Fabien Benoit, Nicolas Celnik

Il se lit comme un ouvrage qui suit le projet depuis le déjeuner avec son éditrice, des premières lectures Wikipédia aux rencontres plus personnelles.

sorti de l’anonymat des publicités et des cachets plus ou moins minables pour des figurations ou des petits rôles dans des séries télévisées

Nicolas Journet, Génétiquement incorrect

Une feuille de papier rectangulaire (du moins ce que l’on envisage comme une feuille de papier) se déplie, quatre fois. Puis chaque portion s’affaisse pour former désormais un escalier, qui lui-même glisse et creuse un trou. Surgit alors de la droite une forme blanche qui s’élève. Se déroulent ainsi les cinq premières bandes d’un ouvrage envoûtant, véritable ode au mouvement.

C’est la plus belle période d’Hollywood, la plus féconde aux yeux de beaucoup de cinéphiles, un âge d’or qui va de 1930, c’est-à-dire les débuts du parlant jusqu’en 1960, date un peu arbitraire qui situe une bascule économique — la fin des studios — et culturelle — le triomphe de la télévision.

Il ne verra pas. Le futur est d’emblée coupé, comme le souffle de Clément, garçon à jamais de 12 années, aussi « prometteuses qu’inutiles ». Nicolas Fargues use donc de l’imparfait, temps que la brutalité lui impose, et dont le nom frappe de plein fouet le père pour toujours assombri, qui pensait pourtant faire au mieux, pour « son bien ».

Il lui raconte comment de fil en aiguille et de par ses rencontres, il est tombé dans l’univers de la coke et à commencer à dealer.

Qui aurait pu imaginer que l'autobiographie de Benoît Peeters se révélerait aussi succulente ? Revisitant ses jeunes années sous l'angle de la cuisine et de la découverte gustative, l'auteur de La Fièvre d'Urbicande ou de La fille penchée nous promène entre la France et la Belgique, à la recherche de nouvelles sensations culinaires. Un régal.

« Tombeau d'Agatha Christie »,

Un monde perdu après un cataclysme extraordinaire dans des temps immémoriaux... un refus de la mécanique de la science et du progrès, et de tout ce qui s’y rattache...

Rien de plus simple aujourd’hui, dès lors que l’on possède une connexion internet et une carte bancaire, que de « compenser » ses émissions de CO2.

Cependant, si vous expliquez à vos amis que vous avez compensé les émissions de vos dernières vacances, vous passerez soit pour un écologiste rêveur qui donne de l’argent pour des projets inutiles et lointains, soit pour un irrécupérable capitaliste pensant que son argent peut lui acheter une bonne conscience environnementale, ou bien encore pour un naïf à qui l’on peut vendre tout et n’importe quoi…

À quoi sert d’écrire encore et encore, de noter ces tranches de mémoires, ces tendres tensions que le souvenir nous pousse à consigner dans un carnet ? À quoi rime la volonté du dire toujours quand on vit et travaille dans un pays ravagé par le génocide ?

Dans l'absolu, on aime (beaucoup) Nicolas Fargues. On admire sa réflexion incisive et originale sur la condition humaine,  sa propension aux phrases amples, aux propositions qui se répondent, jusque dans la qualité de la langue, sa précision, son obsession du sens juste.

Nicolas, écrivain de trente-neuf ans, n'est pas ici pour alimenter la prose consacrée à la coutumière crise de la quarantaine. Et pour cause : de sa crise, anticipée et laborieuse, il en sort tout juste. Découverte de la paternité, faillite conjugale et toxicomanie, telles étaient les thématiques du précédent roman de N. Rey, Un léger passage à vide. Le temps est désormais celui d'une nouvelle vague amoureuse, dans une atmosphère qui pose l'émerveillement vital sur une toile de fond grisonnante, empreinte des désenchantements et angoisses existentiels.

Que faire quand le maire casse sa pipe en plein champ, alors que le premier curé est à une journée de marche et refuse de monter au village ? Peut-on enterrer le corps sans lui offrir les derniers sacrements ? Pas question, car le maire est un homme pieux qui a toujours pris soin des habitants comme si c'étaient ses enfants.

Nicolas officie actuellement dans Star Mag comme chroniqueur.

Alors comme ça, la vie d’aventures de Spirou et Fantasio s’achève, parce que le grand dadais a décidé de se marier. Étonnant : voilà vraiment le type d’informations que l’on n’attendait pas. Imaginer Fantasio fumant, au coin du feu, et son épouse lisant – oui, les images d’Épinal ont la peau dure – c’est inattendu. Benoît Feroumont s’empare des deux compères, pour un album improbable. En avant...

« Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan ! Qu’est-ce que c’est que ces hurlements ? », le premier tome de La Pension Moreau s’ouvre sur ces mots tirés de La Chasse à l’enfant, poème de protestation écrit par Jacques Prévert lorsqu’en 1934, les habitants de Belle-Île-en-Mer effectuent une battue pour ramener les enfants évadés de la colonie pénitentiaire. 

Le pavé pourrait faire peur. Sept cent pages bien tassées, bien noires, compactes et denses sur l'Occupation. Mais, sombre et patiné, muni de tiroirs à quadruples fond et sculpté de motifs en colimaçon, ce roman est aussi presque physiquement représentable, imaginé comme une significative géométrie de cubes et de sphères, de volutes tour à tour aplaties et distendues, d'espaces repliés, secrets et cachés avant de s'ouvrir brusquement pour dévoiler des portes nouvelles, des ouvertures surprenantes, et toujours infinies.

Après deux journaux de chroniques mythomanes, Nicolas Bedos nous revient cette fois-ci avec un vrai récit. Celui de sa vie certes, mais un récit tout de même. Et ceux qui se diront « qu'est-ce qu'on en a à faire de la vie de ce mec ? » auront tort de ne pas lire La Tête ailleurs (Robert Laffont), un livre bien mené qui nous propose de revivre ces derniers mois sous un regard acide et drôle. 

Au pays du p’tit, présenté comme un roman par son éditeur ressemble davantage à un essai néo-libéral. Un essai romancé, donc. Le livre, très soutenu et particulièrement abouti, dresse un portrait au vitriol de la France et – surtout — des Français, depuis la Libération et les Trente Glorieuses. L’universitaire Romain Ruyssen est un brin poseur et arrogant : il se rend de Moscou à l’Iowa pour faire la promo de son premier livre... Les émissions de radio, les colloques, les mails et autres pseudos Facebook se succèdent en alternance pour clamer sa haine de soi, des autres, ce qui semble justifier les attitudes revêches qui l’accablent. 

C'est dans l'entre-deux tours d'une présidentielle enflammée, façon pétard mouillé, que s'inscrit le livre des journalistes Éric Mandonnet et Ludovic Vigogne, rédacteur en chef adjoint de l'Express et chef du service politique de Paris Match. Avec un petit Nicolas Sarkozy, les yeux tournés vers le ciel, les mains jointes en prieur, la couverture a tout de la petite confession intime. Mais rien à faire l'ancien président de la République ne répond plus aux demandes d'interviews, il se contente de faire des conférences devant des banquiers brésiliens.

Vincent Bergès est professeur de littérature dans un établissement scolaire privé lyonnais. Sans pour autant y être totalement indifférent, il n’exprime pas avec la même véhémence que sa collègue et amie Hélène, elle-même professeur de science-éco, une profonde désapprobation à l’égard de l’abbé Boissard que le Père Pistre, supérieur de l’établissement, tente de protéger suite à des prises de position un peu rudes sur l’IVG qui lui avaient valu quelque condamnation. Insuffisant pour que le Père Pistre envisage de le relever de ses fonctions.

Par les problématiques qu’il concentre, par son rythme, par sa structure, par le vif intérêt qu’il suscite, le dernier roman de Nicolas Fargues est une réussite totale. Après quelques années d’absence, c’est avec un plaisir intact que j’ai retrouvé les reliefs de cette acuité aiguë qui le caractérise.

Dans la nuit, deux amis déambulent, allant de bar en bar au rythme de leurs fermetures successives, éclusant les bières et se livrant à des discussions spirituelles sur les difficultés de la vie en société, sur les amours déçus et, finalement, sur soi-même.

Il y a quelques années, Nicolas de Crécy avait déclaré abandonner la bande dessinée pour se consacrer entièrement au dessin. Bienheureusement, il n’a pas tenu parole.

De tous les sortilèges qui peuvent envoûter une personne, il n’en est pas de plus redoutable qu’une vision du monde, livrée à l’âge où l’esprit réclame un tuteur, à l’âge où l’amitié devient clé de voûte de l’existence.