El-Amal. Suivi de Pointe l'aube

« Je les quitte parce que je n'ai plus confiance en eux », nous explique l'auteure Wei Wei, qui parle ainsi de la maison des Éditions de l'Aube chez qui elle a publié divers ouvrages.

Accusant de promesses répétées non tenues l'éditrice, évoquant des paiements de droits d'auteur plus qu'en retard, Wei-Wei est agacée par un manque de communication et de savoir-vivre qui a finalement distendu les premiers pas agréables qu'elle avait faits dans cette maison.

Alors que la maison faisait face à des difficultés financières en novembre 2008, la procédure engagée par l'auteure résonne étrangement, dès lors que l'on parle de sommes dues et selon ses propres paroles « de fautes graves répétées ». À ce moment, l'éditeur devait trouver 300.000 € et effectuait un appel aux investisseurs intéressés.

Contacté, l'avocat de la maison d'édition, nous avait confirmé qu'une instance était en cours au Tribunal de grande instance d'Avignon, avec une audience prévue demain et que la position tenue serait claire : on conteste de bonne foi les propos de l'auteure.

En outre, Marion Hennebert, l'éditrice, que nous avions jointe au téléphone, nous expliquait que le retard des paiements avaient été reconnus, que Wei Wei avait accepté l'échéancier proposé et que selon leurs derniers calculs, cette dernière aurait peut-être même perçu plus que ce qui aurait dû lui revenir.

Contacté à plusieurs reprises, l'avocat de l'auteure n'avait manifestement pas le temps de nous répondre : nous ne connaîtrons donc pas les motifs exacts de la plainte. Reste que l'on attendra donc demain pour en savoir plus...

L'auteure Wei Wei, qui fut publiée aux Éditions de l'Aube avait intenté une action en justice suite à plusieurs exactions commises par la maison. En effet, le paiement de ses droits d'auteurs avait été plus que tardif et l'usage de ses livres incorrect.

Le 25 février, le Tribunal de Grande Instance d'Avignon avait condamné la maison, reconnaissant que l'auteure avait résilié le contrat qui la liait à l'éditeur, « à la suite d'un manquement de bonne foi de l'exécution de ces contrats par cet éditeur ». Reste que les Éditions de l'Aube devaient justifier par tous les moyens qu'elles n'exploitaient plus les livres publiés : Fleurs de Chine et Une fille Zhuang.

La maison aurait alors dû se confirmer à l'ordonnance du TGI en date du 4 mars, qui comportées les points suivants :

« Mais à ce jour, l’Aube n’a exécuté aucun de ces termes », avons-nous appris aujourd'hui, alors même que la maison n'a pas fait appel de la décision du TGI.

En outre, un éditeur portugais, Editional Noticias, a acheté les droits de Fleurs de Chine, et publié le livre au Portugal en 2003, élément que Wei Wei aurait découvert par elle-même. L'Aube n'aurait jamais demandé à l'auteure son accord pour cette cession de droits « ni l’avait informée de la cession, ni lui avait payé son dû », nous explique une source proche du dossier.

Dans ce contexte, Wei Wei « se voit donc obligée d’envisager une action en justice contre l'Aube sur le plan pénal », précise notre source.

Il y a Wagner qui perd son chef Evgueni Prigojine, et il y a Wagner qui rythme La chevauchée des Walkyries. Quand les secondes n’auraient jamais reculées à quelques encablures du moment de vérité, le chauve passé de la délinquance à condottière a fait machine arrière… Morale de l’histoire : lorsqu’on franchit le Rubicon, le retour en arrière est non recommandé…

Le Wagner compositeur du XIXe siècle a en réalité acquis sa renommée, plus par sa production textuelle que sa musique en son temps. Des traités esthétiques, mais aussi de philosophie, des nouvelles, de la poésie, du théâtre, des pamphlets… et des récits autobiographiques, comme son Carnet brun, journal intime de 1865 à 1882.

En 1864, Wagner est au bord du suicide, entre ses difficultés pour la création de l'important Tristan et Isolde, et les échecs qui s’accumulent comme des perles sur un fil coupé ; avant le miracle Louis II qui se propose de devenir son généreux mécène.

Il y est question d’Opéra - notamment de Parsifal -, mais également de religion - entre autres du bouddhisme -, de politique, d’histoire, de littérature… Ce mystique, manipulateur selon Nietzsche, de l’art, nostalgique d’un passé idéel que l’on retrouve dans ses œuvres, se demande quelle place pour la religion dans la beauté, méprise les boutiquiers et se lamente de la montée en puissance des valeurs bourgeoises. En outre, ce sont ses déboires sentimentaux qui transparaissent, ses difficultés du quotidien.

Cette édition inédite (traduit, présenté et annoté par Nicolas Crapanne) en français de pages publiées pour la première fois en 1975 seulement, tire son nom de cet « épais cahier relié de cuir marron » orné d’une serrure, offert par Cosima Wagner, alors Liszt von Bülow. Aucune référence à ses pensées fascistoïdes donc… « Je crois en Dieu, Mozart et Beethoven. »

Beslan, Ossétie du Nord, 3 septembre 2004, jour de rentrée scolaire et jour de fête. Une prise d'otages dans un gymnase va entraîner la mort de trois cent trente et une personnes, dont cent quatre-vingt-six enfants. C'est cet événement, que nul n'a pu oublier, qui sert de toile de fond au nouveau roman de .

Loin de raconter en détail cet acte de terrorisme, l'auteur choisit de se placer à hauteur d'enfant, plus précisément d'une petite fille, Anushka. Elle pénètre ses pensées intimes et livre un récit à la première personne éblouissant, à la fois digne et bouleversant, tout en retenue, pénétré d'une innocence naturelle comme d'une lucidité extraordinaire, d'une force poétique si intense et sensible, qu'il place rapidement, comme par mimétisme, le lecteur en souffrance, enfermé lui-même, suffocant à son tour lorsque la chaleur devient insupportable et l'air irrespirable, tout imprégné d'une saleté poisseuse. "L'odeur est horrible, et remuer de l'air  aussi infect, c'est pire que tout. Il vaut mieux bouger le moins possible, respirer à peine , ou alors avoir le nez entre les genoux, pour sentir l'odeur de sa propre peau."

A la lecture des mots de l'enfant, à travers la description de sa douleur et de son angoisse, dans ses rêves d'évasion, dans les extraits de contes populaires qu'elle égrène sans relâche,  il est là, tout proche, collé à elle, sent ce petit corps suant et fébrile, déshydraté, prêt à lâcher, l'accompagne délicatement jusqu'aux dernières pages et referme le livre, complètement chaviré, partagé entre sa peine et son admiration.

Anushka est une petite fille volubile. Les phrases courtes défilent à vive allure, respirent sa joie de vivre, l'amour et la tendresse qu'elle porte à son grand-père qui la mène à l'école ce matin-là et à son amie Miléna. Des bruits de pétards qui sont en fait des tirs de mitraillettes cassent net l'ambiance joyeuse et la douceur des premières pages. Peu à peu, le rythme va ralentir, se morceler, s'assécher.

Tout s'assombrit autour d'Anushka mais la fillette résiste et ce récit, malgré la tragédie qui s'annonce, semble lumineux de bout en bout, attentif à la douceur des choses, porté par les rêves et les histoires ravivés par les souvenirs, comme des échappatoires nécessaires, salvatrices,  pour ne pas flancher face au moment présent, supporter les pleurs et gémissements des plus petits, combattre l'envie de faire pipi ou de boire,  l'envie de pleurer, de crier sa peur.

Tout ce qui éloigne du gymnase oppressant et malodorant rassure la fillette. "Il faut que je me concentre  sur quelque chose de précis pour ne pas penser à tout ce qui s'est passé aujourd'hui, à tout ce qui me fait peur. Pour ne pas regarder ces boîtes suspendues avec du sparadrap. Ou les pédales sous les pieds des terroristes."

Elle fixe son attention sur chaque détail, une ampoule au plafond, ses chaussures, le chouchou de la fille d'en face ; pense constamment à son grand-père, cherche chaque souvenir capable de l'emmener plus loin, comme l'énumération rigoureuse des ingrédients d'une recette, le sac plastique pour aller à la piscine, le repas qu'elle a pris avant de se rende à l'école, etc., ravive des peurs anciennes pour éviter la panique, trouve des subterfuges pour calmer la soif et l'odeur. Combat de toutes ses forces. Jusqu'à l'épuisement. Jusqu'à l'assaut des Russes. "Je m'enfonce, je m'englue […] Je m'enfonce dans le mou. Je tombe".

A travers ce roman Sophie Van der Linden exprime la spontanéité d'Anushka, sa simplicité, son absolue sincérité, avec une justesse troublante,  très sensitive. Le livre, en effet, semble respirer lui-même, ne plus contenir que le souffle de la fillette, se confondre avec.