Seul dans le noir

Un thriller qui glace le sang !

Suivez de près Allie, dont le quotidien est de plus en plus envahi par la paranoïa et un sentiment persistant d'être épiée en permanence. Le malaise s'insinue progressivement en nous, surtout lorsque nous faisons la connaissance de Shark (Matthieu), un adolescent effacé, dont l'obsession pour Allie semble prendre des proportions inquiétantes.

Harcèlement, question des modèles parentaux et de leur impact sur notre vision du couple, perte des illusions de l'enfance lors de la transition vers l'âge adulte... Ce roman vous tiendra en haleine jusqu'à son dénouement !

Une lecture inoubliable et des émotions intenses qui vous hanteront bien après avoir refermé le livre...

Par Quentin de la Librairie Heroes de Saint-Étienne

Depuis Les nuits de Reykjavik, remonte le temps. Le commissaire Erlendur, vieillissant dans Etranges rivages (2013) a tout juste trente ans dans ce nouveau roman. Divorcé et père d'une fillette de cinq ans dont il n'a pas la garde, il est déjà, en 1979, un personnage sombre et solitaire, habité par la disparition de son frère lorsqu'ils étaient enfants et rongé par la culpabilité d'avoir survécu ce jour de tempête effroyable. "Pourquoi Bergur avait-il connu un destin si tragique alors qu'il avait lui-même été épargné ?".

Affecté à la police criminelle sous les ordres de Marion Briem (Le Duel, 2014),  alors jeune inspecteur empathique ("tu es policier, pas pasteur"), il est chargé d'enquêter sur le meurtre d'un Islandais, Kristvin, technicien de maintenance aéronautique à la base américaine de Keflavik. Une enquête délicate sur une zone militaire protégée par l'armée américaine, peu disposée à laisser la police islandaise s'immiscer dans ces baraquements à l'allure d'une petite ville de quelques milliers d'habitants, sans contact ou presque avec la population autochtone. Mais c'est sans compter sur la ténacité de Marion Briem et sur la collaboration inattendue d'un officier de base américain, Caroline. "Si la police islandaise voulait interroger des citoyens américains, elle devait le faire en accord avec les troupes de défense et en présence d'un de leurs représentants."

Un trio efficace et complémentaire, très habile, dont les investigations vont bien au-delà du simple meurtre, soulèvent des interrogations liées aux services secrets américains, s'immiscent  dans un contexte éminemment sensible et stratégique. Passionnant, inquiétant car très réaliste.

En parallèle, Erlendur, s'attache à reprendre ("à titre personnel") une affaire non résolue et vieille de plus de vingt ans, celle de la disparition d'une jeune fille Dagbjört, en 1953, à l'âge de dix-neuf ans.

A travers ces deux histoires  subtilement liées, Indridason maîtrise son récit de bout en bout, avec une fluidité et une clarté étonnantes (d'ailleurs la fidélité du traducteur, Eric Boury n'est sans doute pas étrangère à cette limpidité). Le lecteur suit avec intérêt et exaltation, les deux intrigues, rythmées par les caractères différents des trois personnages, tantôt fougueux et impulsifs, déterminés et tenaces ou calmes et réfléchis, plus pondérés et offrent à la lecture (presque ininterrompue,) un mouvement  très dynamique, une variété de tonalités divertissantes, réellement captivantes.

Ainsi, au-delà de l'enquête policière, dont la résolution s'avère finalement secondaire, classique, presque sans surprises, c'est le roman noir qui prend le dessus et enthousiasme. La complexité des personnages, leurs histoires intimes, leurs blessures profondes séduisent autant que leur perspicacité. Leur envergure, plus humaine qu'héroïque attache ; si proche, intensément réelle.

La grande cohérence d'Erlendur, au fil des romans,  la précision rigoureuse des détails  avec laquelle l'auteur lui construit une existence crédible renforcent sa relation au lecteur, presque vivante désormais et rassurante (on sait qu'il ne va pas mourir trop rapidement).

Enfin l'atmosphère particulière du roman, la volonté de rendre compte avec exactitude de situations vécues et parfois durement éprouvées par la société islandaise, à l'époque de la forte présence des Américains sur son territoire, ajoutent au roman un intérêt historique et social incontestable et dévorant. Et la nature, toujours indomptable et imprévisible, fascine sans lassitude.

Ce livre est simplement une réussite. 

Quand on n'a pas le physique de l'emploi et qu'on se fait embaucher comme gardien de nuit dans un hôtel de luxe parisien installé loin du centre, et qu'on a un prénom compliqué que personne ne retient – Lénaïc semble en effet un peu trop original pour les collègues vigiles – on finit par se sentir très seul dans le paquebot endormi et... on pense à la BD amusante que l'on pourrait dessiner pour raconter tout ça. Voilà, vous savez tout ce qu'il faut savoir sur « R.A.S. » de Lénaïc Vilain, publié par les très jeunes et très dynamiques éditions Poivre et Sel (dans la collection Romarin) : c'est la BD d'un gars qui a été vigile dans un grand hôtel.

Inutile de s'attendre à un tour de force narratif ou à des révélations croustillantes. Tout le monde ne peut pas être de service au Sofitel de New York ou au Carlton de Lille. Comme son titre l'indique,« R.A.S. » est plutôt une tranche de vie, témoignage à hauteur d'homme sur un métier sans grand intérêt, ni vraiment pénible ni terriblement passionnant. Si l'album fonctionne bien, c'est parce que son auteur le raconte sans prétention, mêlant le quotidien le plus banal avec les quelques anecdotes plus relevées qui ont ponctué la carrière du dessinateur dans les coulisses de l'hôtel.

Habile du crayon, Vilain réduit son dessin à l'essentiel : avant tout sa propre silhouette barbue, perdue dans les couloirs, les escaliers et les ascenseurs. Durant la nuit, dans le calme qui enveloppe l'hôtel assoupi, le moindre bruit se transforme en événement : une tasse renversée, une porte ouverte, la fumée d'une cigarette, un cri, voilà qui suffit à ponctuer le silence permanent du bâtiment, hanté par les courants d'air. Lorsque surgit un de ces épisodes, le dessinateur n'hésite pas à tordre son dessin par les agrandissements, les déformations et les répétitions. Il s'agit de rendre passionnants à la fois l'ennui et le silence, ce qui n'est pas une mince affaire. Lénaïc Vilain s'en tire bien et l'on se dit que s'il a réussi a nous faire apprécier un album au si maigre propos, il devrait faire merveille en s'attaquant à un sujet plus costaud ou un récit plus palpitant.

Egobiographie pudique

Drôle, voire émouvant, par petites touches, l'autoportrait de Vilain en gardien de nuit (à y regarder de plus près, l'auteur s'est dessiné dans presque toutes les cases : il n'y en a qu'une quinzaine sur tout l'album dont il est absent) est un récit intimiste, sorte d'égobiographie d'un timide qui se soigne par le dessin. C'est peut-être là le véritable tour de force de ce « R.A.S. » : ne parler que de soi de la première à la dernière planche et n'en rien révéler du tout !

On attend avec impatience de découvrir les prochains titres de ce Lénaïc Vilain et on lui souhaite de changer de boulot alimentaire rapidement. Gardien de nuit, d'accord, mais pas en ronde permanente, ça ne permet pas de dessiner confortablement.

Des poussins. Un poulailler. Une maman poule partie faire le plein de nourriture.

Ca y est c'est la panique! Et si maman ne revenait pas? Vite, organisons nous pour faire face à tous les dangers potentiels et au méchant renard à qui il pourrait prendre l'idée de venir nous croquer!

et allient fantaisie, humour et douceur dans un album coloré et très vivant.

En racontant la peur d'être abandonné de poussins livrés à eux-mêmes dans leur poulailler, les auteurs créent un récit tendre et drôle mis en valeur par des illustrations où collages, dessins et autres techniques se mêlent agréablement et ce, pour le plus grand plaisir des yeux.

Avec sa couverture matelassée et ses illustrations originales et mignonnes à souhait, Tout Seul et l'ami idéal des touts petits qui réclament une histoire avant d'aller au lit. Merci!

Si les œuvres de Fiodor Dostoïevski ont traversé le temps par la force de sa prose, la vie de l’auteur est peu connue.

Chantal Van den Heuvel et Henrik Rehr reviennent sur son existence rythmée par les déchirements, la souffrance et la solitude.

« Le Soleil Noir » évoque dans un dessin détaillé, son passage au bagne, la perte d’enfant et la maladie. Des ruptures qui ont nourri son œuvre irriguée par une critique de la religion et de la société capitaliste.

Les adultes se sont endormis, sans aucun avertissement. Ils sont mystérieusement tombés dans le coma ou entrés en hibernation. Personne ne peut dire s'il s'agit d'une maladie, d'un virus ou si  « Le marchand de sables » existe vraiment. Seuls sur Terre, du jour au lendemain, les adolescents et les enfants se retrouvent livrés à eux-mêmes. Heureusement, certains ont les pieds sur terre. Léo et Marie, deux jeunes de seize ans, vont prendre sous leurs ailes les plus fragiles et construire un abri au sein d'un vieil immeuble.

Léo est un chef qui s'ignore. Droit, honnête, loyal et courageux, parfois malgré lui, il dirige le groupe sans vraiment l'avoir désiré. C'est pourquoi, il doute et a peur de dépasser les limites qu'il s'est fixé pour diriger, mais parfois, le choix n'existe pas. Puis, pour lui, les adultes reviendront. En revanche, Marie ne croît pas que les adultes se réveilleront et préfère agir, quitte à faire des actes répréhensibles. C'est ainsi qu'elle devient le meilleur allié de Léo, pour le motiver et le pousser, à faire des raids par exemple, afin de récupérer de la nourriture dans le centre-ville, là où les autres enfants vivent dans l'anarchie totale, et où une violence incroyable pour survivre est rapidement née.

Un récit à deux voix palpitant. est un roman unique à l'écriture efficace. Dans la lignée du célèbre Sa majesté des mouches, où les enfants, sur une île, ont le pouvoir et transforment le monde en cauchemar, ce récit sait se différencier et actualise cette thématique des enfants livrés à eux-mêmes. L'identification aux héros peut être forte car les personnages sont bien construits et que leurs émotions sont réalistes, permettant au lecteur s'imaginer ses réactions possibles si cela devait avoir réellement lieu.

Le lecteur peut alors facilement ressentir les nombreuses péripéties du roman de Paul Béorn et ne pas s'ennuyer durant la lecture. Réserver ce roman aux plus grands serait également une erreur, il est semble montrer que la violence est une question de réflexion, bien souvent de choix et que les conséquences seront toujours tragiques, que les raisons semblent justes ou non. Si le lecteur apprécie cette lecture, il peut, si ce n'est pas déjà fait, se tourner vers la série U4 (Nathan jeunesse).

Il est parfois des lectures qui vous indisposent, dont vous sentez qu'elles contiennent en elles l'essentiel qui devrait pouvoir vous permettre d'écrire que c'est un beau texte, une histoire forte mais qui pourtant, au final, ne vous procurent pas le bonheur espéré, laissent votre attention dériver puis s'échapper.

Le deuxième roman de est de ce type, brillant assurément par sa qualité d'écriture, intelligent dans la réflexion très intime qu'il  pose sur l'individu et les relations humaines, à travers, notamment, le lien d'amitié que partage les deux protagonistes de son roman, Charles et Kérim. Mais distant, cruellement distant pour retenir le lecteur sans interruption ; exigeant également et, de ce fait,  nécessitant alors un effort assez suivi d'implication parfois difficile à tenir pendant ces quelques deux-cents pages.

Après sept ans d'absence, Charles, engagé dans l'armée revient à C., la ville de son enfance, sur une impulsion, pour retrouver Kérim, atteint d'un cancer et hospitalisé en chambre stérile. Au chevet de son ami d'enfance, qu'il n'a pas revu depuis son départ, Charles convoque son passé ("sombre dans le marais de [sa] propre mémoire)" et ses regrets, se confronte à lui-même, à cette relation intense avec Kérim, à sa propre existence qu'il a cherché à fuir, à nier même en rejoignant l'armée, une autre camaraderie. "Je n'étais plus rien, ne prétendais plus à rien. Je ne voulais plus être personne à l'avenir, ou alors une arme simplement, un bâton à choisir […]" Un départ qu'il qualifie de délivrance en même temps que de déchirement, à l'image de la relation complexe qu'il avait tissée avec Kérim, sorte de mentor charismatique, "un homme d'une intelligence exceptionnelle […] son insatiable curiosité et sa culture vaste et diverse", capable de le comprendre mieux qu'il ne se comprenait lui-même.

Page après page, le narrateur analyse sa difficulté de vivre et ce sentiment particulier, si mystérieux et fragile qu'est l'amitié, tellement nécessaire et précieux à l'adolescence et capable, pourtant, de disparaître sans raison précise ni réelle dispute.

De longues phrases parfois impénétrables, (même lues deux fois), intensément lyriques, agitent la conscience de Charles et progressent sans possibilité de les arrêter. Vastes monologues au cœur desquels le lecteur cherche en vain des pauses respiratoires et s'épuise alors,  complètement déstabilisé, décontenancé par cette impression de confusion, comme s'il n'était pas invité, de toute façon, à pénétrer dans ces pensées, "cette cave étroite, ce tunnel noir".

Et en même temps, comme des trouées de soleil à travers le brouillard, ça et là, au détour d'un mot, de descriptions de scènes d'hôpital réalistes, presque bouleversantes, de la caserne et des missions militaires dans le désert ou de celles d'un ermitage, presque irréelles, le lecteur se relève, accueille ces moments avec apaisement, rejoint les personnages, même les plus secondaires, intègre le récit.

Discrètement. Presque honteux d'ailleurs de n'avoir pas su, pas pu, mieux entrevoir le cheminement du narrateur et la beauté,  la puissance de cette relation humaine si complémentaire, initiatique. "Entre nous, il en avait toujours été ainsi, aucune égalité n'était possible, aucune plénitude, tandis que je voulais en tout point être comme lui, être Kérim, je voulais prendre sa place, lui au contraire, avait besoin de moi, Kérim me réclamait toujours, et non l'inverse…Moi j'étais celui qui permettait à Kérim d'être meilleur, entre tous, j'étais celui qui lui manquait et non l'inverse…"

 La prochaine fois, peut-être ?

C'est l'histoire du Chevalier Noir, un chevalier du Moyen Âge qui coule une existence paisible dans sa modeste chaumière. Quand un matin, les messagers du roi viennent frapper à sa porte pour lui ordonner de partir combattre les Infidèles.

En route, le Chevalier croise un vol de canards sauvages. Il ne peut supporter leurs cris perçants et les abat tous à coups de flèches. Un peu plus loin, il est attaqué par des brigands : il les massacre de son épée. Un moustique est ensuite écrabouillé par sa tapette, les Infidèles décimés, des bandits embrochés, des arbres abattus… Las d'écouter une histoire aussi violente, papa lapin interrompt son fils et lui demande si c'est encore long et, surtout, quelle est la morale d'un tel récit. Ben oui, une histoire, ça finit toujours par une morale…

Avec , les petits découvrent qu'une histoire n'est jamais anodine ; elle apporte toujours un enseignement. Mais surtout ils s'amusent car, après trente pages à se demander – comme le papa de Titi – comment va finir cette histoire ultra violente, ils vont bien rire à la lecture des deux dernières pages et de leur morale à la Jean de la Fontaine… ou presque.

Après Crocolion et Cékicékapété ?, Antonin Louchard nous fait suivre une nouvelle aventure de Titi. Il embarque cette fois son petit héros en pleine épopée médiévale sombre et sanglante, avec un seul but : nous surprendre et nous amuser.

«Je ne suis pas l'auteur du . J'en ai découvert le manuscrit, soigneusement dissimulé au creux dune jambe de bois. Ce récit extraordinaire y dormait depuis plus d'un siècle, attendant de révéler tous ses mystères.»

C'est par ces mots que nous accueille F.E. Higgins, l'auteur du Livre Noir des Secrets

Dans l'Angleterre victorienne, Ludlow Finch est un jeune pickpocket de la City, quartier mal famé de Londres. Il échappe de peu à un destin funeste le jour où ses parents décident de lui arracher et de vendre ses dents. Le garçon réussit à s'enfuir, à l'arrière d'une calèche. Celle-ci le mène à un petit village, Pagus Parvus. Perché au sommet d'une colline, il y fait toujours froid et les nuages ne se déchirent jamais.
Transi de faim et de froid, il rencontre alors un homme étrange au regard pénétrant. Joe Zabbidou le fait entrer chez lui et le nourrit. Il semble à Ludlow que l'homme le perce à jour et devine qu'il est quelque peu malhonnête.
« Je suis Zoe Zabbidou, prêteur sur gage et gardien du Livre des Secrets, veux-tu travailler pour moi ? » C'est le début d'une nouvelle vie pour Ludlow. Un toit et de la nourriture tous les jours, plus obligé de voler pour survivre.
M. Zabbidou est un préteur sur gage différent de ceux que Luldow connaissait. Il accepte tout objet et paye toujours un prix supérieur aux villageois. Car les pagus-parvusiens mènent une vie bien difficile. Ils sont tous victime d'un seul et même homme : Jérémiah Ratchett. L'homme, un riche bourgeois, possède presque tout le village et exige un loyer démesuré pour tenir sous sa coupe les habitants.
Mais le principal travail de Joe Zabbidou a lieu la nuit. Plus que des objets, c'est leurs secrets qu'il achète aux villageois. Ludlow voit défiler presque tout le village, qui confie ses secrets à l'homme étrange.
Le travail du garçon est d'écrire ces secrets dans un livre noir, le Livre noir des secrets...

Des personnages attachants, à mi-chemin entre Dickens et Tim Burton, une histoire de confessions, et un méchant à bouter hors du livre, que demander de mieux ? Passionnant et très bien écrit, Le Livre noir des Secrets est à lire absolument !

Jill est une jeune fille aveugle. Et ceci est très loin de la définir. Elle refuse que son handicap fasse d'elle une victime vulnérable et limitée. Elle cherche à se dépasser, vaincre ses incapacités et aspire à une réelle indépendance. Elle vit dans un institut spécialisé, parmi d'autres adolescents atteints de cécité. Une nuit, elle s'impose une petite virée en solitaire au parc, mais sa petite escapade rebelle va virer au cauchemar. Elle assiste, impuissante, à un règlement de compte d'une rare violence. La victime disparait et personne ne prend l'histoire de Jill au sérieux. Une adolescente perturbée et handicapée n'est pas un témoin crédible. Traumatisée, notre héroïne sombre progressivement dans une sorte de somnolence glauque et se met à rêver. Pour la première fois depuis si longtemps, des images lui apparaissent dans ses songes...

Avec , Jo Witek nous embarque dans une sorte de thriller plutôt original. Ce livre, même s'il manque quelque peu de crédit tant certains passages sont invraisemblables, a le mérite de nous plonger dans l'univers si particulier des malvoyants. Les descriptions précises et la justesse des ressentis permettent une immersion parfois asphyxiante dans la tête du personnage central. Au-delà de la différence du lecteur et du héros, c'est surtout leurs similarités qui sont habilement  mises à l'index: le sentiment de révolte, la soif de liberté, l'envie de séduire et de se plaire, l'importance du regard de l'autre sur soi, tout y est. N'hésitez pas, vous pouvez choisir cette lecture, les yeux fermés.

Seul un monstre est un roman Young Adult d’urban fantasy captivant au rythme haletant qui laisse bien évidemment sur sa faim et qui retourne le cerveau.

On y découvre tout les ingrédients qui font de de ce premier tome un coup de cœur : un système de magie unique en son genre, des personnages attachants et moralement ambigus, des thèmes classiques abordés avec un regard neuf, des plots twist en pagaille, le tout prenant place dans un Londres contemporain. Et pour ne rien gâcher, la couverture est, comme souvent chez Lumen, splendide.

Un début plein de promesses pour cette trilogie aussi addictive que cruelle qui mêle romance et intrigue avec brio…

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Ce nouveau livre de , auteure jeunesse reconnue, Chevalier des Arts et des Lettres en 2005, destiné à un jeune public à partir de trois ans et illustré avec une grande tendresse et de douces couleurs par , diplômée de l'Ecole Nationale supérieure des Arts Décoratifs de Paris, s'intéresse aux lettres et à leur pouvoir merveilleux de s'assembler pour former des mots et permettre la lecture et l'écriture.

Pour son anniversaire, Oscar a reçu de nombreux cadeaux qu'il est impatient d'utiliser. Un ballon, une trottinette, des petites voitures, un livre mais, surtout, il découvre, dans un petit paquet, un ensemble de vingt-six lettres colorées et aimantées dont il ne sait pas exactement à quoi elles vont servir. C'est étrange, il les connaît toutes mais elles ne lui permettent pas de lire un livre tout seul.

Oscar a compris que ces lettres contiennent un grand secret qu'il ne peut encore résoudre. Seulement, il sait, qu'en prenant soin de ces petites lettres, en les conservant comme un trésor, elles sauront, un jour, capables de lui dévoiler ce secret. Aussi avec attention, il les cache dans son armoire, sous ses vêtements et vérifie souvent qu'elles n'ont pas bougé, que personne ne s'en est emparé. Et il attend, patiemment, le jour où elles de dévoileront.

Impatient, Oscar profite de son ballon et de sa trottinette mais n'oublie pas son trésor et questionne sa maman jusqu'au jour de la rentrée où il a compris, qu'à l'école enfin, le secret des lettres sera dévoilé.

Un petit garçon aux boucles marron attachant et sympathique, rassurant avec ses grands yeux curieux et malins, très complices vers lequel le jeune lecteur se sent immédiatement attiré. Il a envie de l'accompagner, de percer son tour,  le secret des lettres et grâce à elles, l'inquiétude de l'école se fait alors discrète, remplacée par l'envie et l'impatience d'accéder enfin à  la connaissance de la lecture et de l'écriture pour s'affranchir un peu de ses parents et grandir.

Des phrases courtes, des situations familières et empreintes de poésie qui permettent à l'enfant de s'immerger avec naturel dans l'histoire, de repérer les lettres qui forment les mots et créent l'histoire, qu'il a maintenant hâte de lire tout seul.