Caroline Ha Thuc

Quand le cher rédacteur en chef a su que Norah Jones allait être chroniquée, il me dit : « Trouve-moi une photo sexy ». Bon, tout à fait entre nous, Norah a changé de style et il faut voir ça ! Norah change de coupe de cheveux (avec le single phare « Chasing Pirate », elle adopte même l’allure Nora l’exploratrice et s’engage en plein Manhattan à voguer sur un immeuble aux grandes voiles!). Ici, elle récupère les ciseaux, coupe le son trop jazzy pour une musique folk plus en puissance et remet le son en amorçant un tournant musical avec son quatrième album « The Fall » sorti le 17 novembre dernier.

Norah restera toujours Jones ! C’est une évidence, on la reconnaît à son timbre de voix et à son piano. Un style très jazzy des années 2002 qui nous invitait au voyage velours des pianos-bars new-yorkais au contour d’un Bill Evans. Aujourd’hui, elle nous revient avec un album en collaboration avec entre autres le batteur Joey Waronker (batteur de REM et Beck). Accompagnée de ses musiciens, ils partent en vadrouille explorer un son marqué folk aux textes sensibles de Ryan Adams, poète et chanteur-compositeur Alternative Rock/Country, donc tout s’explique. Et le piano me diriez-vous ? Là ? Plus là ? Eh bien le piano omniprésent dans ses derniers titres se fait nettement plus discret (excepté sur quelques pistes où il prend toute la place, marque de fabrique oblige) sous un nuage angélique de guitare et basse plus charismatique.

Les couleurs de l’album.

Album opulent aux sonorités couleur carmin se marie très bien avec le rythme traditionnel du jazz. Des tons très doux d’une folk adoucie par une voix raffinée, un monde de rêve et de délicatesse. Un goût dans la bouche de chocolat velouté signé Ryan Adams marque l’ensemble musical. Une broderie avec quelques touches de basse poudrée et aux perles des accords très 80’s couvrent le tout de façon équilibrée. Riffs efficaces et ambiance rétro, il n’y avait que Norah Jones pour nous faire cela. Moderne et renvoyant le parfum de la mer, « The Fall » est la représentation d’une eau calme.

Donc un opus sincère, de bonne facture dans son ensemble et pourtant… on n’y échappera pas. Norah Jones se perd dans ses travers à raconter des histoires qu’on mettrait volontiers dans une corbeille rejoindre les bandes sons reconnaissables de ces séries « dégueulantes » de niaiseries à la Dawson et compagnie. Nos oreilles ne sont pas un urinoir gracieux, merci!

« The Fall » n’est pas une révélation néanmoins après avoir fait le tri, l’album souligne une volonté de l’artiste d’évoluer (il était temps au bout du quatrième opus) et d’aller sur des îles plus ou moins vierges. 

Si vous suivez depuis le (2012), vous avez déjà pénétré l'immense territoire septentrional, éprouvé la nuit polaire et la lumière estivale permanente, perçu la complexité des relations humaines entre le peuple sami, éleveur de rennes et une société plus moderne, tournée davantage vers le progrès et le profit, l'exploitation (surexploitation ?) des richesses naturelles.

En compagnie de Klemet et Nina, les deux policiers de la patrouille P9 de la police des rennes, et d'autres personnages, dont la présence récurrente dans les trois récits offre à ce dernier une configuration désormais familière et une agréable proximité avec le lecteur, l'intrigue se déploie, cette fois plus au sud de la région et en Suède, au cœur d'un environnement désolé, superbe et montagneux, très loin de la mer de Barents (Le détroit du loup, 2014).

Avec la même approche socio-ethnographique, rigoureuse et précise, avec le même engagement et la même ferveur à plaider pour une minorité autochtone et la sauvegarde de leurs terres ancestrales, Sápmi, Olivier Truc, parvient de nouveau, sans l'ombre d'une redondance, à déclencher la curiosité du lecteur, un appétit de savoir captivant et carrément enthousiasmant.

De plus, l'intérêt et l'attachement qu'il porte à cette région, révélés notamment  par des descriptions très visuelles de paysages grandioses, deviennent vite contagieux, garants d'une évasion et d'un dépaysement fascinants. Après trois immersions en territoire boréal, l'envie de voyage  risque  fort de vous démanger.

Avec l'automne qui s'annonce, l'obscurité qui gagne chaque jour quelques minutes supplémentaires et la pluie, pénétrante et incessante, les éleveurs sames et leur chef, Petrus Eriksson, s'activent jusqu'à l'épuisement auprès du troupeau. C'est la saison de l'abattage et la main d'œuvre, chaque année plus rare, rend l'activité de plus en plus complexe et éreintante. Sans compter l'hostilité des propriétaires forestiers qui revendiquent leur territoire et souhaiterait les voir partir.

Mais un squelette sans crâne retrouvé dans l'enclos des rennes et vieux de quelques siècles relance avec une certaine violence et beaucoup d'enjeux un procès entamé à la cour de Stockholm entre le sameby Balva et des propriétaires de forêts à propos d'une zone dont chaque partie revendique le droit foncier.

Une enquête délicate, extrêmement dense dont se charge la police des rennes et où se côtoient à la fois des éleveurs, des exploitants forestiers mais aussi des anthropologues, des antiquaires douteux, un procureur ambitieux, des employés de musée, un groupe de vieilles dames adeptes de marche nordique et de bilbingo (sorte de loto-in où les participants jouent depuis leur voiture), une masseuse, un immigré clandestin chinois, sans oublier Nils Ante, l'oncle de Klemet et sa compagne, Changounette et quelques autres personnages secondaires déjà présents dans les romans précédents.

Avec un rythme assez soutenu,  sans pour autant perdre le lecteur, l'auteur emprunte plusieurs pistes en plusieurs endroits et  à travers plusieurs époques et construit une intrigue, certes réaliste, mais où l'Histoire et la science, le journalisme d'investigation, par moments, semblent vouloir dévorer l'atmosphère romanesque policière initiale, si précieuse au lecteur.

Ainsi, par-delà les rivalités culturelles entre deux communautés, Olivier Truc confronte la Suède à certains de ses démons,  des dérives de la phrénologie à l'eugénisme des sociaux-démocrates, aux problèmes plus contemporains d'intégration liés à l'immigration.

Spécialiste incontestable de ce pays, il éclaire solidement le lecteur, exhaustif et précis, au détriment parfois de la vie intime des deux héros (qui intéresse le lecteur !), du mystère, des rebondissements et de la tension psychologique, plus ténue cette fois.

Il n'empêche, l'envie de continuer à découvrir cette région si singulière, n'a pas cessé, se fait même encore plus ardente et on ne doute pas un instant que l'auteur a encore de la matière pour nous divertir avec intelligence. Vite, le prochain !

Si  avec ,  son précédent roman, prenait le temps de mettre en place une atmosphère, des personnages, un lieu très particulier (l'extrême nord de l'Europe) et des conditions climatiques spécifiques, parfois un peu au détriment  du rythme et de l'intrigue elle-même, cette fois, avec ce deuxième opus mettant en scène, de nouveau, la police des rennes, il confirme pleinement et avec succès son talent de conteur et son engagement auprès d'un territoire en danger.

Il livre ici un brillant roman policier, tendance ethnographique, sans temps mort, haletant et passionnant, (extrêmement bien documenté une fois de plus), capable d'immerger le lecteur dans une ambiance dépaysante, de faire naître l'envie du voyage dans ces contrées arctiques pourtant assez hostiles, de provoquer impérativement ensuite le besoin de se renseigner sur l'industrie pétrolière et les menaces qui pèsent à la fois sur la sécurité de ces travailleurs de l'extrême et sur l'environnement, lorsqu'il s'agit de répondre au rythme effréné d'exploitation intense. Le besoin d'en savoir plus sur les conditions de plongée sous-marine en mer de Barents prolonge également la lecture et attise la curiosité. Ou comment, avec habileté et intelligence, grâce à la littérature,  le lecteur devient intensément concerné, avide de connaissances.

Plus qu'un roman d'aventures policières, ce livre, en effet, de manière très convaincante, milite aussi pour la protection de l'environnement, la dignité des salariés et le respect des minorités ; dénonce les effets ravageurs et pervers de la mondialisation, alerte sur un territoire longtemps préservé mais condamné (inexorablement ?) à disparaître à force d'être surexploité. "La mer de Barents  est devenue la zone économique prioritaire pour le gouvernement norvégien".

Le constat final est assez sombre et glaçant, suffisamment inquiétant pour réveiller les convictions écologistes et altruistes du lecteur. Greenpeace n'aurait pas fait mieux !

Si la nuit accompagnait Klemet et sa collègue Nina dans le premier roman, ici c'est le soleil et la lumière quasi-permanents qui menacent l'intégrité des personnages, perturbent leur équilibre et leur sommeil. "En cette saison, le corps ne sentait souvent que trop tard le besoin de s'arrêter, et la fatigue s'accumulait."

Appelés pour un accident tragique d'un éleveur alors que son troupeau franchissait le détroit du loup pour gagner de nouveaux pâturages, les deux policiers  se rendent compte bien vite que cette mort est d'autant plus suspecte qu'elle est suivie, quelques jours après, par d'autres morts tout aussi étranges et douteuses, celle du maire  d'Hammerfest d'abord Lars Fjordsen, puis de deux responsables pétrolier, le texan Bill Steel et  Henning Birg et de trois anciens plongeurs, un peu plus tard.

Entre un peuple Sami opposé au déplacement d'un rocher sacré pour agrandir une route capable à terme de répondre aux futures extractions pétrolifères et gazières de la région, (toujours plus nombreuses mais réduisant, de surcroît, les terres d'élevage pour les rennes et condamnant ainsi à terme le mode de vie nomade des habitants d'origine), et un pays avide de richesse et de croissance, (prêt à exploiter sans limites les ressources naturelles ; peu concerné par la préservation des traditions culturelles autochtones qu'il juge archaïques), il n'est pas facile, pour la police des rennes, à la fois garante de la sécurité des éleveurs Sames mais issue de l'Etat norvégien, d'apaiser les tensions et les incompréhensions entre ces deux communautés, ni de résoudre les dissensions qui les opposent. "Ca fait des années qu'on est sous pression, nous les éleveurs du district, à cause des développements d'Hammerfest. Ils grignotent de plus en plus nos terres pour faire de nouveaux parcs industriels […] Et il se passe des choses pas sympas. Il y a beaucoup d'argent en jeu. Et nous, on pèse pas lourd".

Un contexte humain difficile auquel vient s'ajouter la corporation spécifique des plongeurs, pas toujours bien perçue par les habitants, souvent jalousée, pourtant obligée de risquer sa vie en permanence pour satisfaire des délais de rendement toujours plus courts. "Elles [les autorités norvégiennes] avaient choisi le pétrole avant la santé des plongeurs".

Ainsi un entrelacs de situations complexes, très denses, d'oppositions humaines animées, de désirs de vengeance, où chaque partie défend ses valeurs sans possibilité d'entente ou d'intégration réussie.

Des personnages  secondaires d'envergure (Nils Sormi, le plongeur, Anneli, la jeune éleveuse, voire même Markko Tikkanen, l'agent immobilier et homme d'affaires influent et douteux ou Juva Sikku, le berger qui rêve d'élever ses rennes dans une ferme), très attachants  dans leur entêtement, leur acharnement, leur fragilité aussi, ni complètement noirs ni complètement blancs,  très réalistes en tout cas,  qui prennent vie dans une nature insolite  et sous une lumière éprouvante dont le lecteur ne peut  décidemment pas se détacher, comme hypnotisé.  

Ainsi mis en éveil sans relâche, il s'intègre rapidement au duo d'enquêteurs qu'il apprend à connaître, le suit sans hésiter, de manière fluide et agréable, à la fois conquis et fasciné et s'impatiente déjà  de « vivre » la prochaine enquête de cette police des rennes désormais familière !

Quatre ans après la sortie de son premier roman autobiographique grand prix RTL-Lire 2010, et coup de cœur de nombreux lecteurs,  renoue avec son pays d'origine, le Vietnam en  racontant, cette fois-ci le destin de Mãn, femme née à Saïgon puis immigrée au Canada, suite à un mariage arrangé avec un restaurateur vietnamien exilé au Québec. «  Il était de ceux qui  ont vécu trop longtemps au Vietnam pour pouvoir devenir canadiens. Et à l'inverse qui ont vécu trop longtemps au Canada pour être vietnamiens de nouveau. » Une femme qui lui ressemble de loin, notamment lorsqu'elle exerce ses talents de cuisinière, narre son goût des mots, son goût des mets. 

« Mᾶn qui veut dire « parfaitement comblée » ou « qu'il ne reste plus rien à désirer », ou « que tous les vœux ont été exaucés ». Je ne peux rien demander de plus, car mon nom m'impose cet état de satisfaction et d'assouvissement. »

A travers sa cuisine, la narratrice, par petites touches et courts fragments, dévoile l'histoire de sa mère, égrène des souvenirs d'enfance, évoque ses racines vietnamiennes, l'oppression communiste et l'histoire de son pays,  sa culture, son vocabulaire, sa passion amoureuse avec un Français, son amour maternel, amical et filial, tout cela à travers une écriture toute en retenue, légère et pudique mais intense et profondément émouvante.

Un subtil mélange entre deux langues, deux cultures qui s'entremêlent avec élégance et délicatesse, où les saveurs exotiques peuvent presque se goûter, se pressentir à travers le choix des mots précis et gourmands, jamais mièvres. Elle veille à ne pas « laisser les émotions déborder des limites de l'assiette ».

Kim Thuy offre à son lecteur un doux voyage, à la fois culinaire et linguistique, porté par des souvenirs de son enfance près de sa mère, qui rêvait pour elle d'une vie meilleure en Occident et lui faisait la lecture en français (et en cachette) des livres de Maupassant. Cette mère dont elle narre aussi, l'enfance malheureuse, mal aimée par sa belle-mère. Récits d'un passé lointain qu'elle intègre  avec force à des instants de vie présents composés de sa famille, de son mari attentionné avec lequel elle travaille au restaurant, de son amie Julie (« une marchande de bonheur ») et surtout de son amour impossible et passionnel  avec un Parisien, Luc, qui la conduira au sacrifice sans violence, avec discrétion.

L'histoire d'une autre vie en parallèle, qu'elle laisse s'achever au profit des siens, dans un déchirement probable mais feutré, comme apaisé, admirable. « J'avais l'impression que nous avions vécu toute une vie ensemble […] L'absence de Luc avait fait disparaître non seulement lui-même et « nous » mais également une grande partie de moi […] J'ai surtout retenu mon souffle pour me couper en deux, m'amputer de Luc, mourir en partie. »

Si vous avez aimé « Ru », vous retrouverez, avec enchantement, dans  ce nouveau récit, le même ton poétique, la même fragilité et émotion contenues dans chaque phrase et vous aurez tout aussi envie, d'en conserver l'empreinte précieuse, en notant ça et là des expressions pour vous les répéter lorsque vous aurez besoin de douceur et beauté.

Une seule pointe de regret peut être : la construction du livre qui, par ses nombreux courts chapitres n'a pas cette fois-fois  procuré un ensemble aussi harmonieux qu'avec « Ru » et a légèrement ôté à l'ensemble du récit  cette impression de fluidité, si intégrée précédemment.

Signalé par un lecteur, ce billet d'humeur (mauvaise) qui fait suite à notre article sur l'apparition des Vooks, chez Simon & Schuster. Contraction simple de Vidéo et Books, ces nouveaux ouvrages « ouvrent la porte au grand n'importe quoi comme le souligne eReads, dont vous devriez vous inspirer des réflexions plus que censées ».

Eh bien allons voir ce que Richard Curtis, qui tient ce blog explique. En quelques mots, il revient sur un papier publié voilà une dizaine d'années, qui se voulait parodique : Comment voulez-vous vous qualifier d'auteur si nous ne pouvez pas transférer des flux vidéo sur votre ordinateur, accélérer la compression d'images et améliorer cette vidéo avec un bon son, demandait-il en substance ?

Eh bien selon lui, le jour où la notion d'auteur devait être profondément révolue est arrivé. Et ce n'est pas forcément un jour de gloire. Mais ce que notre lecteur vindicatif a pris pour un manifeste anti-technologie semble plutôt un manifeste pour l'imagination. Il établit en effet une distinction entre la lecture et le visionnage, et bien que les éditeurs cherchent un mode hybride entre les deux. Car avec le Vooks, on ne lit pas, on regarde un livre. Et finalement, on en perd tout ce qui fait d'un récit imprimé ou numérisé la richesse de l'imaginaire.

Or, Richard Curtis estime que le vrai drame de cette aventure, c'est la rupture des charmes de la lecture : quand on est pris dans un texte, vraiment emporté, on en retiendrait presque sa respiration pour ne pas briser ce moment palpitant. Ici, le recours aux vidéos rend l'activité caduque : on se coupe du récit lu pour passer en mode réception d'images. « Les Vooks sont sympas, mais ils ne communiquent pas d'idées, ni ne nous transportent dans des mondes magiques, ou nous plongent dans un émerveillement. Regardez un vook, jouez avec, interagissez. Lorsque vous aurez fini, éteignez votre ordinateur et installez-vous avec un bon livre. »

Savoir se projeter plus loin que le bout de son écran

Des conseils avisés et sages. Mais qui pointent une réelle faiblesse. Aucun doute sur le pouvoir de l'imaginaire : la vidéo impose des images que nous ne nous représenterons donc plus. Mais elle pourrait induire de nouvelles relations et d'autres rapprochements que l'on n'aurait pas effectués avec des mots. Un point discutable, certes.

Ce qui choque, c'est l'incapacité de cet article à lire plus loin que le bout de l'actuelle technologie. Traitez-moi de naïf ou d'optimiste, mais aujourd'hui, le vook est - n'est qu'une expérience. Une expérimentation limitée par les moyens techniques actuels. Et si demain, ma tablette de lecture parvient à me plonger dans des heures de textes, tout en m'offrant de glisser sans peine vers une séquence vidéo, avec une continuité idéale ?

Alors la seule chose qui sera à retenir de ce billet, c'est qu'en effet, la notion d'auteur aura ajouté une acception à son paquet...