Aurélia Bollé, Gilles Guérard

Un village de montagne est en alerte générale face à la menace: une bête sauvage erre dans les hauteurs. Il faut la chasser, la traquer et s'en débarrasser. Permission est donnée de l'abattre à quiconque en aura l'occasion. Mais en réalité, le soit-disant monstre sanguinaire n'est autre qu'un merveilleux berger des Pyrénées, une chienne adorable que Sébastien baptisera plus tard Belle.

Car lui n'a pas peur et refuse de participer à l'hystérie collective. Après tout, Sébastien est habitué à la solitude, lui, l'enfant des sommets un brin sauvage. C'est décidé: il fera de Belle son amie et la défendra coûte que coûte, quitte à être seul contre tous.

Attention : avec ce roman premiere lecture, risque élevé de nostalgie pour les plus vieux, coup de foudre pour les petits ! Car oui, c'est encore mieux qu'un souvenir d'enfant. C'est un coin de bleu dans l'univers des grands. Oui, ça va plus loin que le bonheur du jour: , c'est une histoire d'amour ! Comment ça “vous connaissez la chanson” ? Bon, et bien alors, tout est dit !

Ce classique parmi les classiques revient vers nous pour notre plus grand plaisir sous un format à la fois mordernisé grâce aux illustrations d'Annette Marnat et respectueux du texte original de Cécile Aubry datant de 1966 et inspiré de la série télé du même nom. On retrouve les personnages authentiques, le style “d'avant”... Si vous avez aimé, adoré, tremblé, pleuré, espéré avec eux, pourquoi en priver nos charmantes têtes blondes ? La magie opère encore et toujours alors allez-y !

En plus, le tome 2 de la même collection est déjà disponible et s'intitule le document secret .

Le film sort sur les écrans le 18 décembre 2013 et la novélisation du film, Belle et Sébastien, le roman du film est paru le 9 octobre 2013.

Cette bande dessinée à destination des enfants à partir de 6 ans est un régal, à mettre entre les mains des parents sans hésiter. Sympathique et originale, sans prétention, empreinte d'un humour plutôt fin, cette histoire divertit sans effort, aide à grandir, invite au changement. Un moment vraiment chouette, aussi épatant que rassurant.

Bob est facteur spatial. De planète en planète, il exécute sa tournée quotidienne, livre lettres et paquets selon un itinéraire rôdé qu'il maîtrise parfaitement. Un travail routinier qui ne lui déplaît pas. Mais ce matin, le patron a décidé de changer son organisation et lui impose un nouveau parcours. Peu habitué au changement mais obéissant face à la direction, Bob, non sans appréhension et quelque angoisse, part à la découverte de ce nouveau secteur.

Tour à tour, il doit composer avec un géant et un parapluie, une grand-mère et une multitude de théières, des chiens affamés, et même un Petit Prince, celui de Saint-Exupéry, presque tyrannique au sujet d'un dessin de mouton.

Consciencieux et patient, soumis à quelques incidents, Bob maintient sa tournée, malgré les difficultés. Et découvre, au final, qu'une routine sécurisante prive souvent la vie de belles surprises.

Rocambolesque, farfelu et bien rythmé, le récit se lit d'une traite, entre absurdité et poésie. Les dessins sont simples et accessibles, plein de fraîcheur et de couleurs joyeuses. Bien aimables.

est un graphiste québécois. Il sera présent au prochain festival Quai des Bulles à Saint-Malo du 28 au 30 octobre 2016.

Artiste contemporain français d'origine tunisienne (né en 1983 photographie et colle. Où ? Dans les villes du monde entier. Il profite de toutes les surfaces exploitables pour afficher et exposer, hors cadre. On appelle cela de l'

Véritable chantre de l'art urbain européen, ses œuvres ré-enchantent l'espace, donnent à voir autrement, plus loin, ouvre aux autres, traitent de liberté, d'identité et de limites. Une œuvre délibérément engagée, sans arrogance, accessible et émouvante, où l'individu s'efface derrière le collectif.

Lauréat du prix TED en 2011 (Technology Entertainment and Design) qui lui offre la possibilité d'offrir un souhait pour changer le monde, il crée Inside Out, un projet d'art participatif international qui permet aux personnes du monde entier de recevoir leur portrait puis de le coller pour soutenir une idée, un projet, une action et de partager cette expérience.

Avec le projet Unframed (initié en 2010 en Suisse) il réinterprète, dans des formats gigantesques les photographies d'autres artistes. Ainsi il applique sur les façades des immeubles les photos de Robert Capa, Man Ray, Gilles Caron ou Helen Levitt auxquelles il associe également des documents d'archives ou d'anonymes. A Marseille, dans le quartier La Belle de Mai, il a sollicité les habitants, les a invités à se pencher sur la mémoire de leur quartier, à rechercher des images de leur histoire personnelle.

Après réappropriation de certaines images, JR, les a recadrées, agrandies puis collées dans la ville, sur les façades des immeubles, sur les toits d'habitation, dans des lieux publics… pour former, au final, une œuvre monumentale, visible par tous. L'image devient à son tour élément d'architecture, donne au quartier une identité nouvelle, associe des événements passés au présent, offre des symboles forts, réinvente l'espace urbain avec la participation active des habitants. Un résultat subtil et harmonieux qui raconte l'histoire, les histoires de ce quartier populaire et métissé.

L'ouvrage présente sur plusieurs pages,  plus d'une dizaine de photographies apportées par les habitants, laisse ces derniers expliquer leur choix, relève leurs interprétations. La plupart évoque le départ, les origines lointaines, la solidarité.

Ensuite, le lecteur découvre le travail de JR pour insérer ces photographies dans l'architecture de la ville.

Et là, le résultat (notamment le travail de recadrage et d'agrandissement) est impressionnant, réellement saisissant car intégré de manière presque imperceptible. L'image se fond littéralement dans les décors, s'aperçoit mais jamais de façon agressive, sans forcer le regard. Presque naturellement.

Le passant-spectateur découvre, au détour d'une promenade, un portrait, un lieu, un événement, parfaitement incorporés. Tour à tour il s'amuse de la situation (le joueur de boules rue Richier), oublie même parfois que les murs n'ont pas toujours eu cette allure (rue Jobin), se sent ému rue Boues, croit entendre les bruits de la manifestation, boulevard de la Révolution, s'intègre alors sans appréhension dans un quartier qui lui semble désormais proche, fort de ses souvenirs, de la richesse de ses habitants, identifié.

Une dernière partie, présentée sous forme de mosaïque d'images juxtapose de manière vive et plutôt concise, les différentes phases de la mise en place d'une telle performance artistique. Les sourires sont intenses, les habitants omniprésents, semblent fiers et heureux.

Un seul regret. L'exposition n'a duré que six mois à Marseille. Elle n'est plus visible actuellement.

Un vieil homme seul attend la mort. Parfois il se raconte, parfois c'est un narrateur extérieur qui mène le récit. Cet homme n'a pas de nom. Il est sans doute un homme ordinaire, anonyme, sans destinée particulière puisque condamné à mourir, de toutes façons. Le quotidien qu'il raconte (« 22 décembre, l'année n'a aucune importance ») ou qui est raconté n'impressionne pas, semble figé, presque ritualisé. Un non-événement. A travers ces lignes, un grand silence, de l'ennui, comme si finalement rien ne se passait plus désormais dans cette vie, presque déjà « morte ». Si le sifflement de la bouilloire sur la gazinière ne rythmait pas les instants qui passent, comme un souffle  (voire un râle) respiratoire, on pourrait croire que cet homme est déjà mort.

Veuf depuis longtemps, son existence a perdu sens et il ne la mène plus que pour mieux parvenir à son échéance et s'en libérer. « Plus il vieillit, plus il s'accroche à la vie, même s'il ne fait rien pour prolonger la sienne. » Sans distractions désormais, il est dans un état d'inaction, où les mouvements deviennent rares et minimalistes. Chaque geste est lent, mesuré, presque sans effet. Il a déjà cessé de vivre sans pour autant être encore mort,  comme enfermé dans un sas, contraint par une mémoire et une lucidité qui défaillent et un corps délesté de toute force musculaire ; prêt à lâcher prise pour disparaître. Et c'est ce cette mise en œuvre du processus de destruction, cet état intermédiaire que l'on nomme « déchéance » qui forment l'ensemble de ce  récit âpre, violent, impitoyable mais extrêmement réaliste. « Les gens fouinent dans les plis de la maladie et de la déchéance. Il y a quelque chose qui les attire, une puanteur, odeurs de sueur, de pied, haleine fétide, odeur d'urine, ce qui nous attend : la vieillesse. »

En attendant la mort, le vieil homme se souvient, lorsque sa mémoire fonctionne, et évoque des souvenirs imprécis sur son épouse, sa déchéance rapide et le deuil qui suivit (la mort est rarement digne), sur sa relation particulière aux femmes, sur son voisin, son travail, ses enfants. De vagues réminiscences parfois si confuses qu'on ne sait plus exactement si le vieillard rêve. Entre veille et sommeil, ne sachant plus s'il fait jour ou si c'est la nuit, il se raconte, la raison troublée, sans cohérence véritable si ce n'est qu'en égrenant son passé, il se rapproche de sa mort et cela le contente et l'apaise.

Pétri de solitude, il a perdu l'habitude de parler et sa voix chevrote et s'éraille à force de ne plus servir. Car vieillir c'est aussi souffrir d'être de plus en plus seul et cela est parfois bien plus redoutable que la mort. Finalement, il n'a pas peur de mourir, s'en amuse même, avec provocation et crudité, comme pour déstabiliser le lecteur car selon lui, la solitude, souvent renforcée par la tristesse et la mélancolie, la douleur et l'angoisse rend bien plus malade et c'est une véritable injustice que de devoir survivre à celui qu'on aime et que de devoir supporter son souvenir le temps qu'il reste à vivre. « Ce qui l'envahissait n'était pas la dépression, mais cette malédiction afférente à la vieillesse ; ce n'était ni la nostalgie, ni les regrets, mais simplement la mélancolie sous sa forme la plus pure […] Cette forme se déversait sur lui pour l'inonder. »

 Entre poésie et philosophie, grâce une écriture resserrée, une précision des mots, un sens épuré de la description, Gudbergur Bergsson délivre une vision de la vieillesse, certes expurgée de tout sentimentalisme mais  imprégnée d'une émotion profonde, très belle qui n'est pas sans rappeler le film de Mikael Haneke, « Amour ». « Nous devînmes dépendants l'un de l'autre. Je savais que je ne me débarrasserais d'elle qu'à ma mort ou à la sienne. Après avoir compris que c'est dans le malheur qu'on est le plus unis. »