La saga des Limousins Tome 12 : Du duc au roi

Petit guide destiné aux 8-12 ans (mais aussi bien après, je considère qu’il n’y a aucun “âge maximum” pour les livres) pour se sentir mieux et s’accepter tel que l’on est.

Les titres de chapitres sont chouettes : “Le vernis à ongles a été inventé pour… les ongles !”, “Les cheveux longs, c’est avant tout une histoire de…goût !”, “Les poils, c’est vraiment dégoûtant sur… les pizzas !”

Le texte est drôle, bref, encore un documentaire très chouette édité par les très très chouettes de La ville brûle. À mettre dans toutes les bibliothèques, CDI et maisonnées.

, la nouvelle série d'Alain Surget se déroule au Moyen Age: chevalier, sorcellerie et complot au menu, le tout servi par une langue à la fois relevée et savoureuse.

Margot, fille de seigneur, veut être chevalier, se balade vêtue de braies et manie l'épée avec adresse. Elle est un peu peste, très sûre d'elle, et n'a peur de personne, surtout pas de son père. Dans la forêt, elle fait la connaissance de Brouk, fils de sorcière et pas très courageux. Margot décide d'en faire son écuyer, et passe son temps à corriger le vocabulaire du garçon (ce qui donne lieu à des dialogues très drôles!). Les deux enfants découvrent qu'un complot menace le château, et que des traîtres vivent parmi eux. Et puisque personne ne les croit, ils vont tenter d'agir seuls.

L'aventure se poursuit de tome en tome, alternant rebondissements de l'intrigue et dialogues enlevés, les personnages sont attachants, et les livres sont abondamment illustrés. Vous devriez adorer !

Le projet de Naoki Urasawa, reprendre une histoire de Tetsuwan Atom (Astro le petit Robot) était ambitieux. D'autant plus qu'il s'agissait d'une des histoires les plus appréciées, Le robot le plus fort du monde. Le mangaka bénéficiait déjà d'une belle notoriété grâce à ses titres Monster et 20th Century Boys mais reprendre du Tezuka était plus que périlleux. Et il faut bien avouer, après la lecture des 3 premiers tomes de Pluto, qu'il s'en est tiré à merveille.

Les 7 robots les plus puissants du monde sont éliminés un par un par un mystérieux agresseur, Pluto. Sur chacun des lieux d'affrontement, il laisse une signature parmi les débris de robot, des cornes, le symbole du dieu des enfers (Pluto est le nom latin de Pluton, le dieu des enfers chez les Romains). Parallèlement à ça, des humains défenseurs des droits des robots, occupant des postes importants sont assassinés. Sur les lieux des crimes, on retrouve encore des cornes. Il ne fait aucun doute que les deux affaires sont liées. Qui hormis un robot pourrait détruire avec autant de facilité les robots les plus puissants ? Seulement, tous les robots sont programmés pour ne pas pouvoir tuer les humains, et ce, quoi qu'ils fassent. C'est une règle fondamentale. Existerait-il un robot tueur d'humains ?

L'officier d'Europol Gesicht enquête sur ces affaires. Il fait lui-même partie des 7 robots les plus puissants du monde. Au même titre qu'Astro qu'il a rencontré pour le mettre en garde. Ce robot à la morphologie d'un enfant, va lui aussi, mener son enquête dans son pays le Japon. Dans ce tome 3, Astro et Gesicht vont se faire moins présents pour laisser plus de place à Uran, la soeur d'Astro. Celle-ci fera d'ailleurs une rencontre qui pourrait s'avérer décisive...

Plus sombre que Tetsuwan Atom

L'exercice de l'adaptation est toujours périlleux, celui du remake encore plus, mais lorsqu'il s'agit d'un remake version longue d'une histoire qui fait partie d'une série créée par un auteur de son propre pays, on court très facilement à la catastrophe. À plus forte raison lorsque l'on s'attaque à l'oeuvre d'un maître fondateur, à l'oeuvre du dieu du manga, Osamu Tezuka. Pourtant Naoki Urasawa a réussi à créer une oeuvre puissante, respectueuse et originale. Pluto, est totalement différent du travail de Tezuka sur Tetsuwan Atom, beaucoup plus sombre, plus désespéré, plus adulte, plus complexe comme issu d'un univers parallèle.

Naoki Urasawa aborde des thèmes durs et en rapport avec l'actualité. Comment ne pas faire le lien entre le 39e conflit en Asie Centrale pacifiée par les grandes puissances dans le manga et le conflit bien réel au Moyen-Orient ? D'autres thèmes plus philosophiques sont abordés comme la déshumanisation qu'entraîne la guerre, la haine de celui qui est différent (les KR ressemblent étrangement au Ku Kux Klan) ou qu'est-ce qu'un être humain.

Dans le prolongement du travail de Tezuka

Ce manga aura pourtant quelque chose de familier pour les connaisseurs de l'oeuvre de Tezuka. Et, il ne s'agit pas simplement du nom des personnages. On retrouve une ambiance (en touches légères), des thématiques, des interrogations fidèles à l'oeuvre originale comme si le tout avait évolué dans le temps avec des préoccupations plus contemporaines. Rarement on a vu une réappropriation si réussie. Mieux : un prolongement.

À ce titre, la présentation de Pluto comme étant l'oeuvre de deux mangaka Osamu Tezuka et Naoki Urasawa est juste. N'oublions pas non plus la participation en tant que co-auteur de Takahashi Nagasaki et les conseils avisés de Macoto Tezka, le fils d'Osamu Tezuka. C'est lui notamment qui a insisté pour qu'Urasawa s'affranchisse du style graphique de Tezuka, et c'était une grande idée car le style graphique adopté colle bien mieux à l'ambiance du titre.

Pluto, un petit bijou en huit tomes

Le charac-design moins enfantin avec des expressions plus sobres, donne aux personnages un air plus renfermé qui colle à merveille avec le côté thriller politique post-guerre de ce titre. Passé la surprise, c'est un réel plaisir de voir les personnages de Tezuka, y compris Astro, prendre une apparence plus réaliste. Les décors et les éléments de technologie (relevant de la science-fiction) sont aussi plus détaillés. Les dessins soutiennent donc très bien le scénario, et le tout bénéficie d'une belle cohérence.

On appréciera aussi les bonus de fin de tome qui permettent de connaître la genèse de cette oeuvre qui marque l'anniversaire de naissance du personnage Astro. En effet, Osamu Tezuka avait fixé dans le manga la date de naissance de son robot en 2003 (le 07 avril pour être précis), et c'est cette année que Pluto a été lancé au Japon.

Pluto de Naoki Urasawa, Osamu Tezuka et Takashi Nagasaki est une oeuvre puissante qui devrait combler les amateurs de Tezuka par les nombreux clins d'oeil disséminés par Urasawa, comme ceux qui ne connaissent pas l'oeuvre du maître. Ces derniers trouveront en Pluto, un excellent titre de Science-fiction, bien construit, sombre, intelligent. Un petit bijou en huit tomes. Le volume 3 est sorti le 02 avril 2010.

Bon, il est d'assez mauvais goût, par les temps qui courent, de demander à d'illustres quidams, tout à fait anonymes et banals, de prendre des risques inconsidérés au beau milieu d'une île déserte. Les récents événements ont d'ailleurs indiqué aux producteurs de l'émission, quel que soit le pays de diffusion, que les conséquences pouvaient être fâcheuses. Après tout, gardons à l'esprit que personne ne les a non plus forcés à faire les guignols pour le compte d'une chaîne de télé. Devant un bon bouquin, on palpite autant, plus confortablement installé.

Oui, mais voilà : , l'un des groupes financiers les plus puissants au monde n'a vraiment cure de ce type de considérations. À défaut d'être une marchandise exploitable, l'humain est avant tout un objet de divertissement aux innombrables qualités, pour peu qu'on le stimule. Et en réunissant l'élite de l'élite dans des domaines les plus variés possibles - à l'exception peut-être d'un sportif de très haut niveau - on obtient de quoi passer un meilleur moment encore.

Zlatan Macziewski, représentant du fonds d'investissement Leviathan accueille ainsi dans une soirée des plus étranges tout une troupe de gens, plus ou moins jeunes, avec une proposition des plus intrigantes : devenir, en groupe, ou individuellement, les Hercule modernes, en accomplissant les douze travaux décidés par Leviathan.

À la recherche de la sérénade absolue, d'un jazzman reclus, nos aventuriers prennent part à un jeu qui va les dépasser, et de loin. Un jeu mortel, au besoin...

Car évidemment, ça va finir mal, évidemment, y'aura des morts, et plus évidemment encore, tout le monde est intrigué. Car les participants sont moins préoccupés par les 35 % du capital de Leviathan qui sont à la clef, que par le pourquoi même de l'organisation d'un dodécathlon... Évidemment, les profils sont particulièrement atypiques, un scientifique qui a refusé deux fois un Nobel de physique, une journaliste internationale, un spécialiste du comportement, une riche héritière et... un type avec un don.

Et évidemment, si l'on réunit le fleuron de l'humanité dans les domaines les plus divers, qu'on lui donne le nom de Cutting Edge (la pointe !), alors on tombe sur une aventure mêlant du bon XIII, avec quelque chose de Largo Winch et une note de féminité rendant le tout un peu moins politique, pour l'instant, et plus subtile, globalement. Le club des cinq (!!) avec une vingtaine d'années de plus.

Scénaristiquement parlant, l'ensemble tient bien la route, avec une mystérieuse femme, recevant des messages plus mystérieux encore - mais dont le lien avec cette histoire de Dodécathlon ne fait pas un pli. La montée en puissance de la tension est bonne, et l'on éprouve le lot nécessaire de petites tragédies, sans verser encore trop dans le background des personnages. En somme, la série démarre correctement, sans en demander trop au lecteur.

Lequel ne passera pas à côté d'une certaine impression de brouillon, probablement parce que l'on en dit beaucoup en peu de pages, finalement.

Pour le dessin, ce reste dans la lignée des séries évoquées plus haut, avec des personnages réalistes, et des décors bien fichus. Pas de problème de ce point de vue. On a même, dans la mise en page quelques cases originales, un découpage qui ne verse pas en permanence dans le clacissisme. Bref, Cutting Edge est un premier opus réussi pour qui se sentait en manque de série à démarrer.

Une réserve mineure : on aurait probablement pu resserrer un peu plus l'ensemble, pour se pencher plus sur des démonstrations de force de ces jeunes talents. En revanche, au fil des pages, les dessins sont assez inégaux, avec des ratés dans les expressions, les visages ou les mouvements, qui auraient mérité d'être retravaillés pour donner un plus grand équilibre.

Au collège, Saya et Yuta ont commencé à sortir ensemble. Mais à la rentrée au lycée, Yuta s'est débarrassé de ses lunettes et est devenu super beau gosse ! Voyant toutes les filles à fond sur lui, Saya perd confiance et se réfugie derrière une persona d'asociale.

Voilà nos amoureux forcés de faire comme s'ils ne se connaissent pas... Leur couple résistera-t-il à la situation ? Et si c'était l'occasion de pimenter le jeu en se faisant désirer ? Mais jusqu'où iront les mensonges ?

Let's Kiss In Secret Tomorrow est un shôjo aussi embrouillé qu'une romcom, qui ne manquera pas de vous faire sourire et de vous attendrir des débuts romantiques de nos deux héros.

Houlàlà, celui-ci je l'ai aimé très très fort ! Premier volet d'un diptyque fantastique, dans tous les sens du terme !

Ce titre porte le label Comics mais si vous pensez être hermétique au genre ne vous y trompez pas, Urban l'a édité en grand format, le démocratisant à tous types de lecteurs, avec un dessin souvent incroyable, un récit extrêmement original et addictif, et des cumuls d'idées ingénieuses pour exploiter de la façon la plus complète ce que ce format de lecture permet ! C'est en fait juste génial !

Et, cerise sur le gâteau, ce beau livre de plus de 180 pages est à seulement (ça aussi c'est fantastique) 15 € !!!

Et toi, tu la vois comment la fin du monde ?

Lorsque nous vivions ensemble est la série qui a rendu célèbre le grand Kazuo Kamimura. Le premier tome donnait la mesure avec une critique de la société nippone des années 70, mais aussi une plongée dans l'intimité d'un couple non marié et bien au-delà une profonde réflexion sur l'amour et les relations entre un homme et une femme. Le tome 2 s'annonce d'entrée comme beaucoup plus sombre et beaucoup plus désespéré.

Nous retrouvons Jirô et Kyôko dans leur quotidien, seulement dès les premières planches on sent que quelque chose ne va pas, quelque chose ne fonctionne plus. Les incompréhensions, et les non-dits, la peur du mariage semblent peser sur Kyôko. Elle consulte un médecin qui lui conseille de changer de vie, de quitter Jirô ou de l'épouser sous peine d'être « perdue ».

Kyôko ne se fiant qu'à son amour se moque bien d'être « perdue » tant qu'elle se trouve aux côtés de Jirô. Un nouvel élément va pourtant changer la donne. Kyôko est enceinte. Jirô est-il prêt à assumer un enfant ? Est-il décidé à se passer de sa liberté pour passer, le reste de ses jours avec Kyôko ? Lui qui semble pourtant peu attiré à l'idée de se marier avec elle...

Une oeuvre puissante et cohérente

Donner un résumé de l'histoire de Lorsque nous vivions ensemble, n'est pas chose aisée. Et pour être honnête, le résumé ci-dessus est loin de faire honneur à cette oeuvre. Difficile de retranscrire toute la force, toute la beauté et toute la dureté. Ceux qui auront lu le premier tome le savent, la saveur de Lorsque nous vivions ensemble ne tient pas dans l'histoire en elle-même mais dans la façon dont elle est traitée.

Cette oeuvre est tellement cohérente, qu'il est presque absurde de parler du scénario seul, des poèmes seuls ou des dessins seuls. Il s'agit d'un tout, parfaitement organisé dont ce dégage une ambiance particulière et captivante. Les lecteurs qui sont arrivés à la fin du premier tome, replongeront sans mal dans cet univers comme s'ils n'avaient jamais quitté Jirô et Kyôko, comme s'ils étaient intégrés dans cette histoire mais toujours avec le sentiment d'être un peu étranger.

Après nous avoir fait vivre l'insouciance d'un amour fort et non officiel, nous avoir fait sentir la pression de la société sur ce jeune couple et les petites tensions et incompréhensions qui le font parfois vaciller, Kazuo Kamimura nous entraîne vers une facette plus sombre. Dans ce tome 2 l'ambiance s'alourdit, la vie nous apparaît plus sombre, plus dure, plus absurde. Les poèmes, leitmotiv de cette oeuvre, se gorgent d'un nouveau sens. Comme Jirô nous mangeons de « la glace aux larmes de Kyôko » et pensons avec Kamimura :

« Et si l'amour se termine toujours par des larmes...
... C'est certainement parce que l'amour lui-même est un réservoir de larmes »

C'est un sentiment d'apathie et d'impuissance qui nous gagne face à une pression de la société bien plus forte. Si puissante que tout devient dénué de sens, si destructrice que le désespoir s'installe et prend la place centrale. Toutes les petites frustrations, toutes les petites incompréhensions ont germé pour donner naissance à la folie qui elle aussi s'étend sur tout ce tome. Les dessins eux-mêmes sont devenus plus sombres, les personnages sont déformés par leurs sentiments, par la folie engendrée par cet amour. Certaines planches sont même à la limite du surréalisme.

L'espoir reviendra-t-il dans le prochain tome ? Rien n'est moins sûr, après la tempête et le calme désespoir qui ont suivi leur histoire, Jirô et Kyôko devront encore trouver leur place dans la société et l'un par rapport à l'autre. Quant aux lecteurs, ils auront certainement à prendre un moment pour se déconnecter de cette oeuvre, qui leur aura fait vivre tant de choses. Tout comme, il est toujours difficile de s'arracher à une oeuvre d'art.

Préface signée Jirô Taniguchi

Enfin, un petit mot sur la préface qui est signée d'un autre grand maître en matière de manga, Jirô Taniguchi. Une préface écrite pour la version française de Lorsque nous vivions ensemble, dans laquelle le mangaka exprime toute son admiration avec beaucoup d'humilité pour Kazuo Kamimura. Un maître pour lequel il a travaillé pendant 6 mois en tant qu'assistant. Un maître qu'il surnomme comme d'autres Le génie de l'ère Shôwa (1926-1989) et dont dit-il les oeuvres « sont au fond très japonaise, mais je suis certain que leur style et leur ambiance particulière, ainsi que la qualité des histoires sauront séduire de nombreux lecteurs français ».

1703, quelque part, en Transylvanie. Des ombres moites et douillettes capitonnent sensuellement les bâtisses. Comme la lueur du chandelier à trois bougies ne rend pas les contours nets, lorsque les corps s'effleurent, on palpe directement l'âme. 

Tobie tombe amoureux. Sara est d'une beauté frémissante. Autour d'elle la lumière se met à vibrer finement et l'existence entière miroite, hallucinée. C'est dire si son père, le Dr Israël  Hübner, est un alchimiste et si , l'auteur, est un fakir.

Les personnages prennent vie au point d'intersection de l'ombre et de la lumière, là où « beaucoup de choses se dérobent encore à la parole ». Justement, sur la page, quand la lumière « s'égoutte » et on perçoit « l'ondoiement inquiétant de la nuit », les mots se font phosphorescents.

Avec Ștefan Agopian on vit dans des tableaux de Brueghel l'Ancien : le geste du quotidien est précis et la pensée translucide. On boit de la bière dans des chopes à couvercle et à blason, on met goulûment les doigts dans un confiturier, on détourne sans état d'âme des lettres, on tisse des intrigues politiques.

On ne fait jamais l'amour. Cependant l'air est langoureux, les souffles exhalent une sensualité étouffante. C'est l'effet des demi-mots envoûtants, des deux points suspendus, qui butent contre le vide prometteur. C'est surtout l'effet des bruissements que l'ombre et la lumière naissent en se frottant sans cesse.  « Une chose agréable et encore étrangère à son imagination semblait lui rôder autour, un désir sans mots, une petite commotion qui troublait l'équilibre du corps frêle entre émotions et pensées vagues. » Lorsque les corps des personnages s'effleurent, l'air est galvanisé par une constellation invisible d'étincelles de désir. Il y a quelque chose de profondément onirique dans ce monde qui pourtant vit et fait palpiter toutes ses veinules, comme remplies d'un fluide encore plus vital que le sang. Quel est ce flot invisible qui anime des êtres concrets et mystérieux, des personnages historiques ou inventés de toutes pièces ? 

Intolérants envers les Roumains  majoritaires, des  Hongrois, des Sicules et des Saxons se dominent et se jalousent dans une Transylvanie harcelée par une compétition religieuse dans laquelle l'empereur Léopold 1er prend en cachette la partie des catholiques. Ștefan Agopian sait très bien ce qui coule dans les veines de ce petit monde contrasté : c'est le Temps.

L'écrivain a beau couper son flot en 1703. Son écriture atemporelle regorge du débit impétueux de ce Temps superbement indifférent envers l'Histoire, qui rebat les cartes à volonté au point de créer l'illusion de circularité. Tous les événements, tout ce qui arrive aux gens, dans une époque quelconque de l'Histoire, ce n'est que le palpitant orgasmique du Temps en tant que fluide vital de ce monde.

Autant les personnages savent ce qui va leur arriver, autant l'auteur fait semblant de n'être sûr de rien. Il y a une dimension ludique et frivole qui sape constamment cette fascinante quiétude qui plane même sur les faits les plus violents : « Dans un battement serein, la nuit se posa sur sa maison, les petits éclairs que déchiraient son corps, nos événements, tout ce qui nous a tourmentés et nous tourmentera encore à l'avenir, les innombrables pages du présent livre, rien de tout cela ne semblait mouvoir dans un sens ou dans un autre la lourde machine de l'obscurité limpide qui nous entoure. » Ștefan Agopian pourrait dire, en épicurien distrait : croyez-moi sur parole parce que je doute moi-même que je sois capable de savoir quoi que ce soit.

L'excellente traductrice Laure Hinckel nous guide de temps en temps à travers la pénombre séduisante et troublante de l'écriture elliptique de Ștefan Agopian : ses notes inspirées traversent pertinemment les bas de page, comme des chandelles qui illuminent un instant les visages trop discrets des convives d'un banquet.  

Cette anecdote incroyable, on l'apprend dans la « Préface » que Laure Hinckel signe également: écrit au temps de la dictature communiste, trop subversif pare ce que le fruit d'une liberté de création troublante, le manuscrit de « Sara » a déstabilisé à l'époque son censeur. Au bout de deux ans de discussions et d'hésitations, le censeur admet l'impossible : « Mon devoir de marxiste est de l'interdire, mais mon cœur d'esthète veut le voir paraître ».

Paru en Roumanie en 1987, « Sara » est le premier titre traduit en français parmi les 8 romans si singuliers que Ștefan Agopian a écrits à ce jour.

Et si Dostoievski avait-il vu juste ? La beauté (des mots) pourrait sauver le monde.