Le sens de la mesure

Après avoir mis fin à une longue saga de romans avec le dernier volet de la trilogie des dieux, Bernard Werber revient avec cette fois-ci un recueil de nouvelles. C'est certainement pour l'auteur et pour ses lecteurs une façon de respirer un coup avant de se lancer dans un autre projet d'envergure. Un peu à la manière de ses romans, l'écrivain propose une pause récréative dans son oeuvre. Il affirme d'ailleurs dans l'avant-propos : « La nouvelle me semble la base même de l'artisanat d'auteur. C'est là qu'on peut tester des formes, des mécanismes, des points de vue, des procédés de narration différents. »

Ainsi nous voilà face à un recueil de 17 nouvelles classées en deux catégories « les futurs possibles » et « les passés probables ». Les nouvelles classées dans « les futurs possibles » sont généralement des nouvelles d'anticipations laissant une grande place à l'imaginaire. Celles classées dans « les passés probables » sont plus ancrées dans le réel avec quelques notes de cynisme.

Certains thèmes chers à Werber sont présents dans ce recueil. Ainsi on retrouvera la société des fourmis, l'humanité qui se détruit puis tente de se reconstruire, les vies antérieures, ou encore l'homme incompris par ses contemporains. Les métiers des personnages ont aussi une grande importance. C'est comme si on faisait une petite plongée dans des univers différents largement influencés par la profession des personnages. C'est même une sorte de fil conducteur dans le recueil. On découvre en partie le monde des détectives privés, des journalistes de campagne, des humoristes, des gardes du corps et on en passe.

Ce livre est dans une grande mesure distrayant, on y trouve de bonnes idées et des pistes de réflexions intéressantes. Malheureusement Werber utilise toujours les mêmes recettes et s'il révélait dans 'Le mystère des dieux' que tout est régi par le tour de main, il faut bien avouer et à regret que là, la mayonnaise n'a pas pris.

Certaines formules déjà trop utilisées dans les autres livres de l'auteur réapparaissent. Ce qui pouvait lui être pardonné tant qu'elles étaient employées dans un cycle dont les codes et les bases étaient posés depuis plusieurs romans. Là ça devient un peu trop redondant et on finit par avoir l'impression de suivre un cours magistral. Pire même parfois Werber nous pose les résultats de ses réflexions comme ça à l'état brut avec des petits un, petits deux et petits trois. Le lecteur n'est-il pas capable de comprendre tout seul sans explications...? Bien loin de soutenir l'histoire cette intervention casse le lecteur dans son élan, détruisant pour un temps l'univers qu'il s'était construit. Pour se remettre dans l'histoire, il est un obligé de prendre sur lui et de faire un grand effort. C'est le cas notamment pour la nouvelle 'La stratégie de l'épouvantail'. Et c'est vraiment dommage car la nouvelle en elle-même est assez savoureuse et sans prétention.

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Enfin dernier point négatif, qui lui aussi était présent dans 'Le mystère des dieux', l'autopromotion. Bon dans 'Le mystère des dieux' on voulait bien fermer les yeux étant donné qu'il s'agissait de la fin d'un grand cycle et que l'on se trouvait en quelque sorte face à une synthèse de tout ce qui avait été créé par l'auteur. Ce n'était même pas foncièrement une mauvaise idée. Malheureusement dans ce recueil ça tombe un peu comme un cheveu sur la soupe. D'autant plus que c'est fait dans une nouvelle d'anticipation qui se penche sur les évolutions possibles des grandes marques, ces entreprises géantes auxquelles rien ne résiste. Se faire de la publicité dans un texte comme ça c'est un peu décalé, non...

Bref, dans ce recueil on trouve quand même quelques perles, et généralement les idées et les histoires sont intéressantes. Hélas, les interventions didactiques et promotionnelles gâchent tout. De plus les recettes de l'auteur commencent à être usées et le risque de lasser les lecteurs est de plus en plus grand. C'est dommage parce que Bernard Werber a le talent de savoir créer des univers cohérents avec des histoires passionnantes. On espère vraiment qu'il saura se renouveler dans son prochain livre.

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Sorti de l'ombre par , autre écrivain américain, le roman posthume de , (Sale temps pour les braves, 2012 et Deux comédiens, 2014) respire l'Amérique des Fifties, celle de l'ouest, de la jeunesse et de l'anticonformisme, de la beat-génération, celle des rêves  de vies d'écriture, des grandes productions hollywoodiennes et offre au lecteur un moment de divertissement et d'évasion profond.

Créateur de nostalgie, sensible et attachant, d'une atmosphère chaleureuse irrésistible, le livre, pourtant dense, échappe à tout ennui passager. Ardent et puissant, il raconte une époque aujourd'hui révolue (à regrets surannée), celle d'une jeunesse passionnée de littérature,  qui se rêve écrivain et entraîne le lecteur sur ses pas. Avec beaucoup de proximité, de l'enthousiasme et un vif désir, la lecture se déploie, affective et captivante. Quel bonheur !

"Etre écrivain ne coûtait presque rien : machine à écrire, une jolie petite Smith Corona portable, vingt-cinq dollars ; du papier, un dollar la rame ; plus le carbone et l'encre pour les copies ; des enveloppes en papier kraft et des timbres ; c'était à peu près tout."

Une narration très structurée, une écriture rigoureuse et précise mais simple, racontent des destinées effrénées, excessives, hors-cadres, toutes conditionnées par le désir d'écrire et le rêve de devenir écrivain.

Un style presque débonnaire, une tonalité tranquille et légère, sans outre-mesure, mais capables de décrire avec  la même habileté, la même force, le même réalisme et beaucoup de grâce, les différents personnages ; de rendre compte avec soin des humeurs et des atmosphères singulières, si propres à chacun et ainsi apporter à la lecture un effet de mouvement agréable.

Tour à tour, avec une fluidité étonnante, les destinées des personnages, intimement liées se délient et s'individualisent mais sans jamais se séparer vraiment. Indivisibles. Car c'est aussi l'amitié qui parcourt ce livre.

Charlie Monel, vétéran de la guerre de Corée, Jaime Froward, jeune étudiante talentueuse, Kenny Gross, chasseur de livres rares, Dick Dubonet, une nouvelle publiée dans Play Boy, et Stan Winger, cambrioleur, tous rêvent de devenir de vrais écrivains et de raconter, à travers la littérature, les expériences de leur vie. Et tous,  passent à l'acte. Entièrement, intimement, douloureusement.

"Ces poètes étaient brillants, très courageux et buvaient comme des trous".

Différemment, empreints de doutes, pétris d'ambition ou d'humilité, facilement ou avec difficultés, de San Francisco à Portland, de bar de poètes en bar de poètes, entre désillusion et succès, alcool et drogue, ils apprennent à devenir ce qu'ils ont toujours rêvé d'être ; connaissent, la fortune et l'amour, les blessures, les ruptures et la jalousie, la prison, pénètrent même les coulisses de Hollywood ("qui n'avait rien à voir avec le fait de bien écrire. Au contraire.") ; ne renoncent jamais.  Marginaux lumineux.

Des idéalistes attachants et émouvants, magnifiques, impossibles à lâcher sans éprouver une petite pointe incisive près du cœur et quelques secousses à travers le corps. Comme une émotion brute.

Foncez ! Ce livre fait tellement de bien !

est un ogre. L'ogre préféré des mamans, des enfants et de tous ceux qui n'aiment pas les vilains bruits. Le mangeur de sons se nourrit des fausses notes de musiques, des hurlements des colères des enfants, des cris des parents. Il est très gourmand, il mange tout le temps. Il avale tous les sons qui sont à sa portée: le vacarme des voitures, les sirènes des pompiers…l'ogre grossit, grossit, son ventre devient énorme. Il tombe malade. Les enfants décident de lui venir en aide. Il faut sauver l'ogre! Pour lui éviter de grignoter les sons, ils décident de réduire les nuisances sonores. Le tri commence, ils éliminent les voitures, adieu tractopelle, motos-crottes, taxis, 4X4 et vieilles pétoires. Depuis, quel calme, les habitants redécouvrent les sons disparus sous le bruit de la ville. Le chant des oiseaux, le sifflement du vent, le chant de la concierge. Beaucoup de sons oubliés que l'ogre peut picorer avec modération.

L'album de Christos Ortiz & Lauranne Quentric, commence avec grand fracas, tonitruant et tout en bazar. Les illustrations sont recouvertes d'onomatopées, les mots qui relatent un son ou le suggère sont écrits en gras ou leur typologie est accentuée. Quand le calme revient, les illustrations sont moins chargées, les couleurs sont plus douces, les mots plus légers… Chut!! Ecoutez, ça s'entend.

Ce nouveau roman (paru en 2008 en Espagne) est carrément glaçant et dérangeant, anxiogène de bout en bout. Accompagné d'une écriture mesurée, sans emphases, d'une tonalité neutre et distante en apparence,  porté par un rythme mécanique presque terne, le récit oppresse, indispose, se fait rude, enferme le lecteur de manière progressive mais puissante dans un étau d'où il ne pourra s'échapper, contraint à la fois par une sorte de suspense haletant et par les réflexions obsessionnelles et étouffantes du personnage principal sur la peur et ses ravages. « Ce qui est peut- être le pire, sa peur est consciente, c'est celle de quelqu'un qui est capable de penser sa propre peur, de l'analyser et même de l'interroger, et qui pourtant craint. »

Quelque part dans une ville espagnole, un couple s'inquiète de la disparition renouvelée de sommes d'argent et objets de valeur au sein même de l'appartement. Les soupçons se portent vite sur la femme de ménage immigrée mais son renvoi ne met pas fin aux vols. En fait, leur fils, Pablo, jeune collégien est victime de racket et de sévices opérés par d'autres adolescents. Sara, la mère, réagit vivement, interpelle le directeur de l'établissement, réfléchit à le changer d'école, veut déposer plainte auprès de la police. Carlos, le père, plus mesuré et sceptique quant à l'efficacité des institutions, décide de faire face à la violence et d'assumer lui-même la protection de son fils.  Le processus de destruction se met alors en place, l'équilibre familial se rompt. Bientôt lui-même victime d'une peur invalidante et destructrice, il se réfugie avec son fils dans une lâcheté et une soumission devant l'agresseur, Javier.

A travers la description des événements qui se succèdent, la peur et l'angoisse s'immiscent partout,  dans les personnages, dans l'appartement, à l'école, dans les rues du quartier, au centre commercial de la ville sans qu'aucune forme d'autorité, de politique sécuritaire ne puissent empêcher son invasion au cœur de la population (ici les classes moyennes). « Le besoin de protection ne cesse jamais de croître et les réponses apportées à la peur ont pour effet de générer  encore plus de peur, les mesures prises contre l'insécurité produisent plus de sentiment d'insécurité ».

Et Carlos, l'analyse en détail, avec une maîtrise remarquable, s'interroge sans cesse sur son fondement, ses multiples visages (de l'agresseur au pauvre, du Magrébin au Noir africain, au Roumain et Albanais jusqu' au policier et vigile…), ses différents lieux et représentations, amplifie le sentiment d'insécurité et de vulnérabilité, crée la violence, indispose le lecteur, comme dans l'impossibilité de réagir et de s'opposer à ce sentiment d'effroi qui l'enveloppe de plus en plus, le rend nerveux.

Le voilà pris dans un engrenage irréversible, entraîné par la folie du père. « Etre parent est une autre source d'effroi. »  Une sorte d'huis-clos vite irrespirable, tant la peur est partout, dans le mot, le geste quotidien, dans le jour, la nuit, dedans, dehors. Sans répit, insidieuse, douloureuse et violente, elle agresse, se renouvelle sans faiblir. Epuise.

La peur a cessé d'être une alerte, ne protège plus. Elle a pris le dessus. Le lecteur peine à poursuivre dans cette ambiance presque diabolique et hystérique.

L'histoire est terrible, toute inscrite dans ce « La » du titre. Elle raconte l'existence d'une sœur, celle de l'auteur, lointaine et secrète, absente de la famille le plus souvent.  Tenue à distance. Rarement évoquée, Françoise ne vit que par le silence qui l'entoure jusqu'à ce que ce dernier ne devienne insoutenable, prenne corps dans le récit de , son frère. "Au vrai, elle est pour moi un vacarme assourdissant, en témoignent les innombrables otites dont enfant mes oreilles ont été affectées." Et atteigne le lecteur en plein cœur.

Née en 1938, Françoise est la sœur aînée, mise à l'écart depuis la naissance de l'auteur. "Elle est partie, explique ma mère, à cause de la menace de mort qu'elle représentait pour le bébé à naître. Je suis ce bébé." Victime d'une encéphalite convulsivante à  dix mois, elle cesse d'être une enfant ordinaire. Son comportement agressif l'isole des autres et épuise ses parents. Internée en clinique puis au couvent ("Ma mère a toujours oscillé entre deux secours"), Françoise, malgré les traitements, demeure agitée. Une lobotomie pratiquée à l'adolescence, le 21 juin 1952, six mois avant la commercialisation des premiers neuroleptiques, la condamne et l'exclut totalement de la vie familiale, jusqu'à sa mort en 2014.

"Ni morte, ni vivante, ni vraiment absente ni tout à fait présente […] Elle envahit les pensées de chacun, elle est partout, elle obsède à chaque instant."

A l'aide des carnets rédigés par sa mère, l'auteur, dans un style épuré, reconstruit la vie de sa sœur, évoque la chambre "d'une disparue, d'une revenante", comble l'absence de celle qu'il n'a pas connue véritablement, manifeste son effroi,  son inquiétude et sa culpabilité face à cet abandon, "cette distance confortable" et par l'écriture, réhabilite une sœur, lui donne la place qu'elle n'a jamais pu occuper dans la famille, si excessivement  liée  à la mère, "quand je vois la sœur, je vois la mère, deux mères ou deux sœurs, je me demande", met en mots une souffrance et une solitude immenses.

L'auteur remonte, recherche dans l'histoire de ses grands-parents et parents, notamment de sa mère,  la faille, l'origine du malheur ("une intoxication au lait de vache pasteurisé […] La malédiction"), un lointain atavisme. Par petites touches comme par effleurement, il laisse entrevoir Françoise, enfant, bouleversée par les grossesses de sa mère, puis vers 12 ans, arrachée à sa famille pour être placée en asile psychiatrique puis chez les sœurs de la Visitation et  dans la maison Saint-François tenue par des Franciscaines et de nouveau en hôpital, jusqu'à son admission en maison de retraite.

Sans jamais s'attarder, comme si Pascal Herlem se tenait au loin, comme s'il fallait contenir la souffrance, sans indécence, il survole l'existence de Françoise en courts chapitres, en courtes phrases. Dire l'essentiel, avec toute la brutalité et la précision des mots, sans apporter de compléments pour nuancer ou adoucir. Une écriture sèche, cruelle qui éreinte le lecteur, l'indispose et le bouleverse. Pris dans cette intimité familiale, il est mis à mal, effrayé par tant de violence, presque empreint lui-même d'un sentiment de honte et de culpabilité, d'une douleur profonde,  même si les dernières pages laissent entrevoir une fine lumière et l'apaisement. « Alors, pour la première fois, il m'a semblé que je pouvais en rester là. Et compter sur le temps à venir pour repenser à toute cette histoire tranquillement. »

Les connaît-on si bien, ces créatures de la nuit ? Outre le Dracula de Bram Stoker, qui a consacré leur existence dans la littérature, d’où viennent réellement les vampires ? Comment un sociologue et directeur de recherche au CNRS y trouverait-il un sujet d’étude sérieux ?

Pourtant, Arnaud Esquerre offre ici un portrait particulièrement original de ces créatures — qui posent, en filigrane, la question fondamentale : comment vivre en se sachant mortel ?

Entre Voltaire, Karl Marx et la série True Blood (et bien d’autres références), nous assistons à une généalogie, moins de ces étranges êtres vivants bien que mort, que du terme même de vampire.

Pourquoi leur a-t-on prêté la faculté d’une métamorphose en chauve-souris, sinon en considérant que des zoologistes ont baptisé vampire une des variétés de chiroptères ?

Si ces suceurs de sang donnent au théoricien politique russe matière à penser la société, c’est pour le parallèle qu’ils offrent : d’un côté la masse des travailleurs, de l’autre, ceux qui les exploitent, puisant dans leurs ressources physiques de quoi créer du capital…

Vampire, vous avez dit vampire ?