Marie de Hennezel, Philippe Gutton

Qui est cette femme qui traverse les Alpes à cheval, et que les gens de la région appellent « la Ménade » ?

Un plan fixe d’une plage, durant une journée, du petit matin jusqu’au soir. Mais si le cadre demeure identique, le paysage ne va cesser de s’animer des diverses populations qui s’emparent de cette petite bande de sable, par les aléas météorologiques et par le déroulement régulier des marées dont les variations colorent et transforment le paysage. 

Et je me disais qu’on revenait toujours à ça.

un « forcené », c’est quelqu’un qui est « hors de son bon sens », « animé d’une rage folle », comme un « cheval emporté et furieux »

David, lui, travaille à la réalisation d'un gigantesque dinosaure, pour la Grande Fête des Dinosaures, avec presque toute sa famille.

Né dans le New Jersey, Philippe Roth qui avait annoncé sa retraite en tant qu'écrivain, a récemment fêté son anniversaire. L'événement faisait partie d'une célébration de deux jours encadré par la Roth Society. 

Animations jeunesse - Samedi 1 décembre 2012 à 16h00 - A la librairie

Un agrégé de philosophie parisien, muté dans un lycée du Nord, à Arras, comble son temps libre par son divertissement de prédilection : choisir une femme et rêver à elle quelque temps, à l’histoire qu’ils pourraient vivre ensemble. C’est ainsi qu’il décide d’aborder Jennifer, coiffeuse trentenaire, pour vivre une histoire au relief des plus ordinaires.

Malgré la tentative d'assassinat de Valérie – qui lui avait remis un manuscrit que l'artiste méprisera – Andy échappe à la mort.

Situé à Paris à l’époque contemporaine, Pouvoir de Philippe Testa décrit la montée en puissance d’un homme politique démagogue et charismatique par les yeux de deux personnages que tout semble opposer, un écrivain désabusé qui connaît et aime la Suisse, et un employé d’une usine agroalimentaire de la proche banlieue. Ces deux hommes vont être amenés à se rencontrer et – dans une certaine mesure – à s’apprécier. 

L’historien et auteur Philippe Contamine est décédé, ce mercredi 26 janvier, à l’âge de 89 ans. Spécialiste de l’histoire de France du XVe siècle, il est à l’origine de nombreux ouvrages sur cette période ainsi que sur Jeanne d’Arc.

Une petite fille donne la main à un vieux monsieur. Ensemble, dans la nuit, ils marchent à contre-courant de la foule. Ethel a dix ans.

Lectures - Jeudi 3 avril 2014 à 20h00 - A la librairie

Ah, les châteaux de sable de nos enfances

Becket, en short (si, si) : au premier plan des troncs de palmier et en fond, une ville, blanche, que l'on dirait presque immaculée.

L'écrivain Philippe Delerm a signé un contrat d'exclusivité de cinq ans avec les Éditions du Seuil qui a pris effet le 1er janvier 2012. Son premier recueil de textes courts paraîtra en septembre prochain.

Disparition du comédien Philippe Avron

Ce 2 mars, l’auteure en littérature jeunesse Marie Mélisou est décédée à l’âge de 55 ans. Elle avait publié plus d’une trentaine de romans et animait régulièrement des ateliers d’écriture dans les écoles, réussissant à captiver l’intérêt des plus jeunes.

Ce samedi 12 mai a été ouverte au public la maison de la Reine, à Versailles. Le Trianon avait en effet été offert en 1774 par Louis XVI à son épouse. L’occasion rêvée pour revenir sur le livre de Jean des Cars, Le Hameau de la Reine, Le monde rêvé de Marie-Antoinette.

Au sein du quotidien La Croix, il est de tradition que la saison estivale soit rythmée par des rendez-vous littéraires. C’est ainsi qu’au sein de huit éditions, de grands écrivains viennent présenter leur personnage préféré. Danièle Sallenave a choisi, dans ce cadre, de prendre la plume pour brosser le portrait de Marie de Gournay, « fille d’alliance » de Montaigne.

Quand une jeune femme est découverte après ce que l’on peut qualifier de viol, puis de meurtre, bien vilain, y’a pas, quelque chose de pourri macère dans la région.

Paul Verhoeven : 'Jésus, fils de de Marie, violée'

Philippe Djian est un habitué de la rentrée littéraire et, pour 2014, il ne dérogera pas à la règle, avec la sortie d'un nouveau titre dénommé Chéri-Chéri, le 9 octobre prochain chez Gallimard.  L'auteur de 37°2 le matin (1986) propose à ses lecteurs une intrigue qui mêle l'univers de la nuit, l'écriture et la mafia.

Dans le cadre du concours Je Bouquine, nous reproduisons ici le texte de Philippe Claudel, à poursuivre. (plus d'informations)

Dans le ciel tournoient de grands oiseaux blancs. Comme de jolies griffures, lointaines et mobiles. Ils se posent sur le vent chaud, paraissent s’y endormir, et celui-ci les fait monter très haut. Lorsqu’on les regarde longtemps, on finit par ne plus les voir. Ils disparaissent dans le bleu. Ou bien c’est le regard qui se dissout dans le ciel, comme un sucre dans l’eau. Mais au fond, ce ne sont peut-être que des rêves d’oiseaux, comme il y a des rêves de douceur, de beauté et de miel. C’est ce que pense Mina.

Partout, il y a le soleil. Il prend la terre entre ses griffes et la serre jusqu’à la faire trembler et gémir. Il la réduit en une poudre douloureuse. Il vient le matin, très tôt, et commence à brûler les collines, les chemins, les herbes déjà jaunes et sèches, les beaux toits de la ville basse et aussi les tôles, les cartons, les morceaux de bois, de fer, de toile qui servent de maisons aux gens de la ville haute. Le monde ici est une grande coupure dans un corps sans visage. Il n’y a pas de sang, juste la blessure qui sépare ceux qui mangent chaque jour et boivent dans de jolis verres des breuvages glacés, et les autres qui se demandent ce que sera leur repas et où le trouver. Comme Mina.

Il faut se lever avant le soleil. Le prendre de vitesse, s’échapper à pas menus tandis qu’il dort, quand la nuit étend encore un peu de sa tiédeur sur le monde. Alors il est temps de quitter la couche posée à même le sol de terre battue, de se frotter les yeux, et de faire le chemin jusqu’à la décharge.

La décharge, c’est une autre ville. Une ville qui est comme l’envers de la ville. C’est là que meurent les choses. Le gros corps de la ville basse, trop nourri et pansu, y rejette ce qu’il ne parvient pas à digérer ou ce dont il se détourne. On pourrait croire que c’est une sorte d’enfer, mais non, c’est juste une mine dans laquelle des centaines d’enfants fouillent à la recherche de maigres trésors qu’ils enfournent dans un grand sac.
Mina est l’un d’entre eux.

Les enfants sont maigres. Leur peau est brune. La plupart vont pieds nus. Ils ne sentent plus la puanteur qui se dégage du tas immense qui court jusqu’à l’horizon. D’un geste las de la main, ils chassent les mouches qui, autour de leur tête, composent de bizarres et sonores couronnes.
Filles et garçons mêlés, ils s’affairent sans relâche. Ce sont des enfants sans enfance. Les plus grands n’ont pas 10 ans, mais ils ont déjà des visages d’adultes, des mines graves. Ils jouent aux pères et aux mères en répartissant les tâches, en inspectant le butin, en sermonnant les plus jeunes, en les portant aussi quand ils tombent de fatigue, en battant le rappel quand l’heure est venue de rentrer. C’est une armée lourde de la fatigue d’un combat infini, mené sans armes mais aux innombrables victimes.

Un jour, Mina partira. C’est sûr. Elle prendra petite sœur et le chat Gustav. Tous trois s’en iront. Avec la carriole qu’elle rafistole chaque jour, ils descendront vers la ville basse, la traverseront sans même un regard pour ses fausses beautés et ses richesses insolentes. Ils iront droit vers le port, monteront sur le plus gros des bateaux, donneront trois pièces au capitaine, les trois pièces que Mina garde dans une poche, et la mer leur ouvrira ses grands bras d’écume et de corail.

– Tu ne m’emmèneras pas avec vous ? demande Tio à Mina, quand elle lui raconte le grand voyage.

Ils sont au creux de la décharge, dans un endroit qu’on surnomme la vallée, à l’ombre d’une vieille armoire à la glace cassée. Elle-même est posée sur un matelas crevé contre lequel ils se sont étendus. Ils se partagent un gros fruit rouge. Petite sœur s’est endormie contre le flanc de Mina. Tio est un peu plus jeune que Mina, mais il la dépasse de presque une tête. Il a une jolie balafre sur la joue droite, comme une délicate arabesque, et ses cheveux bruns se terminent en mèches blondes. Il boite un peu car il a une jambe paresseuse qui n’a pas voulu pousser comme l’autre.

– Et qu’est-ce que je ferais de toi ?
– Un mari !
– Je ne veux pas d’un mari ! Je veux une baignoire blanche, un lit profond, une brosse à cheveux.
– Je pourrai vous protéger !
– Gustav le fera, il a des griffes quand toi tu n’as même pas d’ongles !
– J’irai travailler pour vous et je rapporterai de l’argent.
– Mon pauvre Tio, personne ne t’engagera : qui voudrait d’un boiteux balafré ! Tu fais peur à tout le monde !
Tio baisse la tête. Mina se penche vers lui, et lui donne un baiser.
– Va donc gros benêt, bien sûr que tu viendrais avec nous ! Je ne vais pas te laisser ici !

Tio la regarde. Il a le plus beau des sourires. Tous deux sont sales et maigres, mais ils rayonnent comme de jeunes dieux. Petite sœur se réveille. Elle a senti l’odeur du fruit. Mina le lui met dans la bouche. Elle le tète comme un sein et ferme de nouveau ses grands yeux. Il fait bon contre le matelas, à l’ombre de l’armoire, dans la vallée qui est comme une tranchée sèche et propre dans la décharge et où la puanteur paraît moins forte.

– Quand partons-nous ? demande Tio, qui a posé sa main dans la main de Mina.

À vous d’écrire la suite…

Liquide, de Philippe Annocque : plongez dans des souvenirs

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