Martha Prieto Valdes

Le Centre Régional des Lettres Midi-Pyrénées et l’Instituto Cervantes vous proposent de venir rencontrer Catherine Cusset et Zoé Valdés le jeudi 5 mars à 18h30 à l’Instituto Cervantes (31, rue des Chalets – 31000 Toulouse). Le dialogue portera sur le thème : « l’image de la femme et son écriture : la féminité dans les textes ». Un débat qui sera animé par Jean-Antoine Loiseau.

poète, romancière et scénariste est née en 1959 à Cuba. Après des études de philologie à l'université de La Havane puis à l'Alliance Française à Paris, elle travaille de 1984 à 1988 à la délégation cubaine de l'UNESCO et à l'Office Culturel de Cuba à Paris. De retour dans son pays, elle codirige de 1990 à 1995 la revue Cine Cubano et travaille comme scénariste à l’Institut Cubain de cinéma. Contrainte à l’exil après la publication de son roman Le Néant quotidien, elle s’installe en Europe. Devenue citoyenne espagnole en 1997, elle vit désormais à Paris.

Ayant atteint une notoriété internationale en1997 avec La douleur du dollar où Cuba reste au centre de son univers, Zoé Valdès a publié depuis cette date de nombreux romans et recueils de poèmes. Lobos del mar a obtenu le prix Lara en 2003 (équivalent du Prix Goncourt en Espagne).

Catherine Cusset, agrégée de Lettres classiques, a enseignée à l’université de Yale aux États-Unis pendant douze ans. Spécialiste de littérature libertine du XVIIIe siècle, elle en a fait la matière d’un essai publié en 1998, Les romanciers du plaisir.

Auteur de neuf romans parus aux éditions Gallimard entre 1990 et 2008, elle a reçu le Grand Prix des lectrices d’Elle en 2000 pour Le problème avec Jane et vient d’être couronnée en 2008 par le Prix Goncourt des lycéens pour Un brillant avenir, où elle renoue avec des thèmes qui lui sont chers, la famille, les rivalités et les malentendus dont elle est le creuset, mais aussi l’exil et le déracinement.

Une vente de livres sera assurée sur place par la librairie L’Autre Rive (Toulouse)

Tout le monde le sait, le meilleur, en Colombie, c'est la drogue. Mais il y en a une qui est légalement commercialisée et qui vient d'être sérieusement amochée par Mike Peters, estiment les producteurs de café du pays. Et tout cela pour une blague un peu potache, il est vrai, publiée sur son site...

On trouve le dialogue suivant dans ce titre : ses deux personnages Mother Goose et Grimm discutent l'un avec l'autre. Ma mère l'Oie est en train de déguster une tasse de café... et la catastrophe arrive. Le chat bien intentionné explique que oui, le café colombien c'est bon, mais que le pays est soumis par un vaste syndicat du crime et qu'on trouve des morceaux de Juan Valdez dans le café, sans rire...

Juan Valdez, c'est le personnage fictif qui a assuré la promotion de la fédération nationale de producteurs de café colombiens. Celle-là même qui aujourd'hui entend porter plainte pour atteinte à sa dignité, mais également dommages et préjudices à une marque, et donc une propriété intellectuelle, ainsi que diffamation. Et le tout se monte donc à 20 millions de dollars.

En suggérant en effet qu'il y ait un lien entre la violence en Colombie et le café, Mike Peters s'est donc mis à dos 500.000 producteurs « honnêtes et travailleurs », a expliqué la Fedecafe dans un communiqué officiel. On parle même « d'attaque contre la dignité nationale et la réputation du café colombien ».

Mike est perplexe. Lui, il aime bien le café, la Colombie - drogué ! - et il n'avait pas l'intention de nuire. En fait, il voulait simplement faire rire. Alors, il a envoyé une lettre d'excuses pour dire combien il ne pensait pas à mal et ne souhaitait faire de tort à personne. D'ailleurs, en soutien, Vladdo, dessinateur local est intervenu, en rappelant que Juan Valdez et la violence était des images caractéristiques du pays, et que Mike n'est pas responsable de cela. D'avoir joué sur des stéréotypes, certes, mais pas du reste.

Ce n'est pas tout à fait juste, de fait. Mike a simplement oublié que l'on peut rire de tout... mais pas avec tout le monde.

Qu'est-ce qui se passe quand on aime quelqu'un et qu'on épouse quelqu'un d'autre ? On fait des enfants et on ne finit jamais de vouloir en découdre avec la force du destin.

Surtout quand le décor prend les contours d'un village transylvain du début du XXème siècle, où ni le poids de la tradition, ni les secousses de la grande Histoire, ne suffisent pour empêcher les âmes de se déchirer.   

Poète et historien de la philosophie à l'Université de Cluj (au coeur de la Roumanie), télescope dans son premier roman Notre maison, dans la plaine de l'Armageddon les thèmes du destin et du couple sur lequel pèse un péché mortel, celui d'avoir maudit son partenaire, à force de l'avoir mal aimé.

Auteur, entre autres, du recueil Poèmes sans vergognes (traduit en français, Le temps qu'il fait) et du volume d'essais La maladie des philosophes.Cioran, Marta Petreu se livre dans un premier roman à trame autobiographique d'une exceptionnelle densité métaphysique.

Maria et Augustin, les parents de la narratrice, se déchirent sourdement, tressant ainsi la corde torsadée d'un destin commun implacable, « comme les lanières d'un fouet, faisceau de remords et de dépit intimement liés. »

"Ils ne se parlaient pas, ne prenaient pas les repas ensemble, mais partageaient le même lit.

  C'était effrayant.

  C'était grotesque.

  C'était humiliant.

C'était la guerre du grand jour d'avant l'anéantissement du monde (…) Qui passait au milieu de notre propre maison."

La romancière sculpte un personnage d'une intensité psychologique époustouflante, la figure magnétique et écrasante de la mère. Maria (Mica) est une belle paysanne dont l'âme pétrifie au fur et à mesure que les années enterrent son amour pour un autre. Une épouse âpre et une mère terrible, qui donne vie mais aussi enlève des vies par son verbe maudissant.

L'écriture de Marta Petreu procède par une sorte d'amniocentèse littéraire envoûtante. Le roman s'ouvre avec la scène de l'enterrement de la mère et personnages, gestes et paysages  ne sont pas sans rappeler le néoréalisme du cinéma italien. Perdue au milieu du clan réuni, structuré par la prononciation des formules rituelles, la narratrice cherche à comprendre, enfin, sa mère, et se cherche : « Je suis devenue une étrangère. Je compte les gens présents dans la cour, je m'embrouille quand j'arrive autour de cent vingt, il en reste encore, à mon enterrement il n'y en aura que cinq ou six. Mica était quelqu'un. »

La petite fille qui les jours de pluie se disputait avec sa fratrie la seule paire de chaussures disponible, quelques pointures plus grande, est devenue professeur d'université. L'enfance remémorée plonge le lecteur dans de véritables tableaux de Bruegel, attachants par la profusion des détails innocents et ensoleillés.

En apnée devant Mica – la mère à caractère rocailleux, aux aguets devant Ticou  – le père qui tente jusqu'au bout de dompter sa femme et de convertir sa famille à sa secte millénaire,  la fille se forge son propre bouclier, psychologique, poétique :

« être consciente de ma capacité de résilience. Beau geste que le sien, il m'a fourni un bouclier et m'a fait comprendre que je l'avais sous la peau depuis mon enfance. En réalité, après avoir mené la guerre de l'Armageddon avec Ticou, j'ai pu surmonter presque tout, en générant seule, à partir de ma propre limite, la colère blanche, la force incandescente pour ressortir à la bonne lumière. »

Comme un antidote, la plume de Marta Petreu sait distiller  ici et là  des  gouttes d'encre lumineuse. Des profondeurs troubles, où la famille a appris à s'étouffer et à respirer  ensemble, montent à la surface la poésie d'une vie contemplative, les étendues d'une âme flaubertienne dans la description de ses mélancolies: 

« Jamais et nulle part ailleurs, ma tristesse n'a été aussi profonde que pendant ces automnes d'or et de brouillard… J'étais soûle de solitude pendant ces longs après-midi. Je regardais autour de moi et j'apprenais la désolation. L'ennui terrible étalé sur la Plaine Transylvaine, terreuse, avec  la mort comme compagne. »

Les maux laissent peut-être des cicatrices mais, si rédemption il y a, elle tient dans les mots. La traductrice Florica Couriol a su fondre les nombreux écueils de la traduction (le dialecte transylvain, les mots du « maudire » !) dans un français musical et fluide qui suit les vallons et les collines d'une sonatine de Schubert.

Dépaysez-vous: rural et métaphysique, le roman de Marta Petreu a la force tellurique d'une plaine roumaine ravinée par la boue et le péché, et la transparence mystique d'un ciel qui ne pardonne pas les désamours. Un paysage de vie et de mort sur plusieurs générations, le Destin en point de fuite.