Eleanor Henderson

Le Pastafarisme est une religion. Mais en tant que telle, elle n'a « pour finalité ni de choquer ni de discriminer »une comédie insensée, s'appuyant sur un postulat implacable : puisque toute théorie peut être vraie, tant qu'on n'a pas démontré qu'elle était fausse, alors celle de Bobby Henderson mérite d'être entendue.

Peut-être avez-vous déjà rêvé du Montana, de la rivière Missouri, de ses canyons, de la vallée des Rocheuses et de ses parcs nationaux. Après ce livre, c'est certain, votre engouement pour ce territoire rural et rude, va décliner. 

Il est parfois l’heure du bilan, même pour les licornes. Voilà presque deux mois que je vous propose mes modestes chroniques et j’avoue ressentir un immense plaisir à me dire que je réussis, dans la mesure de mes moyens, à convaincre certains d’entre vous à se rendre dans une librairie, une bibliothèque ou à emprunter un livre à l’un de vos amis. 

Mus par une imagination débordante, les enfants ont toujours trouvé des portes dans des mondes différents – terriers de lapin, armoires, miroirs magiques... Mais qu'arrive-t-il à ceux qui reviennent ? Ceux qui quittent ces endroits merveilleux, terrifiants, magiques, abominables, et retrouvent la banalité de notre réalité ? Certains, par exemple, sont recueillis par la Maison des enfants indociles d’Eleanor West. Un refuge, en attendant de pouvoir un jour, peut-être, retrouver leur porte... 

Banlieue de Boston. Novembre 2013. Jimmy Henderson, un retraité a priori sans histoire, est retrouvé assassiné, le corps affreusement mutilé dans son pick-up. L'enquête est confiée au shérif Paul McCarthy, un flic efficace et intègre qui fait son possible pour se tenir à distance de la folie des hommes. Les soupçons s'orientent rapidement sur Alexander Marshall, un toxico à plein temps et truand à la petite semaine. Mais le shérif n'y croit pas, il trouve cette issue trop simple. Il voudrait que ce meurtre soit le signe d'autre chose, ne soit pas seulement une affaire de plus dans un monde « grevé par l'habitude, par un déterminisme gris fait de poussière et de limaille de fer. »

Année 1959 – peut-être. Ici, les chronologies s’entrecroisent, tic-tac, s’achètent et se possèdent, existent toutes les unes en parallèle des autres. Il suffit de choisir la sienne, et suivre le rythme. Attention cependant à ne pas perdre le fil ; pire encore, risquer de tomber entre les mains d’un mystérieux tueur en série, Vif-Argent, qui fauche vie après vie sans que personne ne puisse voir quoi que ce soit...

Frankenstein, Dracula et Beigbeder sont à une terrasse : qui commande un jus détox au sang de vierge, à s’injecter en intraveineuse ? La réponse n’est pas si simple, d’autant que si les deux premiers sont des personnages fictionnels, le troisième aime plus que tout se mettre en scène. Son dernier roman, Une vie sans fin, donne le tournis comme un des brins hélicoïdaux dextrogyres… (mais si, la double hélice…)

Fini les vacances, fini le farniente, fini le calme : votre amie la licorne est sortie de sa parenthèse enchantée. J’ai des responsabilités, et pas des moindres. Triste actualité en ce mois d’août qui m’oblige à dégainer un peu de poudre magique. En dépit de la pesanteur environnante, il y a néanmoins une chose dont vous pouvez vous réjouir : la rentrée littéraire.