Passage éclair

Le ton monte, les protestations grondent et soudain une voix s'élève dans la foule assemblée dans l'école, Zélie s'indigne et s'oppose à l'odieux propriétaire Juste Perrin en faveur de l'instruction pour les filles de paysans. Quel manque de bienséance pour une jeune fille de sa condition ! Dieu sait qu'elle en manque, la pauvre Zélie, ou plutôt « Marie-Azélie », pour sa propre sécurité. Prisonnière du passé de sa petite commune de Basmont-en-Argonne suite à un incroyable pari avec son oncle lunatique, du moins le pense-t-elle, Zélie se retrouve propulsée seule, à la faveur d'une lune étrange, au XVIIIe siècle à l'époque de la Révolution.

Certaines des demandes vitales pour la commune seront rassemblées avec celles d'autres fiefs à l'attention du Roi XVII. L'heure est grave ! Réfugiée sous le toit de l'austère Père Joseph, Zélie ne pourra pas s'empêcher d'écouter son cœur afin de changer les événements du temps lorsque cela se présente. Mais sa lune est de retour ! Verra-t-elle l'avènement de la révolte qui changea un pan de l'histoire de la France et pourra-t-elle se refuser au beau Léandre, des siècles plus âgés que la mignonne ?

Une série de extrêmement prometteuse. L'intrigue est posée sur le premier volume et se déroule en plusieurs parties comme un feuilleton, nous laissant suspendus à l'issu des tomes. L'auteure, férue d'Histoire, a réussi à écrire une histoire dans laquelle nous nous immergeons rapidement et qui permettra aux jeunes lecteurs de vivre un pan mémorable de l'histoire de façon très accessible et agréable. Grâce au personnage de Zélie, ils pourront constater l'écart entre les mentalités de deux époques autour de la société, de la jeunesse et des avancées scientifiques.

L'épisode de la petite Fanchon aux portes de la mort à cause d'une gastro-entérite est un exemple simple, édifiant et terrifiant.  Le passage des Lumières est un titre riche à double sens pour sa nuance Science-Fiction et son avènement loin de l'obscurantisme par la connaissance. Une révolution sociale que les lecteurs suivront donc dans un souffle romanesque et romantique et qui les séduira sur cinq tomes, pour l'instant...

« Je suis une force du Passé. Tout mon amour va à la tradition. Je viens des ruines, des églises, des retables d'autel, des villages oubliés des Apennins et des Préalpes où mes frères ont vécu. » Pier Paolo Pasolini

Pier Paolo Pasolini, c'est beaucoup de choses, parfois en même temps : poète, essayiste engagé (et non un intellectuel, dieu merci), romancier, journaliste, dramaturge, acteur, scénariste, et même grand cinéaste. C'est ce dernier office qui intéresse en particulier l'exposition du Nouveau Musée nationale de Monaco, Pasolini en clair-obscur (29 mars - 29 septembre).

Bien qu'il aimait à s'identifier en premier lieu comme « écrivain », c'est par ses films qu'il a captivé le grand public, et finalement les autres aussi. Le cinéma a porté ses idées politiques et ses intuitions spirituelles, jusqu'à devenir le cœur de son œuvre esthétique. Le beau livre qui accompagne l'exposition, publié chez Flammarion, se penche spécifiquement sur l'influence de l'art classique, mais aussi de ses contemporains, sur le visage de ses films.

Quels peintres ont inspiré le maître italien, de Caravage à Francis Bacon en passant par Pontormo, Pieter Claesz, Giorgio Morandi, Fernand Léger... Comment il a inspiré ses suivants aussi, ses années d'apprentissage à l'ombre du père, les débuts romains, le sacré dans son oeuvre, Accattone, Théorème, Salò... La postérité enfin, et la mort sordide.

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Visionnaires et provocateurs, à l'opposé de l'arrogance, ses films sont des fresques qui racontent les fractures sociales, culturelles et sexuelles de l'Italie d'après-guerre. Cinéaste qui plonge la dague dans la plaie, Pasolini sait que le diable est le jumeau de dieu. Il mêle le sacré et le profane, le mythologique et le moderne, pour peindre des tableaux vivants de la condition humaine. Un de ces artistes-médecins.

Ce beau livre met en exergue toutes les facettes de cet homme perdu qui a décidé d'avancer, avec une riche iconographie et des textes savants.

Sa nostalgie pour l'Italie préindustrielle ne coupe pas Pasolini du présent. Ainsi porte-t-il sur l'avènement de la société consumériste un regard d'une lucidité douloureuse. Elle lui inspire son ultime film, le plus politique, Salò ou les 120 Journées de Sodome.

Par sa radicalité, Salò déborde le champ du cinéma et empiète sur celui de l'art contemporain. Plus qu'un cinéaste, Pasolini a été un expérimentateur, un créateur de formes nouvelles - c'est sans doute ce qui explique la multiplication des hommages que les artistes lui ont rendus et lui rendent encore.

- Le commissaire de l'exposition, Guillaume de Sardes

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A l’occasion de l’anniversaire de sa disparition, les éditions Grasset et les fils de l’auteur font paraître un recueil de 17 nouvelles, dont 10 inédites, du grand écrivain vaudois.

Et l’on y retrouve en filigrane ce qui a traversé son œuvre depuis L’Ogre, Prix Goncourt en 73, jusqu’au Dernier crâne de Monsieur Sade : l’érotisme transgressif, la fascination pour les marges, les êtres cabossés, maltraités, délétères face à une bien-pensance toute helvétique avec laquelle nous lecteurs, nous pourrions nous associer, si n’était son formidable talent.

Il était du côté du désordre du monde, celui des réprouvés, des fous, des handicapés, des exclus, des illisibles. Une littérature de l’équilibre instable entre la pureté d’une aspiration spirituelle et une réalité emplie d’ombres et de non-dits.

Qu’il est bon de cheminer dans les pensées de Christian Rosset. 

Avec Pluie d’eclairs sur la réserve, sous-titré « frottages », l’essayiste revient avec une série de textes pour la plupart déjà publiés sur internet, mais ici remaniés, réécrits, introduits, conclus et conduits par de nouveaux qui donnent à ce recueil une réelle cohérence.

On retrouve avec plaisir la plume de l’auteur qui développe comme personne de douces réflexions pour le moins stimulantes sur des bandes dessinées faisant l’actualité de ces dernières années, convoquant tour à tour des souvenirs d’enfance, des références pointues extérieures au neuvième art (souvent empruntées au champ de la musique ou de l’histoire de l’art) et des sensations propres aux lectures proposées.

Chacun de ses textes donne l’impression d’arpenter un itinéraire conceptuel parsemé d’embranchements inattendus, mais exaltants qui s’ancrent cependant parfaitement dans le territoire de l’album étudié. Des errements, certes, mais jamais d’égarements, ou jamais tout à fait.

Christian Rosset dresse ainsi un panorama subjectif et terriblement pertinent des œuvres importantes de ces dernières années, des expérimentations de Marc-Antoine Mathieu aux rééditions de Kazy Kat chez Les rêveurs en passant par les envolées graphiques de Philippe Dupuy ou de Lucas Méthé.

L’écriture de Christian Rosset joue comme une friandise, incarnée (pour ne pas dire hantée, comme le dirait l’auteur) ponctuée de formules passionnées, à l’image de son auteur, féru, attentif et délicat.

Pluie d’eclairs sur la réserve est une nouvelle démonstration de tendresse envers la bande dessinée, qui entre particulièrement bien en écho avec un des fameux éditos de Wolinski, en forme d’hommage par anticipation : « Charlie aime les gens qui ne s’intéressent pas qu’à la bande dessinées. »

Qu'est-ce qui se passe quand on aime quelqu'un et qu'on épouse quelqu'un d'autre ? On fait des enfants et on ne finit jamais de vouloir en découdre avec la force du destin.

Surtout quand le décor prend les contours d'un village transylvain du début du XXème siècle, où ni le poids de la tradition, ni les secousses de la grande Histoire, ne suffisent pour empêcher les âmes de se déchirer.   

Poète et historien de la philosophie à l'Université de Cluj (au coeur de la Roumanie), télescope dans son premier roman Notre maison, dans la plaine de l'Armageddon les thèmes du destin et du couple sur lequel pèse un péché mortel, celui d'avoir maudit son partenaire, à force de l'avoir mal aimé.

Auteur, entre autres, du recueil Poèmes sans vergognes (traduit en français, Le temps qu'il fait) et du volume d'essais La maladie des philosophes.Cioran, Marta Petreu se livre dans un premier roman à trame autobiographique d'une exceptionnelle densité métaphysique.

Maria et Augustin, les parents de la narratrice, se déchirent sourdement, tressant ainsi la corde torsadée d'un destin commun implacable, « comme les lanières d'un fouet, faisceau de remords et de dépit intimement liés. »

"Ils ne se parlaient pas, ne prenaient pas les repas ensemble, mais partageaient le même lit.

  C'était effrayant.

  C'était grotesque.

  C'était humiliant.

C'était la guerre du grand jour d'avant l'anéantissement du monde (…) Qui passait au milieu de notre propre maison."

La romancière sculpte un personnage d'une intensité psychologique époustouflante, la figure magnétique et écrasante de la mère. Maria (Mica) est une belle paysanne dont l'âme pétrifie au fur et à mesure que les années enterrent son amour pour un autre. Une épouse âpre et une mère terrible, qui donne vie mais aussi enlève des vies par son verbe maudissant.

L'écriture de Marta Petreu procède par une sorte d'amniocentèse littéraire envoûtante. Le roman s'ouvre avec la scène de l'enterrement de la mère et personnages, gestes et paysages  ne sont pas sans rappeler le néoréalisme du cinéma italien. Perdue au milieu du clan réuni, structuré par la prononciation des formules rituelles, la narratrice cherche à comprendre, enfin, sa mère, et se cherche : « Je suis devenue une étrangère. Je compte les gens présents dans la cour, je m'embrouille quand j'arrive autour de cent vingt, il en reste encore, à mon enterrement il n'y en aura que cinq ou six. Mica était quelqu'un. »

La petite fille qui les jours de pluie se disputait avec sa fratrie la seule paire de chaussures disponible, quelques pointures plus grande, est devenue professeur d'université. L'enfance remémorée plonge le lecteur dans de véritables tableaux de Bruegel, attachants par la profusion des détails innocents et ensoleillés.

En apnée devant Mica – la mère à caractère rocailleux, aux aguets devant Ticou  – le père qui tente jusqu'au bout de dompter sa femme et de convertir sa famille à sa secte millénaire,  la fille se forge son propre bouclier, psychologique, poétique :

« être consciente de ma capacité de résilience. Beau geste que le sien, il m'a fourni un bouclier et m'a fait comprendre que je l'avais sous la peau depuis mon enfance. En réalité, après avoir mené la guerre de l'Armageddon avec Ticou, j'ai pu surmonter presque tout, en générant seule, à partir de ma propre limite, la colère blanche, la force incandescente pour ressortir à la bonne lumière. »

Comme un antidote, la plume de Marta Petreu sait distiller  ici et là  des  gouttes d'encre lumineuse. Des profondeurs troubles, où la famille a appris à s'étouffer et à respirer  ensemble, montent à la surface la poésie d'une vie contemplative, les étendues d'une âme flaubertienne dans la description de ses mélancolies: 

« Jamais et nulle part ailleurs, ma tristesse n'a été aussi profonde que pendant ces automnes d'or et de brouillard… J'étais soûle de solitude pendant ces longs après-midi. Je regardais autour de moi et j'apprenais la désolation. L'ennui terrible étalé sur la Plaine Transylvaine, terreuse, avec  la mort comme compagne. »

Les maux laissent peut-être des cicatrices mais, si rédemption il y a, elle tient dans les mots. La traductrice Florica Couriol a su fondre les nombreux écueils de la traduction (le dialecte transylvain, les mots du « maudire » !) dans un français musical et fluide qui suit les vallons et les collines d'une sonatine de Schubert.

Dépaysez-vous: rural et métaphysique, le roman de Marta Petreu a la force tellurique d'une plaine roumaine ravinée par la boue et le péché, et la transparence mystique d'un ciel qui ne pardonne pas les désamours. Un paysage de vie et de mort sur plusieurs générations, le Destin en point de fuite.