel, précieux, presque magique et assurément capable d'émouvoir un large public, bien au-delà de la jeunesse.

Surtout, ne le lisez pas sans le disque. Comme il est d'ailleurs conseillé en exergue, écoutez le cd dès votre première lecture. C'est presque un choc, une surprise très sensible et inattendue.

Vous allez voir (ou plutôt entendre) : après le récit, la chanson populaire "A la claire fontaine", va vous paraître magnifique et moderne; vous allez vous surprendre, la reprendre parole après parole, furtivement d'abord,  puis sentir le rythme des percussions, le tambour Gwo Ka* vous entraîner, et  alors, vous allez élever doucement votre voix, taper vos mains contre vos cuisses, osciller la tête et le corps, vous mettre en mouvement et en joie. Une joie pure.

C'est certain, il est impossible de résister, de rester indifférent à cette œuvre artistique épurée et intense.

Dans un deuxième temps, ce sont les images de Piotr Barsony, artiste français, à la fois peintre, architecte et urbaniste, illustrateur et romancier, qui vont vous désarmer, caresser votre cœur, notamment à travers ses visages expressifs, tantôt réalistes, tantôt plus proches des masques africains traditionnels.

Et l'histoire racontée enfin, subtil mélange d'innocence, de tristesse d'enfant, d'apprentissage presque initiatique et de sombres souvenirs de la période esclavagiste, illustrés en noir et blanc.

Un graphisme éclectique et métissé, au regard des différentes émotions qui traversent l'ouvrage mais toujours harmonieux. Si certains passages sont graves, un peu inquiétants, l'ensemble est empreint d'espoir, de liberté.

Si, comme Marie, l'écolière, vous n'arrivez pas à chanter, faites confiance à Donga, le musicien-conteur et laissez-vous guider par le tambour d'Edmony Krater, percussionniste guadeloupéen.

Ce livre a reçu le prix Octogone 2001 du livre jeunesse, le prix de la Francophonie de l'Education nationale. Il est réédité en partenariat avec l'Association des librairies spécialisées jeunesse. Surtout, ne le laissez pas passer.

Accessible dès 7 ans.

* Le Gwo Ka vient d'être répertorié dans l'inventaire du patrimoine culturel immatériel de la France pour une inscription à la liste de l'UNESCO fin 2014.

Auteur prolixe (plus d'une centaine de livres de littérature jeunesse), , accompagné pour cette histoire par , illustratrice nantaise formée à l'ESAD de Strasbourg, met en scène un petit garçon courageux et plein d'énergie, déterminé, amoureux et plutôt heureux, Petit Paul.

D'humeur joyeuse, ravivé par le retour du printemps, le jeune garçon enfourche son vélo pour rejoindre la maison de son amie Mily Rose, dans l'intention de lui offrir un foulard coloré. Dans un environnement bucolique et familier, entre lac, forêt, vastes champs et collines, il sillonne routes et chemins pour rattraper le foulard que le vent, plutôt joueur, vient d'emporter loin de la maison de Mily Rose.

Animé par une petite fierté, il est bien décidé à ramener l'objet précieux et s'enhardit au fil de sa course. Prudent mais audacieux, il dépasse tous les obstacles, détourne ses peurs, et grandit page après page.

Une histoire initiatique sensible, empreinte de poésie, attentive à la nature qui resplendit, s'illumine à travers la douceur du printemps et la tendresse du jeune héros pour son amie. Jamais mièvre, le récit est porté par le caractère héroïque et en même temps délicat de l'enfant qui mord la vie. Sans véritable embûches ni mésaventures, l'histoire progresse docilement, gagne réellement en profondeur avec l'éclat des illustrations lumineuses, la variété des couleurs, pleines de fraîcheur.

Tout aurait pu rester ainsi, mais un coup de vent emporta le foulard que Petit Paul avait posé sur un rocher en attendant son amie. Le tissu de soie vola au-dessus du lac, comme un drôle d’oiseau maladroit. Il frôla l’eau, puis s’éleva, s’éleva encore. Aussitôt, Petit Paul enfourcha son vélo et pédala pour rattraper le foulard.

L'ensemble convainc. Dès quatre ans.

O tempora, o mores, s'écriait le grand orateur Cicéron, qui en dépit du pois chiche atroce qui défigurait son visage de nanti, ne devait de toute façon pas être très beau à voir... O Époque infâme, ô moeurs dégénérées : comment peut-on oser publier un livre pareil ? Qui incite à la débauche méticuleusement préparée ; qui entrevoit la logistique de pareille épreuve comme un chef d'armée de naguère dresse sous sa tente le plan de bataille ; comme un architecte prépare le pont qui reliera deux rives ; comme un ouragan qui passait sur moi...

Euh. Non, problème de synchronisation.

Osez coucher pour réussir est non seulement un petit livre fort bien fait, discret à ranger et riche de mille conseils et avis qui feront de vous la bête... non de sexe, mais de manipulation et d'ambition, qui se donne tous les moyens pour parvenir à ses fins.

Riens de vulgaire ni de choquant, d'ailleurs le petit dessin humoristique de couverture donne le ton, puisqu'à travers des récits, des témoignages et des analyses, on vous propose d'examiner les comment, les pourquoi, les finalités d'une telle pratique, qui se doit d'être méticuleusement organisée.

On ne regrettera que les dessins qui à l'intérieur font sinistre figure d'une part, en regard de la couverture dessinée pour Arthur de Pins, et surtout par leur rareté. Bah, faut imaginer que l'on vient plus pour le texte que pour le sexe... Dans tous les cas, ce petit livre est plein d'humour et ne devrait pas manquer de plaire : ouste les scrupules et la conscience, le monde est à vous.

est une collection d'imaginaire (fantasy, science-fiction et fantastique) qui se veut autre, selon son créateur  ; "plus littéraire que ses pairs, moins spatiale, plus humaniste aussi".

Ainsi, le quatrième roman de Jean-Philippe Depotte entraîne le lecteur au Japon, d'une part au cœur d'une culture mythologique très ancienne et d'autre part,  au sein d'une société actuelle et moderne, toute imprégnée de références propres à l'univers manga et aux jeux vidéo.

Une plongée dans un pays étrange et déroutant, où les traditions, le théâtre Nô mais aussi la variété se mêlent et se confondent et dépaysent le public occidental, sans  véritables repères. Il a le choix alors d'accepter ou non de se perdre parfois, d'être dépassé, de ne pas tout comprendre, de se laisser guider par une écriture fluide et poétique, à l'image de celle de Murakami, à certains moments.

Le choix d'aimer ou non, cette sensation d'évasion hors contrôle.

« C'est tout l'art de la beauté japonaise. L'art de l'éclipse. Ne rien montrer. Laisser à l'imagination le soin d'exalter ce qui est caché. »

Une lecture, qui ne peut laisser indifférent, au final.

Achille (le gaïjin) quitte brutalement la France lorsqu'il apprend, de son ami Francis, resté vivre au Japon, qu'Uzumé, la femme qu'il a aimé douze ans plus tôt a disparu. Arrivé à Tokyo, son ami s'est suicidé. Il découvre alors un pays en proie à un  « incident », relayé en boucle par les médias japonais. Des centrales nucléaires rencontrent des pannes et le pays subit une catastrophe énergétique qui le plonge peu à peu dans l'obscurité, restreint l'utilisation des appareils électroménagers, interrompt les transports et fait fuir tous les étrangers sans que la panique ne gagne la population nippone.

« Le Japon perd sa lumière ».

Des phénomènes étranges se succèdent, des disparitions s'enchaînent. Achille enquête, part à la recherche d'Uzumé et au fil de sa quête rencontre des personnages insolites et intrigants (telle la taxidermiste, admiratrice de Von Hagens, « le promoteur de la plastination »,  la Candy-girl au sourire de manga, Kappa, sorti d'un conte, le roi lucane, Tanuki, le sumô, le Kirin, animal légendaire…) et échappe peu à peu au monde réel, voyage au pays des Dieux, plonge dans les croyances et superstitions japonaises, parle même aux insectes, aux fantômes.

Road-movie onirique, peuplé de références philosophiques, bouddhistes ou historiques parfois complexes pour un esprit occidental non féru de culture japonaise. L'insertion de mots japonais et de nombreuses métaphores ajoute au mystère et à la confusion parfois aussi mais procure au texte une ambiance fantastique vraiment particulière et envoûtante, intemporelle.

Ce roman est une sorte de fantasy urbaine, très visuelle mais déroutante, très proche apparemment (pour les initiés) de l'ouvrage de Neil Gaiman,« American Gods »,  et qui témoigne, incontestablement,  de la grande connaissance du Japon de l'écrivain (il y a vécu 4 ans).

Ce qui surprend sans doute le plus dans ce roman, c'est l'absence de distance entre l'histoire et celui qui la raconte, propre à immerger le lecteur dans une atmosphère et un univers particuliers, ceux de l'adolescence, de manière abrupte et spontanée.

Sans chercher à expliquer, justifier ou même excuser, au risque d'agacer, d'ennuyer, de choquer ou de ne pas être compris, , (17 ans au moment où il écrit ce livre) à travers son personnage Jasper, dépeint son quotidien d'ado de classe moyenne, la vacuité de l'existence, les actes répétés et futiles, l'immobilisme et l'errance, l'immaturité et la cruauté, l'absence d'idéal ou de rêve. Demain n'existe pas et aujourd'hui est triste à mourir.

Entre autodestruction et angoisse, indifférence et égoïsme, Jasper ne sombre jamais totalement dans une désespérance sans fond mais indispose, fatigue le lecteur par moments et l'éloigne du récit. Mais, pourtant, à d'autres moments, l'humour et la tendresse, la sensibilité et la profonde fragilité du personnage interpellent et raccrochent aux mots, désemparent finalement plus qu'ils ne lassent. La bienveillance prime alors sur la déception.

Jasper Wolf a 17 ans, suit une thérapie (dont il se moque) depuis qu'il a tué un chat avec violence. Persuadé que son beau-père est un criminel, il tente, avec son amie, Tenaya, de le faire inculper pour le meurtre de son ex-femme. En dehors de cette motivation, il traîne une nonchalance et une inappétence pour l'existence, assez semblables à celles de ses amis.

"La fête se passera bien. Ce qui signifie baiser, me saouler et prendre assez de drogues pour ressentir les effets décrits par M.Gates en cours de prévention contre la prise de stupéfiants."

Tromper l'ennui en faisant la fête, en usant de drogues et d'alcool, de films porno, en goûtant aux plaisirs sexuels sans lendemain et sans amour ; voilà, en apparence, l'ordinaire d'une bande d'ados en quête d'elle-même, ni plus désemparée ni moins privilégiée que d'autres, juste indécise et confuse face à l'avenir, encore hésitante à devenir adulte et pourtant indéniablement extirpée de l'enfance.

Un entre-deux bancal et anxiogène, morne et frivole, désenchanté et frelaté, saisi avec une sincérité méritoire, assez inédite pour intéresser, émouvoir et questionner.

Révélateur sans fard d'un moment particulier de l'existence humaine dans nos sociétés occidentales modernes, ce roman, s'il semble parfois manquer d'intensité narrative, paraître répétitif, ne l'est  peut-être d'ailleurs qu'à travers le regard distancié du lecteur adulte. Il est fort probable qu'il résonne différemment et avec plus d'ardeur chez le jeune lecteur. Et pour cela, il est estimable, nécessaire et touchant.