Berlin-Moscou-Berlin. La vie de Rudolf Herrnstadt

Qu'est-ce qui se passe quand on aime quelqu'un et qu'on épouse quelqu'un d'autre ? On fait des enfants et on ne finit jamais de vouloir en découdre avec la force du destin.

Surtout quand le décor prend les contours d'un village transylvain du début du XXème siècle, où ni le poids de la tradition, ni les secousses de la grande Histoire, ne suffisent pour empêcher les âmes de se déchirer.   

Poète et historien de la philosophie à l'Université de Cluj (au coeur de la Roumanie), télescope dans son premier roman Notre maison, dans la plaine de l'Armageddon les thèmes du destin et du couple sur lequel pèse un péché mortel, celui d'avoir maudit son partenaire, à force de l'avoir mal aimé.

Auteur, entre autres, du recueil Poèmes sans vergognes (traduit en français, Le temps qu'il fait) et du volume d'essais La maladie des philosophes.Cioran, Marta Petreu se livre dans un premier roman à trame autobiographique d'une exceptionnelle densité métaphysique.

Maria et Augustin, les parents de la narratrice, se déchirent sourdement, tressant ainsi la corde torsadée d'un destin commun implacable, « comme les lanières d'un fouet, faisceau de remords et de dépit intimement liés. »

"Ils ne se parlaient pas, ne prenaient pas les repas ensemble, mais partageaient le même lit.

  C'était effrayant.

  C'était grotesque.

  C'était humiliant.

C'était la guerre du grand jour d'avant l'anéantissement du monde (…) Qui passait au milieu de notre propre maison."

La romancière sculpte un personnage d'une intensité psychologique époustouflante, la figure magnétique et écrasante de la mère. Maria (Mica) est une belle paysanne dont l'âme pétrifie au fur et à mesure que les années enterrent son amour pour un autre. Une épouse âpre et une mère terrible, qui donne vie mais aussi enlève des vies par son verbe maudissant.

L'écriture de Marta Petreu procède par une sorte d'amniocentèse littéraire envoûtante. Le roman s'ouvre avec la scène de l'enterrement de la mère et personnages, gestes et paysages  ne sont pas sans rappeler le néoréalisme du cinéma italien. Perdue au milieu du clan réuni, structuré par la prononciation des formules rituelles, la narratrice cherche à comprendre, enfin, sa mère, et se cherche : « Je suis devenue une étrangère. Je compte les gens présents dans la cour, je m'embrouille quand j'arrive autour de cent vingt, il en reste encore, à mon enterrement il n'y en aura que cinq ou six. Mica était quelqu'un. »

La petite fille qui les jours de pluie se disputait avec sa fratrie la seule paire de chaussures disponible, quelques pointures plus grande, est devenue professeur d'université. L'enfance remémorée plonge le lecteur dans de véritables tableaux de Bruegel, attachants par la profusion des détails innocents et ensoleillés.

En apnée devant Mica – la mère à caractère rocailleux, aux aguets devant Ticou  – le père qui tente jusqu'au bout de dompter sa femme et de convertir sa famille à sa secte millénaire,  la fille se forge son propre bouclier, psychologique, poétique :

« être consciente de ma capacité de résilience. Beau geste que le sien, il m'a fourni un bouclier et m'a fait comprendre que je l'avais sous la peau depuis mon enfance. En réalité, après avoir mené la guerre de l'Armageddon avec Ticou, j'ai pu surmonter presque tout, en générant seule, à partir de ma propre limite, la colère blanche, la force incandescente pour ressortir à la bonne lumière. »

Comme un antidote, la plume de Marta Petreu sait distiller  ici et là  des  gouttes d'encre lumineuse. Des profondeurs troubles, où la famille a appris à s'étouffer et à respirer  ensemble, montent à la surface la poésie d'une vie contemplative, les étendues d'une âme flaubertienne dans la description de ses mélancolies: 

« Jamais et nulle part ailleurs, ma tristesse n'a été aussi profonde que pendant ces automnes d'or et de brouillard… J'étais soûle de solitude pendant ces longs après-midi. Je regardais autour de moi et j'apprenais la désolation. L'ennui terrible étalé sur la Plaine Transylvaine, terreuse, avec  la mort comme compagne. »

Les maux laissent peut-être des cicatrices mais, si rédemption il y a, elle tient dans les mots. La traductrice Florica Couriol a su fondre les nombreux écueils de la traduction (le dialecte transylvain, les mots du « maudire » !) dans un français musical et fluide qui suit les vallons et les collines d'une sonatine de Schubert.

Dépaysez-vous: rural et métaphysique, le roman de Marta Petreu a la force tellurique d'une plaine roumaine ravinée par la boue et le péché, et la transparence mystique d'un ciel qui ne pardonne pas les désamours. Un paysage de vie et de mort sur plusieurs générations, le Destin en point de fuite. 

L'histoire est simple.

Dwayne Koster est en planque devant la baraque où habite son ex-femme, Suzan Fraser. Sur la banquette avant de sa vieille Dodge dans laquelle il rumine son aigreur, il y a une bouteille de whisky déjà passablement entamée qui ajoute à son animosité à l'égard d'Alex Dennis, le bellâtre que Suzan a finalement mis à sa place dans sa vie.

C'est vrai qu'il n'aurait pas dû laisser advenir cette aventure avec Milly. Aventure qui était arrivée aux oreilles de Suzan - laquelle ne l'avait pas bien pris du tout - et qui l'avait conduite à le jeter dehors de chez lui. Alors qu'elle même n'était pas exempte de tout reproche quant à sa conception de la fidélité conjugale. Ceci expliquant peut être cela.

Le début d'une pour lui, Dwayne Koster, autrefois professeur de littérature à l'Université du Michigan, poste qu'il avait scrupuleusement occupé pendant vingt ans dans son costume chemise cravate impeccables, qui avait progressivement sombré malgré (ou à cause de) la sollicitude de Milly puis finalement celle de Matthews, son oncle par alliance, qui l'a sorti d'un mauvais pas pour le mettre dans un pas bien pire encore.

Si, si ! Je vous assure. L'histoire est simple.

La seule chose peut être un peu compliquée pourrait être l'explication de la disparition du chanteur compositeur Jim Sullivan dans une région du Nouveau Mexique particulièrement connue pour les évènements U.F.O. (O.V.N.I. si vous préférez) qui y sont recensés. Et Dwayne Koster est un vrai fan de Jim Sullivan.

Moi, ce bouquin m'a totalement transporté. Je l'ai lu d'une traite, sans respirer, totalement subjugué par ce récit complètement décalé d'une histoire qui ne l'est pas moins.

Tanguy VIEL a fait le pari de nous raconter le livre qu'il a écrit et dont l'ouvrage que tout un chacun peut tenir entre ses mains n'est pas la complète transcription mais juste le résumé et quelques mots de sa genèse. Des compléments qui permettent de comprendre comment le vrai livre, que le lecteur ne pourra jamais lire, a été écrit, conçu, préparé avec forces fiches permettant le cadrage des situations, des évènements ou tout simplement le profil psychologique de chacun des personnages.

C'est là où j'ai ressenti toute la finesse de l'écriture de Tanguy VIEL qui ne nous donne à consommer que des bribes d'une histoire résumée (et donc forcément incomplète) mais dont, au final, ses digressions sur sa stratégie narrative, les a priori de sa conception du roman américain, des personnages, de leurs noms, de leur psychologie, des stéréotypes qu'ils sont sensés représenter, de leurs comportements tellement prévisibles, font que rien n'a pu nous échapper.

Toute l'histoire, ses attendus, son contexte, sont d'une précision tellement millimétrique qu'aucune ombre ne subsiste quant à l'état de Dwayne quand il est précisé que la « bouteille de whisky sur le siège du passager, (…) n'était plus pleine depuis longtemps » ou, plus tard, quand ce dernier garde assez de lucidité, en regardant Milly, tellement plus jeune que lui, « pour savoir qu'ils ne pourraient pas chuter ensemble indéfiniment ».

De superbes ellipses qui en disent bien plus long qu'un texte plus complet, plus élaboré. Une histoire merveilleusement suggérée. Qui laisse à l'imagination toute la place pour faire son chemin.

J'ai été surpris et conquis.

Agatha Christie, ou la forêt qui cache l'arbre... Une forêt de romans et de nouvelles écrits par la "Duchesse de la mort", dont les chiffres de vente donnent le vertige, et qui lui assurent une célébrité mondiale. 

Une célébrité entretenue par les adaptations de ses textes au théâtre, à la télévision ou bien au cinéma, adaptations qui sont souvent réussies et parfois même géniales : prenez l'épatant "Témoin à charge", réalisé par l'immense Billy Wilder ! Et Margareth Rutherford jouant le rôle de Miss Marple dans quelques films so british, quel bonheur !

Même si l'exubérante comédienne semble un peu loin de la discrète vieille fille vivant au fin fond de la campagne anglaise... A la fin de sa longue vie, la championne du "Whodunit" offre l'image d'une délicieuse mamie anoblie par Sa Majesté Elisabeth II, et passant le flambeau du roman policier britannique à P. D. James et bien d'autres dames du crime... 

Mais c'est une vraie découverte que proposent aujourd'hui Guillaume Lebeau et Anne Martinetti au scénario et Alexandre Franc,  au dessin avec Agatha (Marabout). Cette biographie sous forme de bande dessinée nous offre en effet le portrait d'une femme pleine de vie et de curiosité, puisant dans ses nombreux voyages et ses multiples rencontres la matière de ses livres. Une femme énergique et indépendante, au comportement moderne sans être particulièrement féministe. Une femme bien dans son époque !

Le livre s'ouvre sur le fameux épisode de la disparition en 1926 d'Agatha, jeune romancière en route vers la célébrité, une affaire qui met le pays en ébullition. Au secret dans une station thermale, elle savoure l'embarras  de son mari volage, soupçonné de meurtre par la police.

Et déjà dans cette séquence, on voit à l'œuvre le parti-pris charmant des auteurs de cette BD : faire intervenir les créatures de papier que sont Tommy et Tupence, Miss Marple, et surtout Hercule Poirot. Avec pour chacun d'entre eux un caractère bien cerné, tel qu'on le connait par les livres où ils vivent leurs aventures : dynamisme de la jeunesse pour Tommy et Tupence Beresford, modestie clairvoyante pour Miss Marple, vanité sans bornes pour Hercule Poirot. Date après date, le livre déroule le fil d'une existence bien remplie. Agatha Miller est une petite fille sensible et imaginative, pleurant un père trop tôt disparu, mais encouragée par sa mère à écrire. 

Devenue jeune fille, les voyages et le progrès technique l'enthousiasment. Pendant la Grande Guerre, elle travaille comme infirmière et les poisons n'ont plus de secrets pour elle. Fraîchement mariée, elle effectue un tour du monde et s'essaie même au surf ! 

La vraie vie d'Agatha Christie, sur BDfugue.com

La mort de sa mère adorée et la trahison de son époux coïncident avec son essor en tant que romancière. Sur un site archéologique, elle rencontre Max Mallowan qu'elle épouse malgré la différence d'âge et de religion. Dès lors, les succès s'enchaînent sur fond de bonheur tranquille, malgré le second conflit mondial et les aléas de la vie. 

Agatha rend à la perfection l'humour léger, la distance que met Agatha dans toute chose, son bon sens et sa bienveillance. Son œuvre se caractérise par une modestie fondamentale, un goût du travail bien fait, la volonté que le lecteur soit considéré comme quelqu'un d'intelligent, à qui on donne les clefs pour élucider le mystère. La narration de Guillaume Lebeau est d'une parfaite clarté, et le dessin d'Anne Martinetti d'une touchante simplicité, avec des couleurs très douces.

Dans une banlieue « proprette » de Londres, Galdwyn et Blithe ont installé un petit coin que cette dernière essaye de rendre le plus doux possible pour son mari et leur fils, Tom.

Un choix à regret pour Galdwyn qui aurait bien préféré s’installer à la campagne comme sa mère, veuve, qui habite le cottage que son mari avait acheté dans les Downs.

Galdwyn va, de temps en temps, rendre visite à sa mère, la plupart du temps seul, et c’est à l’occasion d’un de ces brefs voyages qu’il fait la connaissance de Lara. Cette dernière ayant fait une chute à vélo sur la petite route peu circulée de son trajet de retour vers Londres, il l’a accompagnée à l’hôpital puis chez elle après qu’elle eût été soignée.

A son retour chez lui, Galdwyn ment à Blithe pour lui expliquer son retard après avoir menti par omission à Lara à qui il n’a pas dit qu’il était marié.

Et c’est parti !

Bon, alors si vous avez un autre bouquin sur le feu, ce n’est pas la peine de le laisser tomber pour vous arrêter sur ce nouveau roman d’. Autant j’avais été séduit par Quand rentrent les marins, autant cette dernière production m’a profondément ennuyé.

L’histoire manque diablement de crédibilité et la double vie entamée dès le début du livre  par le personnage principal repose sur une cécité absolue de son épouse qu’une vie précédemment rangée aurait pu interpeller face à la multiplication des absences.

Les occasions ne manquent pas que la félonie n’éclate au grand jour tant pour l’une que pour l’autre des deux femmes qui s’accommodent pourtant avec une facilité déconcertante des absences de leur mari/amant. Et les ficelles qui permettent à l’évidence de ne pas leur apparaître frisent l’invraisemblance qui n’aurait pas leurré une seconde Miss Marple (qui n’habitait pas si loin) dont l’acuité d’observation manque diablement à ces deux femmes.

La chute est à pleurer tant elle sent la guimauve, les bonnes intentions et la sauce à émouvoir la ménagère de moins de cinquante ans qui, à mon sens, ne peut pas, plus que moi, apporter quelque crédit que ce soit à ce récit.

Bref, circulez, il n’y a rien à voir.

Ancienne détenue pour actes de terrorisme, est attendue, à sa sortie de prison par une ancienne taularde avec laquelle elle a, un temps, partagé sa cellule et qui, sortie la première, a mené campagne pour la faire libérer.

Difficile retour dans une vie libre, connue trop peu longtemps avant la prison, avec la découverte du journal posthume d'un jeune frère qu'elle n'a pas connu, trop jeune à son enfermement, mort avant sa sortie, avec les autres qu'elle peine à ne pas considérer comme des co-détenus, avec un peu d'amour qui pose un peu de baume sur une vie qui a brisé et qui a été brisée à son tour.

Valérie peine à se détacher et à oublier Staub.

Mais si certains n'ont pas oublié Valérie, d'autres n'ont pas oublié Staub.

En un nombre ridiculement faible de pages, tout juste une nouvelle, Stéphane PADOVANI lève un voile sur une femme qui a voulu refaire le monde en le traitant avec autant de brutalité et de férocité qu'il ne traite les individus.

Une femme qui a vu dans la violence sans retenue un moyen de combattre le mal par le mal. Et qui y a cru. Et qui, après une longue réclusion, séparée, abandonnée, laissée seule par ses parents et ses anciens amis, brisée, aspire à autre chose.

Peu de mots suffisent pour étaler devant nos yeux toutes les interrogations, tous les doutes et toute les certitudes qui justifient un engagement et le condamnent.

Mais la paix est-elle accessible à qui a semé la tempête ?

Mélancolique et doux, écrit à quatre mains, ce bel album, accessible dès 4 ans,  intemporel et poétique séduira d'emblée les parents lecteurs, tout disposés alors à partager avec enthousiasme ce plaisir tendre et esthétique à la fois.

Une histoire simple et en même temps multiple, sur le temps qui passe, inexorable, les saisons qui se succèdent, les souvenirs enchanteurs, la beauté de la nature, le jeu, la rencontre amoureuse, l'apprentissage, l'émancipation et le recommencement, la transmission, essentielle.

Par un jeu d'alternance agréable, une femme et un homme se souviennent d'instants agréables et sensibles égrenés au fil des saisons, où la joie, l'amusement, la proximité avec la nature dessinent une vie heureuse.

Ainsi d'une feuille d'automne qui virevolte et invite à la danse, d'une plume d'oiseau soyeuse, de la douceur d'une écharpe en tricot, de pas dans la neige, de bouquets de fleurs, du coassement des grenouilles, des cailloux de la rivière, des cabanes dans le bois, des baies sauvages, de l'odeur des champignons … tout invite au bonheur, offre un goût intense à la vie, résonne chez le lecteur, qu'il soit enfant ou non. Semble parler de lui.

Les illustrations d', précises, ciselées, décrivent une nature où les couleurs nuancées, toujours douces, suivent le mouvement du vent, du courant de la rivière, changent avec la lumière des saisons, harmonieuses, en correspondance délicate avec l'évocation sensible des souvenirs.

Les éléments de la nature, même les plus petits comme les feuilles d'arbres, les fleurs des champs, les oiseaux, les papillons, les insectes ou les champignons n'échappent pas au regard attentif de la dessinatrice, inspiré de l'art des naturalistes et retiennent l'œil et le coeur, capables de prolonger la lecture bien au-delà des mots du texte.

Une ode à la nature, à la vie, à la famille.

Cette histoire a un peu la tonalité des romans ou de , se veut moins féroce que le précédent roman mais n'enthousiasme pas avec la même force au final et laisse le lecteur désappointé, pas vraiment convaincu, hésitant trop souvent entre agacement et émotion, ennui et divertissement.

Un roman inégal donc, parfois sensible, parfois mièvre où les personnages, pourtant tous attachants mais sans réelle profondeur, ne séduisent pas intensément et laissent le lecteur à distance.

Et pourtant, c'est une histoire contemporaine, dans l'air du temps, à la fois banale et proche, mais à laquelle il manque comme un brin d'authenticité, de naturel pour pouvoir y adhérer sans modération.

Dans un immeuble d'un quartier populaire de Toulouse, cohabitent trois jeunes gens. Claire, violoncelliste timorée et fragile, empreinte d'une douce bienveillance à l'égard de ses colocataires et voisins, indécise, pleine de doutes et de culpabilité. Juliette, employée dans un EPHAD, orpheline et assez désabusée et Kader, jeune ouvrier du bâtiment tunisien, amoureux  (sans retour) de Juliette.

" Le mélange est réussi, bancal mais chaleureux."

Une vie ensemble pour tenter d'échapper à une solitude et une précarité éprouvantes, retrouver une sorte de famille et s'épauler à tour de rôle, atténuer les souffrances intimes.

L'arrivée de Tisha, jeune femme farouche, meurtrie mais combattante et la rencontre avec Monsieur Bréhel, vieux voisin esseulé ("une tête de chien crevé") vont confronter cette jeunesse à une réalité difficile, parfois sordide, rude et violente, portée par le chagrin et la douleur, mais toujours contrebalancée par une grande tendresse, de la solidarité et de l'espoir,  de l'amour aussi.

Une jeunesse en construction qui prend son envol, croit encore à la liberté et à une société plus juste, plus humaine, moins individualiste et  plus soucieuse de l'autre, intergénérationnelle.

Un style assez vivant, des dialogues alertes, dans une ambiance bien actuelle (par exemple, citations de Fauve, Mansfield TYA mises en exergue des différentes parties qui découpent le roman), où les révoltes populaires des pays arabes, l'aspiration à un autre mode de vie (Kora au Népal, projet de structures d'accueil capables d'accueillir jeunes et vieux ensemble, éco-villages, le mouvement Colibris, initié par Pierre Rabhi…) imprègnent le récit, orientent sans doute le point de vue de l'auteur (mais sans insistance); semblent vouloir délivrer un message d'une autre société, plus humaine, plus tolérante et solidaire que financière et capitaliste. Intéressant forcément mais peut être abordé dans cette histoire d'une manière un peu factice, inaboutie et peu crédible qui laisse le lecteur perplexe et légèrement insatisfait.

Par contre, à l'instar de "Le vase où meurt cette verveine", son précédent roman,  Frédérique Martin excelle dans l'art de décrire la vieillesse,  l'ambiance des maisons de retraite ("odeurs de bave et de soupe industrielle"). C'est souvent cynique et cruel mais d'une justesse implacable.

Alistair et Eléonore Chevreau sont, sans aucun doute, les personnes les plus ennuyeuses, prévisibles et attachées à la notion de normalité que la littérature jeunesse ait inventé. Ils se marient pour des raisons pragmatiques. Puis font un garçon et une fille ordinaires.

Mais le grain de sable dans ce rouage parfaitement huilé se prénomme Barnabé. Dernier né Chevreau, ce bébé a la singularité de défier les lois de la pesanteur. Il s'envole dès qu'on le lâche. Ce que sont tentés de faire ses parents, d'ailleurs. Parce que, franchement, un enfant pareil, ça fait parler dans le quartier ...

est un malin. Avec un humour terriblement délicieux, une plume géniale et un style totalement enviable, il aborde des thèmes ô combien sérieux. Il ne faudrait pas trop en dévoiler sur le fond, et vous laisser découvrir, et adorer, la forme. En plus, sème, ça et là, des dessins exquis qui font rire en coin.

Bref : tout ce qu'on peut vous dire, catégoriquement, c'est que Barnabé ou la vie en l'air est indispensable ! Il faut le lire ! Nous, on s'est régalé et comme on vous veut du bien, on ne saurait trop vous le recommander. Adeptes des petits héros attachants et drôlatiques à la Sempé, fans d'histoires douces-amères et marranto-cruelles, ce roman est pour vous ! Oui, oui, parait que c'est pour les 9-13 ans, mais bon, l'enfant en vous a toujours besoin qu'on lui parle de temps en temps, non ?

D'une résonance  sans doute  largement autobiographique, ce roman  raconte le quotidien d'un jeune africain homosexuel (il a des « états dames ») installé en Suisse. Sans forcer le trait, avec une légère pointe d'humour, dépeint les difficultés d'intégration, la pauvreté et le chômage dans un pays protectionniste, dont le PIB par habitant laisserait pourtant supposer qu'ici personne ne vit dans la précarité.

Et pourtant.  Alors que le chômage baisse en Suisse, Mwàna Matatizo  est remercié d'un emploi instable et douteux. Diplômé mais noir, le narrateur peine à retrouver du travail et subvient difficilement alors à ses besoins. Les colis  que lui envoient sa mère (« tout ce qu'il faut pour engraisser son poulain bantou en Helvétie »), restée au pays ne suffisent plus à contenir la faim qui le tenaille (on dirait un « moustique du désert ») mais n'entament pas pour autant son optimisme et sa gaieté.

« La vie chez les Blancs, c'est caillou ».

 Dans un pays où il ferait bon vivre, entre nature alpestre grandiose et villes propres et modernes,  soufflent des relents assez nauséabonds de repli identitaire nationaliste, sous la forme d'une vaste campagne xénophobe de « chasse aux moutons noirs ». Admis comme stagiaire dans une ONG de défense des droits de l'homme et des minorités, Mwàna découvre une société prête à tout pour défendre son territoire.

Sans pour autant condamner ni juger le pays qui lui offre son  permis de séjour, avec une douce tolérance, de l'empathie et un soupçon de dérision, Mwàna décrit cette culture particulière, à travers notamment son compagnon,  Ruedi, Hélvète pure souche, et observe, en y pénétrant, les différentes structures sociales du pays ; des Colis du Cœur, au bureau de l'Office du chômage, jusqu'à celui du service Social qui délivre les allocations.

Un récit sans agressivité ni rancœur envers un pays pourtant assez froid et fermé, mais ça et là, des détails prêtent à sourire, nuancent l'apparente acceptation du personnage.

Une culture bantoue largement exprimée également, entre exubérance, poids de la religion et des traditions, à l'opposé de la contenance et de la réserve du peuple Suisse, et qui parsème tout le récit, à travers un vocabulaire et des expressions pittoresques, initiés à la fois par le narrateur mais aussi  par sa sœur, Kosambela, installée en Suisse et enfin  par sa mère, transférée dans une clinique privée tenue par des religieuses en Suisse italienne, pour soigner son cancer, « une maladie de Blancs ».

Un trio haut en couleurs, bavard et extraverti, très attachant et chaleureux, envahissant, souvent drôle et sensible, très fier. « … la vie m'enculait. Et ça, ce n'est pas beau à voir. Je ne voulais pas le leur montrer. Ou on est Bantou ou on ne l'est pas ! J'ai ma fierté à préserver, voyons ! Je suis un Bantou, quand même ! Même à sec, la rivière doit conserver son nom. »

Un choc de culture inévitable mais vécu sans démesure où la volonté d'intégration est si puissante qu'elle impressionne parfois (« mes cousins d'ici », en parlant des Suisses). Max Lobe rend compte de manière réaliste et sans amertume d'une situation d'immigration ordinaire mais lui ôte toute pesanteur ou sentiment de révolte.

La tragédie, comme le bonheur d'ailleurs, s'imprègne d'une légèreté insolite qui échappe parfois d'ailleurs au lecteur, le laisse un peu perplexe, pas absolument convaincu.

Cette  lecture le place  en effet dans une espèce  de cocon confortable, le protège d'une vision plus noire et nauséabonde. Alors qu'il s'attendait à être un peu malmené et interpellé ; sa mauvaise conscience s'émousse, le réduit à une inertie qui l'indispose un peu au final.