La table de longue vie

Aux Histoires sans Fin, on adore quand on nous dit qu'on a du nez. Ou qu'on a l'œil, choisissez selon votre goût... Pour le prouver une énième fois, (et bien que ce ne soit pas nécessaire) nous avons décidé de mettre à l'honneur aujourd'hui le joli travail de la maison d'édition les Petits Pas de Ioannis. (Imaginez quelques notes de trompette et un coup de cymbales à ce moment du texte). Créés par deux grandes amoureuses du livre et chercheuses de beaux dessins, PPI (pour les initiés) a notamment donné le ton de sa ligne éditoriale en publiant le fameux, et très remarqué,. Une histoire délicate et tendre qui aborde sans fard ni pincettes inutiles le sujet de l'homoparentalité. Voilà qui n'est pas passé inaperçu, et c'est une très bonne chose, bien sûr ! S'ensuivront d'autres ouvrages, tout aussi atypiques et stimulants, comme Le noël vert de Siméon, qui jette les bases de la conscience écologique, Le feu transparent et Ydriane, expliquant l'importance de la diversité, prônant même le droit à la différence. Dans cette boîte, vous l'aurez compris, on ne fonctionne qu'au coup de cœur et c'est parfait ainsi! Mais attention, PPI ne se contente pas de donner dans le sujet sensible, pédagogique ou éducatif. Ici, on ne se limite pas à la transgression nonchalante de quelques tabous, sans même en avoir l'air. Nous sommes en effet très loin de la fable moralisatrice qui nous fait bailler discrètement. On s'amuse, on sourit et on se fait plaisir, surtout! Prenez (oui, vraiment, au sens premier: prenez!) Moi, Einstein, gardien de maizoo, vous y trouverez un chien qui parle, une histoire farfelue, des dessins rigolos… De fait: le tiercé gagnant! Si vous avez encore des doutes, et que vous connaissez un enfant capricieux à souhait à qui vous voulez faire passer un message (ne faites pas semblant: on en a tous un dans notre entourage…), courez acheterL'histoire de Louis Trente-Deux, Enfant-Roi. Tout l'humour du projet s'annonce dans le titre! Pour un peu de tendresse, prenez Les écharpes de mamie Berthe. Il a l'effet d'une madeleine de Proust, de l'odeur de la boule à mite ou du toucher des napperons au crochet: il permet de vous rappeler instantanément de vos étés avec mémé et de comprendre tout à fait pourquoi Junior adore passer du temps avec votre belle-mère (même si personnellement, vous ne raffolez pas de sa compagnie). Et puis ça parle de liens, d'échanges et de proximité ! PPI, c'est un peu l'Amélie Poulain du livre pour enfants: on se souvient tout à coup de ce à quoi la vie devrait ressembler. De ce à quoi elle peut ressembler, surtout! Et ça donne envie, très envie. Faisons donc une place de choix à la petite maison qui deviendra grande, nous en sommes convaincus par ici! Longue vie aux Petits Pas de Ioannis, qui se règleront à merveille sur les vôtres et ceux de vos bambins…

La lecture crée parfois de terribles coïncidences. Il y a quelques jours, alors que l'on enterrait au cours d'une bagarre entre bandes rivales en banlieue, je lisais avant de m'endormir un album de Gilles Rochier, publié chez , qui donne à cet événement tragique une résonance toute particulière. Même si les événements racontés n'ont pas eu lieu la semaine dernière au bord d'Asnières mais un quart de siècle plus tôt, dans une cité où les jeunes ne sont guère différents de ceux d'aujourd'hui, sans doute...
Depuis quelques années, Gilles Rochier dessine la vie en banlieue, telle qu'il l'a vécue lorsqu'il était lui-même gamin, il y a trente ans à peu près. Il s'est ainsi inventé une manière de raconter en images bien particulières, portées par un dessin très économe, réalisé au trait fin et colorisé en bichromie, accompagné par une voix off, dans les bandeaux, qui souligne le percutant des dialogues qui jaillissent dans les bulles plus bas. Ses albums donnent ainsi à entendre à la fois la voix du narrateur, qui regarde sans nostalgie son passé révolu, et celle des gamins de l'époque, avec leur langue brute, non filtrée, qui explose de bulle en bulle. À l'image de cette expression qui sert de titre à ce dernier album : « Ta Mère la Pute », sobrement représenté par son acronyme « TMLP » en lettres géantes sur la couverture.

C'est cette expression que les gamins emploient dans la cité pour désigner ceux dont la mère, lors des fins de mois difficiles – et tous les mois ont des fins difficiles pour bon nombre d'entre elles –, vont attendre le client à l'arrêt de bus, pour gagner en quelques passes de quoi boucler le budget familial. Si le sujet est grave, le ton ne l'est pas du tout. Tout ce que raconte Rochier a l'épaisseur et le naturel du vécu.

Dans « TMLP – Ta mère la pute », Gilles Rochier raconte l'adolescence de Gillou, un gamin des cités, qui habite dans les années 1970 une des ces barres aux noms de poètes français, dans une banlieue éloignée, à un trajet de bus d'une ville d'où l'on peut prendre le train vers Paris. Gillou a des copains, ils écoutent de la musique sur une boombox et se refilent une bonne vieille cassette sur laquelle sont enregistrés leurs morceaux préférés. C'est leur petit bonheur portatif, fabriqué sur mesure. C'est cet objet, pourtant, qui va déclencher le malheur et amener les « autorités » de toutes sortes à mettre fin à cet univers adolescent presque stable.

Parce que lorsqu'un ado meurt, il faut réagir, même si les réactions n'ont rien à voir avec les causes de l'accident. Parce que l'important c'est de prendre des décisions, même si les effets de ces décisions sont parfaitement disproportionnés. Parce que l'important est d'empêcher que cela se reproduise, même si trente ans plus tard cela se produit encore.

Ce récit est un témoignage, qui ne se veut en rien exemplaire (le drame qu'il raconte est aux yeux du narrateur, bien plus d'une anecdote tragique que d'un exemple généralisable) et qui ne cherche à donner de leçons à personne. Rochier raconte comment, cette fois-là,des histoires anodines, des mots mal dégrossis et le hasard des circonstances ont laissé un ado sur le trottoir, le sang pissant d'une large plaie au ventre. Et il est le premier à comprendre que chaque drame est différent.

L'album est émouvant, y compris dans ses maladresses, qui ne font que renforcer la justesse du propos. Il est touchant justement parce qu'il invente une manière de raconter qui colle à son sujet plutôt grave et à son décor si peu raconté, finalement.

Si ce n'est dans les faits divers.
Si ce n'est dans les moments où l'équilibre bascule.
Un peu après la fin du mois.
Jamais très loin de l'arrêt de bus.

Nous publions depuis hier un feuilleton-réflexion, d'un auteur sur le rapport au texte, au format et plus globalement à l'écriture. Précédemment, quelques remarques liminaires sur l'oeuvre numérique de cet auteur.

Chapitres précédents

Roman numérique : l'aventure d'un contenant et d'un contenu Le livre papier est en sursis, les générations à venir s'en passeront

Tous les enfants qui grandiront avec la possibilité de lire au format numérique en feront une norme. Mais le papier à encore de longues années devant lui pour de nombreuses raisons :

La dépendance des lecteurs. Chaque jour, j’ai le droit à un refrain que je ne critique pas et que je comprends : « J’aime le papier, j’aime sentir l’odeur de l’imprimerie, sentir les feuilles glisser sur mes doigts… ». Mais je sais que ces mêmes personnes liront un jour, pour voir, sur une tablette et y deviendront dépendantes. Car, j’en suis certain, le papier comme le numérique ne sont que les supports d’une histoire.

C’est le contenu qui créera le plaisir. C’est lui qui donne une saveur, une dimension au support. Pour l’instant, je pense que ces gens n’aiment pas vraiment le livre papier, mais ce à quoi il renvoie : les souvenirs des premières lectures partagées avec les parents, les premiers chocs littéraires, le livre poche dans le sac d’écoles… Alors, oui, il y a ceux qui aiment posséder, comme moi. J’aime avoir mes livres préférés à portée de main, même si je sais intérieurement qu’au vu de ma liste de romans à lire d’urgence, je n’aurai sans doute pas le temps de les relire un par un.

Mais il y a aussi tous ses livres que j’emprunte et que je rends immédiatement à la fin de la lecture (qu’ils soient bons ou mauvais).

Le livre papier est le meilleur outil de promotion du livre numérique. Il est partout ! Donc forcément beaucoup plus visible, pas besoin de faire une recherche. Certains ouvrages s’imposent directement à l’esprit, et ce sont d’ailleurs ces mêmes romans que l’on retrouve en premières pages des stores numériques. En fait, les éditeurs numériques devraient imprimer des fac-similés de leurs romans pour les installer sur les tables des librairies et des Fnacs…

L’économie de marché. Faut pas rêver, le livre numérique ne rapporte pas suffisamment (pas encore en tout cas). Un auteur à succès ou simplement édité en papier n’a rien à gagner en sortant un livre 100 % numérique. Et si certains le font, c’est sous forme de nouvelles pour laquelle ils font très peu, voire pas, de promotion. Cela donne un côté secondaire au livre numérique. Et ça n’incite pas les éditeurs historiques à créer des collections uniquement numériques. C’est dommage, cela pourrait redonner vie à une sorte de prépublication.

Hieronymus Donnovan est né en 1980 dans une ville minière du Pas de Calais. Dés son enfance, il est passionné de lectures, de jeux vidéo et de cinéma bien plus que par l'école. Celle-ci passe au second plan : ses cours principaux, il préfèrera les suivre au cinéma, au vidéo-club et à la médiathèque. Très tôt, il se met à écrire, tout d'abord des scénarios dans la lignée des films hollywoodiens ou des séries américaines. Il est notamment le créateur de L'Agence des mystères, une série française digne héritière d'Aux frontières du réel et injustement boudée par les chaînes françaises !
www.hieronymusdonnovan.com

Il n'y a pas un seul d'entre nous qui n'ai tenu un album de . Depuis bientôt 30 ans, il est un incontournable de la littérature et de l'illustration jeunesse. Du Prince de Motordu au Monstre Poilu, ses lecteurs se font passer ses calembours, s'esclaffent sur ses dessins et inventent à leur tour pleins de motordus. Rencontre avec un Maître-mot, pas si tordu que ça...finalement !

Les Histoires Sans Fin :Bonjour Pef, l'année prochaine vous fêterez vos 30 ans de carrière (dessinateur et auteur), comment voyez vous ses 30 ans ?
Pef : C'est un parcours déjà bien long, fait de réussites et d'échecs, de bagarres pour faire venir la lecture là où elle n'entrait pas. Songez qu'en 1979 nous n'avions que le droit de présenter des livres dans les écoles. Il n'était pas question de rétribution de nos rencontres. L'avis général était que nous devions nous satisfaire que ça nous faisait de la publicité. Nous avons eu la chance qu'en 1981 se sont ouvertes de nombreuses bibliothèques jeunesse et des librairies spécialisées jeunesse dont le nombre est hélas depuis resté stable. Côté échec le plus flagrant est le manque de considération médiatique de notre littérature. Nous formons les lecteurs de la littérature adulte et nous n'en avons aucune reconnaissance même s'il existe autant de livres médiocres dans nos rayons que chez les adultes. Mais le problème n'est pas là. Il est dans la place de l'enfant dans notre société.

L.H.S.F : Qu'est ce qui à changé en 30 ans dans le domaine de la jeunesse et des mots?
Pef : La littérature jeunesse est plus ouverte graphiquement et sur les thèmes abordés. C'est un bond en avant énorme. Je pense évidemment à la maison d'édition Rue du Monde pour son travail sur les thèmes et sur la poésie qui est la niche de toutes les musiques des mots, ce matériau inépuisable.

L.H.S.F :Vous allez, depuis longtemps, dans beaucoup d'écoles, de collèges, est-ce que vous, vous trouvez que le jeune public à changé ?
Pef : Les enfants rient et pleurent comme avant et comme demain. Leur curiosité est constante. Je note un progrès culturel certainement dû à l'expansion de leur littérature et le travail des enseignants et bibliothécaires. Je remarque aussi qu'ils sont par endroits plus électriques mais c'était déjà le cas il y a vingt ans.

L.H.S.F :On vous a souvent posé la question, sur comment était né le Prince de Motordu, est -ce que vous pourriez nous raconter à nouveau cette « belle lisse poire» ?
Pef : Ma maman était institutrice. Nous habitions dans une école et j'étais chargé d'ouvrir la grille à mes petits copains. Qui me posaient chaque jour la même question : Alors c'est ouvert ? Et je répondais invariablement : voilà, voilà, j'arrive. .. Un matin à cette question j'ai répondu, non c'est tout bleu ... C'est le premier jeu de mots dont je me souvienne. Il a fait rire, j'étais devenu le roi du monde et j'avais sept ans. Ce souvenir m'est revenu un jour, trente-trois ans plus tard.

L.H.S.F :Pensiez-vous que le Prince allait devenir si connu et devenir une telle référence dans les cours de récré ?
Pef : Non. Je me suis mis à dessiner des râteaux à voile et des poules de neige, à parler de ma mère, princesse des écoles, qui avait 52 gosses dans son cours préparatoire et ne laissait personne en route. Ce mélange d'humour et d'affection a fait le succès de ce livre.

L.H.S.F :Vous avez beaucoup travaillé en tant qu'illustrateur pour des écrivains comme Daniel Picouly, Didier Daeninck, Susie Morgenstern ... Comment se font ces rencontres et êtes-vous à l'initiative de quelques-unes?
Pef : Il n'y a pas de rencontres auteur dessinateur, comme dans la BD. Quand je reçois un texte, je l'aime ou je ne l'aime pas. Si j'accepte, pas question d'en discuter avec l'auteur, je le digère puis le régurgite sous forme de dessins. Les auteurs me laissent libre d'en faire ce que je veux et c'est bien ainsi. D'ailleurs chaque lecteur procède ainsi, avec son propre imaginaire.
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L.H.S.F :On va reparler un peu de votre écriture et de tout ce qui concerne l'univers de Motordu. Vous triturez les mots de tous les côtés pour créer de la poésie ou nous faire rire, quel est votre point de départ ?
Pef : Le point de départ, c'est l'amour de la langue, cet outil inusable, inépuisable et surtout gratuit. Cela débouche sur la poésie qui est un peu la propriété des enfants. Et puis le dessin de ce qui existe m'intéresse moyennement, je préfère et de loin, comme de près, dessiner un rateau à voile plus qu'un bateau à voiles. La page blanche est vierge, c'est une mer inconnue sur laquelle je lance mon bateau crayon. Il me mène chaque fois vers une terre inconnue que je découvre pour la faire partager. L'incendie que cela provoque dans le regard des enfants est le meilleur des feux auprès duquel je me sens bien.

L.H.S.F :Vous avez souvent abordé, aussi, des sujets plus graves : la mort, les affres du passé, les droits de l'homme... Comment aborde t'on ces sujets avec le jeune public?
Pef : Il m'arrive bien sûr de retirer mon nez rouge, de parler de ma vie d'homme qui n'est pas toujours passé entre les gouttes. Cela n'est pas venu tout de suite. Il m'a fallu de longues années avant d'oser parler. J'ai attendu que mon public m'ait donné la main pour avancer dans la complicité citoyenne.

L.H.S.F :Gallimard Jeunesse nous a offert la re-sortie de l'EncycIoPEFdie (1997) il y a quelques semaines, vous en pensez quoi ?
Pef : Cette encyclo est un de mes livres les plus chers. J'y ai mis toutes les facettes de mon imaginaire. Gallimard en avait un peu raté la sortie et a décidé de relancer l'ouvrage, renouvelé et complété. C'est une bonne chose et je suis très heureux de cette renaissance.

L.H.S.F :Question « 4éme dimension » : Imaginez un monde où personne ne vous connaît, vous débutez dans le métier aujourd'hui, qu'est-ce qui peux nous inciter à vous suivre dans votre univers ?
Pef : Si c'était à refaire, je referais ce chemin. Je démarrerais plus jeune, mais je ne suis pas sûr que ce serait mieux. Ma formation a duré très longtemps, dans des domaines très divers. Ce capital est mon berceau. Il est vrai aussi que ce serait mieux encadré qu' il y a trente ans , quand la littérature de jeunesse n'était pas encore déployée comme de nos jours. Mais le petit pierrot serait le même et j'inviterais mes lecteurs à lui faire confiance.

Si l'envie de bêler avec la masse ovine me tiraille, permets que je donne à cette conique quelque chose de suffisamment personnel pour qu'elle ne te donne pas l'impression d'avoir été rédigée par un robot. Michel Mouton, ton personnage chauve, avec des implants ratés, thanatopracteur dans un 'morting' Da Vinci, n'a pas grand-chose pour séduire. Il ressemble à du lambda anonyme de classe moyenne, de ces gens sur lesquels on marche pour ne pas salir ses mocassins un jour de pluie.

Sa vie dans ce petit monde à peine uchronique, où le président a décidé une réforme très simplifiée (simpliste ?) de l'orthographe, se résume donc à repeindre des cadavres, pour leur donner forme humaine le temps de leurs derniers instants. Le tout sous la direction d'un sauvage, Thierry Lyonnais, patron capitaliste bien décidé à faire du fric sur le dos du mort des vivants... Ton Michel s'installe dans un petit cotage bien sous tous rapports, et s'apprête donc à vivre comme un autre, une vie normale.

Mais un malade mental surgit chez lui, s'installe à sa table, débouche ses bouteilles de pinard, se goinfre de fromage : violation de domicile, violation de vie privée, de vie rangée, violation de tentative pour rester anonyme et normal. La totale. Il lui raconte qu'ils sont frères, qu'il s'appelle Michel Mouton, le vrai, que lui, l'autre Michel Mouton, c'est une copie, le fait boire de la gnôle, fumer un pétard. Et puis... il disparaît. Laissant notre Michel sur le carreau, vidé, bourré, incapable de se lever le lendemain.

Il reviendra. Sûr. Et fera vivre l'enfer à Michel. Drogué, humilié, scarifié, insulté... Le Salo (orthographe simplifiée oblige), n'en a pas fini avec Michel. Ce qui déteint forcément sur son attitude au travail. Surtout le jour où il se fat surnommer le Père Gay (celui qui déboule, gare à tes boules...). La tentative de vie paisible implose : Michel part à la dérive, incapable de ressouder les morceaux d'un être fragile. Plongée dans l'abîme ou éclosion de la larve qui deviendra papillon ?

Voilà. Richard, tu conviendras avec moi que cet aperçu de ton bouquin n'est pas trop mal. Personnellement, je le trouve même chiadé. Ce qu'il me sera plus difficile de rendre, à moins de jouer moi aussi sur la hiérarchie des polices et leur multiplicité, c'est la structure vocale de ton texte. Parfois on crie, et pas besoin de didascalies pour le faire comprendre. Pareil quand on chuchote. Les mots sont grossis, ou rapetissés pour leur donner le volume sonore juste. Quitte à ce qu'ils prennent la page entière à eux seuls.

Et puis, dans ton uchronie, qui n'est, ne nous voilons pas la face, que notre monde assaisonné au cyanure, tu introduis cette langue nouvelle, pas vraiment une novlangue, juste des modifications pour donner le ton. Psychologie devient psikolojie, lunatique, lunatic et ainsi de suite, pour + de compréhension. Faut bien se conformer aux paroles du ministre de l'Éducation : « ce sont les mots qui mettent les élèves en difficulté » et lui « il est là pour défendre une école pour tous et non pas une école pour les élites ». Raison pour laquelle il envisage un cursus scolaire pour les moins doués, avec un maximum de 500 nécessaires à apprendre pour se faire comprendre.

Chapeau, Richard. J'aurais pas osé...

Richard Morgiève © crédits

Alors nous y voilà. Ton bouquin fini, j'en ai bavé un peu pour rentrer dedans. Pas facile de le supporter ton loustic loustique loustik, et pas évident d'accrocher avec ces manipulations de police que tu nous assènes en permanence. Ça change, ça dérange. C'est pas pareil. Mais on s'y fait. Et puis, quand Michel Mouton commence à vraiment perdre les pédales, tout devient un peu plus clair, plus sympathique. On sait que ça finira mal, que le monde calme et policé va basculer, d'une seconde à l'autre. Et là, c'est jouissif.

Maintenant, est-ce que tu as choisi la solution de simplicité, est-ce que tout cela n'est qu'un exercice de style, j'en n'ai pas l'impression l'imprecion limpretion. Ton mouton, il donne envie de bêler à la Lune avec les autres, ignorant que le loup tapi dans l'ombre attend son heure. Et un mouton qui prend conscience qu'il va se faire bouffer, c'est tout de même plus rigolo. Surtout s'il décide de se rebiffer...

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Retrouver Mouton, de Richard Morgiève, en librairie

Ce week-end Glénat Manga et ActuaLitté vous proposaient de concourir pour gagner soit un exemplaire de 'Blood+' tome 1 soit un exemplaire des 'Gouttes de Dieu' tome 1 aussi. Pour cela, il vous suffisait de raconter une anecdote. Une rencontre marquante avec un personnage atypique pour gagner 'Blood+' ou une gaffe qui vous a coûté cher pour 'Les gouttes de Dieu'. Et nous tenons à remercier tous les participants de nous avoir raconté leurs histoires les plus savoureuses. Encore une fois le choix n'a pas été facile, mais bon il faut bien élire des gagnants alors les voici :

Un dandy tout en couleur (CanDiD) :

Je me baladais dans la rue l'oeil perdu dans le vague, bousculé par la foule pressée de faire de bonnes affaires pendant les soldes. J'avançais indifférent, à cette masse informe et anonyme lorsque mon regard a été attiré par un amas de couleurs s'approchant de moi. Cet amas de couleurs criardes presque fluo était en fait un homme habillé en costume. D'un style étonnamment classique, à l'allure raffinée, il me faisait penser à une espèce disparue : les dandys. Un borsalino rouge, une veste jaune impeccable, une chemise jaune tirant sur le vert, et un pantalon vert pâle repassé au millimètre composaient sa tenue. Je n'ai pas pu détacher les yeux de lui jusqu'à ce qu'il m'ait dépassé. Et il eut assez de classe pour ne pas relever mon attitude quelque peu gênante. Je sais que ça n'a l'air de rien mais cet homme m'a énormément marqué, il semblait venu d'une autre dimension dans laquelle les dandys existent encore et s'habillent avec des couleurs très voyantes.

Un sourire pour tout salaire (Aurélie) :

Un jour, j'ai rencontré un musicien de rue vêtu pauvrement qui jouait de l'accordéon à merveille. Quand j'ai voulu lui donner une pièce, je me suis aperçue qu'il n'y avait nul objet où la déposer. Me voyant faire, il s'est interrompu et m'a dit qu'il ne voulait pas d'argent. Le salaire qu'il espérait recevoir m'a-t-il expliqué ensuite c'était un sourire. Il ne jouait que pour donner du bonheur autour de lui.

Une mention spéciale thriller pour Aude :

Un samedi matin, il y a quelques années, je suis partie très tôt pour me ruer dans les magasins faire les soldes à Lyon à La Part-Dieu. Cas exceptionnel pour moi en arrivant à 7h alors que d'habitude je pionce jusqu'à 10-11h. Résultat, j’étais encore dans ma bulle : le regard vague, le cerveau embrumé, le pas traînant, la bave au coin de la bouche... bref, une vraie larve.
J’entre dans le centre commercial avec une foule compacte, je me laisse porter par la vague. À ce moment, quelqu'un à côté de moi me dit : "Bonjour", je réponds machinalement par un grognement articulé d'une monosyllabe : " 'lut". Là, une faible étincelle s'allume dans mon cerveau, je me plante au milieu du hall faisant obstacle au flot et clignant des yeux pour chasser la brume. Je lève la tête vers la personne qui m'a parlé, un sourire s’affichant sur son visage.

J’y réponds avec un semi-sourire, car je ne le reconnais pas. Alors une intense recherche se met en route : homme taille moyenne, cheveux noirs légèrement grisonnants, peau mate ridée,... Finalement, ce type m’était totalement inconnu. Dès lors, mon cerveau se rendort jugeant qu'il n'avait pas dû s'adresser à moi, submergée par l’afflux m'emportant loin de cet inconnu.

Du moins c'est ce que je croyais, jusqu'à que je parvienne dans une aile déserte de la galerie marchande - et, oui, ça arrive quand on vient trop tôt, tous les magasins ne sont pas encore ouverts. Donc, en attendant que les boutiques s’ouvrent, j'errais me réveillant petit à petit et léchant les vitrines – des yeux, voyons. Je commence à loucher sur un T-shirt qui m'avait l'air sympa, et là je me rends compte que je ne suis pas toute seule, je vois le reflet d'une silhouette derrière moi.
Cette personne regarde dans ma direction –est-ce que je la connais ?, fait-elle les soldes aussi ? Dans le doute, j'avance faisant semblant de regarder les devantures. Elle me suit, je marche plus vite m'enfonçant un peu plus dans la galerie déserte, elle ne me lâche pas. Ne pouvant pas revenir en arrière, je me fige d'un coup et commence à rassembler tout mon courage - pour prendre mes jambes à mon cou. Je la vois, elle s'approche, c'est un mec - c'est le type de tout à l'heure, merde, depuis quand me suit-il ?

Je me retourne nerveuse et prête à mordre. Tout souriant -content de lui oui, il me regarde et entame la conversation. Il me propose de discuter autour d'un café au McDo, je le regarde d'air hagard. Je mate furtivement à droite, à gauche cherchant quoi faire. Dans le fond, du monde approche -ouf, je me décrispe.

Vite, je lui réponds que je suis désolé et que j’attends quelqu'un - gros mensonge. Son sourire s'efface, il abdique, ni une, ni deux je m'en vais, me fondant dans la masse sans un regard en arrière. Quand, j'y repense quel con ce type, il m'a fichu une de ces frousses.

Pour Les Gouttes de Dieu :

Confusion de genres (Marc) :

Je suis serveur et quand il y a beaucoup de monde, je ne prends pas forcément le temps de bien voir les gens avant de leur adresser un bonjour. Une vilaine habitude qui aurait pu me coûter très cher. Un jour de grande affluence, je me dirige vers une table de loin je vois une dame et une personne de dos avec de longs cheveux bruns soyeux. J'arrive à la table et je lance un très enjoué « Bonjour, mesdames ». À ce moment mon regard se pose sur les clients, et mon visage pâlit. La personne de dos était un homme et plutôt bien bâti. Je me confonds en excuses mais le client est bien énervé. Si sa femme ne l'avait pas retenu je crois bien qu'il m'aurait traîné dehors pour qu'on s'explique...

Tenir sa langue, un art délicat (Denis) :

Il est des moments dans la vie d'un homme marié où celui-ci doit savoir répondre en normand. Un exercice auquel je me débrouille plutôt bien. Mais un jour, sur un instant de faiblesse j'ai failli et à la question « tu trouves pas que j'ai un peu grossi chéri ? » je ne sais pas pourquoi j'ai répondu « peut-être un peu mais c'est pas grave ». Vous vous en doutez, la dispute n'a pas tardé à venir et j'en ai pris pour mon grade. Si ce n'avait été que cela, ça n'aurait pas été grave. Ma femme avait estimé que moi aussi je devais perdre du poids. Résultats : cure d'amaigrissement avec des milk-shakes régime franchement pas bons et excessivement chers et sport intensif. Une période très difficile dans ma vie...

Le café, le vin et la belle-mère (Martine) :

Je suis une grande gaffeuse et le choix parmi toutes mes anecdotes n'a pas été facile. Je vais vous raconter ma première rencontre avec ma belle-mère. Nous avions déjeuné à la maison, tout s'était bien passé jusqu'au moment du café. Je crois même que j'avais fait bonne impression. Pour l'impressionner un peu plus j'ai voulu lui servir le café avec grande classe, en relevant la cafetière bien haut. Ce qui produit toujours son effet, sauf lorsque mon chat décide de planter ses griffes dans mon mollet. Évidemment, j'ai renversé le reste de la cafetière sur ma belle-mère, qui s'est mise à hurler sous l'effet de la chaleur du café. Effondrée, je me suis empressée d'attraper une serviette pour nettoyer mes bêtises, mais ma main a heurté le verre de vin rouge qui se trouvait juste devant ma belle-mère. Et rebelote, tout le vin s'est renversé sur son chemisier blanc. Je lui ai bien sûr racheté un chemisier qui m'a coûté une vraie fortune mais ma belle-mère continue de me présenter comme « sa gaffeuse de belle-fille qu'il ne faut pas approcher à moins de dix mètres ».

L’association Shakespeare & Company organise son festival littéraire. Installé square René Viviani, près de la librairie de l’association, il proposera quatre jours de rencontres gratuites autour du thème de l’autobiographie, avec trente invités de premier plan, parmi lesquels Paul Auster et sa compagne Siri Hustvedt, Jeannette Winterson, Rachel Cusk, Amélie Nothomb ou Alain de Botton.

De nombreuses conférences en anglais, en français, ou bilingues sont prévues. Ainsi, jeudi 12 juin, à 14 heures, le critique Blake Morrison évoquera « l’écriture autobiographique et la mémoire des êtres » en anglais. Le lendemain, à 13 heures, Rachel Cusk (Airlington Park, éd. de l’Olivier) abordera « la mémoire et la liberté » en anglais après une lecture en français. Enfin, le Suisse Alain de Botton, ancien étudiant de Cambridge, analysera vendredi un sujet crucial : « réussir ou rater sa vie » durant une conférence bilingue. Vous pouvez retrouver l’ensemble du programme sur le site de l’association.

Une manifestation qui a déjà acquis ses lettres de noblesse :

Pour son inauguration en 2003, le festival littéraire Shakespeare & Company a célébré l'histoire de la librairie et sa vitalité actuelle. Le succès de cette première édition a motivé la création de « FestivalandCo » qui promeut un festival littéraire biennal, mettant à chaque édition l'accent sur un genre littéraire different.

La 3e édition de FestivalandCo célèbre les « Histoires vraies ; en explorant mémoires et biographies » à travers des lectures, des tables rondes et séances de dédicace d’auteurs. Tous ces événements gratuits se dérouleront sous le chapiteau installé dans le square parisien René Viviani, mitoyen à la librairie Shakespeare & Company qui organise l’événement.

Festival littéraire singulier et intime au cœur de Paris, FestivalandCo perpétue la longue tradition de la librairie indépendante Shakespeare & Company dans sa promotion de la vie littéraire anglophone et française. Trente écrivains de renommée internationale se réunissent pour explorer ces vastes genres littéraires dans le square René Viviani.

Un peu d’histoire :

Depuis le premier jour où George Whitman a ouvert les portes de Shakespeare & Company, il accueille de jeunes écrivains venus du monde entier. George leur offre un lit dans sa bibliothèque et, en échange, exige trois choses de ceux qu'il appelle affectueusement les tumbleweeds : aider à ouvrir et à fermer la boutique, lire un livre par jour, et écrire l'histoire de leur vie sur une page A4.

Cinquante-sept années plus tard, ces histoires émouvantes, drôles et éclectiques racontant les destinées de milliers de personnes ayant trouvé refuge entre ses étagères de livres sont maintenant en train d'envahir l'appartement de George. Écrasés sous son lit, empilés au-dessus du frigidaire, débordant des tiroirs et perpétuellement repêchés et retriés par George, ces innombrables fragments autobiographiques ont maintenant acquis une sorte de vie à part entière - vie qui ne cesse de croître et de s'enrichir avec chaque nouvel écrivain venant séjourner à Shakespeare & Company.

Naissance et projets de cette édition 2008 :

Pendant l'édition 2006 du festival, Ian Jack souligna la popularité croissante du genre des mémoires et suggéra le titre de la manifestation de cette année : Real Lives: Exploring Memoirs and Biography ( « Histoires vraies : en explorant Mémoires et Biographies » ). Ce thème a paru d'emblée aux organisateurs comme un sujet idéal, et qui reflétait parfaitement l'esprit de la librairie.

 Les participants liront des extraits de leurs œuvres, et aborderont de nombreuses questions liées entre autres aux thèmes de la véracité et de la subjectivité. Comment un écrivain formule-t-il ce qu'il considère être la vérité d'une personne réelle ? Comment recréer le passé de manière à la fois originale et juste ? Pourquoi les biographies et les mémoires ont-ils un tel succès aujourd'hui ? Quels plaisirs particuliers y trouve-t-on ? Et pourquoi certains auteurs sentent-ils qu'ils peuvent être plus honnêtes avec eux-mêmes, plus « vrais », en produisant de la fiction plutôt qu'en écrivant leurs mémoires ?

FestivalandCo (« Shakespeare & Company Literary Festival Association ») est une Association à but non lucratif (loi 1901).

Avec son QI supérieur à la moyenne qui lui a valu le surnom de « cerveau », avec l’avance scolaire que en découle et qui fait d’elle la petite de la classe, avec cette timidité de petite dans une classe de grands au milieu desquels elle se découvre des émotions nouvelles lorsque les yeux de Lucas la regardent, Lou Bertignac avait souhaité assez fort passer inaperçue et espéré que Monsieur Marin oublierait de lui faire subir le passage obligé de l’exposé devant toute la classe.

Pas assez fort cependant : le « radar » ne l’a pas laissé s’esquiver.

Alors face au vide qui s’est ouvert devant elle, elle s’est lancée et a jeté en pâture : « les sans abris » ! Trop général ? Précisez ? « L’itinéraire d’une jeune femme dans la rue ». Des supports ? « Le témoignage. Le vécu ».

Car Lou a rencontré No à la gare d’Austerlitz. Au hasard d’un de ses moments-plaisirs qu’elle passe à observer les gens et leurs émotions.

No qui, pour quelques bières et quelques clopes, à la table d’un café (c’est au moins un moment passé dans un peu de chaleur), va un peu se raconter en évitant soigneusement de dire l’essentiel et surtout toute la vérité. Et lui fournir la matière d’un exposé que Lou ne pouvait que rendre brillant.

Puis disparaître alors que Lou, après son succès devant la classe confirmé par le 18 attribué par Monsieur Marin, voulait lui dire merci.

Les mots de Delphine de Vigan sont justes et clairvoyants.

Elle parle d’espoirs et de désespoirs qui gagnent et perdent tour à tour.

Elle raconte des vies brisées qui peuvent se reconstruire et d’autres qui ne sauront jamais retrouver totalement la chaleur du soleil malgré tous les éventails possibles de respirateurs artificiels imaginés pour les assister.

Elle raconte comment des oiseaux blessés peuvent se rencontrer se parler, se soigner. Mais elle dit aussi que ces guérisons ne sont pas irrévocables et qu’une corde brisée ne pourra plus jamais redonner sa note.

Elle dit combien est dure la vie qui distribue au hasard les bonheurs et les coups bas. Et comment ceux-ci modèlent à l’aveuglette les êtres qui les subissent.

Elle dit qu’il n’est pas toujours facile de vivre dans un grand appartement vide de Neuilly, mais que c’est encore plus difficile dans la rue avec une vie résumée dans une valise.

Elle dit comment est simple et souvent inéluctable cette dégringolade vers ce qui ressemble fort à l’enfer.

Elle dévoile discrètement toute cette violence latente, menaçante ou effective, subie dès lors qu’il n’existe plus de refuge pour se protéger un peu.

Elle insiste en pointant du doigt tous les étages de la misère matérielle et morale qui existe, mais qui se cache pour qu’on ne la voie pas. Ces vies brisées en cascade. Et qu’on cherche souvent à ne pas voir aussi ? Et qu’il existe toujours quelqu’un pour en profiter ou pour exploiter la détresse d’un plus mal loti.

C’est un vrai breuvage dégrisant que Delphine de Vigan nous propose là, au sortir d’une période festive au cours de laquelle ces misères-là ont pu nous échapper un instant. Bien aidées en cela par des médias préférant nous parler de jet set que de tentes sur les quais de la Seine.

Mais elle n’oublie pas de nous rappeler que le sens de rotation de la langue, quand on embrasse, n’est pas forcément l’essentiel.

Histoire de Lisey de Stephen King est un grand livre. Il fait partie de ses livres que l’on n’oublie pas. Et je ne vous dis pas ça parce qu’il m’a terrifié comme Ça l’a fait. Je ne vous parle pas ici d’un bouquin qui vous hante et vous donne en horreur ces pauvres hères que sont les clowns. Non, je vous parle d’un livre magistral, « une petite lumière dans l’obscurité ». Un livre dont l’univers est si tangible et l’imaginaire développé avec une rare finesse, qu’il vous en reste toujours quelque chose en tête comme un refrain qui revient vous égayer de temps en temps.

Histoire de Lisey c’est l’histoire d’une femme, la veuve Lisey Landon. Une femme hantée par le souvenir si fort qu’il devient présence, de son mari Scott Landon. C’est l’histoire d’un amour éternel indéfectible, un amour qui vous fait vivre, un amour qui transforme le monde, mais aussi un amour dont la chaleur si vivace vous étouffe presque. La « petite Lisey » vit seule dans cette trop grande maison depuis la mort de son mari, partagée entre ses sœurs et son deuil, elle n’arrive pas à se débarrasser des dernières affaires de Scott dont ces très précieux manuscrits inédits.

Des trésors pour les « incups », ces professeurs renommés d’universités experts en Scott Landon. Des trésors si grands que certains seraient quasiment prêts à tuer (ou à faire tuer) pour les avoir. Et cela représente une bien grande préoccupation pour Lisey qui ne cesse de remettre au lendemain l’inévitable moment où elle devra se débarrasser du « serpent livre », sorte de sanctuaire dédié à la mémoire de son défunt mari, composé d’articles de journaux sur lui et de textes inédits. Le problème c’est que Lisey n’a pas une minute à elle à cause de sa sœur Amanda, enfant gâtée et tyrannique dans le temps, avec l’âge elle reste celle des filles Debusher qui a besoin du plus d’attention, sujette à l’automutilation suivie de près par quelques épisodes catatoniques. La pauvre madame Landon a donc fort à faire et peu de temps pour souffler et faire la paix avec les fantômes de son passé et de celui de Scott. Elle finira par comprendre toutefois que parfois affronter les fantômes du passé permet d’éclaircir les ombres fugitives et terrifiantes du présent.

Histoire de Lisey n’est pas un livre facile, je vous le concède. Il ne se dévoile pas comme ça, il se mérite. Il faut un peu de temps et de patience pour rentrer dans cet univers. Au bout des cent premières pages on se demande encore où Stephen King veut en venir avec cette simple histoire de veuve d’écrivain. S’agirait-il d’un prétexte pour parler de son métier ? Et où sont les monstres terrifiants issus de son imaginaire débridé ? Ces monstres qui ont hanté quelques unes de nos nuits. Et sans s’en rendre compte petit à petit on bascule dans ce monde, on commence à comprendre Lisey, on vit avec elle, le fantôme de Scott se profile à nos côtés. Quand on y réfléchit bien quoi de plus naturel que cette entrée en matière déroutante où l’on se sent perdu et envahi par le poids des souvenirs, par l’absence de Scott. On se sent mitigé, un peu en proie au spleen.

Mais voilà, Stephen King nous fait rentrer à un moment m de la vie de Lisa Landon, et celle-ci ne nous a pas attendus pour vivre. Ainsi elle a déjà ses conflits intérieurs qui nous sont obscurs parce que l’on ne sait rien de son passé, de son caractère de sa relation avec son écrivain de mari. Elle est assaillie de souvenirs qui reviennent pêle-mêle parcellaires et hors contexte. « les souvenirs distordent la perspective, et les plus vivaces ont le pouvoir d’annihiler complètement le temps pendant qu’on est sous leur emprise ». Nos souvenirs ne nous reviennent jamais intégralement en mémoire avec tout le contexte pour les comprendre. Et c’est là toute la finesse de Stephen King, il se débarrasse de ces artifices d’auteurs un peu faciles, quitte à perdre un peu le lecteur, pour donner de la consistance et de la vie à son personnage. Cela dit ce n’est pas la seule raison à la difficulté de lire les premiers chapitres de cette histoire qui va s’avérer envoûtante. L’auteur nous fait rentrer dans l’intimité d’un couple. Un couple c’est une chose insaisissable pour qui n’en fait pas partie. Cela a son propre langage, « la langue intime de leur couple », ses propres codes, son histoire secrète. Et le tour de force de monsieur King est de nous faire intégrer ce monde hermétique comme si nous en étions un des membres. On finit même par se surprendre à vouloir parler le langage ou utiliser les codes de ce couple dans notre vie. Ces phrases inventées pour l’usage unique de Lisey et Scott et qui reviennent tels des refrains ponctuer le texte, prennent corps pour nous aussi et viennent finalement ponctuer certains passages de notre vie.

Cette gymnastique des souvenirs et du langage du couple est nécessaire enfin pour nous préparer à suivre sans peines les quelques superbes effets de styles qui émaillent le texte. À l’image de cette étourdissante mise en abyme du chapitre X. Lisey et les arguments contre la folie. On se retrouve à ce moment-là projeté dans pas moins de quatre espaces-temps différents en même temps, sans jamais s’y perdre. C’est vraiment un grand moment de lecture, un temps fort du livre admirablement mis en avant. Le moins que l’on puisse dire c’est que Stephen King est au sommet de son art (et on espère qu’il n’en redescendra jamais) jouant avec une grande finesse ses atouts. Chaque élément aussi infime soit il joue un rôle important dans la lecture, le ton est juste et le style transcende tout. Une relecture ne s’impose pas, mais pour ceux qui s’y aventurerai je peux leur assurer qu’ils y prendraient grand plaisir et qu’ils découvriraient encore pas mal de choses. L’intrigue est vraiment bien ficelée et recèle quelques surprises pour une deuxième lecture.

Le livre tourne autour du couple, du souvenir et de l’absence principalement mais aussi autour du métier d’écrivain et de la réflexion sur ce qui sépare la création de la folie. « Si, je le suis dit-il doucement. Je suis fou. J’ai des délires et des visions. Je les écris, c’est tout. Je les écris et les gens me paient pour les lire » révèle Scott à sa femme, dans un de ses innombrables souvenirs. Stephen King nous livre une petite partie de sa vision de son « métier ». Là encore il ne se dévoile pas complètement de manière impudique mais plutôt par petites bribes. On peut penser que certains mots de Scott à ce sujet sont de lui, que certaines anecdotes lui sont réellement arrivées. D’ailleurs on ne peut s’empêcher de trouver quelques ressemblances entre l’auteur et son personnage, nous ne partirons toutefois pas à la recherche des traces autobiographiques qu’il a pu laisser dans son livre, peut-être le plus intime. Nous ne nous aventurerons pas à dire que Stephen King n’utilise pas une image lorsqu’il parle de boire à la « mare aux mots ». Nous ne nous aventurerons pas à dire qu’il existe un lieu magique dans lequel l’auteur se réfugie pour trouver l’inspiration, un monde où l’imagination prime, ni qu’il a des délires. Non, bien sûr que non ce serait absurde, et puis cette métaphore est si belle est si parlante autant la garder dans l’imaginaire. Nous vous dirons juste « la vérité c’est Ralph ».

Il me reste un dernier point à soulever. Lorsqu’on lit un Stephen King, on s’attend à frissonner, à avoir peur, très peur. L’auteur maîtrise ce genre et distille ici l’épouvante avec art et subtilité. Pas besoin d’artifice, ni de cris lugubres dans la nuit. Ô bien sûr le surnaturel est au rendez-vous, il y a bien quelques bêtes imaginaires mais elles ne font que de fugitives apparitions, telle une menace sourde. Bien au-delà de la peur de l’inconnu (le grand classique du genre), celles qui parcourent ce texte sont la peur de l’inéluctable et la peur de l’incertitude. La mort et la folie rôdent et peuvent frapper n’importe quand sans s’être annoncée et sans raison. À l’image de ce « petit gars long » qui se tapit entre les pages, entre les mots, derrière les lettres, ne se dévoilant que peu. Et lorsque l’on referme le livre, l’univers si fort de Stephen King peine à s’effacer. On sentirait presque la menace muette du « petit gras long » jusque dans les miroirs, ces « hublots donnant sur une autre dimension », où l’on n’ose plus se regarder, l’espace d’un instant, de crainte de l’apercevoir, ombre fugitive. Dire que ce livre m’a terrifié ne serait pas lui rendre totalement justice mais si vous me le permettez, je vais vous confier une anecdote :
Je venais de refermer le roman, il était l’heure à laquelle le silence se fait, l’heure à laquelle même les grands axes de circulation se sont tus. Je décidais donc d’aller me laver les dents avant de retrouver ce cher Morphée. Évitant soigneusement le regard glacé du miroir, je portais mon attention sur la serviette blanche suspendue au mur. Elle était maculée de traces rouges. Mon cœur s’emballa, mes yeux se figèrent écarquillés de stupeur sur l’objet souillé et mes cheveux coiffés par la main de l’effroi se dressèrent littéralement sur ma tête. D’une voix étranglée mais que je voulais assurée, j’apostrophais ma femme :
« _ Qu’est-ce qui est arrivé à la serviette ?
_ C’est rien, c’est de la peinture, suis désolée, viens te coucher maintenant ! »
Me répondit-elle à peu près, d’une voix dans laquelle je pouvais sentir les embruns de sable, qu’un certain marchant avait déposés sur ses yeux quelques minutes auparavant.
Voilà le risque lorsque l’on décide de lire Histoire de Lisey tard le soir, alors que votre femme s’est amusée à faire de la peinture sur serviette sans vous prévenir. Sachez-le !

Pour faire bref, nous dirons qu’Histoire de Lisey est un livre majeur de Stephen King, autant par la maîtrise technique dont l’auteur fait preuve tout au long des 566 pages, que par la puissance d’évocation des images et la force des thèmes qui y sont développés avec tant de finesse. Stephen King, au sommet de son art, crée un univers cohérent et tangible dont le lecteur aura beaucoup de mal à s’extirper. Mais quel bonheur, et quels grands moments lui auront fait vivre ce roman ! Un livre essentiel pour les inconditionnels de l’auteur, un livre incontournable pour découvrir la beauté de ce genre littéraire qu’est le roman d’épouvante. Un livre qui fera à coup sûr taire les sceptiques.

Snowman, pour qui ne pratique les sports d’hiver en général ni la langue de Shakespeare en particulier signifie « bonhomme de neige ». Pourtant, l’intéressé n’a rien de la superposition de boules de neige, avec option carotte en guise de pif et marrons pour les yeux. Nan. Snowman est le dernier homme, le seul rescapé de notre espèce, ayant survécu à une probable calamité météorologique, ou que sais-je.

Autour de lui, des enfants, des femmes et des hommes d’une nouvelle race se sont imposés. Ils résistent mieux aux agressions d’un soleil meurtrier, ne craignent pas les piqures de moustiques et n’ont pas à se raser. Mon Dieu que la nouvelle humanité est bien faite. Surtout pour les moustiques. Mais ils ne savent à peu près rien de ce qui existât avant eux. Race vierge, en friche, sans passé, ils vont et viennent autour de Snowman, interrogeant la mémoire de cette créature étrange, pas franchement à leur image. Un substrat de jadis. Une résurgence incohérente d’avant.

Avant d’être Snowman, il s’appelait Jimmy. Il avait un père manipulateur d’AND, qui travaillait à la conception de porcons (combien de fois j’ai lu pop-corn…). Ces manipulations génétiques, sortes d’hybrides de porcs et d’autre chose, servent à créer des organes, ou de la peau. En tout cas, ils permettent de remplacer ce qui est déficient chez l’homme. Le progrès ne vaut que s’il est partagé par tous, non ? Avec sa mère dépressive – et qui ne tardera pas à ficher le camp du foyer familial – Jimmy vit dans une sorte de complexe protégé du monde extérieur : les plèbezones. Et vu l’engeance infernale qui traîne au-dehors, on comprend que les parents mettent toute leur énergie à préserver l’existence de leur progéniture dans ces lieux confinés.

Voilà. Durant les 200 premières pages, on alterne entre Snowman et Jimmy, l’un survivant dans une jungle hostile peuplée de trucs génétiquement modifiés, l’autre expérimentant la vie, avec ses déconvenues et ses échecs. Snowman raconte quand il était Jimmy, plonge dans les souvenirs de ce passé, de son enfance à l’abri, dans une cage dorée. Et Snowman lutte aussi dans un quotidien très Robinson rescapé sur son île, consacrant çà et là du temps aux enfants de Clarke qui le questionnent.

Crake, c’était Glenn avant. Du temps où Snowman était Jimmy. Mais très vite, Glenn est devenu Crake. Et Crake développait d’impressionnantes qualités de biophysicien et autres joyeusetés dans le domaine scientifique. Et manifestement Crake développa également une nouvelle espèce, pour remplacer l’humanité.

Bon. Quand je dis les 200 premières pages, ce n’est pas qu’un revirement soudain chamboule le récit à la 201eme. Nan. Ou du moins, je l’ignore. Tout bonnement parce qu’après 200 pages de pur calvaire, j’ai, en mon âme et conscience, décidé que le cilice, très peu pour moi. Et le cilice, c’est cette ceinture en crin de chèvre que les chrétiens s’appliquaient autour de la taille pour faire pénitence. J’ai peut-être été un vilain garçon dans ma vie, mais je ne mérite pas semblable punition. Du tout.
Je ne reproche rien à l’idée d’un monde dévasté, avec son survivant et sa mémoire d’avant. Ni même ses flashbacks perpétuels, qui en somme nous en apprennent un peu sur ledit « avant ». Nan. Peut-être même le texte en langue originale me convaincrait complètement, quitte à en rater des morceaux. Mais là… Oh bonne mère, c’est un pur calvaire !

Lourd, indigeste, se débattant dans une écriture pesante chargée de descriptions d’états d’âme tout aussi pénibles, je redoute l’overdose. Que Snowman/Jimmy manque de relief ne pose pas de problème, on a lu déjà des En attendant Godot ou des Éducations sentimentales plus écrasants de passivité. Mais avec un je-ne-sais-quoi – particulièrement dans Godot – qui donnait vie à l’ensemble. Et j’ignore si la traductrice en est l’unique responsable… Et je sais que je ne me ferai pas des amis en disant ça.
Ça n’enlève rien au fait que oui, c’est une fable cynique sur la fin des temps, qu’il y a sûrement des traces d’intelligence dans le propos, ou que, ainsi qu’ont pu l’écrire certains de nos confères, cette parabole noire sur la science a quelque chose de visionnaire. Certes. M’enfin, autant relire Ravage si c’est ce que l’on souhaite, et de là à mesurer Le dernier homme a ce qui émane d’Orange mécanique, certains devraient relire leurs classiques.

Donc, j’ai arrêté. Je sais, c’est mal de parler de ce que l’on ne connaît pas ou pas bien, mais si mon expérience peut épargner de perdre quelques heures avec ce livre, autant la partager.

  Comme je suis un garçon poli (merci maman, merci papa), je ne vociférerais pas des mots grossiers tels que « grosse bouse », « désastre littéraire » ou « gâchis écologique de papier ». Je me contenterais de vous dire que je n’ai pas aimé. Parce que comme me l’ont justement inculqué mes parents, on doit répondre « merci, mais je n’ai pas apprécié » et surtout pas : « c’est à gerber ».

Même si on le pense assez fort pour que tous l’entendent… Et puis chacun trouve midi à sa porte. Parait même qu’il y a des gens pour apprécier un MacDo.

Nan, là je polémique… Quoique…