Neil Gaiman, Colleen Doran

On en présente plus Neil Gaiman, et les grands lecteurs ne peuvent que louer le Diable Vauvert (Et acheter leurs livres).

Résumer ce gros volume d’articles de l’auteur de Sandman en peu de mots : pas que de l’imaginaire en fusion chez ce grand fantaisiste, mais également le grand talent de savoir brosser le portrait d’un de ces collègues artistes, Stephen King, Lou Reed…

Ou d’un personnage phare de la pop culture. Et de toujours, révéler l’intérêt de chacune de ces grandes figures, comme un hommage d’héritier gâté. L’auteur a également des opinions explosives…

Que du bonheur !

« Le monde formait une grosse pelote au milieu de laquelle passait le train. » Comme si, caché à l’intérieur même du voyage, l’homme pouvait, en exerçant cette déambulation absurde, dénouer mieux les fils du passé et surtout la trame d’une déchirante histoire d’amour.

C’est ce qui croit faire Zoran, le personnage dedans La Septième partie du monde (Non Lieu, traduit du roumain par Florica Courriol) : depuis cinq ans, l’homme passe sa vie dans les trains à sillonner l’Europe pour mieux fuir les sables mouvants du Sahel où il avait autrefois rencontré Zuleika, l’aimée disparue.

Le septième jour de la semaine, chaque dimanche Zoran attend les messages électroniques d’Ahar, un jeune Africain qui travaille auprès d’une mission archéologique menée par des Britanniques au Mali. Ahar est bel et bien le fils de la mystérieuse femme Touarègue Zuleika, mais qui est son père ? Lancinante question qui taraude l’excentrique voyageur de l’Europe de l’Est, mais qui ne fait pas d’ombre à la complicité chaude et à la tendresse ensoleillée qui se tissent au gré des messages entre les deux correspondants, peut-être père et fils.

Cette merveilleuse relation épistolaire, fragmentaire et incertaine – un jour, le message du garçon ne vient plus – est une bouleversante initiation à l’art des amours perdues et à la mythologie des séparations. Cătălin Pavel écrit le roman où les femmes disparaissent sans laisser aucune trace dans le sable, mais leur présence évanouie remue sans cesse les dunes du passé, qui n’en finit pas de bouger dans le présent, en quête d’une configuration impossible : « A partir d’un certain âge, trop de passé en nous s’est accumulé et refuse d’être maitrisé. Trop d’essentiel a été versé en nous. »

Entre deux  messages, Zoran change sans cesse de train, condamné à se frotter à toutes sortes de passagers, banals ou farfelus, surréalistes et hilares, auxquels il oppose son étrangeté burlesque et réfléchie, qui rappelle les délicieux délires d’un Woody Allen. Ce va-et-vient éphémère, drôle et épuisant ne fait qu’accélérer la fuite en avant, tragique. Même à bord d’un train perpétuel on ne peut tromper la frustration de devoir patienter pour accéder au septième jour où le garçon pourrait lui raconter, par un message, la suite de son amour naissant pour Awa, sa disparue du désert : « Zoran se rappelait tout ce qui arrivait les dimanches, lorsqu’Ahar lui écrivait. C’était disons, sa vie, et en même temps, la septième partie du monde (ou presque, car il y avait des dimanches sans message). La septième partie des jours et des événements du monde, une sorte d’échantillon nullement représentative du monde (mais le seul que Zoran  pouvait vivre absolument), la septième partie du monde, un territoire inconnu, ajouté au monde, comme une cour extérieure avec un âtre en tessons à Walili, un patio dans le Tolède d’El Greco, une espèce d’arrière-cour sordide et crépusculaire dans la banlieue de Bucarest, une annexe tardive (...) une sorte de misérable dîme de son âme. »

Une grande mélancolie illumine les pages de ce roman intranquille : hantés par les amours inassouvies, on vit toujours ailleurs, à chercher le paradis, cet instant parfait d’avant la séparation future, i-repérable et irréparable à jamais : « Aussi loin qu’on aille par le train, philosophait Zoran, inconscient de son ridicule, on ne peut se rapprocher de l’endroit où tourne la corde, parce qu’on est toujours soi – même au bout de celle-ci. » Si Zoran s’enferme dans la boîte du train en marche c’est aussi pour ne pas laisser le destin le rattraper, pour ne pas permettre à ses pensées de se figer dans une configuration définitive, qui dise l’échec de l’amour. Et si Zouleika, la disparue, pouvait lui revenir ?

Histoire d’amour et « road movie » philosophique, par endroit prolixe, gorgés de drôleries et de mélancolies, La septième partie du monde constitue le début en prose du Roumain Cătălin Pavel, écrivain et archéologue, spécialiste des antiquités grecques et latines, vivant entre Bucarest et Paris.

Depuis ce début très prometteur en 2010, maintenant rendu en français par la très expérimentée traductrice Florica Courriol, l’écrivain roumain a confirmé sa voix originale en publiant trois autres romans. Primés et remarqués pour ses thèmes inédits et ses phrases ciselées, où se fondent érudition, humour et poésie, les écrits de Cătălin Pavel portent loin, aux confins des rêves. Un train à ne pas rater.

est une collection d'imaginaire (fantasy, science-fiction et fantastique) qui se veut autre, selon son créateur  ; "plus littéraire que ses pairs, moins spatiale, plus humaniste aussi".

Ainsi, le quatrième roman de Jean-Philippe Depotte entraîne le lecteur au Japon, d'une part au cœur d'une culture mythologique très ancienne et d'autre part,  au sein d'une société actuelle et moderne, toute imprégnée de références propres à l'univers manga et aux jeux vidéo.

Une plongée dans un pays étrange et déroutant, où les traditions, le théâtre Nô mais aussi la variété se mêlent et se confondent et dépaysent le public occidental, sans  véritables repères. Il a le choix alors d'accepter ou non de se perdre parfois, d'être dépassé, de ne pas tout comprendre, de se laisser guider par une écriture fluide et poétique, à l'image de celle de Murakami, à certains moments.

Le choix d'aimer ou non, cette sensation d'évasion hors contrôle.

« C'est tout l'art de la beauté japonaise. L'art de l'éclipse. Ne rien montrer. Laisser à l'imagination le soin d'exalter ce qui est caché. »

Une lecture, qui ne peut laisser indifférent, au final.

Achille (le gaïjin) quitte brutalement la France lorsqu'il apprend, de son ami Francis, resté vivre au Japon, qu'Uzumé, la femme qu'il a aimé douze ans plus tôt a disparu. Arrivé à Tokyo, son ami s'est suicidé. Il découvre alors un pays en proie à un  « incident », relayé en boucle par les médias japonais. Des centrales nucléaires rencontrent des pannes et le pays subit une catastrophe énergétique qui le plonge peu à peu dans l'obscurité, restreint l'utilisation des appareils électroménagers, interrompt les transports et fait fuir tous les étrangers sans que la panique ne gagne la population nippone.

« Le Japon perd sa lumière ».

Des phénomènes étranges se succèdent, des disparitions s'enchaînent. Achille enquête, part à la recherche d'Uzumé et au fil de sa quête rencontre des personnages insolites et intrigants (telle la taxidermiste, admiratrice de Von Hagens, « le promoteur de la plastination »,  la Candy-girl au sourire de manga, Kappa, sorti d'un conte, le roi lucane, Tanuki, le sumô, le Kirin, animal légendaire…) et échappe peu à peu au monde réel, voyage au pays des Dieux, plonge dans les croyances et superstitions japonaises, parle même aux insectes, aux fantômes.

Road-movie onirique, peuplé de références philosophiques, bouddhistes ou historiques parfois complexes pour un esprit occidental non féru de culture japonaise. L'insertion de mots japonais et de nombreuses métaphores ajoute au mystère et à la confusion parfois aussi mais procure au texte une ambiance fantastique vraiment particulière et envoûtante, intemporelle.

Ce roman est une sorte de fantasy urbaine, très visuelle mais déroutante, très proche apparemment (pour les initiés) de l'ouvrage de Neil Gaiman,« American Gods »,  et qui témoigne, incontestablement,  de la grande connaissance du Japon de l'écrivain (il y a vécu 4 ans).

Parfois, je range ma bibliothèque... en commençant par les dernières lettres de l'alphabet ! et (Urban Comics) s'y trouvent l'un à côté de l'autre. Et je me souviens... 

La chronique BD, avec BDfugue.com

À la fin des années 80, j'écoute France Culture, et plus précisément le "Panorama" à l'heure du déjeuner. On y parle de sujets variés, et les intervenants ont autant d'esprit que d'érudition. Les nouveautés BD font l'objet de commentaires réguliers, avec un louable souci d'éclectisme. 

À cette époque, les éditions Zenda nous révèlent tout un pan de la bande dessinée américaine, et je peux suivre au fil du temps les parutions en albums séparés de V pour Vendetta et des Gardiens (in french in the texte !) qui font l'objet de chroniques radiophoniques dithyrambiques !!!

Alan Moore, David Lloyd

V pour Vendetta, sur BDfugue

Pour moi qui n'apprécie guère les Comics, c'est louche... 

Mais je tente une lecture : bingo, ça me plaît ! J'entre ainsi dans l'univers du scénariste Alan Moore : un personnage hors normes, d'une envergure intellectuelle inhabituelle dans le petit monde de la bande dessinée.

Et même son look est assez spectaculaire, mais logique au vu de ce qu'il écrit : on l'imagine mal ayant une tête de comptable (pardon pour les comptables qui me lisent) ! 

V et Watchmen paraissent à peu près simultanément et on est tenté de les rapprocher, mais ils sont profondément différents.

Le premier, V pour Vendetta prend le parti d'une narration assez classique : dans une Angleterre fasciste qui se relève d'une crise mondiale, un homme assassine les principaux dignitaires du régime. Victime de tortures et d'expériences médicales, la vengeance semble être sa motivation principale, mais est-ce la seule ? 

Les références, notamment littéraires, abondent dans ce récit, à commencer par le masque du "héros", allusion à Guy Fawkes, cet officier catholique pendu en 1605 suite à sa tentative de faire sauter le parlement pour protester contre les persécutions religieuses. Masque paradoxalement célèbre aujourd'hui, car utilisé par les membres du mouvement des Anonymous...

Preuve est faite que visages dévots et pieuses actions

nous servent à enrober de sucre le diable lui-même.

(D'après Hamlet, de Shakespeare)

Alan Moore, Dave Gibbons

Watchmen, sur BDfugue

Avec les Watchmen, par contre, les codes narratifs explosent !!!

L'histoire est celle de cinq justiciers et d'un superhéros, traqués par un assassin qui veut les éliminer les uns après les autres. Six personnages tout sauf exemplaires, évoluant dans un monde proche du nôtre… en pire. Une intrigue principale, de nombreuses histoires secondaires, mais essentielles, déroulées au fil de dialogues d'une subtilité incroyable : chaque mot y a son importance ! 

Watchmen utilise la bible esthétique des Comics - planches type "gaufrier" et couleurs flashy - pour mieux la pervertir avec des effets cinématographiques de zooms et gros plans. Les niveaux de lecture se multiplient et se répondent les uns les autres, rendant la matière même du livre inépuisable !!! 

L'œuvre de Moore s'enrichit régulièrement : des titres aussi étonnants que From Hell ou La ligue des gentlemen extraordinaires (Delcourt), Tom Strong, Top Ten (Urban Comics) et j'en passe, font de cet homme un créateur fascinant. 

Un de ceux qui, avec Neil Gaiman ou Frank Miller, sortent la BD américaine du pré carré cultivé par la Marvel pour la faire entrer dans le champ de la littérature...

Les poules jumelles Hip et Hop réclament sans cesse à leurs parents un câlin sandwich, parce que collées tout contre eux, elles n'ont plus peur de rien, même pas de Rhinocétrox, l'horrible rhinocéros aux dents comme des cubes, le héros des histoires que leur lisent papa et maman le soir. Mais à l'école, les parents ne sont pas là, et elles doivent prendre sur elles quand surgit Foxtrot le renard. Des poules mouillées, elles ? Jamais ! Les petites poules qui n'ont pas leur langue dans leur poche vont même s'aventurer en pleine nuit dans la forêt, tandis que les grands font la fête dans le jardin. Tout à coup, une ombre gigantesque apparaît : au secours, c'est Rhinocetrox !

est un album sur les peurs des enfants et la tendresse rassurante des parents, accessible aux tout petits : les mots sont simples, et le style très vivant. Le jeu sur les différentes tailles des caractères et leur disposition dans la page donne du rythme au récit. Les illustrations colorées apportent douceur et gaieté à cet album tout en tendresse.

Anne Ferrier

Titre : Les câlins sandwich
Auteur : Carl Norac
Illustrateur : Pascaline Mitaranga
Editeur : Gautier-Languereau
Isbn : 9782013930383