Bonheur voyage

« En cuisine avec Alain Passard »

Notes de voyages de Laurent Jouannaud: Tintin, un monument de jeunesse

Je crois l’avoir déjà dit : rien n’est plus difficile que « d’écrire » le bonheur. Au bout de quelques paragraphes, l’inspiration, souvent, est tarie. Que dire, en effet, une fois les inévitables remarques sur le bonheur d’avoir une femme (un homme), des enfants, et de regarder la nature ? Ah, la nature, le soleil, les senteurs délicieuses des crépuscules, lorsque, dans un ultime effort, le chèvrefeuille jette dans l’air son parfum subtil ! On est assis, à rêver, dans la nuit qui monte, la main dans celle de Marie (ou une autre), et l’on comprend alors qu’on est « heureux », et c’est la fin.

Les coquelicots viennent fleurir les cinémas

C'est comme le problème de l'oeuf de Christophe Colomb : on n'a pas besoin de définir l'oeuf (ni même s'il a précédé la poule ou pas), juste de savoir s'il faut le cuire avant de l'ouvrir

Il est pile-poil l'heure pour vous souhaiter à toutes et tous une excellente année, histoire autant de céder à la tradition, que pour vous remercier des encouragements, des contradictions, des critiques, des soutiens... Bref, envoyer un grand merci à tous. 

Hâtez-vous de lire « Karitas, l'esquisse d'un rêve », récemment paru en points et appréciez au mieux ensuite le second volet de la vie de l'héroïne. Une saga familiale peuplée de femmes charismatiques et déterminées qui réveillent un pays, l'Islande, et offrent au lecteur un grand moment d'évasion et de rêve, un souffle de liberté, de conquêtes justes. 

Le journal Le Point vient de décerner son prix de la BD à l'auteur de Dupuis, Cyril Pedrosa, pour son ouvrage Portugal, racontant le retour aux sources et vers un pays, autant qu'une famille, avec laquelle il avait rompu.

Voici un livre pétillant, à l'instar de sa couleur ; hors du commun, intelligent et drôle, captivant et réellement stimulant pour l'esprit comme pour le corps. Un livre qui donne envie de réfléchir sur l'existence, qui donne envie de se balader, de profiter de la nature. Un livre qui donne envie d'aller mieux, propose même des clés pour y parvenir avec l'air de rien, en toute simplicité mais avec beaucoup de finesse et de brio. Un livre subtil à découvrir de toute urgence.

Un livre blanc. La neige, comme héroïne. Le silence qu'elle répand. Le vent qui l'anime et la malmène ; elle virevolte et entraîne le lecteur dans son tourbillon. Le froid qui la transforme en glace, conduit au désarroi, au chagrin, à la folie, à l'abandon, à la solitude et à la mort,  et pétrifie le lecteur transi. Une blancheur éblouissante où les fantômes s'attardent, où la réalité vacille lorsque la rudesse de l'hiver oppresse et agresse. Une blancheur triste, dévoreuse d'hommes qui illumine pourtant chaque page de ce roman. Un blanc majestueux et pur.

Depuis très longtemps, je veux parler de Dabit, Eugène, connu de quelques-uns comme l'auteur de "Hôtel du Nord" qui inspira le film éponyme de Marcel Carné, le compagnon d'André Gide lors du voyage en URSS de 1936, (et dont il ne revint pas, tué par la scarlatine), et le dédicataire de "Massacre pour une bagatelle" de Céline qui l'admirait. Il est regrettable que ce soit ce livre qui lui ait été dédié, car rien n'était plus étranger à Dabit que l'antisémitisme. On aurait préféré le Voyage... Il existe en effet, entre Céline et Dabit, des ressemblances frappantes. Mais les livres de Dabit sont moins sombres. On y trouve plus de lumière, malgré la tragédie inévitable. Eugène Dabit est l'auteur d'une œuvre hélas trop méconnue: "Petit Louis", "Train de vies", "Un mort tout neuf" (que j'ai particulièrement aimé, et dont je parlerai aussi, un jour). Mais il en manquait un que je n'avais pas lu.

« Cet après-midi, je sortis plusieurs feuillets d’un très beau papier, couleur crème, rainuré horizontalement. Je pris mon stylo, écrivis dans la hâte. Ma chère Lise. C’est ainsi que commencerait ma déclaration d’amour ».

Eva reçoit de sa petite fille Anna-Clara un carnet vierge. A 56 ans, lorsque le sommeil l’abandonne, écrire devient désormais une nécessité et l’espace d’un été, Eva se livre avec intimité, honnêteté et courage dans ce livre secret.

Sans connaître précisément l’écrivain Isidore Ducasse (comte de Lautréamont), sans jamais avoir lu intégralement « les chants de Maldoror », c’était sans doute une gageure d’ouvrir les pages de ce récit. Par simple curiosité, avec l’innocence de l’inculte et l’attrait particulier du mythe de l’écrivain à la vie brève plutôt que l’œuvre en soi, ce texte pouvait bien éveiller un désir de lecture. Ce fut le cas.

La valeur littéraire d’une œuvre et son capital médiatique forment un drôle d’attelage, n’est-ce pas ? L’un ne va pas sans l’autre. Votre blog, toujours aussi surprenant, montre combien il est difficile de connaître et de faire connaître ceux qui n’ont pas eu de valeur médiatique ajoutée. Ce capital médiatique pèse plus lourd aujourd’hui que par le passé. Vous connaissez ce bon mot d’un éditeur : « Devenez célèbre, vous écrirez ensuite ». Se créer un potentiel médiatique, tel est le souci majeur des éditeurs, ce qui est normal, et des écrivains, ce qui pose problème. Quand ce souci l’emporte sur le travail littéraire, la littérature n’obéit plus à ses propres lois. Un succès médiatique sans valeur littéraire est d’ailleurs un événement de société, ce qui est mieux que rien et peut nourrir son homme (ou sa femme) pendant longtemps. Ces réflexions inspirées par le cas Sagan m’ont conduit à Romain Gary. C’est un drôle de monument : se jugeant victime de son capital médiatique, cet écrivain s’est inventé un double inconnu.

Lit-on encore Marcel Aymé aujourd'hui ? On voit passer son nom dans le générique de films diffusés régulièrement à la télévision, mais guère plus...

L’histoire commence comme un mauvais vaudeville. Michael Beard, la cinquantaine, gros, chauve, assez moche malgré tout mais intelligent, marié pour la 5ème fois est cocu. Horreur !

Les bandes-annonces de livre, pour paradoxales qu’elles puissent sembler, connaissent un fort engouement, et tout un marché se développe. Au point que, pour les besoins de la réalisation, un auteur vient d’arpenter, huit jours durant, des maisons abandonnées...

Saneh Sangsuk est l'écrivain thaïlandais le plus célèbre en France. Il a été fait Chevalier de l'Ordre des Arts et des Lettres en 2008. C'est après avoir fait des études de littérature anglo-saxonne que Saneh entame sa carrière d'écrivain.

Humeurs - Désagréments métropolitains: que du bonheur! - pas de soucis! - bien dans ta tête, et autres expressions...

Saint-Malo festival international du livre et du film : Etonnants voyageurs

Trois sœurs de mères différentes vont rendre visite à leur père, Isak, ancien gynécologue brillant et reconnu, retranché sur une île suédoise, Hammarsö. Le voyage a lieu en plein hiver. Ce périple va permettre à ces trois femmes de se souvenir de leur enfance dans les années 1970, rythmée, par les séjours d’été sur cette île, justement.

Le blog "les ensablés, survivre en littérature" ne sera pas alimenté pendant une semaine, car je n'ai pas la possibilité technique de le faire là où je me rends: je vais retrouver ma chère Normandie, ma table, et mon roman, enfin, mes romans faudrait-il dire.Je dois en effet terminer les corrections de mon roman qui devrait sortir chez Lattès en janvier 2012, dont le titre sera: "Une vie pour rien".Et je pourrai poursuivre la rédaction du roman suivant. J'irai aussi me promener dans la forêt proche, lire, m'occuper de ma famille, et, pensant à mes chers lecteurs, je ne doute pas avoir plein de nouvelles à leur fournir à mon retour.Hervé BEL

Je ne savais de la saison triste que le visage ennuyé qu'elle montre à la ville, ses ciels lourds sur les toits et la boue des rues obscures. Je découvris la splendeur de l'hiver. Ma chambre, située à l'extrémité de l'aile gauche, ouvrait sur les champs que les vignes dépouillées peuplaient de serpents noirs et de piquets, mais la pureté du ciel pâle s'étendait sur elles, jusqu'aux lointains à peine brumeux; un coteau se haussait, portant un village où le clocher pointait (...)  L'air qui entrait sentait le foin, le chant des grillons vibrait à l'infini et, par instants, se détachait la note flûtée des crapauds d'été. Je m'éveillais aux fraîcheurs de l'aube, toute pépiante d'oiseaux. Par sa présence, ma mère, toute soucieuse qu'elle fut, me donnait le bonheur. Dès le matin, je la rejoignais au jardin où elle s'installait à broder en robe claire. Près d'elle, je goûtais l'oubli de toutes les atteintes; je trouvais le calme à son côté, la fraîcheur dans son ombre, et quand tout ce qui peut menacer un enfant se fût rué dans l'enclos, je n'en aurais conçu aucun trouble en mon âme, dans l'assurance où j'étais que toutes les puissances mauvaises n'eussent pu dépasser le cercle tracé par son regard. (...) Elle me demandait de lui lire quelque passage de mon livre de prix, où étaient des pages choisies des Mille et une nuits.

Le petit Michel attend son animateur Frédéric Bonnaud à l'Hyper Casino du 13e arrondissement, le 25 février, de 16h à 18h. Je répète. Le petit Michel attend son animateur Frédéric Bonnaud à l'Hyper Casino du 13e arrondissement, le 25 février, de 16h à 18h.

18 janvier 1936 : mort de Rudyard Kipling (Londres)