Dessine, colorie et colle les Dinosaures

Amateurs de dinosaures, oubliez les effets spéciaux de Spielberg et entrez dans la poésie malicieuse de Bastien Contraire !

Avec "Dinosaures", édité par La Partie, vous apprendrez, un peu à la manière d'une visite guidée dans un muséum d'histoire naturelle, que le protocératops est un peu plus grand qu'un mouton, que le diplodocus est plus long que deux bus etc. etc.

Surtout, vous plongerez dans les belles planches de Bastien Contraire qui, contrastant avec les illustrations anatomiques et réalistes de ce genre de livres, déploient des jeux de formes et de couleurs particulièrement stimulants qui confèrent toute la saveur de ce précieux album.

De plus, si l'on y pense bien, l'usage de la technique du pochoir, familière de l'auteur, entre en écho avec le propos du livre car l'image apparaît à travers les découpes du papier ou, pour le dire autrement, la peinture révèle et incarne les formes disparues.

Dinosaures est un livre plein d'esprit qui ravira autant les passionés de créatures préhistoriques que les esthètes un peu curieux.

Au pays de Shandramabad, le chagrin d'une reine se transforme en folie. Après le décès de son roi et de son fils, dans une chute mortelle entrainée par son oiseau, la monarque fait tuer tous les volatiles du pays. Laissant les insectes libres de leurs prédateurs naturels et sa fille prisonnière son autoritarisme.

Ce royaume oriental, imaginé par Zidrou, est sublimé par la plume et le pinceau de Salomone dont les aquarelles donnent toute sa couleur à ce conte qui mélange romance sensuelle, scènes de genre et moments douloureux.

Une belle bande-dessinée qui se lit d'une traite mais dont la puissance esthétique reste longtemps à l'esprit.

Enfant d'un père suisse et d'une mère américaine, Albert-Edgar Yersin a hérité et grandi au milieu des plus beaux territoires.

Sans surprise, ce sont ces mêmes territoires qui sont représentés, à la plume, au crayon ou au burin par l'artiste.

Graveur de renom, dessinateur non moins talentueux, son style allie l'infiniment grand à la complexité d'un monde microscopique.

Dans cet ouvrage, Sebastien Dizerens et Frédéric Pajak réunissent ces oeuvres dans un ordre chronologique pour mieux mesurer l'ampleur de l'artiste.

Pour les curieux, l'exposition « Albert Yersin. Mes proches planètes » se tient du 20 janvier au 10 avril 2023 à l'Espace Arlaud de Lausanne.

Hilda est une aventurière, une vraie. Avec Brindille, son renard de compagnie, elle décide d'aller dessiner les rochers. Mais ce qu'elle trouve n'est pas un simple tas de pierres... Il s'agit d'un troll des montagnes ! Heureusement, Hilda a lu Trolls et autres créatures dangereuses. Elle suspend donc une clochette au bout du nez du monstre : s'il se met à bouger, le grelot retentira. La fillette dessine et dessine encore… jusqu'à s'endormir.

Lorsqu'elle ouvre les yeux, la nuit tombe sur la montagne. Le troll risque de s'éveiller, la maison est loin et il commence à neiger... Le moment est venu pour Hilda de mettre ses talents d'aventurière à l'épreuve !

est un voyage à travers une Norvège fantasmée, où les arbres de la forêt se transforment en géants perdus et où les esprits des mers s'égarent loin des fjords. Et puis il y a ce bonhomme de bois qui s'invite sans gêne à la maison… Vous l'aurez compris : ici, toutes les créatures légendaires du folklore scandinave prennent vie. Et ce d'autant plus avec les quelques pages de Trolls et autres créatures dangereuses dévoilées à la fin de l'album : comment distinguer un rocher d'un vrai troll ? comment les tenir à distance ? Comme Hilda, vous saurez tout sur les créatures qui peuplent le Grand Nord… Enfin, presque !

Grâce au talent de Luke Pearson, on découvre le coucher du soleil sur une forêt de conifères. On hume l'air froid des fjords. On goûte à la chaleur réconfortante d'une maison en bois, quand dehors il neige. Bref, on est transporté très loin, au Nord, et on a hâte d'y retourner.

C'est en 2008, lors d'une réception après spectacle du Festival d'Avignon que le dessinateur est présenté à la chorégraphe par un ami commun. L'auteur de bande dessinée veut apprendre à danser, la danseuse l'invite plutôt à venir dessiner son travail. C'est ainsi qu'est née « Mathilde, danser après tout », un épais volume de grand format publié chez Denoël Graphic. Dans les 176 pages de ce livre, à partir d'entretiens, le bédéiste raconte le parcours chorégraphique qui a permis à la jeune danseuse fauchée, qui dansait à New York sans trop savoir ce qu'elle faisait, de diriger aujourd'hui un Centre chorégraphique national et de figurer parmi les chorégraphes les plus reconnues de la scène française.

L'ouvreur qui voulait brûler les planches les dessine

Conquis par le travail de la chorégraphe depuis la période où il bossait comme ouvreur au Théâtre de la Ville, Olislaeger tente de transcrire en dessins à la fois les intentions de la chorégraphe et les émotions qui peuvent naître dans le corps des danseurs et celui des spectateurs. Il cherche aussi par moments à révéler une vérité plus intime de la danseuse, mais l'exercice est périlleux quand on sait que le livre a bénéficié pour sa publication du soutien du Centre national de la danse et que, pour réaliser ce livre, le dessinateur a séjourné à Montpellier et été accueilli dans les bureaux de la chorégraphe. Difficile de mordre la main qui vous a nourri.

Pourtant, ce n'est que lorsque la BD révèle les fêlures de la chorégraphe que le projet se met à avoir un sens : lorsqu'au bout du fil son ancien partenaire, Jean-François Duroure avoue qu'il ne peut témoigner pour le livre, car c'est trop dur pour lui encore aujourd'hui d'évoquer le travail de son ancienne complice, qui a poursuivi seule le travail qu'ils avaient imaginé à deux (et que la maladie empêchait alors Duroure de continuer), lorsque l'on comprend à travers les aveux de Mathilde Monnier elle-même que son travail, toujours intuitif, sensitif, instinctif, a parfois du mal à s'expliquer au travers des mots ou à se justifier de façon cohérente, si ce n'est par le retour biographique sur des blessures d'enfance.

Dessiner l'invisible

Olislaeger cherche un langage graphique pour transcrire les corps en mouvement. Un langage fait de répétitions, de positionnement des croquis dans l'espace de la page : tantôt avalanche, tantôt apparition singulière, très souvent bandeau répétitif qui rappelle les dessins des zootropes, ancêtres du cinéma. Étonnamment, on ne parle presque jamais de musique dans les pages du livre, comme si la bande-son de toutes ces pièces dansées n'était qu'un support mineur. La musique de Katerine est réduite à ses textes, celle de plusieurs spectacles est tout simplement passée... sous silence. En revanche, alors que les pages d'entretiens et de rencontres s'étalent sur de grandes images noir et blanc, les chorégraphies sont retranscrites avec de petits dessins qui envahissent l'espace, dans des pages chargées de corps en déséquilibre et en mouvement, alignés à l'infini, et ponctués par des à-plats de couleurs.

Bien que le boulot de François Olislaeger soit considérable, je suis resté un peu en marge de ce projet. Ni iconoclaste, ni vulgarisateur, il semble parler à ceux qui ont déjà vu les spectacles évoqués et qui connaissent bien les personnages dont il est question. Certes, Philippe Katerine et Christine Angot ne sont pas des inconnus, mais l'album ne les présente pas, considérant que le lecteur, cela va de soi, connaît ces artistes comme il connaît sans doute le travail de Mathilde Monnier. À quoi bon alors lui raconter tout cela dans un livre ? Ne suffit-il pas de l'inviter à boire un verre à la fin d'un spectacle, où l'on croisera forcément ces pipoles artistiques, venus échanger des félicitations avec la chorégraphe.

Mathilde Monnier semble avoir parcouru bien du chemin depuis qu'elle dansait dans sa chambre à New York, en kilt, avec un complice et qu'ils étaient inséparables. On s'étonne que ce passage de la contre-culture à la reconnaissance institutionnelle, ce grand écart entre le programme artistique instinctif et le rôle de cerbère officiel de la danse contemporaine ne soient pas présentés comme un paradoxe. Est-ce juste le passage du temps et des modes ou la présence au bon endroit et au bon moment ? Est-ce l'effet d'un renoncement, d'un hasard ou d'un travail d'infiltration des lieux du pouvoir chorégraphique ? Le livre ne répond pas à ces questions, car il ne peut évidemment pas les poser.

Dans Mon papa dessine des femmes nues, Philippe Dupuy s’interroge sur sa paternité tardive, sur les angoisses liées à l’effondrement annoncée du monde ou encore sur la nudité dans l’art. Son jeune fils Hyppolite, dont les dessins apparaissent au fil des pages, se révèle progressivement la figure centrale de ces réflexions : quand le regard vers soi se fond dans l’observation de l’autre.

L'auteur travaille alors à une introspection poétique faite de notes et anecdotes où se mêlent des récits de vie, des extraits de carnets de voyage, des reproductions d'oeuvres d'art ou encore des développements plus littéraires ou existentiels.

Il dessine librement, laissant les repentir de sa planche comme autant de détails graphiques qui donnent à voir l’acte même de création dans toute sa spontanéité, dans toute sa joie de voir l'image se révéler progressivement, attentif à la beauté des scories et déraillements imprévus qui donnent son âme au dessin.

Il utilise différents outils pour différents rendus qui mobilisent incidemment différentes modalités de lecture : l'oeil est sans cesse sollicité, invité à parcourir la page en suivant des rythmes variés, des espaces immersifs disparates et d'autant plus prégnants. Les planches se révèlent ainsi pleines de vie et introduisent à une forme d'intimité plastique.

Mon papa dessine des femmes nues est un album aussi beau que touchant, d’une grande sincérité, d’un lyrisme rare, réalisé avec un plaisir et une nécessité palpables qui se fondent en une lecture éminemment sensible.

Le festival d'Angoulême fut un moment exaltant durant lequel j'ai eu la chance de rencontrer des auteur.ices pour enregistrer de beaux podcast. En attendant leur mise en ligne, vous pourrez retrouver celui-ci, réalisé avec Philippe Dupuy il y a quelques mois. Nous avions passé un très beau moment à discuter de dessin et de son dernier album (le lien vers le podcast est en bio). Un grand merci à l'auteur pour ce temps d'échange, comme suspendu.

Philippe Dupuy est un dessinateur passionnant à deux visages. Le public le connaît bien pour les albums de bandes dessinées qu’il a dessinés en collaboration avec son acolyte Charles Berberian, dont les séries Le journal d’Henriette et Monsieur Jean comptent parmi des classiques aujourd’hui. Mais depuis une quinzaine d'années, il développe une carrière solo plus expérimentale, tournée vers une approche sensible du dessin.  

Alternant des albums poétiques scénarisés par Loo Hui Phang et d’autres plus introspectifs dans lesquels il explore son rapport à la création et sa fascination pour l’histoire de l’art, il sort dans la collection Aire Libre des éditions Dupuis un nouveau livre plus autobiographique, intimiste et extrêmement touchant. 

Dans Mon papa dessine des femmes nues, l’auteur s’interroge sur sa paternité tardive, sur les angoisses liées à l’effondrement annoncée du monde ou encore sur la nudité dans l’art. Son fils Hyppolite, dont les dessins apparaissent au fil des pages, est la figure centrale de ces réflexions, ou quand le regard vers soi se fond dans l’observation de l’autre. 

Philippe Dupuy dessine librement, laissant les repentir de sa planche comme autant de détails graphiques qui donnent à voir l’acte même de création dans toute sa spontanéité, dans toute sa joie de création. Mon papa dessine des femmes nues est un album magnifique d’une grande sincérité, d’une rare poésie, réalisé avec un plaisir et une nécessité palpables qui se fondent en une lecture éminemment sensible.