Hack tes émotions. Ecoute les messages de ton coeur pour ne plus te laisser submerger !

Elle est observée dans ses moindres faits et gestes. Elle, c'est Manah, 15 ans, lycéenneet bientôt ceinture noire de karaté. Le pire, c'est que Manah sait que quelqu'un l'observe, mais comment le faire croire à son meilleur ami, Lilian, sans que celui-ci ne là prenne pour folle? Même les étranges messages qui apparaissent dans son agenda ne vont pas totalement la sauver face à l'incrédulité des autres… Alors que croirepour ne surtout pas sombrer dans la paranoïaet que faire maintenant que le temps est compté pour sauver Lilian?

est l'un des romans jeunesse les plus angoissants que j'ai lu depuis longtemps, le genre de livre que l'on lit intensément dans les transports en commun et qui, soit nous fait rater la correspondance, soit nous fait lire en marchant jusqu'à ce que nous ayons finit le chapitre avec la tentation de commencer le suivant…

Pour accompagner le suspens du livre, les Editions Rageot ont rajouté une pincée de «réalité». Si vous vous inscrivez à la newsletter du site de l'éditeur, Ricardo Sanchez, un journaliste qui enquête sur Manah va vous envoyer régulièrement des courriers pour vous expliquer l'avancement de ses investigations, jusqu'au tome 2 - Messages, Tu es ma vengeance, qui devrait paraître en octobre 2009 et dont nous reparlerons…

écrit pour la jeunesse des histoires sensibles, empreintes de poésie où se mêlent avec une grande délicatesse, imaginaire, philosophie, chagrins et petits bonheurs de la vie.

Attentive à ce qui l'entoure, elle communique sa générosité, une douce sympathie également à travers son écriture et le conte philosophique et fantastique qu'elle livre aujourd'hui aux lecteurs devrait ravir un large public, distraire et émerveiller les plus jeunes ou les plus rêveurs, interroger les plus sérieux ou les plus graves mais sans ennuyer globalement ni laisser quiconque de côté.

En effet, ce récit, par son contenu universel, oscillant entre histoire d'amour et d'apprentissage, et délivré avec une grâce légère et une belle simplicité, touche le cœur et l'esprit, sans forcer. Avec naturel.

Barbar vit sur les rives de la Phénicie, à une époque indéterminée. En quête de bonheur et d'accomplissement, il entreprend un long voyage et chemine pour trouver du sens à son existence.  "Il n'est pas malheureux mais cela suffit-il à dire qu'il est heureux ? Il ressent au contraire un vide immense, comme un gouffre à l'intérieur de lui […] une nuit au fond de lui, une nuit qu'aucune aurore n'est jamais venue éclaircir […] Il décide de partir chercher le bonheur et de repeindre le ciel au fond de lui."

Sur sa route, il rencontre de curieux personnages. Un Chef d'orchestre," [qui] règle la symphonie de l'Univers" un fauconnier, "un homme qui parlait peu, comme s'il avait peur d'écorcher le silence", un potier, qui brise ses pots pour mieux les refaçonner, un prieur, qu'il suit un moment jusqu'à se sentir prisonnier,  un pêcheur d'étoiles de mer ("des rêves échoués") auprès desquels il s'interroge et se forge, s'exerce à trouver le bonheur.

De méprise en illusion, il avance pourtant, échoue sur une île minuscule et découvre la gardienne du phare, lui fait lecture de sa vie, s'éprend d'amour pour elle, mais se méprend sur le moment et doit poursuivre sa quête. Jusqu'à se saisir, enfin, du Bon moment. "Lever les voiles quand vient le vent, suivre les voyageurs quand il le faut, écouter son cœur à l'instant opportun."

Un conte merveilleux, dans le respect du genre, agrémenté d'un style naïf, comme adapté aux enfants mais qui délivre un message philosophique plutôt à destination des adultes et parfois, lors de certains passages, l'interpénétration entre les deux semble moins fluide, moins évidente.Un sentiment  assez furtif cependant, qui n'ôte en rien le plaisir de la lecture dans son ensemble.

« Un texte qui se transmet, qui fait entendre et comprendre,

qui dit le précieux, qui dit comment voir ».

Aussi, pour vous procurer ce petit livre,  ce lien : www.amazon.fr/p%C3%AAcheur-d%C3%A9toiles-Roxane-Marie-Galliez/dp/B00LXGUIG6/ref=tmm_pap_title_0?ie=UTF8&qid=1409765053&sr=8-1-spellet  et deux versions s'offrent à vous : le papier ou le numérique.

Deux acteurs. Deux points de vue. Un garçon. Une fille. Et tous les élèves dans la cour de l'école. Chaque personnage est analysé différent suivant qu'il soit aperçu par Manu ou Mona. Les deux enfants observateurs se retrouvent au chœur du livre pour se dire, au milieu de cette foule, pour se dire des mots doux. Le livre peut donc se découvrir par les deux couvertures.

est un album joliment réussi avec un dessin intéressant. Le « coloriage » en apparence grossier, offre une touche particulière et très personnelle aux illustrations. Sylvain Victor nous donne à lire un album frais, naïf et drôle et permet de mieux comprendre les différences de point de vue et d'observation chez les garçons et chez les filles.

Il y a près de 2200 ans, en Chine, au temps des fiers Royaumes Combattants, Cœur de Jade voit son village et sa famille massacrés par des bandits. Elle seule parvient à s'échapper. Dès lors, sa vie est consacrée à la vengeance, et malheur à ceux qui se trouvent au travers de son chemin, car grâce au pacte qu'elle a passé avec un Dragon, Cœur de Jade est une guerrière accomplie. Avec ses amis Xian et l'Alchimiste Trois Vérités, elle va tenter de mettre un terme aux agissements maléfiques de la mystérieuse Secte des Masques, qui bouleverse l'ordre fragile du royaume.

Les combats sont magnifiquement chorégraphiés (, l'auteur, est également professeur d'arts martiaux), et si le récit mêle les démons et autres créatures surnaturelles aux aventures de nos trois héros, le cadre est pourtant historiquement très documentéet plonge le lecteur ravi dans une période mythique de la Chine. Le début peut sembler déroutant, tant les personnages et les intrigues sont nombreux, mais cela rend l'histoire passionnante. A la fin, un très beau carnet de voyage illustré par permet de se familiariser avec les héros, le vocabulaire ou l'histoire des Sept Royaumes Combattants.

Le secret des Masquesest le premier tome d'une trilogie. Il s'agit d'une réédition, tous les volumes sont donc déjà disponibles pour éviter l'inévitable frustration du lecteur!

Une romance lovecraftienne… Que le pari semble osé ! Associer l’indicible horreur de l’univers de l’auteur de l’Appel de Cthulhu aux codes d’une histoire d’amour, mais pourquoi ? Pour nous permettre de pénétrer au plus profond de l’âme humaine dans un récit où tout espoir semble perdu, où la folie le dispute à l’impossible dans un bras de fer aux conséquences imprévisibles.

Emilia et le Capitaine, deux âmes qui se cherchent, échoués dans un petit port à l’écart du monde des vivants et mystérieusement abandonné...

Abandonné, vraiment ? Des ombres ne semblent-elles pas se faufiler dans les ruelles obscures, des créatures étranges n’habitent-elles pas les tréfonds de la petite ville fantôme.

Où s’arrête la réalité, où commence la folie, de quel côté la balance va-t-elle pencher pour nos deux égarés ? On les suit, happés par l’ambiance poisseuse et jouissivement oppressante qui émane des lieux, on a envie de leur dire : « non, n’y allez pas !!! », et pourtant… On tourne les pages frénétiquement, avide de démêler le vrai du faux, mais y arrivera-t-on vraiment ?

Port-Triton semble recéler de bien étranges secrets…

Dès les premières pages, l'écriture de est saisissante, pénètre d'emblée le lecteur, séduit par l'élégance et la délicatesse du style. Limpide et concise, si spontanée, elle accueille avec bienveillance celui qui pose son regard sur les pages, et ne l'éloigne qu'au terme du livre, avec de vrais regrets. Alors ébranlé, touché  par la grâce et la beauté du roman, le lecteur est à la fois perclus de douleur mais enveloppé de dignité car, face à un tel raffinement, seule la retenue peut convenir et l'admiration régner, pour l'auteure comme pour l'histoire.

Au début du XXème siècle, dans une maison bourgeoise à Saint Ferreux-sur Cher, Anselme de Boisvaillant, notaire, a réglé sa vie avec rigueur autour de son activité professionnelle. Remarié depuis cinq ans avec Victoire, grâce à un arrangement familial (« les mentalités s'accordaient, les portefeuilles aussi »), il ne trouve pas de contentement auprès de sa femme, distante et lointaine ;  dort dans son étude le plus souvent et lorsque le besoin charnel devient trop intense, tel un seigneur, il exerce son droit de cuissage sur Céleste, la petite bonne de dix-sept ans, innocente et soumise, toute dévouée à la Vierge.

« La bonne ne prend vie que de brefs instants. Tous les trois mois environ, quand une envie irrépressible le pousse à monter quatre à quatre les escaliers jusqu'à la petite chambre, jusqu'au petit lit en fer, pour serrer et tirer le chignon jusqu'à en jouir. »

La jeune fille, qui prie pourtant chaque matin « Sainte-Marie mère du monde, protégez-moi »  se retrouve toute démunie lorsqu'elle tombe enceinte (« elle se demande si elle n'a pas attrapé une maladie ») n'ose pas se confier à Huguette, l'autre femme de chambre mais se fait surprendre par Victoire en essayant un corset. « Victoire pousse un cri […] Elle a vu le ventre. »

L'enfant à naître deviendra celui du couple de la maison, dans le plus grand secret de la demeure. Pour le plus grand soulagement d'Anselme, rassuré sur sa virilité, de Victoire,  désormais mère en évitant tout « enchevêtrement immonde », de Céleste, qui garde sa place, échappe à la faiseuse d'ange.

Dépossédée d'amour maternel, Victoire délaisse vite l'enfant.  « Serrer Adrien contre elle lui demandait un effort insurmontable ». Repris par Céleste, la nuit, à la dérobée,  nourri et aimé,  alors que tout le monde dort, l'enfant, peu à peu, sort de son engourdissement,  retrouve sa vitalité. Un soir, Victoire se réveille, cherche le couffin et se dirige vers la chambre de Céleste, installée sous les combles. Là, aux côtés de Céleste elle découvre l'enfant, l'attachement qui les lie et un trouble inhabituel, une sensation forte l'envahissent brutalement, vibrent en son corps, menacent sa raison, bouleversent sa destinée. L'amour existe donc, au-delà des convenances sociales, (« ces épaisseurs inutiles ») pur et sans brutalité, ni dégoût. Passionnel et éblouissant.

Intensément romantique, cette histoire, à la fois sensuelle et délicate, au charme légèrement suranné, fait corps avec l'écriture de Léonor de Recondo, rend compte avec une infinie justesse de l'atmosphère de ce huis-clos ;  se respire presque.

D'abord les mouvements d'étoffe précieuse, des rubans de soie sur le corps frêle de Victoire, les lacets du corset qui compriment, les draps de fil au parfum de lavande ou la toile de lin rêche,  puis l'odeur de Céleste, doux mélange de fougère, de foin coupé et de transpiration, pénètrent le lecteur en profondeur et avec la même force,  la grossièreté d'Anselme, ses manières frustes à l'égard du corps féminin, l'indisposent et l'éloignent du personnage, le révulsent.

Le voilà submergé par la puissance des mots, bouleversé par ce sentiment amoureux qui se déploie, transcende les personnages, libère leurs craintes ;  au-delà des barrières sociales ou célestes.  «Un monde glissant, fiévreux, exaltant » à l'intérieur duquel le lecteur se sent pris de vertige et chancelle avec bonheur.

L'histoire est terrible, toute inscrite dans ce « La » du titre. Elle raconte l'existence d'une sœur, celle de l'auteur, lointaine et secrète, absente de la famille le plus souvent.  Tenue à distance. Rarement évoquée, Françoise ne vit que par le silence qui l'entoure jusqu'à ce que ce dernier ne devienne insoutenable, prenne corps dans le récit de , son frère. "Au vrai, elle est pour moi un vacarme assourdissant, en témoignent les innombrables otites dont enfant mes oreilles ont été affectées." Et atteigne le lecteur en plein cœur.

Née en 1938, Françoise est la sœur aînée, mise à l'écart depuis la naissance de l'auteur. "Elle est partie, explique ma mère, à cause de la menace de mort qu'elle représentait pour le bébé à naître. Je suis ce bébé." Victime d'une encéphalite convulsivante à  dix mois, elle cesse d'être une enfant ordinaire. Son comportement agressif l'isole des autres et épuise ses parents. Internée en clinique puis au couvent ("Ma mère a toujours oscillé entre deux secours"), Françoise, malgré les traitements, demeure agitée. Une lobotomie pratiquée à l'adolescence, le 21 juin 1952, six mois avant la commercialisation des premiers neuroleptiques, la condamne et l'exclut totalement de la vie familiale, jusqu'à sa mort en 2014.

"Ni morte, ni vivante, ni vraiment absente ni tout à fait présente […] Elle envahit les pensées de chacun, elle est partout, elle obsède à chaque instant."

A l'aide des carnets rédigés par sa mère, l'auteur, dans un style épuré, reconstruit la vie de sa sœur, évoque la chambre "d'une disparue, d'une revenante", comble l'absence de celle qu'il n'a pas connue véritablement, manifeste son effroi,  son inquiétude et sa culpabilité face à cet abandon, "cette distance confortable" et par l'écriture, réhabilite une sœur, lui donne la place qu'elle n'a jamais pu occuper dans la famille, si excessivement  liée  à la mère, "quand je vois la sœur, je vois la mère, deux mères ou deux sœurs, je me demande", met en mots une souffrance et une solitude immenses.

L'auteur remonte, recherche dans l'histoire de ses grands-parents et parents, notamment de sa mère,  la faille, l'origine du malheur ("une intoxication au lait de vache pasteurisé […] La malédiction"), un lointain atavisme. Par petites touches comme par effleurement, il laisse entrevoir Françoise, enfant, bouleversée par les grossesses de sa mère, puis vers 12 ans, arrachée à sa famille pour être placée en asile psychiatrique puis chez les sœurs de la Visitation et  dans la maison Saint-François tenue par des Franciscaines et de nouveau en hôpital, jusqu'à son admission en maison de retraite.

Sans jamais s'attarder, comme si Pascal Herlem se tenait au loin, comme s'il fallait contenir la souffrance, sans indécence, il survole l'existence de Françoise en courts chapitres, en courtes phrases. Dire l'essentiel, avec toute la brutalité et la précision des mots, sans apporter de compléments pour nuancer ou adoucir. Une écriture sèche, cruelle qui éreinte le lecteur, l'indispose et le bouleverse. Pris dans cette intimité familiale, il est mis à mal, effrayé par tant de violence, presque empreint lui-même d'un sentiment de honte et de culpabilité, d'une douleur profonde,  même si les dernières pages laissent entrevoir une fine lumière et l'apaisement. « Alors, pour la première fois, il m'a semblé que je pouvais en rester là. Et compter sur le temps à venir pour repenser à toute cette histoire tranquillement. »

c'est une histoire de femmes. D'abord Tina, la grand-mère, morte depuis de nombreuses années. Ensuite Catherine, la mère, une écrivaine dépressive en mal d'inspiration. Et enfin Célia, la fille, une adolescente solitaire et renfermée sur elle-même. Cette dernière a convaincu sa mère de venir s'installer dans la maison de Tina pour écrire son nouveau roman. Mais l'idée est-elle vraiment bonne ? Les deux femmes ont toujours été regardées avec méfiance par les habitants du village. Il est vrai qu'être les descendantes de Tina, cette femme mystérieuse, considérée comme une folle et une « putain », ne plaide pas en leur faveur. Heureusement, Alice et Andréas, les enfants de Thomas, l'ancien amoureux de Catherine, sont là. Mais pourquoi Thomas a-t-il sombré dans l'alcool ? Pour quelle raison Tonio exhorte-t-il Célia à se tenir à l'écart de cette famille ? Qu'a fait Tina pour être rejetée par tous ? Et que s'est-il passé pendant la guerre ?

Deux récits alternent dans ce roman. D'un côté l'histoire de Célia qui cherche à comprendre les mystères qui planent autour de sa grand-mère et les liens qui relient sa famille à celle d'Alice. En parallèle, le journal intime d'une jeune femme. D'abord rares et intrigants – qui est cette femme ? quels sont ses liens avec Célia ? –, les passages du journal deviennent de plus en plus présents pour devenir l'intrigue principale et le nœud de l'histoire.

Stéphane Servant nous plonge dans l'atmosphère confinée d'un village de montagne

hanté par ses fantômes, ses secrets, ses superstitions… et ses louves, seul moyen pour les femmes, écrasées par l'autorité masculine, de s'exprimer et se libérer. Ces louves qui crient leur révolte dans des chapitres courts, aux rythmes saccadés.

Mais finalement, « ce n'est ni une histoire de guerre, ni une histoire de haine, c'est une histoire d'amour » que nous conte Stéphane Servant dans ce roman d'une rare beauté.

Un livre avec lequel on aime vivre et qu'on voudrait ne jamais finir. À lire de toute urgence.

Aussi captivant qu’effrayant, ce court récit fait montre d’une incroyable maîtrise de la construction. Pascaline Nolot veut réveiller les consciences et prendre aux tripes.

Eh bien, c’est mission accomplie. Tristement réaliste et sans pathos inutile cette novella à destination des adolescents et des jeunes adultes trouvera sans aucun mal résonance chez les lecteurs plus âgés.

« Les couleurs n'existent plus à présent. Plus vraiment. Notre vie a pris une teinte immaculée, nuance insipide avec une touche de vide. »

Un roman terriblement et tragiquement réaliste. C'est la seule phrase qui pourrait le définir. « Hier, Papa a frappé Maman. C'était un jour banal... ». Pas de point d'exclamation ou de surprise. Une simple phrase, un simple constat. Constat « banal ». Comme si c'était habituel. Et ça l'est. Il n'y a aucune couleur sur l'arc-en-ciel de Lyra.

En lisant, chapitre par chapitre, on comprend peu à peu comment ces – ses – couleurs ont disparu. Et tragiquement on passe d'un jour blanc à une nuit incolore.

Gris comme le cœur des indifférents est juste le récit d'une adolescente impuissante. Et on se sent impuissant avec elle. Seulement ici, à lire son récit, en se demandant ce que l'on pourrait faire pour l'aider. Mais comment aider un personnage de fiction ?

Est-ce de la fiction ?

La réponse n'est pas une surprise. Car ce récit, ce n'est pas le récit de Lyra. C'est le récit de tous les adolescents, enfants, sœurs, frères, familles, amis, proches, collègues... le récit de toute personne qui a été victime – collatérale ou non – de violence conjugale et familiale. Car ce n'est pas que les coups qui font mal.

Ce n'est pas que les coups qui font mal. C'est également ce sentiment d'impuissance. Ce sentiment qui efface toutes les couleurs pour laisser place à du gris.

Le troisième et dernier volume de la série D (Delcourt) qui vient de paraître sonne comme un adieu, à plus d'un titre. Un adieu à cette histoire de chasse aux vampires dans l'Angleterre de la Reine Victoria, qui est un bel exemple de série grand public réalisée avec soin, et dont la qualité reste constante jusqu'à son terme. 

Et un adieu à son dessinateur, Bruno Maïorana en tant qu'auteur de bandes dessinées, qui déclare stopper après cet album toute activité dans ce domaine ! Exigeant et perfectionniste, il ne peut plus vivre de son travail dans un marché BD saturé et déboussolé. 

Une triste décision à mettre en regard de la lettre ouverte adressée récemment à Madame la Ministre de la Culture Aurélie Filippetti au sujet des cotisations retraite et des droits numériques, et signée par des centaines de ses confrères. Affaire à suivre, et retour au Neuvième Art en attendant... 

D est l'oeuvre d'un trio : Alain Ayroles au scénario, Bruno Maïorana au dessin, et Thierry Leprévost à la mise en couleur, déjà signataires tous ensemble de l'excellent Garulfo (Delcourt), pastiche féerique nappé d'une sauce à la Tex Avery. Tout au long de l'intrigue, nous suivons l'aventurier Richard Drake - un décalque du légendaire Richard Burton, découvreur des sources du Nil - dans son exploration de la société britannique période victorienne, depuis les bas-fonds jusqu'aux salons les plus chics, à la recherche de vampires. 

D'abord incrédule, Drake admet leur existence lorsque Lady Catherine Lacombe, la jeune femme dont il est tombé amoureux, est directement menacée. Rencontrés au fil des épisodes, Lord Faureston et Lady d'Angerès sont différentes incarnations d'un même mal, qui répugne Dick Drake autant qu'il le fascine !!! 

Car depuis sa participation à un rituel sanglant, au coeur de l'Afrique noire,il ne peut s'empêcher de se poser des questions sur les troubles pulsions qui l'agitent... D puise ses références dans les romans "gothiques" de Bram Stoker, Ann Ryce ou Sheridan Le Fanu, des oeuvres où l'on trouve les origines littéraires du mythe du vampire, et qui par ailleurs en disent long sur les moeurs, et les désirs refoulés par les hommes ou les femmes à l'époque de leur rédaction. 

Monsieur Caulard

sur BDfugue.com

Notre trio d'auteurs BD cultive quant à lui une esthétique évoquant irrésistiblement les films que réalise Terence Fisher pour le compte de la "Hammer Films" dans les années 60, soit un mélange d'élégance et d'animalité bien dosé. Ayroles et Maïorana y ajoutent une pointe d'humour avec le personnage de Jones, employé de banque poursuivant les vampires afin d'assouvir une vengeance personnelle, un personnage un peu ridicule, mais en fait plus trouble qu'il ne semble de prime abord ! 

Monsieur Caulard vient aujourd'hui conclure avec bonheur la trilogie D, en apportant son lot de surprises destinées à relancer l'intérêt. Caulard est un magnat dans le domaine de la presse et de l'industrie, souhaitant financer les voyages de Richard Drake : autant dire un capitaliste qui, symboliquement, suce le sang de ses employés pour s'enrichir. 

Symboliquement seulement ? Ayroles nous lance ici sur quelques fausses (?) pistes, qui obligent à se replonger dans les volumes précédents pour mieux apprécier l'intrigue dans son ensemble. Quant à Maïorana, il peut s'en donner à coeur joie dans la représentation de la ville tentaculaire et de ses usines, avec une parfaite lisibilité et une grande élégance, malgré des cases fort chargées : bravo, l'artiste !