La fée Fifolette : La fée Fifolette et le bobo de mouton

Le soir, il fait noir. Sous le lit, se cache une trappe. Et derrière cette trappe, se trouve un passage secret. Et au bout de ce passage secret, Satine, la fée du soir, apparaît. D'habitude, les enfants ne peuvent pas venir dans ce lieu secret mais, ce soir, Satine a besoin d'aide: une princesse périt dans un château!

C'est parti pour un voyage au pays des rêves! Dans ce monde, les couleurs sont lumineuses, les formes incongrues et l'absurde bien présent. Il faut toutefois faire attention aux lieux sombres des cauchemars... Mais le petit personnage auquel le jeune lecteur s'identifie suit bien la fée et va réussir à aider la princesse. Comment? Il faut bien observer l'image pour le savoir!

raconte une histoire simple où le monde merveilleux des rêves devient palpable. En choisissant de faire participer le jeune lecteur, Michaël Escoffier capte son attention et peut l'emmener loin dans ce voyage.

En 1699, Ilaria Tagianotte naît à Venise dans une famille de marchands d'étoffes. Ses parents, Francesca et Giacomo, ayant perdu trois enfants, la confient à la Pietà, une institution religieuse renommée pour son enseignement musical sous la direction de maîtres comme Antonio Vivaldi.

Dès son jeune âge, elle montre un intérêt pour la musique. Placée en pouponnière, elle apprend à lire et rêve de jouer du violon. Elle devient copiste de Vivaldi et découvre sa passion pour la musique, véritable voix intérieure. La Pietà, avec ses 867 pensionnaires, est un univers clos où les jeunes filles interprètent des œuvres derrière des grilles de fer lors de concerts prisés par les Vénitiens.

Déchirée entre son amour pour la musique et ses premiers émois amoureux, notamment pour Paolo, le frère de Prudenza, Ilaria est consumée par de nouveaux sentiments, un feu intérieur qui transforme son existence. Sa relation avec Paolo et son attachement à Prudenza ajoutent des couches de complexité à sa quête personnelle.

Léonor de Récondo capture l'essence de cette époque, où Venise, bien que déclinante, reste une ville de palais, de théâtres et de carnavals. L'auteur nous transporte avec une plume poétique et sensible dans un monde où la musique est une évasion et une passion dévorante. Ilaria, à travers ses expériences et découvertes, incarne cette dualité, cherchant à concilier son amour pour le violon et les affections humaines.

Une ode à la musique et à la féminité, où l'apprentissage et les émotions se mêlent pour donner vie à un personnage attachant. L'histoire d'Ilaria, entre solitude et découvertes, nous tient en haleine jusqu'à un final explosif, semblable à un feu d'artifice, symbolisant sa passion pour la musique et la vie.

Il y a encore deux mois, je n’avais encore jamais entendu parler de Haruki Murakami. Mais depuis, il y a eu la rentrée littéraire et ses livres dont on entend parler sur toutes les ondes, sur toutes les chaines, sur tous les forums : 1Q84 tome 1 et 2.

Alors sur le forum de Vendredi Lecture, j’ai demandé des conseils pour savoir par quel livre de sa bibliographie il fallait commencer. On m’a conseillé Kafka sur le rivage et La Course au mouton sauvage. Kafka sur le rivage étant un pavé, j’ai préféré commencer par la Course au mouton sauvage pour découvrir le style d’écriture de Dieu de Marion !

Résumé : C’est l’histoire d’un publicitaire japonais. Un ancien ami qui a disparu de sa vie depuis 10 ans tente de renouer les liens qui les ont unis en lui écrivant une première lettre puis une autre quelques mois plus tard. Cette seconde lettre est accompagnée d’une photo représentant un pâturage au milieu des montagnes. Dans ces pâturages, on aperçoit un troupeau de moutons. L’un de ces moutons est différent, sur son dos, une touffe de poils bruns représentant une étoile. Cette photo va changer la vie de notre publicitaire qui va partir à la recherche de ce mouton.

Mon avis : Autant vous le dire tout de suite, je n’ai pas accroché du tout !

Premier point, aucun personnage n’a de nom ou prénom, certains ont un surnom ou un pseudonyme, d’autre ne sont jamais identifié. Ainsi on se retrouve en compagnie de la girl friend du personnage principal, de ses amis « Le Rat » ou J. Plus tard nous rencontrerons le docteur es mouton et l’homme-mouton mais aucun n’a de vrai prénom, même le héros qui n’a pas à être identifié puisque le texte est à la première personne. Même le chat n’a pas de nom (mais lui il a de la chance, il va en acquérir un au fil de l’histoire !)

J’ai trouvé le début de l’histoire extrêmement lent et inintéressant. Durant les 70 premières pages, le héros raconte sa vie de célibataire divorcé qui mange des sandwiches et des omelettes dans des bars 1 soir sur 3 et qui est amoureux des oreilles de sa girl friend. Ensuite, le personnage principal fait la connaissance de celui pour qui il va partir à la recherche du mouton sauvage. Ici, on assiste à des débats absurdes et /ou philosophiques et à l’indécision plus que longue du héros pour savoir s’il va ou non accomplir sa mission ! Et puis enfin, il part dans sa quête ! Sur les 50 pages suivantes, l’histoire est enfin intéressante, pas trop d’absurde, des pistes que l’on arrive à suivre et qui ont de la cohérence. L’adrénaline monte un peu quand on sent que le héros arrive au bout de sa quête mais qu’un ultime rebondissement l’en empêche. Et puis là, arriver au plus près de son but, c’est l’absurde et l’incompréhension qui reprend le dessus. Je ne suis pas sur d’avoir compris la fin de l’histoire, en fait je ne suis pas sure qu’il y ait quelque chose à comprendre… Je n’ai tout simplement pas saisi le sens de l’histoire, ce que Murakami veut nous dire, le message qu’il veut faire passer. Parce qu’il y a surement quelque chose de caché derrière. C’est comme dans l’art contemporain, même à travers le carré blanc sur fond blanc, Malevitch voulait faire passer un message, celui d’une vision globale du monde, etde la pure jouissance de l'immatériel.

En bref je n’ai pas spécialement apprécié cette lecture qui m’a pris beaucoup de temps pour un livre de seulement 250 pages ! Je réessayerai certainement de lire un Murakami dans quelques mois, pour voir si c’est juste sur ce livre que je n’ai pas accroché ou si c’est l’ensemble de son œuvre.

Quand Lewis Trondheim fournit un scénario à Ville Ranta pour (Dargaud) il y a quelques années, cela donne un joli coup de pouce en termes de notoriété à un artiste peu connu en dehors de son pays, et accessoirement rapporte des sous à ce jeune dessinateur finlandais, car les grands éditeurs ont les moyens de payer correctement les auteurs ! 

chronique BD avec BDfugue

Mais ce n'est qu'une expérience, l'occasion pour Ranta de travailler dans un format de quarante-huit planches, traditionnel dans la bande dessinée française. Ville Ranta, par goût personnel et fort de ses études de lettres, préfère écrire en même temps que dessiner ses histoires. 

Lorsqu'il fait paraître L'exilé du Kalevala (ça et là), mon œil s'allume : grand amoureux de la musique de Sibelius, qui puise à intervalles réguliers dans l'épopée nationale finlandaise du Kalevala, je m'attends à lire une scrupuleuse biographie d'Elias Lönnrot. C'est ce médecin lettré qui est à l'origine du recueil de poèmes chantés retraçant les aventures de Lemminkäinen, Pohjola et bien d'autres. 

Mais au-delà de ce personnage historique, parcourant la campagne pour noter les chants et poèmes que se transmettent par tradition orale les paysans, Ranta nous montre comment un petit intellectuel de province s'efforce de préserver sa liberté de conscience malgré les pesanteurs sociales.

Le poids des interdits dans cette société luthérienne, le feu des sentiments couvant sous la glace, on les retrouve dans Sept saisons (ça et là) qui nous arrive aujourd'hui. Dans ce beau et long roman graphique, nous ne sommes plus à Kajaani, la petite bourgade située à l'intérieur des terres, où se déroule l'histoire de L'exilé du Kalevala, mais à Oulu, sur les rivages de la mer baltique. En 1840, c'est une ville qui s'enrichit en exportant le goudron de bois pour les chantiers navals d'Europe. 

A cette époque, le mouvement politique et culturel qui vise à obtenir l'indépendance de la Finlande se développe, et les deux principaux personnages de Sept saisons sont à l'unisson de cette volonté d'émancipation. Le premier, Hans Nyman est veuf depuis peu, avec deux filles en bas âge dont il lui faut s'occuper. C'est un enseignant apprécié, et un apprenti journaliste qui peine à se faire publier : il n'y a guère d'argent pour un journal ouvert aux idées progressistes.

Ambitionnant d'être désigné comme pasteur dans sa petite ville, il doit être inattaquable sur le plan de la moralité, mais la frustration sexuelle provoque chez lui des hallucinations ! N'en pouvant plus, il tombe dans les bras de sa servante, qui ne demande pas mieux que de le consoler. Une situation difficile à gérer, alors que les commérages vont bon train...

Sept saisons

sur BDfugue.com

Le second personnage est une femme, Maria Piponius, qui revient d'un voyage de trois ans autour du monde en compagnie de sa sœur.

C'est une piétiste, comme un certain nombre d'habitants d'Oulu, mais son attitude extravertie et même provocante semble en contradiction avec la pruderie rétrograde que l'on cultive dans ce petit cercle religieux. 

Et elle semble aguicher Hans Nyman, qui n'est certes pas insensible à ses charmes... 

Entre les débats intellectuels et les pulsions sensuelles qui agitent les nombreux protagonistes, le récit avance vers un dénouement à la fois dramatique et porteur d'espoir pour l'avenir.

Sept saisons conjugue une belle profondeur dans les sentiments évoqués, et une grande intensité dans les scènes d'amour physique. Les dialogues sonnent très justes, et si le dessin fait souvent penser à celui de Joann Sfar, toujours lisible et délicatement mis en couleurs !!!

Après « Desh », « Le gars d’hebdo » et « Dans ma bulle », Tofépi poursuit son autobiographie avec « Le pré aux moutons », sorti, comme pour chacun des titres précités, à L’association.

On retrouve avec plaisir le style singulier de Tofépi et sa narration désabusée mais pleine d’humour. Le récit se concentre ici sur son déménagement et l’adoption d’un chat trouvé dans la rue, avec toujours, en fil rouge, le désir indéfectible de vivre de la bande dessinée.

Il y raconte ainsi son quotidien, parfois morne, alourdi par la solitude et les refus d’éditeurs, mais finalement illuminé par le déblocage d’un projet qui l’habite depuis son emménagement : ici, le temps de la narration précède le temps de la publication car cette œuvre qu’il se dessine en train de réaliser n’est autre que Desh, premier ouvrage sorti à L’association.

Ce déclenchement créatif, proche de la boucle de La recherche du temps perdu, et les doutes inhérents à ce chantier à venir sont d’autant plus touchants que le lecteur sait que l'auteur y parviendra avec brio et que cette oeuvre l'amènera à réaliser celle que nous tenons entre nos mains.

Son dessin, minimaliste, au trait dense et puissant, donne toujours à voir le travail de la plume qui gratte le papier, installant une impression de proximité avec le moment de création qui s’allie particulièrement bien avec le récit qui accourt et le sujet qui le sous-tend : dessiner de la bande dessinée à tout prix.

Ne tombant jamais dans l’apitoiement, Tofépi livre une autobiographie émouvante, douce et pleine d’esprit.

Sans un mot, Patrice Killoffer déroule sous nos yeux ébahis le quotidien émouvant, tantôt routinier et banal, tantôt festif d'un dessinateur et de son robot domestique : cette intelligence artificielle sur pattes est le meilleur ami de l'homme, semble-t-il. Mais comme le disent les philosophes (on les paie mal pour ça, d'ailleurs) : rien n'est éternel en ce bas monde : le robot passe la carte-mère à gauche et le pauvre dessinateur est d'un coup saisi par un étrange sentiment de solitude et de vacuité. Il faut qu'il trouve à nouveau l'âme sœur digitale...

Tour de force visuel En chair et en fer publié par Casterman poursuit le travail d'auto-exploration graphique entrepris par le dessinateur-scénariste dans 676 apparitions de Killoffer ou Killoffer tel qu'en lui-même enfin (tous deux à L'Association, en 2002 et 2015), confrontant à présent le double de l'auteur à la technologie et à la robotique. Pas besoin de paroles pour raconter en détail les liens subtils que peuvent tisser l'homme et la machine, pour exposer les problèmes de communication et les troubles de l'humeur...

Plus magistral que jamais, Killoffer s'en donne à cœur-joie pour dessiner les câbles et les rayonnages, les contours de meubles et les encadrements de portes. Le petit intérieur de son appartement habité par les robots se transforme en macrocosme qui boucle sur lui-même, entre rêve, itération et réalité, alors que chaque case tire une force incroyable du contraste exploité dans toute sa pureté entre le noir et le blanc.

Inspiré par l'essai Machines insurrectionnelles de Dominique Lestel que le dessinateur avait illustré, ce récit comique, malin, profond et touchant invite les lecteurs à plonger, en robe de chambre et scrotum à l'air, dans le petit monde bedonnant des machines qui s'humanisent et des humains qui se... comprennent enfin, dans la contemplation de leur double cybernétique.

Un album bluffant.

Si l'envie de bêler avec la masse ovine me tiraille, permets que je donne à cette conique quelque chose de suffisamment personnel pour qu'elle ne te donne pas l'impression d'avoir été rédigée par un robot. Michel Mouton, ton personnage chauve, avec des implants ratés, thanatopracteur dans un 'morting' Da Vinci, n'a pas grand-chose pour séduire. Il ressemble à du lambda anonyme de classe moyenne, de ces gens sur lesquels on marche pour ne pas salir ses mocassins un jour de pluie.

Sa vie dans ce petit monde à peine uchronique, où le président a décidé une réforme très simplifiée (simpliste ?) de l'orthographe, se résume donc à repeindre des cadavres, pour leur donner forme humaine le temps de leurs derniers instants. Le tout sous la direction d'un sauvage, Thierry Lyonnais, patron capitaliste bien décidé à faire du fric sur le dos du mort des vivants... Ton Michel s'installe dans un petit cotage bien sous tous rapports, et s'apprête donc à vivre comme un autre, une vie normale.

Mais un malade mental surgit chez lui, s'installe à sa table, débouche ses bouteilles de pinard, se goinfre de fromage : violation de domicile, violation de vie privée, de vie rangée, violation de tentative pour rester anonyme et normal. La totale. Il lui raconte qu'ils sont frères, qu'il s'appelle Michel Mouton, le vrai, que lui, l'autre Michel Mouton, c'est une copie, le fait boire de la gnôle, fumer un pétard. Et puis... il disparaît. Laissant notre Michel sur le carreau, vidé, bourré, incapable de se lever le lendemain.

Il reviendra. Sûr. Et fera vivre l'enfer à Michel. Drogué, humilié, scarifié, insulté... Le Salo (orthographe simplifiée oblige), n'en a pas fini avec Michel. Ce qui déteint forcément sur son attitude au travail. Surtout le jour où il se fat surnommer le Père Gay (celui qui déboule, gare à tes boules...). La tentative de vie paisible implose : Michel part à la dérive, incapable de ressouder les morceaux d'un être fragile. Plongée dans l'abîme ou éclosion de la larve qui deviendra papillon ?

Voilà. Richard, tu conviendras avec moi que cet aperçu de ton bouquin n'est pas trop mal. Personnellement, je le trouve même chiadé. Ce qu'il me sera plus difficile de rendre, à moins de jouer moi aussi sur la hiérarchie des polices et leur multiplicité, c'est la structure vocale de ton texte. Parfois on crie, et pas besoin de didascalies pour le faire comprendre. Pareil quand on chuchote. Les mots sont grossis, ou rapetissés pour leur donner le volume sonore juste. Quitte à ce qu'ils prennent la page entière à eux seuls.

Et puis, dans ton uchronie, qui n'est, ne nous voilons pas la face, que notre monde assaisonné au cyanure, tu introduis cette langue nouvelle, pas vraiment une novlangue, juste des modifications pour donner le ton. Psychologie devient psikolojie, lunatique, lunatic et ainsi de suite, pour + de compréhension. Faut bien se conformer aux paroles du ministre de l'Éducation : « ce sont les mots qui mettent les élèves en difficulté » et lui « il est là pour défendre une école pour tous et non pas une école pour les élites ». Raison pour laquelle il envisage un cursus scolaire pour les moins doués, avec un maximum de 500 nécessaires à apprendre pour se faire comprendre.

Chapeau, Richard. J'aurais pas osé...

Alors nous y voilà. Ton bouquin fini, j'en ai bavé un peu pour rentrer dedans. Pas facile de le supporter ton loustic loustique loustik, et pas évident d'accrocher avec ces manipulations de police que tu nous assènes en permanence. Ça change, ça dérange. C'est pas pareil. Mais on s'y fait. Et puis, quand Michel Mouton commence à vraiment perdre les pédales, tout devient un peu plus clair, plus sympathique. On sait que ça finira mal, que le monde calme et policé va basculer, d'une seconde à l'autre. Et là, c'est jouissif.

Maintenant, est-ce que tu as choisi la solution de simplicité, est-ce que tout cela n'est qu'un exercice de style, j'en n'ai pas l'impression l'imprecion limpretion. Ton mouton, il donne envie de bêler à la Lune avec les autres, ignorant que le loup tapi dans l'ombre attend son heure. Et un mouton qui prend conscience qu'il va se faire bouffer, c'est tout de même plus rigolo. Surtout s'il décide de se rebiffer...

Retrouver Mouton, de Richard Morgiève, en librairie

Sommes-nous ces fées du futur ? 

Quand on aperçoit la couverture, on est pris·e de court. Le terme « queer » nous donne envie mais sonne justement ultra anachronique. Mais avec Madame de Murat, il est quand même possible de tirer de belles leçons quant aux conventions refusées ! 

On plonge donc dans l’écriture de celle qui, menacée par la justice quelques trois siècles avant nous, avait un « attachement monstrueux pour des personnes de son sexe ».

Dans ces Contes de fées queer, les femmes y mènent la danse : humaines comme fées se lient d’amitié, voire tissent des liens plus hybrides et mystérieux ... 

#[pub-1]

Des peintures se dessinent à nous, comme cette fresque mère / filles capturée par une fée : 

Je suis entrée chez la princesse par la même voie que vous y fûtes introduit hier, je l’ai trouvée à sa toilette avec ses filles qui la déshabillaient, ses beaux cheveux étaient détachés, et touchaient presque la terre.

Mis à part les femmes qui dominent joyeusement, les « princes » et les hommes se trouvent là, au beau milieu, et nous apparaissent comme bien inutiles. À ne pas prendre au sérieux.

Les textes de Madame de Murat ont été farouchement bannis et censurés, bien « pervers » pour son époque, ce qui lui a valu une condamnation conséquente, puis une semi-remise en liberté, quelques temps avant sa mort. Mais cette dernière a quand même eu la chance de toucher la plume en tant que femme : étant fille de marquis, s’exprimer restait possible pour elle, a contrario de femmes moins nobles...

Vive, acérée, drôle… et joueuse, Maria Pourchet. "Feu", ce sont des mères qui maugréent comme dans un Woody Allen, une passion brûlante qui consume, une Banquise qui s’écroule, et au milieu de tout ça, Laure et Clément, flamboyants.

Nous sommes en 1865 aux Etats-Unis, la guerre de Sécession vient à peine de finir, quand Scébanja décide de revenir à Canetown, dans le village qui l'à vu naître mais où il était esclave durant toute sa jeune vie. Vous l'aurez compris, Scébanja est Noir et être Noir à cette époque, dans un petit village du sud des Etats-Unis, bien que l'esclavagisme ait été aboli, c'est extrêmement difficile.
C'est d'autant plus difficile que, Scébanja durant son absence de Canetown a gagné de l'argent et qu'il revient en tant qu'homme libre pour acheter une ferme dans cet endroit, qui malgré tout, lui rappelle son enfance…
Et les hommes blancs du coin, voient d'un mauvais œil, eux qui n'ont plus d'argent, la guerre les ayant ruiné, ce grand Noir, cet ancien esclave acheter la terre de leur ancêtres. Alors, certains d'entre eux, vont signer un pacte avec le Diable et à cette période, le Diable c'est une organisation connue sous le nom de Ku Klux Klan dont les idées racistes commencent à peine à se propager et qui promet aux villageois, que de grés ou de force ils pourront récupérer leurs terres…

Ce roman s'appelle et nous le devons à Pierre Pelot auteur, à la bibliographie impressionnante de plus de 150 livres en presque 35 ans de carrière qui va du fantastique adulte au roman d'aventure jeunesse.
En fait, Les croix en feu, n'est pas réellement une nouveauté puisque les éditions de l'Atalante Jeunesse ont la bonne idée de ressortir ce texte déjà paru au début des années 90 et qui était épuisé depuis…
Sans rentrer dans un débat sur les différentes situations actuelles de racisme ambiant et dont toutes les fameuses « communauté » semblent touchées. Je pense sincèrement que ce livre devrait être lu également en classe, de part le message qu'il fait passer mais aussi et c'est quand même quelque chose d'assez important de part sa réelle qualité littéraire, ce qui est toujours un plus…

Ce livre est étonnant et superbe. En premier lieu, il semble raconter une vie très ordinaire, sans grandes secousses apparentes, presque terne et banale, dont on supposerait  d'emblée qu'elle ne porte en elle aucune force romanesque.

Mais dès les premières pages et pendant plus de quatre-cents ensuite, le lecteur suit le narrateur avec intérêt, captivé justement par ce quotidien quelconque, immergé au cœur des pensées intimes du personnage, saisi par sa lucidité et sa sincérité, la justesse de son analyse, le regard posé sur son existence, précis et profond. Intense et quelque part, proche et assez représentatif d'une classe sociale d'individus plutôt nantis et instruits, désenchantés et mélancoliques. Très bourgeois.

Eloigné de l'introspection vaine et nombriliste, le roman de pourtant porté essentiellement par les préoccupations personnelles de son héros (double de l'auteur?) parvient à s'ouvrir au monde,  parle de soi  mais d'une façon collective, tourné vers l'autre et de ce fait, semble dialoguer avec celui qui le lit, entre même en résonance avec la vie du lecteur. Jusqu'à s'y confondre par moments et venir la troubler. Sans brusquerie, délicatement et avec subtilité.

Volontairement elliptique et pourtant très dense, le récit raconte trois moments de la vie du narrateur.

"Je ne savais pas ce que je faisais ; cela faisait partie de la liberté."

Adolescent, passionné de littérature allemande, séduit par Marx et le communisme, le jeune homme romantique grandit dans une famille danoise ordinaire de classe moyenne. Ebranlé par la mort de sa mère et la venue de Mona dans l'existence de son père qu'il vit comme une trahison et une blessure profondes, il fuit à Berlin, s'émancipe, rencontre Erika puis d'autres femmes. En quête de liberté, il côtoie  la solitude, les "illusions brisées."

"Je ne me suis jamais ennuyé en ma propre compagnie".

La quarantaine passée, il est professeur de danois, d'allemand et d'histoire-géo. Divorcé, père d'une fille, Julia, il mène une vie régulière et assez solitaire, structurée autour de son métier et de l'absence de sa fille dont il n'a pas la garde, jusqu'à ce qu'une rencontre fortuite avec la mère d'un jeune élève croate éveille une passion fugace et troublante.

"J'ai pris la décision de m'accepter moi-même."

A l'aube de ses soixante ans, jeune grand-père, il entreprend un voyage à Rome. Moins enclin à transmettre, il est fatigué d'enseigner, s'interroge encore sur sa condition d'homme, ses relations aux autres et aux femmes, omniprésentes finalement et déterminantes dans les choix et les chemins de son existence. Là, il rencontre d'ailleurs Jessie, une jeune femme photographe.

Trois parties à l'intérieur desquelles les souvenirs se mélangent, sans respecter un ordre chronologique, comme si l'esprit du narrateur vagabondait, libre et spontané. Mais la structure narrative, précise et rigoureuse, empêche tout égarement du lecteur, maintient des repères dans cette discontinuité des événements, offre un rythme toujours fluide, entre remords et désirs, un balancement agréable entre présent fugace et retours sur le passé.

L'homme s'étudie sans relâche, avec précision, dissèque ses relations aux autres, aux femmes essentiellement, exprime à quel point la littérature, la culture en général, le font se sentir réel ("je ne pouvais imaginer vivre sans").

Avec le personnage, le lecteur apprend sur lui-même, trouve les mots.

"Quand des auteurs réussissaient à faire que la langue s'ouvrait et que ce n'était pas seulement l'expression de leur propre opinion."