Guennadi Aïgui

S’agit-il encore d’un écrivain aigri, incapable de s’adapter au monde moderne ?

Par les problématiques qu’il concentre, par son rythme, par sa structure, par le vif intérêt qu’il suscite, le dernier roman de Nicolas Fargues est une réussite totale. Après quelques années d’absence, c’est avec un plaisir intact que j’ai retrouvé les reliefs de cette acuité aiguë qui le caractérise.

Rose-Marie Pagnard est un écrivain suisse, jurassienne précisément, qui s'inspire ici de son histoire personnelle pour raconter celle de Sigui et Illmar, un couple noyé dans les « eaux noires du malheur » depuis que leur fille unique, Sofia est morte d'une maladie (jamais nommée) consécutive à des mois d'errance dans la drogue.  « La ville l'a salie et la mort l'a volée ».

OBJET LITTÉRAIRE NON IDENTIFIABLE -  « On lit ces textes comme on marche, plus exactement comme on réfléchit en marchant. » À propos du livre Espèce de dédale pour temps présents, l ’éditrice Anne Letoré évoque « une sorte de route pavée où l'on peut trébucher sur l'aigu de la pensée, s'arrêter pour penser au-delà, s'asseoir sur la rondeur du propos. »

Dans Tristan Murail : Les Objets sonores complexes, analyse de L'Esprit des dunes, Dominique Garant explique comment Tristan Murail a concilié la modernité de l'informatique avec la musique traditionnelle. Un extrait de L'Esprit des dunes (1993-1994) est à écouter

Lincoln est probablement l'une des séries tout public les plus brillantes de ce début de XXIe siècle. Lorsque le premier tome sort en 2002 aux éditions Paquet, c'est un choc : les trois Jouvray (Olivier, Jérôme et Anne-Claire) réinventent le western, le triturent, le remixent pour raconter les aventures philosophiquement délirantes de leur héros mal luné : Lincoln. Un cowboy né dans un bordel, dont la devise peut être résumée par les trois phylactères qui ouvrent le premier album. Merde. Chier. Putain.

Ivan n’est pas un cosmonaute comme eux. Il n’est pas ingénieur. Il n’est pas pilote. Il est médecin.

dico des mots qui n'existent pas(et qu'on utilise quand même),

ROMAN ÉTRANGER – La traduction de son troisième roman est une belle invitation à découvrir l’œuvre de Tahmima Anam. Et une fenêtre ouverte sur le Bangladesh, peu mis à l’honneur dans la littérature jusqu’à présent. 

Voici le genre de livre ludique dont les enfants raffolent. Un livre de quelques pages seulement mais capable d'occuper pendant des heures le jeune lecteur joueur et tenace, avide de résultat. Un livre multiple et interactif, fourmillant de détails rigolos, très colorés, résistant et d'un format adapté à plusieurs lecteurs en même temps.

ROMAN ETRANGER - Elle porte le nom d’un volcan, met des pantalons à carreaux et trace sa route. Dans l’Islande de 1963, pleinement indépendante depuis seulement ses 19 ans, Hekla quitte la ferme familiale et grimpe dans un bus pour la capitale, avec une machine à écrire dans sa valise. Elle lit et elle écrit, tout le temps. Elle veut écrire. Elle se sait écrivaine. Quitte à devoir prendre un nom d’homme pour se faire publier. À l’époque, le peu de femmes qui écrivent dans le pays sont jugées « sans talent ».

ROMAN ETRANGER - Dans ce roman noir, guère de sang, mais beaucoup, beaucoup de blanc. Un blanc de linceul. Celui de la neige ouatée, omniprésente. Le blanc des non-dits. Le blanc des souvenirs qui s'invitent sans prévenir, fantômes insistants.

Enseignante en anglais, une langue de renégats, dans un collège mixte, refusant la port du voile et distillant avec conviction et persévérance un message de tolérance à mille lieux des discours et des acte de haine et d’exclusion qui fleurissent dans cette Algérie de la fin du XXème siècle, la narratrice a bien pris conscience du fait que sa vie est en sursis, que ceux qui se sont « donné le droit de tuer » ne peuvent qu’être en train de préparer l’occasion.

Il y a quatre ans, Thomas Gunzig publiait son Manuel de survie à l’usage des incapables, déjà aux éditions Au diable vauvert auxquelles il est fidèle depuis quelques années. Pour la rentrée littéraire, dont il est un incontournable aux côtés d’Amélie Nothomb et Éric-Emmanuel Schmitt selon la presse tous azimuts, il sort La vie sauvage qui a bien des points communs avec le précédent.

Dans cet ouvrage, l’architecte britannique Carolyn Steel analyse le rapport si particulier entre ville et campagne en pointant une contradiction contemporaine. En effet, il existe « un paradoxe urbain, car plus les villes grandissent, plus nous nous éloignons à la fois physiquement et mentalement des sources de notre subsistance ».

ROMAN FRANCOPHONE - Le cinquième roman de Francis Demarcy nous emmène dans un village du Vimeu, en Picardie, au début des années 2000. Une histoire à deux voix qui s’y expriment tour à tour.

Le titre du nouvel album d’India Desjardins, illustré par Marianne Ferrer est explicite. Ainsi l’histoire n’emmène pas le lecteur là où il ne souhaiterait pas aller, ne le plonge pas dans un désarroi profond, une lecture insoutenable.

Maryam Madjidi, Franco-Iranienne née en 1980 à Téhéran, fait partie de la première génération islamique – entendez par là les enfants nés sous le régime des ayatollahs. Elle quitte l’Iran avec sa mère à l’âge de six ans pour vivre en France.

Lane, leur fille de onze ans vit avec Charlotte et son nouveau compagnon.

Qui de nous n’a pas pris, un jour, dans sa vie, un simple antalgique ? Et pourtant, pas si simple… saviez-vous que votre vie peut devenir cauchemar !

Après deux romans remarqués et engagés (Je me suis tue, Point 2017 ; Un fils parfait, Point, 2018), Mathieu Menegaux sonde une nouvelle fois les méandres de la Justice à travers Est-ce ainsi que les hommes jugent ? : l’affaire de Gustavo Santini, un Monsieur Tout-Le-Monde qui se retrouve propulsé sur le banc des accusés.  

La Table ronde, ses chevaliers, son amour courtois, ses dames à délivrer et ses ponts invraisemblables... Tout un code, dans un monde extrêmement rigide : Perceval n’était pas vraiment fait pour cela. Mais ce garçon, vivant seul avec sa mère, aura l’illumination, un beau jour...

Le temps d'une soirée, de quelques heures à peine,  prenez ce livre avec vous. Savourez chaque page avec lenteur (il y en a si peu !), laissez-vous conquérir par la beauté poétique des mots, des personnages et des paysages, sentez votre corps frémir,  votre cœur bouleversé battre intensément. Voilà, vous êtes heureux. Simplement.

C'est une histoire d'amour tragique et personnelle qui hante ce roman, pénètre précisément chaque mot mais sans jamais sombrer dans l'effusion de sentiments.

Un philosophe raconte sa dépression. Loin des explications ardues, plutôt détaché de l'analyse abstraite  et érudite de l'intellectuel, ce récit est d'abord celui d'un homme qui souffre, s'interroge, lutte contre ses angoisses, et agit. Jamais abscons, sans vanité, il rend compte avec précision et intérêt de la fragilité d'un être humain, décrit une maladie, ses origines, ses symptômes et le lent cheminement vers la guérison.

Il y a des livres dans lesquels on se perd, littéralement, avec jubilation. Des livres qui nous dépassent, qui disent, en images, avec force, ce que nous pressentons sans que notre intuition n'ait jusqu'alors trouvé la voie précise pour former en notre pensée des mots, des phrases, des arguments. A n'en pas douter, UOS est de ceux-là. Un grand album pour les grands enfants, un miroir déformant dans lequel le lecteur est confronté à un futur lointain, mais inéluctable, dans lequel un dernier homme erre dans les ruines d'une civilisation éteinte et irradiée.

Ah, le théâtre ! L'appel de la rampe, le feu des planches... Ou bien l'inverse, à vrai dire je m'y perds un peu ces derniers temps. Alors certes, lire un texte conçu pour être joué, mis en scène et vécu, n'apporte pas la saveur du « spectacle vivant », appellation obscure et saugrenue à mon sens. Sauf que là où un metteur en scène peut faire tourner à la catastrophe un texte sympathique – et rarement l'inverse, pour le coup – le livre, lui, ne vous offre que la nudité de la pièce. Ce qui peut amplement suffire. D'ailleurs, au cas où certains seraient dubitatifs (voire précoces de jugement...) oui, on peut et même on doit lire une pièce dans sa version écrite.