La boîte magique d'Houdini

En couverture, un petit garçon aux traits naïfs sème les couleurs de sa boite de craies, perdu dans l'immensité d'un fond crème. Quelque chose de subjuguant, de magique, d'étonnant s'apprête à jaillir au détour de cet album  grand format et nous lecteur, ne nous doutons de rien !

« À quoi tu penses ? » demande Louise à son voisin, alors qu'ils dessinent des arbres multicolores sur le sol. Quelle colle ! Le petit garçon n'a qu'une solution, « ce n'est pas très compliqué » : aller voir ce qui se cache entre ses deux oreilles. Comme une boite, il ouvre délicatement le sommet de son crâne, et… ce sont des forêts fabuleuses, nourries par toutes les émotions humaines, découpages de papiers aux détails crayonnés, qui fleurissent en pleines pages !

Lorsqu'il revient de son voyage intérieur, le jeune héros n'a plus personne à qui le raconter : Louise a déménagé. Mais a-t-elle vraiment disparu? Jusqu'à la fin du livre, les pages se passent de mots tandis que, porte après porte dans un émouvant travelling, on s'enfonce dans le cœur du petit garçon. Tout au fond de son torse, à la manière d'une « Histoire sombre, très sombre », on découvre une maison, une pièce, une ombre : celle d'une petite Louise qui continue à dessiner.

La patte graphique de évolue pour notre plus grand plaisir, croquant avec sensibilité ce qui se cache et qui émeut, dans les têtes et dans les cœurs. Ce n'est pas très compliqué est album soigné, surprenant, doux, émouvant, sommes toutes, un ouvrage à lire et à relire absolument en cette rentrée !

Imaginez un monde dans lequel quand on ne se parle, c'est à mi-voix, quand les enfants jouent, c'est en cachette, et quand les gens dorment, ils ne rêvent pas. Quel ennui ! pensez-vous. Mais pas du tout puisque chaque foyer possède une petite boîte carrée qui diffuse des images sans discontinuer. Cependant, dans ce village, une maison échappe à la règle : celle du boulanger, dont la boîte carrée est en panne. Est-ce lié ? On ne le sait pas, mais Guillemette, la fille du boulanger, invente en permanence plein d'histoires.

Malheureusement, ses sornettes ne sont pas du goût de tout le monde et les clients commencent à déserter la boulangerie. Guillemette décide alors de partir sillonner la planète pour voir ce qui s'y passe. Jusqu'à ce qu'elle découvre, au beau milieu de la grande forêt d'Âme-à-Zombie, la machine qui nourrit en histoires les petites boîtes carrées du monde entier…

Gwendoline Raisson s'attaque, dans , aux méfaits de la télévision. Si les livres et les histoires développent l'imaginaire et favorisent les relations entre les gens, la télé restreint l'imagination et renferme sur soi. Heureusement, Guillemette n'est pas prête à rentrer dans le carcan et, après être elle-même passée dans la petite boîte carrée, elle parvient à se faire entendre des gens qui se laissent contaminer par sa rêverie et sa fantaisie.

Les illustrations de Sandra Poirot-Cherif, qui mêlent scènes réelles et personnages inventés par Guillemette, invitent aux voyages – couleurs vives, horaires de train, pages de cahiers d'écoliers… – et s'allient au texte poétique et plein d'inventivité de Gwendoline Raisson pour nous rappeler qu'il n'y a rien de mieux que de se raconter des histoires.

Dans le village d'Horriblo, les adultes vivent dans l'angoisse de l'arrivée des pirates qui débarquent chaque année et enlèvent tous les garçons de 12 ans. Peu d'entre eux en reviennent sauf et tous sont traumatisés par la brutalité de cette expérience. Alors, pour les préparer à l'inévitable et les endurcir au maximum, on apprend aux enfants à se battre, à jurer et surtout à ne pas être poli. Seul Horriblo est différent. Courtois à l'excès et incapable de méchanceté après un sort envoyé par une enchanteresse, il est mis en marge du village. Jusqu'au jour de ses 12 ans et à son incroyable aventure chez les pirates. Et si sa gentillesse allait changer le cours du destin ?
Original et inventif, le roman est tout simplement réjouissant. Les insultes pleuvent à chaque page – rassurez vous, pas de vulgarité ni de grossiereté mais juste une certaine poésie et beaucoup de drôlerie – et les descriptions des personnages sont d'une naïvété quasi enfantine. Le lecteur est captivé par les aventures d'Horriblo, petit garçon aussi décalé qu'attachant, et de son seul copain Racaille. La politesse est ici érigée en sauveur suprème sans fausse note ni simplisme mais avec un humour qui fait mouche à chaque page.
Après la lecture d'un tel livre, un seul mot s'impose : Merci !

Korim roule depuis plusieurs jours, ivre sans discontinuité. Dans un troquet miteux, en arrière-fond, deux vieux clochards qui se tripotent, et face à lui, un interlocuteur enfin. Où est partie la noblesse dans le monde ? L’Ombre et la poésie d’un côté, la Raison et la lumière de l’autre, le mensonge, l’Atlantide… Korim se parle à lui-même comme à son ange. 

Des propos d’ivrognes, de souffrants inouïe, qui résonnent comme des prophéties, qui cherchent le sens, et finissent en malédiction… Isaïe, c’est le salut… « Je ne suis pas devenu fou […] mais je vois aussi clairement que si j’étais fou. »

Ce court texte de 50 pages, paru en 2013, ressort en poche chez Cambourakis. Il s’agit d’un “prologue” à l’un des chefs-d'œuvre du hongrois László Krasznahorkai, Guerre et guerre. Que La voix d’Isaïe soit une porte vers le second, tout aussi apocalyptique.  

À noter la parution en avril dernier du Baron Wenckheim est de retour du même auteur, toujours chez Cambourakis.

Librement inspiré par la véritable histoire de la photographie, inventée par Nicéphore Niepce et perfectionnée par Louis Daguerre, cet album imagine le séjour du père du Daguerréotype sur une île grecque, dans la maison d'un vieil ami, pour peser le bien-fondé de son invention.

Sa boîte qui fige en quelques minutes l'instant présent ne risque-t-elle pas de changer à tout jamais le rapport des humains au monde qui les entoure, en leur permettant de saisir, sans les mots, des faits et des émotions ? Cette avancée technologique ne risque-t-elle pas de bousculer à tout jamais les rapports que les humains entretiennent avec le réel ?

A l'heure où les débats font eage entre pourfendeurs et défenseurs de l'intelligence artificielle, on ne peut que saluer l'angle choisi par Nikos Tsouknidas pour aborder les enjeux de la photographie.

Pour mener à bien ce débat intéressant, le scénariste et dessinateur se permet de faire entrer en scène un tout jeune inventeur un peu distrait, Marko Gavras, qui n'hésitera pas à recourir à la boîte magique de Daguerre pour immortaliser les dans traditionnelles de son île.

Ne reculant ni devant les anachronismes (le sirtaki, cette danse à la Zorba n'était pas une tradition avant le célèbre film sorti en 1964, on ne donc pouvait la pratiquer en 1838..., de même pour la bicyclette que le jeune Gavras est censée avoir inventé sur son île à l'écart du monde, 22 ans avant le brevet du premier modèle à pédales) ni devant les entorses à la logique (alors que la photo n'est pas encore pratiquée, qui pourrait entrevoir l'enjeu des images en mouvement qui permettront le cinéma ?), le dessinateur et scénariste aujourd'hui installé à  Londres signe avant tout une jolie déclaration d'amour aux paysages et clichés de son pays d'origine (ça tombe bien, quand on évoque la naissance de la photo, les stéréotypes son autorisés.)

Un album à lire plutôt pour le dépaysement qu'il offre et les intuitions loufoques qu'il se permet sur les questionnements de la première moitié du XIXe siècle que pour sa vraisemblance. 

J'habite rue de Rome, un immense couloir entre Saint-Lazare et Boulevard Pereire. Tous les jours, je passe devant le numéro 89 où vivait Stéphane Mallarmé. L'auteur d'Un coup de dès jamais n'abolira le hasard y invitait Paul Valéry et avait avec lui des conversations des plus banales, certainement.

À 2 minutes de marche, au 1bis rue de Bizerte, Gilles Deleuze a tourné son fameux abécédaire. C'est rue de La Condamine, celle que j'emprunte pour prendre la ligne 13 qui m'emmène à la gare, que Émile Zola a débuté l'aventure des Rougon-Macquart.

Enfin, au 54 rue Legendre, en face de la laverie qu'on utilisait quand notre machine était cassée, Éluard vivait avec son épouse Nusch. Il y écrivait La vie Immédiate qui contient entre autres les poèmes Adieu tristesse et Nuits Partagés.

Paris est une ville grise, sale, déprimée, parfois totalement timbrée, mais Paris est aussi une ville habitée par les âmes de tous ceux qui ont bâti la légende de cette ville.

On marche dans ses rues, le visage fermé, on croise d'autres visages fermés, mais on sent malgré tout que quelque chose de spécial traîne dans l'air, sans savoir quoi exactement.

Gilles Schlesser a voulu rendre hommage à ce "quelque chose de spécial" qu'a Paris plus qu'aucune autre ville au monde. Il signe son Grand carnet d'adresse de la littérature à Paris. C'est un voyage dans les rues grouillantes de vie et de mots de Paris, et un voyage dans le temps aussi. Prenez plaisir à vous perdre dans les milliers d'adresses d'écrivains, toutes accompagnées d'une anecdote littéraire.

Une œuvre presque encyclopédique à retrouver aux éditions Séguier.