Bernard Lafargue, Bertrand Rougé

Octobre 1854. Plongé dans le souvenir de sa dispute de la veille au soir avec son frère, Aïmane a laissé le doux mouvement des flots emmener son petit bateau loin des côtes marocaines et s'il a pêché quelques sardines, c'est plus pour oublier cette dispute que par réelle nécessité.

Surgi de nulle part, un immense voilier file à quelques encâblures, toutes voiles déchirées, haubans cassés, visiblement à la dérive, seulement poussé par quelque souffle du vent qui s'engouffre dans des morceaux de toiles encore accrochés aux mâts.

Alerté par des cris venus du bateau, Aïmane s'empresse de l'accoster et découvre l'horreur d'un équipage massacré au milieu duquel un nouveau-né hurle à côté de sa mère sans vie, seul rescapé du carnage.

Dans la cabine, Aïmane découvre aussi le corps de Bioulbex, un explorateur français rencontré quinze ans plus tôt, qui lui a appris à nager et avec lequel une drôle d'amitié s'était faite jour par l'intermédiaire de dessins faisant fi de la barrière des langues.

S'emparant du carnet que les doigts morts de Bioulbex emprisonnent et du nouveau-né qu'il emmaillote dans un bout de tissu, Aïmane quitte avec précipitation le bateau noyé de sang et rentre à Oualida.

Rassasié d'un peu de lait de chèvre, l'enfant s'est endormi et quand il ouvre ses grands yeux magnifiques, Aïmane est là, plein d'attention et de tendresse pour celui qui ne peut être que le fils de son ami.

Automne 2014, au milieu des bois, Archibald et son ami La Serpe, fusil en bandoulière, tentent de suivre la trace d'un fugitif dangereux que recherchent aussi les gendarmes. Mais Archibald et La Serpe ne veulent rien de plus que mener à bien leur traque avant qui que ce soit d'autre. Alors, silencieux et complices, ils courent derrière les maigres empreintes laissées par leur proie.

Tout au long de sa course, Archibald pense à Aupwean, le fils de son frère Andoni, avec lequel il partage un amour immodéré des rouleaux de l'océan sur lesquels ils s'élancent sur leurs planches. Aupwean, dont la fugue, en compagnie de son chien Petit Loup, s'est terminée à l'hôpital.

Il faudra tout un livre pour que  comble, petit à petit, tout le temps écoulé entre la découverte d'Aïmane et la course folle d'Archibald.

Les longues heures de patience des surfeurs à attendre que l'océan leur offre ses meilleurs rouleaux. L'inimitié ancestrale de deux familles d'un petit village des Landes. Arthur Rimbaud et Alphonse Allais. La Commune de Paris et le Comité Central de la Garde Nationale. Autant de petites pierres rassemblées avec minutie pour construire l'édifice dont Bioulbex est le point de départ et le point d'arrivée. Autant de morceaux de vies pour bâtir une ambiance et une généalogie des Auriaba venus planter leurs racines dans les Landes.

Mêlant avec brio l'Histoire et le roman, Jérôme LAFARGUE déploie un texte au confluent du rêve, de la légende et de la réalité où ses personnages, écologistes humanistes et un peu misanthropes sans se nommer tels, tentent une vie en symbiose avec leur environnement dans un esprit qui donne parfois à penser au chamanisme des indiens d'Amérique par cette immersion totale dans un milieu dont ils sont des membres fusionnels. Une vie en dehors des schémas conventionnels.

L'imaginaire et le réel se croisent et se décroisent dans une nouvelle réalité onirique dans laquelle communient l'oncle et le neveu par-delà toutes les logiques, dans un territoire où la famille Auriaba navigue hors du temps.

Que viennent faire Alphonse Allais et Arthur Rimbaud dans cette fiction ? Il faut le lire pour le découvrir ! Je vous promets une merveilleuse découverte portée par un texte souple et enchanteur qui roule sur une langue savoureuse et superbement maniée.

Une mention toute particulière pour la mise en page des chapitres relatifs à la traque, menée par Archibald et La Serpe, identifiés de manière spécifique par un fusil à lunette alors que les autres restent sans aucune mention en amont du texte : j'ai trouvé cela très original et évocateur.

Si, de plus, comme moi, vous vibrez à la seule évocation du loup, vous devriez mordre dans cette histoire magique et magnifique à pleines dents.

Cluquet n’est même pas un village, juste un hameau même si, un jour, il a eu son église et sa mairie.

D’ailleurs, c’est dans cette mairie que le premier des Gueudespin s’est fait inscrire dans les registres aux premières années du XXème siècle naissant. Un faux que le Maire d’alors n’a pas eu le cran de refuser à ce grand gaillard à l’allure un peu sauvage qui a, un jour, décidé de planter ses racines là, dans le Bois du Loup Gris, sur la dune qui fait face à l’océan qui vient déverser ses rouleaux devant l’alignement infini de la forêt des Landes.

Elébotham fut le premier, puis après lui Osmin, son fils, puis Jaguen, le fils de son fils et enfin Audric, le fils de ce dernier. Une généalogie d’hommes singuliers qui, tous, ont eu une histoire au moins aussi singulière qu’eux. Seul Audric, devenu enseignant, aurait pu rentrer dans le rang mais le conformisme et l’incompréhension de ses collègues l’ont rejeté vers la solitude de la maison familiale, près des rouleaux de l’Océan, sous les frondaisons de la forêt.

C’est l’histoire conjuguée de ces quatre générations que raconte ce livre.

J’avais adoré « En Territoire Auriaba » du même. Je suis entré tête baissée dans ce roman qui produit le même rythme, la même clarté, le même plaisir de lecture, dès les premières pages.

C’est la même fluidité d’écriture qui distille des tranches de vie atypiques pour ces hommes dont les pieds sont enracinés dans cette terre des Landes avec la même force que ces arbres qui les couvrent de leur ombre.

Encore une fois, c’est cette communion un peu surnaturelle, magique, mystique avec le milieu qui fait de ces êtres de chair, aussi, des êtres des rêve. Rêves fous d’une proximité avec la Nature qui inquiète leurs contemporains respectifs même s’ils ne rebutent pas, au contraire, celles qui les aiment au point de les suivre là où tous refusent de les accompagner. Mais ils sont la justification unique de cette fusion amoureuse que leur disparition dissipe : la solitude et l’isolement de la maison sur la dune, la forêt immense, sans ces hommes, redeviennent insoutenables pour ces femmes jusqu’alors sous le charme.

Tous les thèmes qui explosent dans le « Territoire Auriaba » sont déjà présents dans ce livre plus ancien ; la nature, le surf, la liberté, la forêt, une certaine aversion pour l’espèce humaine en général et pour les flics en particulier, un penchant avéré pour le surnaturel, pour les capacités proches de la magie, etc., Tout cela commence déjà à prendre forme dans ces lignes et c’est tout le talent de Jérôme LAFARGUE d’entraîner son lecteur sur cette pente avec délicatesse enthousiasme et conviction.

J’avoue cependant avoir été dérouté par une chute qui m’a fait tomber de mon nuage.

Je ne regrette cependant rien car les quelques dernières page dans lesquelles je n’ai plus vraiment accroché n’ont pas pu obérer le plaisir jusqu’alors pris dans la lecture de toutes celles qui m’avaient enchanté jusque là.

Un peu de poésie avec un poète hélas encore trop discrètement plébiscité : Jules Laforgue (1860-1887). Je vous propose de relire une pièce extrait de son recueil intitulé Derniers vers (1887) : « L’hiver qui vient ».

L’œuvre de Laforgue constitue un pathétique témoignage de l’usage du symbolisme par une génération désabusée. Etre maladif, rongé par la tuberculose, ce « poète maudit » voit et décrit le monde « finissant » des années 80 comme une vaste métaphore, le symbole de son corps usé et souffrant.

Gwen mène une vie de lycéenne parfaitement normale: elle regarde des films au lieu de lire des romans et pouffe de rire avec sa copine Leslie. Ah, elle voit des fantômes aussi… Mais la véritable poisse s'abat sur elle lorsque les lois de l'hérédité lui jouent un vilain tour: alors que le gène du voyage dans le temps devait tomber sur sa cousine Charlotte, il s'avère que c'est elle qui saute inopinément quelques dizaines d'années en arrière! Sauf que contrairement à Charlotte qui s'y préparait depuis son enfance, Gwen ne sait absolument pas comment gérer cet étrange pouvoir qui la projette n'importe où dans le passé, et la met terriblement en danger …

pose les bases d'une série captivante avec ce Rouge Rubis. Tout le mythe qui entoure les voyages dans le temps est fascinant, de même que les lourds secrets qui pèsent sur la famille de la narratrice.

L'humour occupe également une place importante dans ce récit rythmé qui nous plonge dans les aventures de cette ado pas tout à fait comme les autres mais à laquelle les lecteurs pourront néanmoins s'identifier.

Dans ce bel album au format atypique, nous conte une vision personnelle de l'enfance du poète et peintre du XIXè siècle, . Il nous dresse le portrait d'un enfant doux, introverti, à l'imaginaire riche et foisonnant en privilégiant la période où l'artiste est séparé de sa mère, après la mort de son père, pour entrer à l'internat de Marlborough College où on le destine à la prêtrise. Nous devenons les confidents de ses chagrins contenus, ses vagues à l'âme et son cheminement intérieur, jalonné d'observations sur la Nature, qu'il détaille avec un lyrisme charmant dans son fameux Carnet Rouge.

Carnet qui représente bien des choses pour notre héros : journal de bord, recueil, carnet à dessins, compagnon de souvenirs. William fera tout pour ne pas en être privé lorsque sa tendance à la rêverie poussera un de ses professeurs, Mr Brody, à le lui confisquer. Mais parfois, une difficulté peut se muer en opportunité d'apprendre, grandir et envisager des perspectives nouvelles… Le carnet rouge est un très beau livre. Agata Kawa nous propose de merveilleuses illustrations, nourries de symbolismes, d'allégories désuètes qui rappellent un style un peu passé dont les amateurs du genre raffoleront. Le trait est fin, sûr, les détails sont légion. Elle jongle avec aisance entre les décors et paysages réalistes et les fugues imaginaires et oniriques. Le tout est simplement exquis.

Une fillette sans sourire et aux petits yeux tristes se réveille un matin et s'aperçoit que des feuilles mortes envahissent sa chambre. Elles n'en finissent pas de tomber et recouvrent tout de noir. Surtout les idées de l'enfant, empêtrées dans cette humeur automnale. Notre tendre héroïne semble se déplacer doucement, ralentie par un cœur bien lourd. Elle essaie d'exprimer sa solitude, son chagrin, ses angoisses face à un monde auquel elle ne semble pas appartenir. Et puis, parce qu'il faut bien que la mélancolie prenne fin et que les saisons se succèdent, le printemps sentimental arrive.

est un album incroyablement beau, délicat et dense. Shaun Tan, auteur et illustrateur, ne s'abandonne à aucune facilité: chaque page est travaillée comme un tableau unique, riche d'autres couleurs, techniques et effets que la précédente. Il dessine les émotions avec complexité et profondeur. Le texte est à la fois très sensible, poétique tout en restant laconique. Le tout rend une impression de délicieuse mélancolie à laquelle on s'abandonne volontiers. Et la fin nous sauve, optimiste et merveilleusement lumineuse. Elle nous laisse comme la petite fille de l'histoire: pleins d'espoir et souriants. A faire découvrir absolument aux enfants à partir de 10 ans.

Lorsqu'on est au lycée, il y a des recherches à faire pour les cours, forcément. Par contre, ce qui est moins évident, c'est que quatre amies décident d'écrire un livre ensemble à partir de ces recherches. C'est pourtant de cela qu'est né . Car derrière Alice Alénin se cachent quatre demoiselles ayant fait des recherches sur la Commune de Paris, une période de l'histoire de France très mal connue. Œuvre de fiction inspirée de faits réels, le récit se déroule en 1888, dix-sept ans après la vraie date de la Commune. Dix-sept ans, c'est l'âge d'Aurore Brisson, l'héroïne du roman, née pendant la tragique « semaine sanglante » de 1871. Ses parents, des révolutionnaires insurgés contre le gouvernement bourgeois sont morts lorsqu'elle était bébé. Son père est tombé au combat contre l'armée, et sa mère a été arrêtée. C'est en prison qu'elle a confié Aurore bébé à sa sœur, Sophie Delambre, qui a épousé un riche bourgeois. Elevée par sa tante, Aurore grandit donc dans un milieu bourgeois, à l'opposé de la réalité ouvrière. Elle ne connait rien de la vie de ses parents, ni de l'insurrection populaire qui leur a couté la vie. Mais en découvrant son nom de famille sur une liste de communards, Aurore est peu à peu prise de doute. Se pourrait-il que ses parents aient été des ouvriers ? Pourquoi n'en sait-elle rien ? En partant à la découverte de ses origines, elle découvre un univers insoupçonné et la pauvreté des petites gens. Elle découvre également Raphaël, un jeune homme du peuple, à mille lieues de Jean Lacrole, l'homme que sa tante voudrait lui faire épouser. Et grâce à Raphaël, Aurore rencontre Louise Michel, « « celle-là même qui a fait la Commune, qui a été internée à Satory, déportée en Nouvelle-Calédonie et qui se bat pour les droits du peuple ».

Entre romance et roman historique, Rouge de Sang est un récit très bien documenté et passionnant. Il décrit une période de l'histoire de France plutôt mal connue, et pourtant fascinante. Les passionnés d'histoires seront aux anges, mais les autres également grâce au style fluide et facile à lire. Bonne lecture ! 15 ans et plus.

Terminons la semaine avec un texte balançant entre roman et poésie. Il s’agit d’un extrait de Gaspard de la nuit, signé Aloysius Bertrand (1807-1841). Voici « La ronde sous la cloche ».

Entre prose et poésie, Aloysius Bertrand se propose, comme il le dit dans sa Préface, d’écrire des fantaisies à la manière de Rembrandt et de Callot. Publié une première fois en 1842 Gaspard de la nuit fut salué par Baudelaire. On retrouve ici une vision originale de la nuit et de ses prestiges.

- Samedi 13 avril 2013 à 16h00 - A la librairie

Rencontre - dédicace avec pour son album jeunesse : (Actes Sud Junior)

Sous un trait vif et malicieux, les états d’âme désopilants d’un poisson rouge qui en a assez de tourner en rond dans son bocal et rêve d’évasion... Par l’auteur d’un Petit Chaperon rouge à succès.

Frédéric accompagne son ami Raoul ainsi que la sœur de celui-ci, en Russie.

Raoul est un peintre parisien en vue qu’Irina, qui tient une galerie d’art à Moscou, a invité afin d’assurer la promotion de l’exposition de ses œuvres dont le vernissage ne peut, à ses yeux, que bénéficier de la réputation sulfureuse d’homosexualité notoire qui précède l’artiste.

Frédéric, russophile averti et érudit, entend profiter de ce voyage pour compléter des recherches sur Gorki.

Irina, symbole de l’ouverture du bloc de l’Est aux valeurs de l’Ouest, dynamique et entreprenante, est fondamentalement aux antipodes de Iermolaï, son frère, peintre lui aussi, introverti et délibérément à contre courant de la mode artistique dont sa sœur fait son fonds de commerce.

Dominique FERNANDEZ se joue des ses cinq personnages que tout rassemble et tout sépare et en profite pour nous régaler de quelques magnifiques détours culturels au sein d’une Russie qu’il maîtrise à la perfection tant dans son Histoire que dans ses évolutions politiques, sociales et culturelles les plus récentes.

C’est un plaisir d’imaginer, de voir ou de revoir, par son écriture, les rues et les quartiers de Moscou et de Saint-Pétersbourg, d’y visiter des rues, des monuments, des halls d’hôtel ou des maisons transformées en musées.

Plaisir aussi que de l’écouter évoquer au hasard des pages les artistes russes connus ou oubliés. De Maïakovski à Chostakovitch. D’Akhmatova à Pouchkine. De Tchaïkovski à Pasternak. De tant d’autres simplement esquissés, caricaturés ou simplement banals. Il mélange habilement vérités historiques et propagande politique, âme russe et relents soviétiques.

Alors pourquoi a-t-il fallu qu’il n’accorde pas de foi au fait que l’accès à son érudition puisse être suffisante pour gorger d’intérêt son récit et qu’il se sente obligé d’y coller en surimpression une histoire d’homosexualité débridée dans laquelle je en suis pas sûr que nombreux seront ceux qui s’y reconnaîtront ?

Comment peut-il vouloir nous faire croire qu’un amour vrai et profond, partagé et durable entre deux êtres, peut se forger , pour l’un, à partir d’une simple photographie alors qu’il est, par ailleurs, décrit comme un boulimique sans retenue ni tabou, pour l’autre, à partir de la seule perception d’une auréole de gloire précédant un artiste en vogue, même s’il lui est possible, artistiquement, de ressentir l’âme qui s’exprime derrière les couleurs d’une toile ?

Et alors qu’il s’escrime à nous expliquer que le rapport culturel à l’amour et au sexe a bien évolué au cours des siècles passés (à un point tel, selon lui, qu’il ne ferait aucun doute quant au fait que Madame de Mortsauf céderait sans aucun scrupule, aujourd’hui, à Félix de Vandenesse : Honoré, tu dois te retourner dans ta tombe !), le voilà qui nous assène tout d’un coup une virevoltante rédemption par l’épreuve, entre autres, de l’abstinence pleinement acceptée et du romantisme le plus éculé.

Non ! Cela a trop de mal à tenir debout.

J’aurais préféré le suivre plus longuement dans une ballade initiatique sur les bords de la Moskova.