Ubiquitus

Le don d'ubiquité que semble posséder l'un des leurs suscite soudain de vives inquiétudes au sein de la confrérie. N'écoutant que leur courage et bravant l'interdit, certains membres décident alors de mener l'enquête mais devront très vite se rendre à l'évidence et cocher la plus paranoïaque des hypothèses : oui, il existe un complot maçonnique... mais dirigé contre la franc-maçonnerie ! ?

Toc, toc... entrez ! ! Voici votre pizza ! Tout pourrait s'arrêter, le livreur repartir, enfourcher son scooter ! mais le voilà plongé dans la grande lessiveuse de l'Histoire, en position essorage, à 3000 tours / minute ! Lui, le petit livreur insignifiant... 28 ans au compteur, un diplôme d'ingénieur informatique en poche - il n'a jamais exercé ! - adolescent attardé, mal assorti à ce monde, va être happé par l'assemblée de femmes et d'hommes attablés dans cet appartement parisien. L'hôte, un vieil homme affable, premier conteur de la soirée, fixe le diapason : il était une fois... pendant la guerre !... dans un jeu gigogne, jonglent en résonance, conversations, discours, et pour toujours le mur des évidences est repoussé !

Just as I finished grabbing it, a sharp pain suddenly was erupting on the inside edge of my lair ! Simultaneously, a tension as unbearable as it was horrifying blocked me trying to pull me towards the surface. The kanakäs had just intercepted me through this lethal decoy ! So, with all my mass and was arching my body with all my strength in the opposite direction, I was regained some slack on this terribly resistant link, feeling all the mass of the platform preventing me from probing like the dontokä before. However, I was determined to show them which of us would be most worthy of remaining in the Incompressible, when with a devastating lateral movement, I severed with a sharp blow the lethal and imperceptible tether ! By this counter blow, I was as if immediately ejected : the perfidious artifact still embedded in my lair lying painfully like a relic of this ubiquitous creature of the System.

Le "poète" dont il est question, ici, est une sorte d'homo ubicuitus. Il se déplace dans notre histoire, il habite un recoin de notre cerveau, que l'on ne visite que lorsque l'on nous y guide, de peur de s'y perdre, de peur d'être décalé de la réalité pesante et convenue que d'aucuns nous montrent comme intangible et irrémédiable. Le "poète" est multiforme, plutôt sans forme, et cent visages. Il est ce que l'on est. Il donne le change, aussi. Le "poète" n'a pas les pieds sur terre, ses mains sont calleuses, il a dû construire un puits et planter un arbre, à la force du poignet. Il a fait des enfants. Il a pu commettre un livre. Le "poète" n'affronte jamais les autres, se bat contre lui-même. Le "poète" filtre le langage, les "mots" . Vigneron de l'écriture, il fait macérer les idées dans le faisceau de ses expériences, il travaille le style, le fait mûrir, l'élève en fûts de chêne. Fait tout de A à Z, jusqu'à la mise en bouteille, fabrique les étiquettes. Le "lecteur" reçoit ainsi une boisson spécifique qu'il est censé décanter, pour en dégager le "poème" ; plus fort, plus corsé, plus fruité, plus grisant ; surtout s'il n'est pas "spécialiste" . Le savoir-faire du "poète" , tradition réinterprétée. Le poème n'existe que s'il est bu. Il est long en bouche.