Enrubannez-vous de rose pour moi

Noah et Jude, frère et sœur jumeaux, ont 13 ans. Même âge, même cœur, ils vivent à l'unisson. Pourtant, si Jude est belle et populaire, Noah a plutôt l'impression d'avoir été largué sur Terre sans préparation. Alors quand il ne se fait pas traiter de pédé par les attardés du surf, il dessine. Tout le temps, partout. Il peint les fenêtres qui s'ouvrent dans les poitrines quand les gens sont heureux. Les garçons qui sortent de l'eau en tirant la mer derrière eux comme une couverture. Et surtout Brian, son fascinant voisin, qui ressemble à une aurore boréale et transporte des morceaux de galaxie en bandoulière.

Trois ans ont passé. Les jumeaux ne se parlent plus depuis longtemps. Jude se cache désormais sous son uniforme anti-drague : vêtements trop grands, cheveux coupés et cachés dans un bonnet.  Quant à Noah, il est devenu… normal. Il ne touche plus à ses crayons. Il a même des amis. On dirait bien que les jumeaux ont échangé leurs personnalités… Quel événement a pu être assez brutal ? Quel secret est assez douloureux pour briser le lien qui les unissait depuis la formation de leurs premières cellules ? Il aurait au moins fallu quelque chose comme… le Soleil qui s'éteint d'un coup. Et ils ont chacun, à leur manière, appuyé sur l'interrupteur.

Si vous ne devez lire qu'un seul livre cette année, c'est forcément celui-ci. Des fans de John Green dans la salle ? Vous allez adorer ! On retrouve ici un peu de son univers, mais n'a rien à lui envier. Elle sait nous faire rire du début à la fin et pose la vie elle-même sur le papier, en y ajoutant un soupçon de magie qui ne laissera personne indifférent. On dévore page après page, comme on courrait à travers une galerie de tableaux explosifs et multicolores.

Lire Le Soleil est pour toi, c'est se faire des amis étranges et inoubliables, vivre trois… non, quatre histoires d'amour, rire (beaucoup), pleurer (un peu), et apprendre à se mettre davantage de couleur et de magie dans les yeux. Lire Le Soleil est pour toi, finalement, c'est avoir droit à sa propre part de Soleil.

Dans Big Fan, 3 histoires se chevauchent. Il s'agit de la biographie du groupe Radiohead, formation rock alternative incontournable aux 30 millions d'albums vendus, de lettres de Bill Madlock adressées à Fabrice Colin, une des rares personnes (en dehors d'irréductibles écumant les forums dédiés à Radiohead sur lesquels l'auteur a pris connaissance du cas Madlock) à s'être focalisée sur Bill Madlock.

Ce dernier avait tiré deux balles au dessus de la foule lors d'un concert de Radiohead le 25 juin 2008 au Victoria Park de Londres. Il pensait que la police du Karma menaçait même Thome Yorke et les siens et a grièvement blessé une personne. Madlock a été interné en psychiatrie, à Grendon. Un troisième récit reconstitue donc logiquement l'itinéraire de Bill Madlock. Big Fan contient une postface de Fabrice Colin, particulièrement éclairante et bienvenue.

Le discours de Bill Madlock est ahurissant. D'ailleurs, Fabrice Colin est légitimement bien incapable d'expliquer la naissance d'une telle folie : Peut-être que Madlock n'a pas pardonné à sa mère d'être une adepte des Beatles. Sans doute a-t-il perçu un écho aux romans apocalyptiques qui peuplaient ses phantasmes de fins du monde dans les textes de Radiohead. Incapable du moindre discernement, Bill Madlock aurait très bien pu porter son attention sur Public Enemy ou sur Chantal Goya, les interprétations tirées de ses écoutes, auraient donné un résultat tout aussi surprenant. « Thom Yorke est le fils caché de George Orwell, de Franz Kafka, de William Burroughs et de Jim Morrisson, chers amis. Transcrite en alphabet morse, la ligne de batterie de Reckoner diffuse un message d'une étonnante clarté, enjoignant tous les Tories d'Angleterre à un suicide de masse. » (p.164)

A cet égard le rapprochement de 1984 d'Orwell et de la chanson Karma Police constitue le matériau de base sur lequel Bill Madlock a édifié des théories exclusives, aussi abracadabrantes qu'irréfutables. Buvant les paroles de Radiohead, vivant au rythme de la musique du groupe originaire d'Abingdon, le décès de sa compagne Karen, elle-même amante de Radiohead, a consolidé l'univers clos habité par Madlock. Il a ainsi assemblé un magma de fabulation rendant la lecture de Big Fan aussi effrayante qu'un tueur en série lâché dans un supermarché, un samedi après-midi.

La biographie de Radiohead rédigée par Colin conserve les annotations apportées par Bill Madlock. Ainsi on peut lire, entre autres : « Ne continue pas à lire ce livre. N'essaie pas de le publier. C'est mon avis, mec. Tu donnes du groupe une image faussée : une image bourgeoise, coincée, hésitante. […] Si c'est pour écrire de telles inepties, tu peux tout aussi bien te lancer en politique ou devenir testeur de somnifères. Vous êtes vivants et je suis mort, ce genre. » (p.136) Ceux qui connaissent bien l'histoire de Radiohead ne trouveront pas forcément de révélations fracassantes dans cette biographie. D'autant plus que la biographie s'arrête à Kid A. Serais-je d'accord avec Bill Madlock ? Est-ce grave docteur ?

L'auteur de Dreamericana et de Sayonara Baby livre avec ce Big Fan une écriture racée, parfaitement maîtrisée qui se paie même le luxe d'une biographie de Radiohead bourrée de clichés journalistiques n'ayant pas échappés à Madlock ! Big Fun ! Sous la plume de Fabrice Colin, Bill Madlock a assurément des airs de Patrick Bateman. Parfois, il nous terrifie autant que Jack Torrance ! Difficile de croire que Radiohead est derrière tout ça.

Retrouvez Big fan ; radiohead, la fin du monde et moi de Fabrice Colin en librairie

La professeure de français introduit cette année de cinquième avec sa classe par une rédaction. Quel est le bilan de cette première année dans les grandes classes, la Sixième ? Louise sait qu'elle peut inventer. La consigne le permet, elle peut aussi mettre en avant un événement marquant de son quotidien. Louise pense inévitablement à Dinah.

Au début c'était Louise et Léa et puis depuis la rentrée, ce fut Dinah tout court.

Et là comme la vie est parfois bien faite, Dinah débarque et lui demande si elle peut s'asseoir à côté d'elle à la cantine.

C'était le début d'une amitié nouvelle et complice !

Louise et Dinah, Dinah et Louise, débute alors une histoire, deux histoires, une qui se met sur le papier et en Manga avec les aventures de Hildeline et Vita, les deux princesses héroïnes du Shojo de Louise.

La vie d'ado aussi bien qu'un roman, qu'un manga !

Louise au dessin, Dinah à l'élaboration du scénario de cette fiction tirée de l'imagination de Louise, une belle équipe constituée par le hasard et le hasard fait bien les choses.

L'auteure pose parfaitement bien son propos et en toute simplicité, une amitié où deux adolescentes se sont incroyablement trouvées et parfois dans laquelle, exacerbée, on pourrait se perdre de façon déraisonnable, car à l'adolescence, les sentiments sont forts et les émotions à fleur de peau.

Louise prend le risque de cacher à sa mère, travaillant tard, ses rendez-vous nocturnes avec sa copine, voisine de l'autre côté de la rue, à des heures où la rue est bien plus fréquentée par les véhicules.

Le respect de l'autorité parentale et le soutien de la maman de Louise dans sa petite déconvenue de départ sont bien présentées et la dernière, touchante.« La sixième, Dinah et moi », c'est une histoire d'amitié qui permet de relativiser sur les grands changements de cette entrée en collège, organisation scolaire, amitiés et la vie continue. Puberté, début et fin d'amitiés, manga et grande jalousie à la clé !

À l'âge de 18 ans, Amalia décide de quitter ses parents et son milieu modeste afin de suivre des études de philosophie à Paris. Elle y rejoint son amie de toujours, Gisèle, apprentie comédienne. Elle promet à sa mère de lui écrire chaque jour, mais cet éloignement familial est comme une bouffée d'oxygène. Un nouvel horizon se profile, riche d'apprentissages, de rencontres et de réalisation de soi. Elle se sent à sa place, enfin. Mais - car il y a toujours un mais - sa mère, même à distance, continue d'étouffer sa fille qu'elle voit s'éloigner.

Amalia se sent prise au piège, entre une famille où elle ne trouve pas sa place - et dont elle a même honte - et ses appétences de savoir, de découvertes. Sa rencontre avec un metteur en scène russe, Nicolas Orlov, va venir compliquer un peu plus la situation déjà si difficile à gérer…

Vibrant ! livre avec Je vous écriraiun roman saisissant qui nous plonge en immersion totale dans la vie des personnages. Et ce, notamment,  grâce à l'habilité avec laquelle l'auteur se joue des genres, entrelaçant échanges épistolaires et passages narratifs. Plusieurs tableaux se superposent, on passe ainsi de l'exaltation de notre héroïne qui se plaît et se découvre dans ce Paris des années 50, à la vie plus sombre et remplie de non-dits de ses parents.

Tout n'est que pudeur et retenue et pourtant, l'émotion jaillit de partout. Quête initiatique, soif de vie, nous partageons tout avec elle, douleur et lumière à la fois. Un texte doux et violent qui nous arrache quelques instants à nous-mêmes. Attention, on ne ressort pas indemne de Je vous écrirai, mais c'est tant mieux…

est poète. Il y a quelques années, elle a écrit Le citronnier (Pédalo ivre, 2014), magnifique poème en prose où elle racontait la quête d’un père disparu trop tôt.

Cette année, Samantha Barendson, toujours poète, est devenu aussi écrivain et a écrit Mon citronnier (Jean-Claude Lattès), un roman dans lequel elle raconte la même histoire mais de manière moins épurée, sans doute plus précise.

Certains vides ont été comblés, certains secrets lâchés et le récit, agréable et touchant qui s’est construit autour du texte poétique, s’il semble dire plus, ne possède pourtant ni l’intensité ni l’emprise du premier.

La maîtrise de l’ellipse, la retenue légitime, si sensible, spontanément acceptées par le lecteur dans Le citronnier sont ici moins évidentes à percevoir.  Le roman conserve néanmoins l’émotion d’une histoire intime bouleversante et singulière et ravira incontestablement les lecteurs non encore hantés par l’odeur délicate et rare du premier citronnier.

"Le jour où il est mort, le temps ne s'est pas arrêté. Il est resté mon père, je suis restée sa fille".

Un père et une fille ne se sont pas connus. Décédé alors qu'elle n'avait que deux ans, la narratrice-auteure, désormais adulte et mère d'une jeune fille adolescente, se sentant devenir mortelle à son tour, part à la recherche de souvenirs, de ceux qui en possèdent et pourront l'aider à mettre des contours, une voix, une personnalité, des mots, des odeurs, sur celui qui, à trente-deux ans, le 15 août 1978, est mort asphyxié dans une chambre d'hôtel en Argentine. "Il est temps d'interroger les vivants".

"Je pose des questions, on ne me répond pas, je repose des questions, on me sourit, on me dit vive, curieuse, espiègle, on essaie d'attirer mon attention vers d'autres choses, d'autres questions…"

A travers cette quête intime, teintée de mélancolie et de joie, où les objets conservés délivrent eux-mêmes quelques secrets pour peu qu'on les regarde autrement, où les paroles des proches sont parfois déjà éteintes, parcimonieuses ou insaisissables, Samantha Barendson chemine, à la fois délicate et obstinée et découvre, au final, un secret inattendu.

"Mon père a crépité".

Aux détours de son exploration entre passé et présent, de ses voyages en France,  en Argentine ou en Espagne, l'auteure, par petites touches, esquisse la construction d'une identité personnelle, cherche des ressemblances avec son père, comble l'absence. Le roman, davantage que le poème, semble avoir pris de la distance avec ce passé. Moins resserré sur le narrateur, moins centré sur le duo père-fille, il laisse une plus large place aux autres personnages secondaires et ouvre un horizon plus vaste.

Lors de courts moments et sans désagrément, le regard du lecteur se tourne vers d'autres vies, d'autres ambiances finement esquissées. Il laisse son imaginaire y vagabonder. Comme affilié intimement à cette histoire.

Car même si ce texte peut apparaître moins mystérieux, moins percutant et moins rythmé que le poème éponyme, il a su conserver une musique poétique envoûtante, d'emblée perceptible et promesse d'une lecture troublante et attachante. 

Au moment où le Président Obama, épaulé notamment par le soutien diplomatique de la France, envisage d'entrer une nouvelle fois en guerre sur un autre continent - après l'Irak et l'Afghanistan, c'est en Syrie qu'il s'agit à présent d'intervenir, comme toujours, pour éviter une guerre virtuelle plus redoutable encore que le conflit réel que le pays de l'Oncle Sam déclenche -, deux très bons albums documentaires viennent mettre en lumière la face cachée des conflits armés américains : le tribut payé par les soldats à leur retour au pays et par leurs familles.

Si le sujet traité est identique dans les deux projets, l'approche est pourtant bien différente. Ils méritent tous les deux qu'on les lise. Et qu'on en tire des leçons.

Chez Futuropolis, le récit vient compléter un documentaire réalisé par Olivier Morel, un Américain d'origine française, qui a choisi de s'installer aux USA et reçoit sa carte verte le même jour où son voisin se suicide au volant de son 4x4 dans le garage familial. D'un côté, l'auteur peut témoigner du rêve américain et de l'attrait qu'il peut encore avoir sur bien des migrants et, de l'autre, il est confronté au côté sombre de cette course effrénée à la réussite financière : le geste désespéré d'un père de famille pour qui, en apparence tout avait réussi. Parmi les nouveaux citoyens américains qui fêtent l'obtention de leur permis de séjour : un réfugié rwandais dont toute la famille a été massacrée au cours du génocide. Seul survivant d'une guerre sanglante, il perçoit l'Amérique de George Bush comme une terre d'espoir.

Ce n'est pas l'avis des vétérans du conflit irakien qu'Olivier Morel rencontre et filme pour son documentaire « L'âme en sang ». Ceux-là sont des revenants, hantés par des cauchemars de guerre, de déserts, de victimes. Ils sont sept, ils portent chacun les traumatismes de leur mission en territoire irakien. Cauchemars, hallucinations, dépression, alcoolisme, rien ne leur est épargné. Mal traités par l'État, maintenus à l'abri des médias une fois de retour au pays, ils se retrouvent bien souvent seuls pour affronter les démons que la guerre leur a infligés. L'album donne à voir ces êtres profondément meurtris, obligés de rafistoler leurs vies tant bien que mal.

Avant d'ouvrir le livre, on peut se demander ce qui a poussé le réalisateur du documentaire à se lancer dans une bande dessinée sur le même sujet. Une fois qu'on l'a refermée, on connaît la réponse. Le dessin de Maël, en faisant cohabiter le quotidien des vétérans, leurs récits (dessinés à l'encre rouge) et leurs hallucinations couleur sang, donne à voir l'invisible. Il permet au cauchemar de prendre corps au-delà des mots et de venir hanter à son tour le lecteur.

Il n'y a pas ici de réponse aux multiples interrogations, juste une forme idéale pour soulever une infinité de questions.

Revenants, sur Chapitre.com

Uriel, Samuel, Andrew

Dès le titre de l'album signé par Will Argunas: "Uriel, Samuel, Andrew" (Casterman, collection Ecritures), on comprend que les planches vont suivre l'histoire de ces trois GI qui se sont rencontrés sur le terrain, en pleine guerre d'Irak. Ils pensaient vivre là les pires moments de leur vie, ils n'imaginaient pas que le retour au pays serait bien plus terrible. Dans son récit en images, Argunas amène le lecteur à saisir la solitude, l'isolement même, dont les vétérans ont bien du mal à se défaire une fois de retour à la vie « normale ». On découvre ainsi les dégâts collatéraux d'un conflit qui tue bien plus de soldats par suicide une fois rentrés au pays que dans le feu de l'action. Dix-huit vétérans d'Irak et d'Afghanistan se donnent la mort chaque jour dans le pays, d'après les sources gouvernementales. Et il ne s'agit que du chiffre officiel.

De chapitre en chapitre, Will Argunas nous montre les vies qui se défont : celle d'une famille dont le père est mort dans le feu de l'action, celles des soldats rentrés indemnes en théorie et profondément meurtris. Face à la misère et aux problèmes psychologiques, seule la solidarité entre vétérans semble offrir une béquille à ces êtres effondrés de l'intérieur.

En misant sur la fiction, Argunas permet à ses fables d'aller plus loin que le documentaire : il pousse la spirale infernale jusqu'à son centre vertigineux. Même si chacun des personnages suit sa propre trajectoire et trouve ses propres réponses aux questions insolubles, on devine qu'il ne peut y avoir de « guérison » pour ceux qui ont subi le traumatisme de la guerre.

Là où le propos prend de la hauteur, c'est lorsque l'on se rappelle que ces soldats ne sont pas censés être les victimes du conflit : c'est bel et bien leur pays qui, en pleine connaissance de cause, a choisi de recruter massivement dans sa population des pauvres âmes à envoyer au front. Chacun est parti pour une raison différente, chacun rentre brisé par son expérience de guerre et chacun est condamné à vivre avec, ou à cesser de vivre.

Aux dernières nouvelles, l'attaque de la Syrie est repoussée de quelques semaines, en espérant que la voie diplomatique permette d'éviter la solution militaire. Une fois ces deux albums refermés, on ne se dit plus que la guerre est la pire des solutions, on est convaincu qu'au lieu de résoudre quoi que ce soit, elle est avant la source d'une infinité de problèmes nouveaux que personne, surtout pas les autorités militaires, ne souhaite assumer.

Uriel Samuel Andrew, sur Chapitre.com

, illustrateur et designer français installé à Londres, aime l'architecture. Dans son ouvrage  (Nobrow press) il a d'ailleurs croqué de nombreux bâtiments londoniens, principalement en noir et blanc.

Avec ce nouveau livre, destiné à un jeune public (8-10 ans), il propose à l'enfant d'imaginer puis de dessiner sa maison. Conçu comme un livre de coloriages et d'activités graphiques, de manière progressive et amusante, le lecteur imite, colorie ou élabore lui-même des habitations diverses, se spécialise sur des points de détail, du mobilier ou des éléments spécifiques à la conception d'une maison (menuiseries extérieures, toitures…), développe son imagination, libère des émotions.

Sans didactisme, l'ouvrage présente à l'enfant quelques courants architecturaux, montre la diversité des constructions en fonction des pays, des cultures, des époques,  les illustrent par des monuments célèbres et ouvre ainsi le regard du lecteur, éveille sa curiosité et son imaginaire, l'air de rien. Il lui donne confiance, lui procure l'envie de se lancer ensuite, à son tour, dans la réalisation de dessins personnels ou d'achever les ébauches de l'artiste.

Avec près de 200 pages, l'artiste offre la possibilité de créer, de s'initier avec ou sans cadre, en suivant un rythme personnel, en acceptant ou non les nombreuses propositions. Avec liberté, le lecteur adopte ou se détache de la progression de l'ouvrage, peut refuser certaines consignes, en ajouter d'autres, aller même au-delà. Dans ce livre « tout est permis » souligne l'éditeur.

Ce livre renferme de quoi susciter des vocations précoces et surtout présente une manière ludique et interactive d'amener l'enfant à observer avec intérêt le monde qui l'environne. Sensible à la ville, à ses constructions, il deviendra sans doute plus respectueux et soucieux de l'espace dans lequel il vit et conscient aussi qu'il a peut être un rôle à jouer dans les perspectives urbanistiques futures.

Selon une progression auquel l'enfant n'est pas impérativement tenu (le livre peut être consulté au hasard des pages), il pourra notamment découvrir les différents types de maisons dans le monde, leurs particularités culturelles, les portes et leurs détails (heurtoirs, poignées), quelques styles architecturaux et architectes célèbres  (Art déco,  Bauhaus, Le Corbusier, Frank Lloyd Wright, Alvar Aalto …) et s'en inspirer.

Il aura tout loisir également d'imaginer des maisons insolites (péniches, cabanes dans les arbres, caravanes …) d'apprendre le sens du détail en décorant les intérieurs (papier peint, carrelage, luminaires, robinets, vases, mobiliers divers …). Les décors de la ville lui seront aussi présentés, donnés en modèle (les gargouilles, types de fenêtres, cheminées, boîtes aux lettres, ouvrages d'art, fontaines, girouettes …).

A coup sûr, ce lecteur deviendra vite un fin observateur de sa ville, à l'affût des curiosités qui l'entourent, désormais prêt à vous accompagner pour découvrir ce patrimoine à portée de crayons, libérateur de rêveries et d'imagination.

S’il est un ouvrage qui devrait être actuellement sur les tables de chevet, celui d’Aymeric Caron mérite une place. L’esprit est vif, et les positions tranchées de l’homme se retrouvent dans un roman d’anticipation… où le futur ressemble sordidement à une simple projection dans le temps.

Une époque prochaine, où personne n’aurait prêté attention aux multiples alertes émises depuis des années.

Si le journaliste plonge dans la fiction, c’est pour, une fois encore, éclairer le présent à la lumière du futur : réchauffement et réfugiés climatiques, désastres écologiques, capitalisme versant dans l’inhumanité, tout est réuni pour flanquer la trouille (et on l’espérerait, le salutaire coup de pied au c*l des dirigeants, multimilliardaires et consorts).

Facile ? Certainement. Cathartique ? Possiblement. Mais avant tout lucide, alors que le Giec vient de communiquer un nouveau rapport — une nouvelle alerte…

a l'art de surprendre. Après “Le poids du cœur”, (2016), thriller futuriste, elle offre cette fois au lecteur, une histoire plutôt réaliste, à la fois caustique et intense, jamais morne, empreinte de situations inattendues,  un brin farfelues mais convaincantes et rythmées.

Avec une lucidité parfois cruelle mais touchante, une habile proximité,  elle met en scène une femme rayonnante, active et élégante, jusqu’alors désirable, aux prises avec le temps qui passe et la vieillesse, laquelle progressivement et de manière irréversible, lui ravit sa grâce et son charme séducteur.

“Elle avait atteint l’âge où sa biographie était irréversible. Elle ne pouvait plus être autrement, elle ne pouvait plus faire autre chose de sa vie”.

Soledad a soixante ans. Commissaire d’exposition à la Bibliothèque Nationale de Madrid, elle n’est ni mère ni mariée et vit très difficilement l’abandon de son amant, reparti vivre avec son épouse plus jeune, enceinte de surcroît. Au-delà de la séparation, douloureuse et blessante, elle est confrontée à elle-même, à ce corps qui s’abîme sans possibilité d’inverser le processus en marche.

“Le corps était une chose terrible, en effet. La vieillesse et la détérioration s’y tapissaient insidieusement et l’intéressé était souvent le dernier à l’apprendre.”

Furieuse et peu disposée à se résigner, prête à tout pour essuyer cette humiliation et faire naître la jalousie de l’homme “fourbe”, elle décide d’engager un gigolo de trente ans le temps d’une soirée où le couple reformé sera présent également. Mais tout ne se passe pas exactement comme cela était prévu et Soledad, se révèle alors sans fard, à la fois plus troublante et fragile qu’elle ne le laisse paraître, mais aussi plus cynique et fascinante, drôle et pathétique. Aussi attachante qu’irritante.

A travers Soledad la rebelle, la combattante éperdue d’une vie que le passage du temps éprouve malgré toutes les armes employées (des crèmes aux médicaments, en passant par les vêtements et autres subterfuges), Rosa Montero évoque avec une précision désarmante, une résonance subtile, l’angoisse de devenir vieux.

“Ce corps mutant qui tout à coup se plissait, se ramollissait, se crevassait, s’affaissait, se déformait.”

De ce corps qui fait honte, que l’on n’ose plus montrer, de ce désir qu’il faudrait alors contraindre, réfréner, alors que le besoin d’aimer, l’envie de sexe existent encore, de cette impossibilité pour Soledad à s’intégrer dans son âge (au regard de la société), l’auteure n’évite rien, à la fois rude et libre.

De la mort qui approche, de la folie souterraine, des failles et des souffrances de l’enfance, des regrets, du vide de l’existence, de l’angoisse, elle se saisit de tout, sans s’attarder forcément mais son regard est implacable et vif.  

Une écriture sans tabou dont l’humour allège la noirceur. Incisive mais joyeuse, réellement stimulante.

“C’était tellement banal qu’elle soit là à embellir son cas avec des références cultivées”.

De plus, en associant au récit de Soledad, les vies maudites de certains écrivains (de W. Burroughs, P.K. Dick aux frères Mann en passant M. Twain ou G. de Maupassant)  qui constitueront l’exposition à laquelle le personnage travaille, Rosa Montero apporte au roman une curiosité supplémentaire assez passionnante, exaltante et confirme la place vitale de l’Art. Quant à la description du milieu artistique et mondain madrilène, elle a la couleur de l’expérience vécue.

Agréable et féroce,  très contemporain, voici un roman à l’équilibre parfait (avec le concours de Myriam Chirousse, la traductrice).