Coup de foudre à Bouraka

Cette histoire malicieuse et sensible est une réussite, un plaisir de lecture recommandée et sans limite d'âge ensuite. Actuelle, très drôle, rythmée et attachante, elle est un amusement autant qu'une émotion, distrait comme elle bouleverse, l'air de rien mais avec justesse et beaucoup de talent.

Les textes comme les illustrations sont remplis d'humour et de facétie, légers et percutants à la fois, empreints de sincérité, gorgés de rires et d'émotions spontanés. Sans effort et dès les premiers mots, le lecteur adhère à l'histoire et aux personnages, séduit d'emblée par l'humour tous publics et en même temps délicat et subtil des dessins de Clothilde Delacroix. Un  vrai régal !

Avec beaucoup d'humanité, l'histoire raconte la rencontre entre un chien abandonné et une grand-mère isolée. Une relation fusionnelle qui illumine la vie des deux personnages, énergique et chaleureuse,  très éclatante et stimulante jusqu'au jour où un troisième personnage, un pépère,  ne vienne fragiliser cet équilibre heureux, créer  de la jalousie, de la colère et une grande tristesse chez le chien-chien à sa mémère.

Mais une tristesse de courte durée, heureusement, car c'est la joie et la tendresse avant tout qui structurent cette histoire et mènent les personnages.

Une écriture poétique et directe à la tonalité sensible. Des phrases courtes et un rythme vif, plein d'entrain et sans temps mort, capable de saisir les gestes et habitudes du quotidien avec finesse et précision.

A l'image du trait noir assez épuré des dessins, dont certains détails se parent d'une seule couleur, le rouge et accrochent ainsi le lecteur, attirent son regard sur des précisions parfois inattendues, toujours espiègles et très complices.

 Avec Agnès de Lestrade et Clothilde Delacroix, la vieillesse prend soudain un sacré coup de jeune, et le chien reste bien le meilleur ami de l'homme.

Dans le Paris de 1668, sous le règne de Louis XIV, des choses absolument fascinantes se déroulent. Une maladie bien étrange fait de nombreuses victimes. Les personnes touchées meurent tour à tour sans qu'aucun remède ni aucune explication ne puissent être trouvés. Les symptômes sont pourtant à chaque fois les mêmes : un estomac dur, sec et noir, dû, selon les médecins dépêchés sur place, « à un dérèglement des humeurs de la bile ».

Le célèbre ministre du roi, Colbert,  nomme alors Timoléon Batifort comme enquêteur. Le jeune homme est alors chargé d'élucider cette mystérieuse hécatombe. Au cours de ses investigations, il rencontre Brindille, une charmante marchande de toilette au service du roi et de son entourage. La jeune femme est aussi belle qu'intrigante. Elle le séduit, l'envoûte et l'entraîne dans une histoire d'amour dont il a du mal à se défaire malgré ses obligations professionnelles.

Grâce à , nous découvrons un Paris pittoresque et plein de surprises.  Loin des grandes avenues aérées et des immeubles haussmanniens d'aujourd'hui, le Paris du XVIIe est décrit comme un lieu encombré, où il est impossible de marcher. Les rues y sont aussi étroites que des bouches d'égouts et les bâtiments en construction recèlent des cachettes pour les malfrats, des refuges pour les maçons et des gouffres pour les innocents.

Au sein de ce Paris historique que nous aurions aimé connaître, nous est raconté La poudre d'amour de Louis XIV avec force détails allant de la description des rues, du mobilier, des vêtements et même de la nourriture de la cour du roi. Parmi ces informations intéressantes, quelques-unes valent le détour : saviez-vous que le roi Louis XIV était né alors que sa mère, Anne d'Autriche, souffrait de stérilité depuis 23 ans ? Qu'on lui donna le prénom de Dieudonné parce que sa naissance fut considérée comme un miracle ? Un roman vivant et passionnant.

Ça y est, c'est le moment de partir, de quitter cette famille qui ne comprend rien à ce qu'elle ressent. Ils ont tout planifié. Ils doivent se retrouver en bas de l'immeuble. Ses parents sont furieux, mais tant pis : sa décision est prise, elle ne reviendra pas en arrière.

Il est là, il l'attend. Elle espérait tellement ce moment ; elle l'aime tant. Mais peu à peu, le doute l'assaille : a-t-elle vraiment envie de le suivre, ce garçon qu'elle connaît à peine ? Doit-elle le faire avec lui ? Ils ont pourtant bien tout organisé lors de leurs discussions sur le net. Il est de toute façon trop tard, maintenant, il faut aller jusqu'au bout. Mais se laissera-t-elle vraiment aller, ou la raison prendra-t-elle le dessus ?

Après Tout ce qui ne nous tue pas, nous entraîne une fois encore dans l'esprit d'une adolescente qui se sent incomprise. Dans quel but suit-elle ce jeune homme rencontré sur le web ? Que vont-ils faire qui provoque d'abord tant d'excitation, puis tant d'appréhension chez la jeune fille ? L'amour ? C'est la première idée du lecteur. Puis le doute s'installe. Si plutôt que l'amour, c'était la mort qui hantait ces deux personnages à la dérive ?

C'est une heure de la vie d'une adolescente que nous suivons avec Tout foutre en l'air, une heure pendant laquelle tout pourrait basculer. À moins que l'espoir en un avenir meilleur change tout au dernier moment...  Un roman de la collection « d'une seule voix » sur le mal-être des ados et les risques des rencontres internet, plein d'espoir finalement. 

S'il y a bien un objet qui est passé entre toutes les mains, c'est le Bic à quatre couleurs. Vous voyez lequel ? Le modèle traditionnel qui permet l'écriture en vert, rouge, noir et bleu. Celui avec lequel vous avez joué pendant les interminables heures de cours. Celui avec lequel vous avez gribouillé dans les marges de vos feuilles. Celui dont le cliquetis répété irritait vos voisins de banc... Voilà qu'un tout jeune auteur de bande dessinée lui offre ses lettres de noblesse. Blaise Guinin déploie toutes les ressources graphiques offertes par cet outil dans son troisième album, Quatre couleurs graphiquement très réussi.

Au départ, une idée très bête : deux copains décident d'échanger leur identité pour être certains de réussir au moins un cours. Grégoire Legrand étudie l'histoire de l'art et déteste la géo ; Pierre Petit, son meilleur ami, étudie la géo et n'a aucune envie de suivre le cours d'histoire de l'art qui lui est imposé. Ils décident d'échanger leurs places respectives pendant toute l'année, le temps d'un seul cours, s'entend. Sauf qu'en cours il y a des filles, des profs, et que tout se complique un peu. Il y aura donc quatre filles, comme les quatre couleurs du Bic, et une morte, pour ne rien arranger. Ce qui devait n'être qu'une banale histoire de triche se transforme bien vite en love story et en enquête policière.

L'histoire se déroule alors chapitre par chapitre, entre les salles de cours, les terrasses de café, la piscine et la bibliothèque. À chaque fois, une couleur de base sert à lancer le narrateur, Grégoire Legrand, dans le récit de ses exploits de Don Juan pas toujours heureux en amour. Celle qui lui court après n'est pas celle qu'il veut, celle qui lui donne cours ne devrait pas être celle qui finit dans son lit, et ainsi de suite. On croit d'abord assister à un exercice formel un peu gratuit, mais c'est une fausse impression : l'histoire tient debout et le quiproquo finit par entraîner le récit dans des recoins plus tordus qu'on ne l'aurait imaginé dans les premières planches.

Un bouquin plein d'hommages

Blaise Guinin ne s'est pas contenté d'avoir une bonne idée, il parvient à l'exploiter au mieux. La pauvreté des moyens mis en œuvre (un bête Bic à quatre couleurs, vous l'avez compris, maintenant) est largement compensée par une virtuosité visuelle et de nombreux clins d'œil à l'histoire de l'art, depuis la Vénus de Boticelli jusqu'aux buveurs solitaires de Hopper, en passant par Picasso, Van Gogh ou encore Lautrec.

La colorisation et le trait sont entièrement réalisés avec les quatre stylos bille aux couleurs tranchées et pourtant le dessinateur parvient à jouer de la nuance, à trouver des envolées de mise en scène, une dynamique de plans et de perspectives qui rendent l'histoire à la fois ultra lisible et surprenante.

Retrouver un extrait de Quatre couleurs

Une fois de plus, les éditions Vraoum ont déniché un nouvel auteur qui vaut vraiment le coup. On avait parlé il y a quelque temps de Sylvain Mazas et de son premier album virtuose, le deuxième tome vient de sortir, il est beaucoup plus poussif et décevant, sans renouveler sa recette, il nous ressert les mêmes plats sans qu'on ne parvienne à sortir de l'impression de... réchauffé (« Ce livre devrait me permettre de résoudre le conflit au Proche-Orient, d'avoir mon diplôme et de trouver une femme », Vraoum, 2014, 12,20 EUR). Espérons que Guinin rebondira mieux pour son prochain projet, que j'ai déjà hâte de découvrir.

La lecture crée parfois de terribles coïncidences. Il y a quelques jours, alors que l'on enterrait au cours d'une bagarre entre bandes rivales en banlieue, je lisais avant de m'endormir un album de Gilles Rochier, publié chez , qui donne à cet événement tragique une résonance toute particulière. Même si les événements racontés n'ont pas eu lieu la semaine dernière au bord d'Asnières mais un quart de siècle plus tôt, dans une cité où les jeunes ne sont guère différents de ceux d'aujourd'hui, sans doute...
Depuis quelques années, Gilles Rochier dessine la vie en banlieue, telle qu'il l'a vécue lorsqu'il était lui-même gamin, il y a trente ans à peu près. Il s'est ainsi inventé une manière de raconter en images bien particulières, portées par un dessin très économe, réalisé au trait fin et colorisé en bichromie, accompagné par une voix off, dans les bandeaux, qui souligne le percutant des dialogues qui jaillissent dans les bulles plus bas. Ses albums donnent ainsi à entendre à la fois la voix du narrateur, qui regarde sans nostalgie son passé révolu, et celle des gamins de l'époque, avec leur langue brute, non filtrée, qui explose de bulle en bulle. À l'image de cette expression qui sert de titre à ce dernier album : « Ta Mère la Pute », sobrement représenté par son acronyme « TMLP » en lettres géantes sur la couverture.

C'est cette expression que les gamins emploient dans la cité pour désigner ceux dont la mère, lors des fins de mois difficiles – et tous les mois ont des fins difficiles pour bon nombre d'entre elles –, vont attendre le client à l'arrêt de bus, pour gagner en quelques passes de quoi boucler le budget familial. Si le sujet est grave, le ton ne l'est pas du tout. Tout ce que raconte Rochier a l'épaisseur et le naturel du vécu.

Dans « TMLP – Ta mère la pute », Gilles Rochier raconte l'adolescence de Gillou, un gamin des cités, qui habite dans les années 1970 une des ces barres aux noms de poètes français, dans une banlieue éloignée, à un trajet de bus d'une ville d'où l'on peut prendre le train vers Paris. Gillou a des copains, ils écoutent de la musique sur une boombox et se refilent une bonne vieille cassette sur laquelle sont enregistrés leurs morceaux préférés. C'est leur petit bonheur portatif, fabriqué sur mesure. C'est cet objet, pourtant, qui va déclencher le malheur et amener les « autorités » de toutes sortes à mettre fin à cet univers adolescent presque stable.

Parce que lorsqu'un ado meurt, il faut réagir, même si les réactions n'ont rien à voir avec les causes de l'accident. Parce que l'important c'est de prendre des décisions, même si les effets de ces décisions sont parfaitement disproportionnés. Parce que l'important est d'empêcher que cela se reproduise, même si trente ans plus tard cela se produit encore.

Ce récit est un témoignage, qui ne se veut en rien exemplaire (le drame qu'il raconte est aux yeux du narrateur, bien plus d'une anecdote tragique que d'un exemple généralisable) et qui ne cherche à donner de leçons à personne. Rochier raconte comment, cette fois-là,des histoires anodines, des mots mal dégrossis et le hasard des circonstances ont laissé un ado sur le trottoir, le sang pissant d'une large plaie au ventre. Et il est le premier à comprendre que chaque drame est différent.

L'album est émouvant, y compris dans ses maladresses, qui ne font que renforcer la justesse du propos. Il est touchant justement parce qu'il invente une manière de raconter qui colle à son sujet plutôt grave et à son décor si peu raconté, finalement.

Si ce n'est dans les faits divers.
Si ce n'est dans les moments où l'équilibre bascule.
Un peu après la fin du mois.
Jamais très loin de l'arrêt de bus.

Pour faire une série humoristique en BD, il ne suffit pas d'avoir bonnes idées. Il vaut mieux en avoir une seule, très mauvaise, mais oser la creuser longtemps. C'est en effet à partir d'un postulat de départ assez débile – la France tente de lancer une fusée en direction de Mars – que Fabcaro et Fabrice Erre nous offrent un des albums les plus drôles de l'automne. Tout est foireux, bien entendu : le moteur de l'engin basé sur celui de la Twingo, le système de communication défectueux, les équipes de scientifiques aussi mal embouchés que les militaires qui les encadrent, des politiques qui réagissent les yeux rivés sur les sondages, des mécaniciens obtus et de mauvaise foi... toute ressemblance avec la France contemporaine serait évidemment purement fortuite.

Il faut deux pages au lecteur pour subodorer que la fusée française ne quittera pas le tarmac et que la mission pour Mars sera un flop intégral avant même d'avoir été lancée. L'imagination délirante du scénariste peut alors s'en donner à cœur joie, sans être bridée ni par des soucis de réalisme ni par la vraisemblance. Au contraire, c'est la surenchère, l'entêtement et l'accumulation à l'infini des bourdes qui rend les gags de plus en plus poilants. La répétition accompagnée de variations infimes fait merveille. La question n'est bientôt plus de savoir comment faire décoller la fusée, mais comment faire pour que personne ne se rende compte du plantage complet de la mission.

L'histoire se déroule au rythme régulier de deux strips de trois cases par planche, soit au moins deux gags par page, dans un joli format carré qui fera enrager les pires collectionneurs de BD (« Eh merde, ça ne rentre pas dans l'étagère avec mes Buck Danny ».) Tant pis pour eux, ils auraient bien tort de se priver du voyage.

Tandem de choc

S'il y a trois astronautes dans la fusée, il n'y a que deux complices à la conception du projet : l'un au scénario et l'autre au dessin.

Avec ce titre, Fabcaro confirme qu'il est un des scénaristes d'humour les plus en forme et, mieux encore, un des plus soigneusement décalés de la jeune génération, de celle qui se bat sur tous les fronts pour accoucher de projets novateurs. J'avais adoré ses carnets du Pérou et ce nouveau livre chez un éditeur plus traditionnel démontre qu'en rejoignant une grande écurie, celle de Fluide Glacial, en l'occurrence, un auteur n'est pas obligé d'abandonner la folie douce qui épiçait son œuvre jusque là. Bien au contraire : il peut se permettre de la laisser filer au galop et de trouver, espérons-le, un public plus large. Qui retournera ire, qui sait, ses précédents exploits narratifs, parfois moins bien placés en librairie...

Au dessin, on retrouve Fabrice Erre, venu lui aussi des terres indépendantes (il publiait chez 6 pieds sous Terre), et qui a déjà servi de complice au même scénariste pour les deux tomes de « Z comme Don Diego », chez Dargaud. Contraint par le format systématique du strip en trois cases, il ne s'encombre pas de détails inutiles, fait la place belle aux visages d'ahuris, aux yeux ronds comme des œufs durs et aux sourires grimaçants. Son trait oscille entre une version très épurée, proche du dessin de presse à la Charb, et une tendance plus léchée, avec quelques effets d'ombre en hachures, qui rappellent les standards du comic strip américain. Sans verser dans le même délire que le scénariste, le dessinateur s'amuse tout de même à reprendre les costumes orange de cosmonautes imaginés par Hergé pour les aventures de Tintin.

En conclusion, même si la fusée ne se posera jamais sur la planète rouge, la mission initiale, celle de faire rire le lecteur, est largement accomplie.

On ne présente plus . Ces deux compères ont traversé des décennies de publication, sous le dessin de Will, qui leur a donné cette silhouette aisément reconnaissable : Tondu est barbu, Tif n'a pas un poil sur le caillou. Ils ont tous les deux quelques kilos à perdre et pas mal de pain sur la planche pour résoudre des enquêtes, presque toujours policières, parfois teintées de fantastique ou de science-fiction. Ils ont été pendant bien longtemps à la fois l'un des et l'une des séries qui cartonnait aux Editions Dupuis, à l'époque où l'éditeur publiait les albums en version souple brochée.

Aujourd'hui, la série est entièrement disponible à nouveau en belles intégrales cartonnées, où les aventures réunies sont chaque fois précédées d'une introduction remarquablement rédigée, où les détails historiques amusants, les influences littéraires et graphiques ou encore les anecdotes de rédaction sont présentées avec des images d'archives, sans jamais sombrer dans le pointillisme pesant ou les discours vétilleux réservés aux seuls connaisseurs.

Tif et Tondu est une série « tout public », les intégrales se doivent de respecter cet esprit. Et le but est atteint.

Aventures ordinaires

Avec la publication du douzième volume, la rétrospective atteint un tournant important dans l'histoire de la série. Les éditions Dupuis, au début des années 1990, confient les aventures de Tif et Tondu à un nouveau tandem : Lapière au scénario (qui a succédé à Desberg, qui pilotait la série depuis quelques années) et Sikorski au dessin. L'introduction rappelle dans quelles circonstances, cette transmission a été possible. Le jeune Lapière n'avait alors pas grand nombre d'histoires pour étayer sa candidature et le dessinateur n'avait carrément jamais réalisé d'album complet.

Étonnamment, Lapière donne aux épisodes qu'il imagine un ton résolument adulte et polar. Desberg avait déjà opté pour le réalisme, mais Lapière va plus loin dans le noirceur et la complexité de l'intrigue. Tif et Tondu ne sont plus confrontés à des phénomènes surnaturels ou à des méchants agissant en bande organisée à l'échelle planétaire, mais à des crimes de droit commun, comme on en lit dans les faits divers et les chroniques judiciaires des journaux. Ils doivent faire appel à leur raisonnement et à leur sang-froid pour démasquer les coupables.

Les deux héros sont plongés dans le monde contemporain et le lecteur a l'impression d'assister à l'adaptation pour le cinéma d'une bande dessinée. Les personnages semblent trop matures, l'univers moins fascinant que dans les épisodes où le barbu et le chauve affrontent la main blanche et le mystérieux Monsieur Choc.

Le dessin y est pour beaucoup, d'ailleurs, car Sikorski ne peut acquérir en quelques planches l'assurance de Will : ses héros sont encore raides et les rues qu'il dessine, sans parler de ses héroïnes, sont terriblement marqués par l'esthétique des années 80, sans avoir pour autant la patte d'un Serge Clerc ou d'un Philippe Berthet, qui, dans la décennie précédente, avaient réussi à immortaliser l'esthétique de leur époque dans une version bédé époustouflante (même si, pour Berthet, cette entreprise était passée par des hommages poussés à l'univers graphique du film noir, avec le Privé d'Hollywood, ou l'Art Nouveau, dans le somptueux « Couleur café »).

Un coup de vieux

Relues aujourd'hui, ces histoires semblent finalement très datées. Le scénario, tout en prenant la liberté de renouveler le registre de la série, manque d'audace et se veut trop mature pour les personnages que les lecteurs connaissent bien. Le dessin mal assuré n'arrange rien à ces faiblesses. Reste cet effet d'étrangeté : sans avoir vieilli, Tif et Tondu ont mûri. Ils sont passés à l'âge adulte. Ils ne font plus rêver les jeunes lecteurs, ils les effraient un peu.

L'un des plus grands mérites de cette période de la saga de Tif et Tondu aura sans doute été de permettre à Denis Lapière de faire ses armes pour préparer ses futures grandes réussites comme les aventures de Ludo, « Le bar du vieux français » ou, tout récemment « Page Noire » chez Futuropolis.

Et juste pour les souvenirs, quelques photos :