AESH et enseignant. Collaborer dans une école inclusive

C'est en 2008, lors d'une réception après spectacle du Festival d'Avignon que le dessinateur est présenté à la chorégraphe par un ami commun. L'auteur de bande dessinée veut apprendre à danser, la danseuse l'invite plutôt à venir dessiner son travail. C'est ainsi qu'est née « Mathilde, danser après tout », un épais volume de grand format publié chez Denoël Graphic. Dans les 176 pages de ce livre, à partir d'entretiens, le bédéiste raconte le parcours chorégraphique qui a permis à la jeune danseuse fauchée, qui dansait à New York sans trop savoir ce qu'elle faisait, de diriger aujourd'hui un Centre chorégraphique national et de figurer parmi les chorégraphes les plus reconnues de la scène française.

L'ouvreur qui voulait brûler les planches les dessine

Conquis par le travail de la chorégraphe depuis la période où il bossait comme ouvreur au Théâtre de la Ville, Olislaeger tente de transcrire en dessins à la fois les intentions de la chorégraphe et les émotions qui peuvent naître dans le corps des danseurs et celui des spectateurs. Il cherche aussi par moments à révéler une vérité plus intime de la danseuse, mais l'exercice est périlleux quand on sait que le livre a bénéficié pour sa publication du soutien du Centre national de la danse et que, pour réaliser ce livre, le dessinateur a séjourné à Montpellier et été accueilli dans les bureaux de la chorégraphe. Difficile de mordre la main qui vous a nourri.

Pourtant, ce n'est que lorsque la BD révèle les fêlures de la chorégraphe que le projet se met à avoir un sens : lorsqu'au bout du fil son ancien partenaire, Jean-François Duroure avoue qu'il ne peut témoigner pour le livre, car c'est trop dur pour lui encore aujourd'hui d'évoquer le travail de son ancienne complice, qui a poursuivi seule le travail qu'ils avaient imaginé à deux (et que la maladie empêchait alors Duroure de continuer), lorsque l'on comprend à travers les aveux de Mathilde Monnier elle-même que son travail, toujours intuitif, sensitif, instinctif, a parfois du mal à s'expliquer au travers des mots ou à se justifier de façon cohérente, si ce n'est par le retour biographique sur des blessures d'enfance.

Dessiner l'invisible

Olislaeger cherche un langage graphique pour transcrire les corps en mouvement. Un langage fait de répétitions, de positionnement des croquis dans l'espace de la page : tantôt avalanche, tantôt apparition singulière, très souvent bandeau répétitif qui rappelle les dessins des zootropes, ancêtres du cinéma. Étonnamment, on ne parle presque jamais de musique dans les pages du livre, comme si la bande-son de toutes ces pièces dansées n'était qu'un support mineur. La musique de Katerine est réduite à ses textes, celle de plusieurs spectacles est tout simplement passée... sous silence. En revanche, alors que les pages d'entretiens et de rencontres s'étalent sur de grandes images noir et blanc, les chorégraphies sont retranscrites avec de petits dessins qui envahissent l'espace, dans des pages chargées de corps en déséquilibre et en mouvement, alignés à l'infini, et ponctués par des à-plats de couleurs.

Bien que le boulot de François Olislaeger soit considérable, je suis resté un peu en marge de ce projet. Ni iconoclaste, ni vulgarisateur, il semble parler à ceux qui ont déjà vu les spectacles évoqués et qui connaissent bien les personnages dont il est question. Certes, Philippe Katerine et Christine Angot ne sont pas des inconnus, mais l'album ne les présente pas, considérant que le lecteur, cela va de soi, connaît ces artistes comme il connaît sans doute le travail de Mathilde Monnier. À quoi bon alors lui raconter tout cela dans un livre ? Ne suffit-il pas de l'inviter à boire un verre à la fin d'un spectacle, où l'on croisera forcément ces pipoles artistiques, venus échanger des félicitations avec la chorégraphe.

Mathilde Monnier semble avoir parcouru bien du chemin depuis qu'elle dansait dans sa chambre à New York, en kilt, avec un complice et qu'ils étaient inséparables. On s'étonne que ce passage de la contre-culture à la reconnaissance institutionnelle, ce grand écart entre le programme artistique instinctif et le rôle de cerbère officiel de la danse contemporaine ne soient pas présentés comme un paradoxe. Est-ce juste le passage du temps et des modes ou la présence au bon endroit et au bon moment ? Est-ce l'effet d'un renoncement, d'un hasard ou d'un travail d'infiltration des lieux du pouvoir chorégraphique ? Le livre ne répond pas à ces questions, car il ne peut évidemment pas les poser.

Sans avoir l'intention ni forcément le désir de supprimer le gluten de votre alimentation, ce livre de recettes de spécialiste de cuisine bio et alternative est intéressant  pour celle ou celui, qui, curieux et gourmand, est à l'affût de nouvelles saveurs.

Superbement illustré par deux photographes assurément gourmets, Philippe Barret et Myriam Gauthier-Moreau, l'ouvrage est un vrai plaisir de lecture et une invitation à découvrir puis à élaborer pains spéciaux, tartes, crumbles,  gâteaux, biscuits ou crèmes. La seule difficulté étant de choisir parmi les propositions, toutes plus alléchantes les unes que les autres.

Plus découvertes gourmandes que propositions de régime, les recettes sont assez simples à mettre en œuvre, adaptables aussi (le lait végétal et la margarine peuvent se remplacer par des produits laitiers), offrent des pistes de changement sans être absolues.  Avec douceur. Et c'est bien cela qui incite le lecteur à essayer sans apriori de nouveaux ingrédients.

Même si le pain sans gluten ne ressemblera jamais à un pain traditionnel, ne se conserve pas aussi facilement, n'aura pas la mie légère et aérée d'une baguette, par exemple, il peut tout de même révéler des plaisirs gustatifs inédits si l'on apprend à mélanger les farines et semoules spéciales entre elles, à ajouter flocons ou graines. Selon les moments de la journée, les préférences sucrées ou salées, l'auteure propose d'utiliser comme farine de base, une farine de riz complète ou semi-complète à laquelle on mélangera, selon ses goûts, du sarrasin, du millet, du quinoa, des châtaignes, etc.

Des recettes (hautement utiles) de pâtes à pizza, tarte sont aussi proposées. Le résultat est assez surprenant, dans la manière de les réaliser (pas de pétrissage, ni d'étalement) comme dans la saveur obtenue, moins neutre qu'une pâte à base de blé. Quelque fois déconcertante (attention au dosage!)

Même des brioches peuvent-être réalisées. Quelques pistes sont données pour obtenir le moelleux et faire lever une pâte sans gluten. Sans être forcément très différent de la pâtisserie classique, un ensemble  de recettes de gâteaux, tartes, crumbles, clafoutis, puddings, biscuits est également proposé. Les crèmes desserts détonnent davantage (mystères de tapioca au sirop de dattes, Amarante en petite semoule au chocolat, gelée parfumée à la verveine, crème fondante à la noix de coco ou encore crème de quinoa au chocolat).

Enfin le grand intérêt de ce livre c'est d'avoir répertorié les recettes en fonction de l'ingrédient majeur utilisé (par type de farine notamment) et d'isoler, pour les plus "vegan", les recettes sans œufs. Fonctionnel et accessible, il est idéal pour s'initier.

A quelques jours de la rentrée scolaire, les éditions Nathan proposent aux jeunes lecteurs à partir de 8 ans de (re)découvrir la série documentaire de France 5, elle-même réalisée à la suite du film à succès de . Déclinée en volumes indépendants  (quatre à ce jour), la collection raconte les périples d'un enfant issu des quatre coins du monde pour se rendre à l'école.

Quand l'accès à la connaissance reste une aventure.

Sous la plume de Nicolas Digard et Myriam Dahman, les courts textes, racontés à la première personne, empruntent la voix d'un enfant et relatent, avec sensibilité et un réalisme passionnant, les difficultés mais aussi la joie qui conduisent à l'école ces élèves isolés des grandes villes. La route est souvent longue et parfois périlleuse mais n'altère pas la détermination et l'enthousiasme de ces jeunes héros.

Abondamment illustrés par les photographies de la série, ces petits ouvrages au format poche attirent le regard et invitent à la lecture sans effort. Le jeune lecteur est immédiatement plongé dans un environnement exotique et inattendu, tellement éloigné de son quotidien, qu'il est emporté par la curiosité, invité au voyage. Les textes sont simples et très vivants, parsemés de dialogues, et suffisamment évocateurs et instructifs pour susciter l'intérêt et le plaisir.

Que ce soit l'histoire du jeune Franclyn, contraint, pour rejoindre l'école, de traverser le Malaingadra, vaste forêt à Madagascar où vivent encore des brigands ; celle d'Erbol, qui chaque matin emprunte à cheval les chemins enneigés de Kirghizie ou encore  le récit d'Ani, qui traverse la mer à la rame dans un petit canoë et doit éviter les piqures de méduses, redoutables… Tous délivrent des anecdotes insolites, rendent compte de leurs peurs et de la difficulté pour accéder au savoir, tellement éloignée de notre confort occidental.

L'achat de ces quatre ouvrages attachants et éducatifs à la fois permet également à l'association Sur le chemin de l'école  de se développer. Plus de renseignements sur www.surlechemindelecole.org

Titres disponibles :

- Francklyn, Madagascar

- Erbol, Kirghizie

- Ani, Malaisie

- Devi, Inde

Depuis des années, Tamaya et son ami Marshall rentrent de l'école ensemble, à pied, toujours par le même chemin. Mais ce soir-là, Marshall décide de passer par la forêt pour éviter de se faire casser la figure par Chad, la nouvelle brute du collège. Même si l'accès à la forêt est strictement interdit, Tamaya a encore moins le droit de rentrer toute seule ! Elle suit donc le garçon et entre dans les bois de Heathcliff.

Un an plus tard. Le scientifique J. Fitzman est auditionné en secret par des sénateurs, pour expliquer comment il a mis au point la Biolène, un carburant économique et renouvelable à l'infini. Ce dernier n'était pas censé être néfaste pour l'homme. Mais les cellules qui le composent se multiplient à une vitesse incroyable, incontrôlable. Il a donc suffi d'une seule cellule mutante pour qu'elle devienne dangereuse, et que la contagion se répande… dans les moindres recoins de la forêt de Heathcliff.

Après son best-seller Le Passage, revient avec . Dès les premiers paragraphes, impossible de lâcher le livre : à chaque page le suspense monte, l'atmosphère devient plus tendue. L'invasion des « ergonymes » de la Biolène est brillamment retranscrite par l'auteur, qui arrive à provoquer une sensation de malaise tenace qui colle à la peau du lecteur. Les graphismes renforcent cette angoisse, en envahissant les pages à mesure que l'épidémie avance.

Louis Sachar livre ici un thriller écologique de grande qualité, qui donne au lecteur bien des sueurs froides, mais offre aussi de nombreuses pistes de réflexions : jusqu'où peut-on aller pour maintenir notre mode de consommation ? Quelle est la valeur de la vie dans un monde où seule compte la croissance économique ? Et surtout, qui sommes-nous vraiment, lorsque tous les masques sont tombés, et que nous nous retrouvons confrontés à un péril qui nous dépasse ?

Quand on n'a pas le physique de l'emploi et qu'on se fait embaucher comme gardien de nuit dans un hôtel de luxe parisien installé loin du centre, et qu'on a un prénom compliqué que personne ne retient – Lénaïc semble en effet un peu trop original pour les collègues vigiles – on finit par se sentir très seul dans le paquebot endormi et... on pense à la BD amusante que l'on pourrait dessiner pour raconter tout ça. Voilà, vous savez tout ce qu'il faut savoir sur « R.A.S. » de Lénaïc Vilain, publié par les très jeunes et très dynamiques éditions Poivre et Sel (dans la collection Romarin) : c'est la BD d'un gars qui a été vigile dans un grand hôtel.

Inutile de s'attendre à un tour de force narratif ou à des révélations croustillantes. Tout le monde ne peut pas être de service au Sofitel de New York ou au Carlton de Lille. Comme son titre l'indique,« R.A.S. » est plutôt une tranche de vie, témoignage à hauteur d'homme sur un métier sans grand intérêt, ni vraiment pénible ni terriblement passionnant. Si l'album fonctionne bien, c'est parce que son auteur le raconte sans prétention, mêlant le quotidien le plus banal avec les quelques anecdotes plus relevées qui ont ponctué la carrière du dessinateur dans les coulisses de l'hôtel.

Habile du crayon, Vilain réduit son dessin à l'essentiel : avant tout sa propre silhouette barbue, perdue dans les couloirs, les escaliers et les ascenseurs. Durant la nuit, dans le calme qui enveloppe l'hôtel assoupi, le moindre bruit se transforme en événement : une tasse renversée, une porte ouverte, la fumée d'une cigarette, un cri, voilà qui suffit à ponctuer le silence permanent du bâtiment, hanté par les courants d'air. Lorsque surgit un de ces épisodes, le dessinateur n'hésite pas à tordre son dessin par les agrandissements, les déformations et les répétitions. Il s'agit de rendre passionnants à la fois l'ennui et le silence, ce qui n'est pas une mince affaire. Lénaïc Vilain s'en tire bien et l'on se dit que s'il a réussi a nous faire apprécier un album au si maigre propos, il devrait faire merveille en s'attaquant à un sujet plus costaud ou un récit plus palpitant.

Egobiographie pudique

Drôle, voire émouvant, par petites touches, l'autoportrait de Vilain en gardien de nuit (à y regarder de plus près, l'auteur s'est dessiné dans presque toutes les cases : il n'y en a qu'une quinzaine sur tout l'album dont il est absent) est un récit intimiste, sorte d'égobiographie d'un timide qui se soigne par le dessin. C'est peut-être là le véritable tour de force de ce « R.A.S. » : ne parler que de soi de la première à la dernière planche et n'en rien révéler du tout !

On attend avec impatience de découvrir les prochains titres de ce Lénaïc Vilain et on lui souhaite de changer de boulot alimentaire rapidement. Gardien de nuit, d'accord, mais pas en ronde permanente, ça ne permet pas de dessiner confortablement.

Même si ce récit se déroule dans les années 2000, le deuxième roman de entre cruellement en résonance avec l'actualité immédiate des migrations vers l'Europe de l'Ouest et frappe par son caractère documentaire et extrêmement sobre, tout en retenue.

Intensément réaliste, comme dénué de toute puissance romanesque, l'histoire se livre au lecteur sans emphases ni soubresauts, sur un rythme continu, presque toujours égal, où l'émotion reste à distance.

Une sorte de détachement inhabituel dont le lecteur saisit d'emblée la force car, à travers lui, c'est toute l'indifférence et la résignation d'une société qui s'expriment, sont mises à nu, nous interpellent et nous indisposent aussi.

Une écriture au plus près de l'ordinaire, au plus près des faits, au plus juste où chaque personnage semble authentique, avec ses forces et ses faiblesses, jamais héroïque. Absolument réel, un peu lointain, comme sur ses gardes.

"Etre debout, un corps entier en dépit des images qui tournent dans la tête."

Mirko et sa sœur Simona sont Albanais du Kosovo, et ont une vingtaine d'années lorsqu'ils fuient leur pays en guerre. Exilés à Lyon, ils démarrent une nouvelle vie loin du chaos, loin de la peur de Milosevic. Mirko est maçon, Simona, manutentionnaire dans un magasin de vêtements bon marché.

Chacun de leur côté mais souvent ensemble, comme la plupart des réfugiés ils franchissent les étapes du parcours d'intégration, le centre d'accueil, le foyer, les cours de français, les emplois précaires, expriment leurs doutes, les manques et par bribes, quelques souvenirs furtifs de l'horreur à Mitrovica,  "oublient d'être tristes […] mangent leur rage, leurs regrets."

Parcours d'apprentissage difficile, parfois incertain et fragile dans une ville somptueuse où s'invitent la rencontre amoureuse et amicale, l'art urbain, la nature secrète et inattendue, chargée d'Histoire, les quartiers populaires.

Pas à pas, au fil des mots français qui s'assimilent, Simona et Mirko, glissent dans une autre vie. Sans magie ni éclat. Toute empreinte de doutes, de déceptions, de victoires et de joies. De tristesse également. Une vie comme les autres, finalement.

Le français hésitant de Mirko, les mots étrangers insérés au récit apportent une vitalité et une véracité à l'histoire, sans volonté d'embellir ; les phrases souvent courtes, les énumérations ("s'amuser, manger, marcher, dépenser") traduisent aussi l'absence de fluidité de la langue encore approximative, adhèrent aux personnages sans décalage.

Une tonalité juste, un propos convaincant, une écriture incisive mais, au final, Mirko et Simona sont restés insaisissables,  trop effleurés sans doute pour créer l'attachement et permettre au lecteur de s'immiscer en plein cœur et avec force dans ce drame de l'exil.

Avec La révolution Garo, 1945-2002, Claude Leblanc explore l’histoire de l’emblématique revue Garo, pivot dans l’évolution du manga au Japon.

Lancé en 1964, le mensuel a révolutionné la scène artistique en accueillant des œuvres novatrices et en repoussant les limites de la narration visuelle. Il accueillit dans ses pages de nombreux chef-d’œuvre, dont le monument Kamui Den de Sanpei Shirato (centre névralgique de la revue à ses débuts) ainsi que plusieurs générations de dessateur.ices qui trouvèrent dans la revue un espace de liberté où exprimer une vision avant-gardiste du manga, comme Shigeru Mizuki, Yoshiharu Tsuge, Tsurita Kuniko, Shin’ichi Abe ou encore Maki Sasaki (pour n’en citer que quelques-uns).

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Le journaliste contextualise minutieusement cette saga éditoriale, liant ses succès et ses échecs aux évolutions sociopolitiques du Japon, ce qui explique l’entame de son étude au lendemain de la guerre. Il met en lumière les différentes phases de la revue, de son élan initial à son déclin, et analyse les influences de ses rédacteurs en chef sur son orientation éditoriale ; à travers des portraits d’auteur.ices emblématiques, il dépeint également les dynamiques internes qui l’ont marquée au fil des décennies.

Cette étude minutieuse, inédite et précieuse, trouve un écho particulier aujourd’hui tant, depuis quelques années, les éditeurs français traduisent des auteur.ices issus de Garo, démontrant par-là l’étonnante modernité de leurs planches. Les éditions Cornelius se taillent évidemment la part du lion dans cet effort, accompagné par Atrabile, Le Lézard noir, Sensei ou encore, évidemment, Imho qui édite ce livre.

Claude Leblanc pose une pierre essentielle à l’étude du manga qui passionnera tout. e amateur.ice de l’histoire de la bande dessinée.

Dans la catégorie désormais bien fournie du reportage en BD, (Glénat) d'Aurel se distingue : on y sourit beaucoup, on y rit même, parfois ! Pourtant, le sujet traité est grave, et les conclusions de l'enquête menée ici sont pour le moins déprimantes, mais c'est un dessinateur de presse qui est à l'œuvre, avec un ton bien à lui. 

Aurel veut s'éloigner de l'enquête journalistique pure et dure, pratiquée par le passé en compagnie notamment de son confrère Pierre Daum dans les colonnes du journal Le Monde Diplomatique, et introduire de la fiction dans son travail. La source documentaire de Clandestino consiste donc en un mélange de trois voyages effectués par Aurel il y a quelques années. 

Des voyages pendant lesquels il découvre toutes les ramifications d'une filière d'immigration illégale, plus que tolérée par les autorités marocaines et espagnoles, dans le but de fournir une main-d'œuvre à bas prix. Aurel nous propose d'accompagner son personnage, Hubert Paris, débordant d'enthousiasme à l'idée de partir sur le terrain des journalistes d'investigation, un milieu plutôt fermé. Car Hubert est à la base un secrétaire de rédaction, lassé de mettre en page les articles des autres dans le journal où il travaille. 

Tout juste quitté par sa compagne, il se sent très libre pour se lancer dans cette nouvelle activité avec beaucoup de bonne volonté et une sacrée dose d'improvisation. Scrupuleux, marchant à l'instinct, Hubert montre beaucoup d'empathie envers ses interlocuteurs, mais sait rester lucide. 

Son premier sujet l'amène à se rendre en Algérie et au Maroc en prenant le bateau comme les migrants qui partent dans l'autre sens, mais lui, ce n'est pas pour des raisons économiques, c'est parce qu'il ne supporte pas l'avion !!! Là, il rencontre des candidats à l'exil, les futurs "Harragas", travailleurs bon marché, taillables et corvéables à merci en Europe du Sud. 

Clandestino, sur BDfugue.com

Du moins lorsqu'ils survivent au voyage, qui s'effectue sur les essieux des camions embarquant à bord des ferries, ou entassés dans des embarcations de fortune. Hubert Paris sympathise avec Djamila, dont le frère et un cousin doivent tenter l'aventure, et donne rendez-vous aux deux hommes à Almeria, l'équivalent espagnol de Lampedusa. 

Là, il découvre le quotidien de ces esclaves modernes : le travail épuisant dans les serres, le logement dans les campements insalubres, la misère sexuelle avec les bordels pour pauvres à dix euros la passe. 

Une jungle où l'homme est un loup pour l'homme, avec cet exemple glaçant de deux migrants tués par d'autres. Leur crime ? Proposer leurs services à deux pour le prix d'un. Une concurrence "déloyale" dans ce milieu où le travail est une condition pour survivre... Le modèle économique détaillé dans Clandestino donne froid dans le dos ! Grâce à lui, on trouve au cœur de l'hiver dans nos supermarchés des fruits dopés à coup de chimie, que la publicité scélérate vend au consommateur comme une promesse de l'arrivée des beaux jours. 

Celui-ci les achète, car ils sont vendus peu cher, entre autres parce qu'ils sont cultivés par des malheureux sans-papiers qui ne demandent pas mieux, prêts à tout pour échapper à la misère. Et les instances européennes regardent tout cela se perpétuer avec une indifférence coupable... 

Grand merci au courageux Hubert Paris de dénoncer tout cela !!! À quand une autre enquête ?