D' Alembert, Jean-antoine-nicolas de carita Condorcet

ROMAN FRANCOPHONE  - Se confronter à la migration, l’exil : Mur Méditerranée, de Louis-Philippe Dalembert, paru chez Sabine Wespieser et désormais disponible en format poche chez Points, propose à son lecteur, au travers de trois destins de femme, de plonger au cœur de la nature humaine.

À ce titre, Antoine Emaz a enfilé sa combinaison de chercheur d’opales à de nombreuses reprises, pour dévoiler une poésie rude et ascétique. Limite stoïcienne, dans sa rigueur. Mais riche…

Notre cher crapaud est sans cesse perturbé par des montagnes de détritus tous plus dégoûtants les uns que les autres...

Qui ne va pas sans se questionner sur le fait que cette féminité finisse par mettre à mort le symbole masculin à la fin de leur joute.

Une feuille de papier rectangulaire (du moins ce que l’on envisage comme une feuille de papier) se déplie, quatre fois. Puis chaque portion s’affaisse pour former désormais un escalier, qui lui-même glisse et creuse un trou. Surgit alors de la droite une forme blanche qui s’élève. Se déroulent ainsi les cinq premières bandes d’un ouvrage envoûtant, véritable ode au mouvement.

Auteur de bandes dessinées, notamment de la série Mortelle Adèle publiée aux éditions Tourbillon, et de romans pour la jeunesse (Le baiser du Mammouth, Actes Sud Junior, 2015  ; Ce qui ne nous tue pas, Actes Sud Junior, 2014  ; Tout foutre en l’air, Actes Sud, 2015), Antoine Dole offre un nouveau roman puissant aux airs de dystopie  : Naissance des cœurs de pierre, paru chez Actes Sud Junior. 

Il ne verra pas. Le futur est d’emblée coupé, comme le souffle de Clément, garçon à jamais de 12 années, aussi « prometteuses qu’inutiles ». Nicolas Fargues use donc de l’imparfait, temps que la brutalité lui impose, et dont le nom frappe de plein fouet le père pour toujours assombri, qui pensait pourtant faire au mieux, pour « son bien ».

Céder à la loi du Talion, ou s’emmurer dans les vrilles des lois humaines. Sont-elles en mesure de réellement punir toute injustice ?

Antoine Bello, entre autre auteur de la trilogie des Falsificateurs, signe un savoureux retour chez Gallimard avec Scherbius (et moi). Sous sa plume acérée, parfois cocasse, un psychiatre qui rêve de gloire retrace ses tentatives de guérir Scherbius, un imposteur, chez qui il croit avoir décelé un trouble de la personnalité multiple. Entre jeu de dupes et mise en abyme, portrait de la psychiatrie et de la littérature à la fin du XXe siècle.

Que peut la littérature ? À cette question dont il semble impossible de faire le tour, Antoine Choplin répond par la littérature elle-même, en dressant le portrait de Tomas Kusar, garde-barrière tchécoslovaque, homme ordinaire, anonyme, humble et modeste dont la vie bascule, tendant vers un horizon de liberté, le soir d’une représentation théâtrale d’une pièce de Václav Havel et de sa rencontre avec l’auteur dissident.

Impossible, à la lecture du nouveau roman d'Antoine Rault, de ne pas être tenté, un moment de le rapprocher de "La chambre des officiers", de "Au-revoir là-haut" ou encore de la pièce de Jean Anouilh.

À quoi sert d’écrire encore et encore, de noter ces tranches de mémoires, ces tendres tensions que le souvenir nous pousse à consigner dans un carnet ? À quoi rime la volonté du dire toujours quand on vit et travaille dans un pays ravagé par le génocide ?

Dans l'absolu, on aime (beaucoup) Nicolas Fargues. On admire sa réflexion incisive et originale sur la condition humaine,  sa propension aux phrases amples, aux propositions qui se répondent, jusque dans la qualité de la langue, sa précision, son obsession du sens juste.

sorti de l’anonymat des publicités et des cachets plus ou moins minables pour des figurations ou des petits rôles dans des séries télévisées

Nicolas Journet, Génétiquement incorrect

ROMAN FRANCOPHONE  - Lire pour la première fois un roman d’Antoine Choplin, c’est comme tomber en amour. Tomber en amour d’un auteur, tellement tout ce qu’il écrit, la façon de l’écrire, tout ce qu’il évoque résonne en soi.

Le pavé pourrait faire peur. Sept cent pages bien tassées, bien noires, compactes et denses sur l'Occupation. Mais, sombre et patiné, muni de tiroirs à quadruples fond et sculpté de motifs en colimaçon, ce roman est aussi presque physiquement représentable, imaginé comme une significative géométrie de cubes et de sphères, de volutes tour à tour aplaties et distendues, d'espaces repliés, secrets et cachés avant de s'ouvrir brusquement pour dévoiler des portes nouvelles, des ouvertures surprenantes, et toujours infinies.

Ce livre appartient à la catégorie des livres qui plaisent d'emblée aux parents. Un humour décalé, assez subtil, beaucoup de fantaisie, de la poésie également et l'air de rien, une façon d'appréhender la vie autrement, une invitation à changer le monde, sans long discours ni grandes réformes. Juste en s'amusant, en inversant le mouvement trop bien huilé d'une petite vie programmée sans surprise et tellement ritualisée.

De tous les sortilèges qui peuvent envoûter une personne, il n’en est pas de plus redoutable qu’une vision du monde, livrée à l’âge où l’esprit réclame un tuteur, à l’âge où l’amitié devient clé de voûte de l’existence.

Au pays du p’tit, présenté comme un roman par son éditeur ressemble davantage à un essai néo-libéral. Un essai romancé, donc. Le livre, très soutenu et particulièrement abouti, dresse un portrait au vitriol de la France et – surtout — des Français, depuis la Libération et les Trente Glorieuses. L’universitaire Romain Ruyssen est un brin poseur et arrogant : il se rend de Moscou à l’Iowa pour faire la promo de son premier livre... Les émissions de radio, les colloques, les mails et autres pseudos Facebook se succèdent en alternance pour clamer sa haine de soi, des autres, ce qui semble justifier les attitudes revêches qui l’accablent. 

Il lui raconte comment de fil en aiguille et de par ses rencontres, il est tombé dans l’univers de la coke et à commencer à dealer.

Vincent Bergès est professeur de littérature dans un établissement scolaire privé lyonnais. Sans pour autant y être totalement indifférent, il n’exprime pas avec la même véhémence que sa collègue et amie Hélène, elle-même professeur de science-éco, une profonde désapprobation à l’égard de l’abbé Boissard que le Père Pistre, supérieur de l’établissement, tente de protéger suite à des prises de position un peu rudes sur l’IVG qui lui avaient valu quelque condamnation. Insuffisant pour que le Père Pistre envisage de le relever de ses fonctions.

Par les problématiques qu’il concentre, par son rythme, par sa structure, par le vif intérêt qu’il suscite, le dernier roman de Nicolas Fargues est une réussite totale. Après quelques années d’absence, c’est avec un plaisir intact que j’ai retrouvé les reliefs de cette acuité aiguë qui le caractérise.

Dans la nuit, deux amis déambulent, allant de bar en bar au rythme de leurs fermetures successives, éclusant les bières et se livrant à des discussions spirituelles sur les difficultés de la vie en société, sur les amours déçus et, finalement, sur soi-même.

Gary Cook fait partie de l’équipage du Neptune, avec Max et Elliott. Ils pêchent le jour – des zuras, la plupart du temps, rêvant de wakos, et de jours meilleurs. Dans la brume qui pèsent comme une chape de plomb, la mer est tout à la fois mortelle et implacable. La Terre sur laquelle les Oubliés vivent n’a plus rien de commun avec la nôtre. Encore que…

C'est dans l'entre-deux tours d'une présidentielle enflammée, façon pétard mouillé, que s'inscrit le livre des journalistes Éric Mandonnet et Ludovic Vigogne, rédacteur en chef adjoint de l'Express et chef du service politique de Paris Match. Avec un petit Nicolas Sarkozy, les yeux tournés vers le ciel, les mains jointes en prieur, la couverture a tout de la petite confession intime. Mais rien à faire l'ancien président de la République ne répond plus aux demandes d'interviews, il se contente de faire des conférences devant des banquiers brésiliens.

Nicolas, écrivain de trente-neuf ans, n'est pas ici pour alimenter la prose consacrée à la coutumière crise de la quarantaine. Et pour cause : de sa crise, anticipée et laborieuse, il en sort tout juste. Découverte de la paternité, faillite conjugale et toxicomanie, telles étaient les thématiques du précédent roman de N. Rey, Un léger passage à vide. Le temps est désormais celui d'une nouvelle vague amoureuse, dans une atmosphère qui pose l'émerveillement vital sur une toile de fond grisonnante, empreinte des désenchantements et angoisses existentiels.