design graphique Faune

Jeremy et sa bande de copains mènent une vie ordinaire de lycéens ordinaires, ponctuée par des cours interminables, des parents relou, des petites amies incompréhensibles et leur groupe de rock. Mais un jour, Tim, le bassiste, leur annonce que sa mère a un cancer, et qu'il ne pourra pas assister aux concerts des Gingivitis, car ce soir-là, il doit faire un don de moelle osseuse.

La solidarité devient alors le maître mot : que faire pour aider Tim ? Se raser la tête en soutien à sa mère ? Parler, parler, parler encore (c'est bien une idée de filles !) ? Ou alors… Aller à ce fameux concert, pour lui ?

Adapté d'un comic strip publié depuis 2010 dans divers magazines américains, propose de suivre la petite bande d'adolescents dans une aventure plus longue, qui traite du passage à « l'âge des responsabilités ». Le style oralisé et le point de vue interne à Jeremy donnent lieu à des situations franchement drôles. Les personnages sont un peu caricaturaux, mais finalement pas si éloignés que ça des adolescents d'aujourd'hui.

Les thématiques sont pertinentes, traitées avec beaucoup d'humour, et même si ces garçons ne sont pas forcément les ados que l'on a envie d'être ou d'avoir, leurs aventures entraînantes et leur amitié indestructible en font des personnages très attachants. Jerry Scott et Jim Borgman signent un roman graphique moderne et décalé, pour un agréable moment de lecture.

Extrait :

Il s'écrit « Hey mec ! » Une quinzaine de types se retournent aussi sec, pensant que c'est à eux qu'il s'adresse. Tuyau gratos : beugler « Hey mec ! » dans un concert de rock est à peu près aussi ciblé que de crier « M'man ! » dans un cours de gym aquatique.

Il serait bien malvenu d'écrire que fait souffler un « vent frais » sur la bande dessinée, il vaudrait mieux parler d'une « brume fétide » ou d'une « brise sauvage », tant son univers est noir et retors. Après le très réussi « Rorschach » (publié chez Six Pieds Sous Terre), l'auteur au nom si bien choisi frappe à nouveau, en histoires brèves cette fois, chez l'éditeur indépendant « Même pas mal ». L'album s'appelle « La rupture tranquille » et, dès la couverture où Kevin, un gros cadre dynamique, pose, le visage taché de sang, fusil à pompe à la main, sur fond de famille décimée on comprend que ce titre est ironique.

La mise en couleurs, légèrement fanées comme des fleurs tombales, sied parfaitement au sujet. La plupart du temps, quatre grandes cases carrées suffisent à cerner le propos. Mais Terreur graphique se permet de temps à autre une envolées visuelle plus psychédélique, qui fait office d'intermède entre les sujets abordés (saccagés, devrait-on dire plus justement) : le sexe, la maladie, la révolution, le rock'n roll.

On l'aura deviné, « La rupture tranquille » par ses thèmes iconoclastes et son traitement frontal, n'est pas à recommander aux âmes sensibles et aux prudes. Les autres auraient bien tort de s'en priver.

Pour ceux qui n'ont vraiment pas froid aux yeux, la bande annonce de l'album peut se déguster ici.

n'a pas le nom le plus facile à porter de la bande dessinée, on raconte même que son nom effraie certains lecteurs et éditeurs ! Dépassez vos angoisses et découvrez les siennes : chacun de ses projets mérite largement qu'on s'y attarde, formant, album après album, une des œuvres les plus intéressantes de la BD indépendante de ces dernières années, à la fois drôle et sinistre, intime et urbaine, rock'n'roll et profonde.

Rien que ça ?

Un peu plus, même, car le dessinateur scénariste parvient toujours à dépasser le projet qu'il s'est lancé en y insufflant quelque chose de mystérieux, de difficile à cerner et qui ressemble bien à du talent, tout simplement.

De la solitude au couple

Les lecteurs fidèles de ce site se souviendront peut-être qu'un album précédent de Terreur Graphique s'intitulait « La rupture tranquille » (publié aux éditions Même pas mal, comme on vous le signalait ici) : ce nouveau livre pourrait porter à merveille le même titre.

Les courts chapitres racontent en effet la rapide décomposition du couple formé par Sam et Rachel, leur histoire d'amour ayant du mal à résister aux élans hypocondriaques de Sam, qui se croit sans cesse atteint des maladies les plus graves ou menacés par les vermines les plus insidieuses.

Publié aux éditions Six Pieds Sous Terre, ce titre est en quelque sorte le prolongement du magistral « Rorchach ». Là où le narrateur était seul à affronter ses démons intérieurs, il se retrouve à présent confronté à une partenaire. Ses phobies, manies et tares sont dès lors nocives non seulement pour lui, mais surtout pour le couple qu'il aimerait, semble-t-il, former un jour.

Des angoisses à fleur de dessin

Si vous connaissez déjà la patte de terreur graphique, pas besoin de vous présenter ses personnages empâtés, grassouillets, courts sur pattes, presque toujours moches et suants, la bedaine sortie du t-shirt et le rouge à lèvres appliqué en surdose. Grâce à une mise en couleur très sobre, monochrome pour la plupart des histoires, plus colorée sur l'épilogue, les planches restent proches du noir et blanc malgré l'impression en quadrichromie, conservant ainsi l'éclairage très sombre de l'univers de Terreur Graphique.

Les chapitres tirent à chaque fois leur titre d'une bande-son rock'n roll, qui s'ouvre avec Johnny Cash et se clôt avec Dominique A. Des choix musicaux qui correspondent assez bien au goût immodéré de Terreur pour la transpiration, les démangeaisons, les fièvres, les poils et les t-shirts qui dévoilent les rondeurs. À cela, le dessinateur ajoute des métaphores visuelles, qui révèlent l'univers intime des protagonistes : des vers envahissent l'appartement, la ville se tord sous l'effet des médicaments ou le héros, assis face à la télé, est représenté sous les traits d'un insecte géant.

Avec Terreur Graphique, les prouesses de mise en scène et les tours de force visuels ne font qu'un avec l'histoire qui est racontée. Tout est, depuis la couverture jusqu'aux pages de garde, contribue à tisser l'atmosphère fiévreuse de l'album.

Mais que l'on ne se trompe pas : « Hypocondrie(s) » n'est pas une fable pessimiste sur les déchirements du couple. Par sa structure en boucle, il parvient à insuffler une sorte d'espoir au lecteur, en forme d'éternel recommencement. Pas un optimisme béat, mais une raison de ne pas désespérer, à tout le moins.

« Première phase de la mission : observer ».

Sur les conseils du médecin qui la suit depuis son internement après un grave accident, Anne/Antigone raconte sa vie d'avant. Sa vie d'infiltration au sein du Hell's Club où sa tâche était d'« observer ». Le Hell's Club est un club de sport où se côtoient l'Oxygène qui est à l'accueil, les Vieilles Pouffes qui maigriraient plus en se faisant exciser (de toutes façons, pour ce à quoi leur sert leur clitoris) qu'en marchant péniblement sur un tapis de course ou encore le Nouveau avec qui elle a échangé incidemment un regard intergalactique par lequel il a réussi à lui poser la Question et dont elle finit pas se demander s'il ne serait pas un Prédateur (mais un Prédateur l'aurait aussitôt détruite pour l'empêcher de poursuivre sa Mission !).

Ce regard permet d'engager à distance, via les petites annonces de Libération, une histoire d'amour entre A (Antigone) et N (Nouveau) au grand dam de Créon qui se trouve ainsi rejeté hors de ce champ de félicité, dans tous les sens du terme, quand Anne éclate l'écran de son ordinateur sur lequel se visage de Créon apparaissait.

Jusqu'au jour où, après une absence inexpliquée, le Nouveau revient au Hell's Club avec le teint hâlé et une Pétase au Short Rose qui lui colle le train dans un élan d'intimité qu'il n'a jamais manifesté aussi ostensiblement à Anne.

Alors Anne fait appel à Tommy, un nouvel ami rencontré sur un site de vente de matériel militaire serbe : l'épisode se termine sur des images couleur d'hémoglobine dans les couloirs du Hell's Club où résonnent les cris des Vieilles Pouffes alors que le champ visuel d'Anne se limite progressivement à une partie du sol de plus en plus réduite et que sa tête finit par heurter quelque chose de dur.

Fin de la période fauve.

Début de la période blanche. Comme le blanc des murs de la clinique psychiatrique.

A la croisée de nombreux chemins, (polar, psychologie, humour, fantaisie débridée, …), le livre de  se lit comme on boit du petit lait.

Par petites touches successives, il nous dépeint un crime parfait dont le scénario concocté par celle qui en est l'auteur relève d'une stratégie certes un peu mutilatrice mais diablement efficace ! Un truc à ne pas mettre entre toutes les mains dans un environnement où la propagande et le conditionnement tendent à devenir une religion sur laquelle adosser la détresse incommensurable de plus d'un paumé chronique.

Dans la clinique du docteur Kalb, le suivi thérapeutique va bon train mais c'est en dehors du bureau du psychiatre que se dénouent les manches les plus délicates de cette partie d'échec qui se joue avec un Maître de Jeu incontestable aux manettes.

Entre applications des théories découlant de l'étude de la paranoïa et observation des effets traumatisants des pressions psychologiques exercées sur des prisonniers militaires, le scénario suit son petit bonhomme de chemin en se permettant quelques coups de griffes occasionnels sur les poncifs de la société et de son organisation : « (…) personne ne veut entendre parler d'une société de malades mentaux dirigée par d'autres malades mentaux où la réussite est moins affaire de compétence que de degré de paranoïa ».

Au bout d'une somme de petits éléments insignifiants dévoilés par-ci, par-là, finit par se faire jour un Grand Œuvre à la conception sidérante.

L'Homme n'a décidément pas son pareil pour détourner ses découvertes du bon chemin.

Et, du coup, Philippe WILL est un être dangereux dont il ne faut surtout pas se priver du plaisir de lire l'ouvrage.