La fabrique des jeunes gens tristes

« J'ai encore fait un rêve avec ces types bizarres en combinaison d'astronaute… ça paraît fou mais j'ai l'impression qu'ils me surveillent quand je dors ! »

Andy est narcoleptique. Il s'endort tout le temps, une vraie plaie pour lui. Un jour, il s'endort et rencontre une créature… étrange. Et plus encore, il y trouve La Fabrique des rêves : l'endroit où tous les rêves de tous les humains sont produits. Il y découvre alors toute une mécanique quant à la construction des siens. Mais quand la Fabrique s'aperçoit qu'il a disparu de son propre rêve, tout le monde se lance à sa recherche. La situation d'Andy risque de devenir très dangereuse…

Des couleurs qui en jettent, une histoire réconfortante et amusante, un scénario très bien écrit et des illustrations qui nous emmènent dans la tête - et dans les rêves - d'Andy. Tout est là pour remplir les conditions d'une bonne BD. Tout se mélange et laisse place à une lecture que nous ne voulons pas arrêter et qu'on aimerait qui continue pour longtemps.

Une belle oeuvre qui parle de l'amitié, avec des références réconfortantes des films de notre enfance comme Monstres et Cie, des graphismes qui nous plongent dans un univers mélangeant douceur et énergie tout en parlant de la narcolepsie : une maladie du sommeil qui complique la vie de tous les jours, et qui n'est pas forcément facile à accepter…

Si vous avez envie de vous détendre sans effort, ce livre est fait pour vous. , il offre un moment agréable au lecteur. Il suffit de se laisser porter par l'histoire farfelue, d'accepter quelques invraisemblances et le tour est joué !

Une heure environ de légèreté et de sourires garantis, de drôleries, sans contrepartie. Aussi, ne résistez pas et laissez-vous aller à cet amusement. Certes, c'est assez court, mais ça fait du bien en cette période de morosité ambiante. Vous ne perdrez pas votre temps, gagnerez  certainement en bonne humeur et gaieté passagère. Et regretterez seulement, au final, que ce ne soit pas un peu plus long. Un livre qui fait  simplement du bien ! Sans autre ambition. C'est plutôt pas mal, non ?

Nicole est psychanalyste à Paris. Sa vie ressemble assez à celle de ses patients. Entre névrose et désenchantement, Alprazolam et lassitude, elle mène une existence sinistre, sans harmonie, vide de sens. Aussi, décide-telle de quitter Paris le temps d'une journée pour retrouver une  ancienne copine (assez crispante), installée dans la campagne bourguignonne.

Et là, elle rencontre un porcelet de six semaines, nommé Foufou, le libère de sa geôle et l'emmène à Paris dans sa Mini pour l'installer à son domicile, non sans difficulté. « Foufou urinait. Il buvait et urinait simultanément dans le salon des Rivadavia, sur les rayures mauves et ambre d'un tapis berbère […] La moquette était incrustée de Petit Lu piétinés et il régnait dans l'appartement une odeur à peine supportable, assez proche de celle des latrines pas entretenues d'une petite gare de province… »

Bien sûr, son mari Jean-Pierre ne comprend pas trop cette intrusion et préfère la quitter. Peu importe, toute occupée à apporter du bien être à ce cochon, elle reste indifférente au reste, s'attache à l'animal et cette sympathique rencontre modifie son comportement, la libère de ses inquiétudes, de ses angoisses et de son ennui, la transforme peu à peu, la révèle à elle-même.

Elle devient plus gaie, propose à ses patients de découvrir Foufou (« la visite au cochon ») et sans le savoir, ce dernier devient vite un animal à haute valeur thérapeutique. « Ceux qui optèrent pour cette formule constatèrent une amélioration de leur état, un allégement de leurs symptômes – surprenant effet d'une méthode où l'on parlait si peu de soi. »

Non seulement, Nicole va de mieux en mieux mais l'estime personnelle de ses patients progresse également. Même l'entourage proche, son mari, ses amis, profite des vertus positives de ce petit cochon décidemment précieux. Il permettra même à Nicole de se rendre jusqu'aux Etats-Unis, lui apprendra à reconsidérer sa vie et à goûter au bonheur.

Une transformation sans doute improbable, mais que le lecteur souhaite avec attachement tant la lecture, loufoque et décalée, sensible et facétieuse lui apporte un réel divertissement, agréable et bienvenu, presque inattendu.

Parfois, le lecteur se croirait dans un roman de Paasilinna. Il  ne résiste pas au délire des situations et aux exagérations de l'histoire ;  il accepte aussi que ce soit moins drôle par moments, trop précipité ou un peu ridicule. Car l'ensemble reste désopilant, fluide et léger, divertissant, assez concis pour qu'il poursuive sa lecture sans relâche ni ennui.

Au risque sans doute d'oublier rapidement  ce qui lui a fait tant de bien si vite. Ou trop vite ?

Votre ordinateur en sait certainement plus sur vous que vous ne l’imaginez. D’ailleurs, il a meilleure mémoire que vous. C’est peut-être pour cela qu’il devient le narrateur idéal, presque empathique, pour raconter la vie de John.

À soixante ans, un vague sentiment d’inutilité s’empare de cet homme hyperactif. Et seul son ordinateur s’en aperçoit…

Tragique ? Pas forcément : car il reste l’amour et les femmes de sa vie. En qui il pourrait trouver le réconfort et le courage de remonter la pente…

Hommes, femmes, le mode d’emploi n’est jamais gagné…

Ne passez pas à côté de ce court roman, sorti l'an dernier et qui paraît aujourd'hui en poche.  Il se lit d'une traite, a une force étonnante, place le lecteur en tension permanente, et le laisse K.O, au final, abasourdi et en colère, révolté et amer. Des sanglots de rage et d'amour mêlés qui disent combien cette histoire est à la fois cruelle et infiniment belle.

Mei est jeune ouvrière dans une fabrique de textile en Chine. Pour répondre aux besoins de la mondialisation, à dix-sept-ans, elle vit, dort et travaille dans l'usine comme ses collègues. Une vie rythmée par les cadences infernales, le bruit des machines et des ventilateurs, les slogans patriotiques "en forme d'horoscopes" renouvelés à chaque nouvelle commande et les nouilles quotidiennes prises à la va-vite, parfois debout ("on mange mécaniquement. On ne sait même plus si on a faim".), l'automatisme des gestes répétés, alourdis quand la journée s'étire, le contrôle permanent du contremaître, inflexible et impitoyable, qui ne tolère aucune remarque, aucune fantaisie, aucun débordement.

Se soumettre en silence, s'évertuer au travail sans une plainte pour mériter son salaire et subvenir ainsi aux besoins d'une famille éloignée, d'un frère que l'on a destiné aux études (pour une sœur sacrifiée). "Une petite Chinoise de dix-sept ans, une paysanne, partie à l'usine parce que son grand frère entrait à l'université. Quantité des plus négligeables, petite abeille laborieuse prise au piège de sa ruche."

L'existence de Mei est ainsi conditionnée et aliénée, échappe à toute liberté, à tout épanouissement, à toute intimité. Elle est un enfermement. Seule la lecture permet encore l'évasion, le rêve. Et voilà qu'une parole un peu plus effrontée que l'autre la rattrape et la prive de salaire, empêchée alors de rejoindre sa famille pour les fêtes de fin d'année.

Quatre jours à vivre dans une usine désertée où les machines sont arrêtées. Solitaire et coupable. Quatre jours qui échappent brusquement à son destin, où l'amour surgit au détour d'un couloir.

Oubliés de la fête, elle et le nouveau contremaître vont vivre une intense passion, s'éprendre de liberté et rêver d'une vie meilleure, encore interdite la veille. ("Avant, il n'y avait pas d'avenir, je ne me posais pas de questions, je vivais au jour le jour.") Jusqu'à la reprise brutale, si intolérable du cours normal des activités. Une cassure nette et foudroyante.

A travers une écriture rapide, saccadée, haletante et même parfois suffocante, exprime avec talent l'impossible épanouissement de Mei, les liens qui la contraignent (sa famille, son travail, sa condition de femme), l'emprisonnent dans une vie qu'elle n'a pas rêvée ni même décidée et se veut menaçante tant sa personnalité la pousse à s'échapper, à se révolter. Eprise de liberté, jeune et exaltée, tout en elle bouillonne et séduit.

Le lecteur est emporté par sa fougue, sa jeunesse et sa spontanéité, s'emballe également  lorsqu'elle rencontre le contremaître même s'il a  du mal  à succomber d'emblée au charme du jeune homme, reste  méfiant, doute de sa sincérité, craint pour l'équilibre mental de la narratrice, veut veiller à sa protection et il tourne alors  les pages avec une certaine tension, agité et anxieux. Et s'ils se faisaient surprendre, et si le contremaître la manipulait ?

Mais le voilà  bientôt pris dans le souffle romantique du roman, presque oublieux du milieu hostile où évolue Mei. Le bruit des machines de l'atelier de confection s'est momentanément éteint, le souffle des ventilateurs s'est coupé, le rire de ses compagnes d'usine s'est tu.

La vie est un rêve, un projet à construire, une possibilité d'évasion. Sa crainte se dissipe un moment, sur quelques pages, pendant ces quatre jours volés à l'insupportable réalité. Et cette passion amoureuse, intense et émouvante, absorbe la dureté du quotidien, arrache la jeune fille et le lecteur à l'ambiance laborieuse, suffocante et destructrice des premières pages. "La vie nous réserve parfois mieux  que les rêves".

Une respiration à contre-courant, une délivrance douloureusement éphémère qui renforce l'insoutenable réalité de l'existence de Mei et surtout, l'impossibilité d'y échapper. Ainsi la romance se dilue inexorablement dans la tragédie.

#PrixFrontieres23 – Dans les années 40, Julian venant de Bilbao et Victoria venant de Galice naissent. Des années plus tard, ils se rencontrent et tombent follement amoureux. Ils fondent une famille et font un enfant, Maria Larrea : l’autrice du roman, qui nous narre sa propre histoire.

Une famille, trois vies et trois destins.

Maria nous raconte son enfance rythmée par un père alcoolique et violent, une mère résignée et bien peu considérée et de moqueries de la part de ses camarades d’école.

Adulte, Maria va consulter un tarologue qui lui annonce que son père n’est probablement pas son père. De suite, Maria la croit et va entamer une quête obsessionnelle pour découvrir la vérité, et retrouver ses origines. Retournant à Bilbao pour tenter de dissiper le mystère, Maria n’a qu’un objectif : retrouver son identité.

Sorti de l'ombre par , autre écrivain américain, le roman posthume de , (Sale temps pour les braves, 2012 et Deux comédiens, 2014) respire l'Amérique des Fifties, celle de l'ouest, de la jeunesse et de l'anticonformisme, de la beat-génération, celle des rêves  de vies d'écriture, des grandes productions hollywoodiennes et offre au lecteur un moment de divertissement et d'évasion profond.

Créateur de nostalgie, sensible et attachant, d'une atmosphère chaleureuse irrésistible, le livre, pourtant dense, échappe à tout ennui passager. Ardent et puissant, il raconte une époque aujourd'hui révolue (à regrets surannée), celle d'une jeunesse passionnée de littérature,  qui se rêve écrivain et entraîne le lecteur sur ses pas. Avec beaucoup de proximité, de l'enthousiasme et un vif désir, la lecture se déploie, affective et captivante. Quel bonheur !

"Etre écrivain ne coûtait presque rien : machine à écrire, une jolie petite Smith Corona portable, vingt-cinq dollars ; du papier, un dollar la rame ; plus le carbone et l'encre pour les copies ; des enveloppes en papier kraft et des timbres ; c'était à peu près tout."

Une narration très structurée, une écriture rigoureuse et précise mais simple, racontent des destinées effrénées, excessives, hors-cadres, toutes conditionnées par le désir d'écrire et le rêve de devenir écrivain.

Un style presque débonnaire, une tonalité tranquille et légère, sans outre-mesure, mais capables de décrire avec  la même habileté, la même force, le même réalisme et beaucoup de grâce, les différents personnages ; de rendre compte avec soin des humeurs et des atmosphères singulières, si propres à chacun et ainsi apporter à la lecture un effet de mouvement agréable.

Tour à tour, avec une fluidité étonnante, les destinées des personnages, intimement liées se délient et s'individualisent mais sans jamais se séparer vraiment. Indivisibles. Car c'est aussi l'amitié qui parcourt ce livre.

Charlie Monel, vétéran de la guerre de Corée, Jaime Froward, jeune étudiante talentueuse, Kenny Gross, chasseur de livres rares, Dick Dubonet, une nouvelle publiée dans Play Boy, et Stan Winger, cambrioleur, tous rêvent de devenir de vrais écrivains et de raconter, à travers la littérature, les expériences de leur vie. Et tous,  passent à l'acte. Entièrement, intimement, douloureusement.

"Ces poètes étaient brillants, très courageux et buvaient comme des trous".

Différemment, empreints de doutes, pétris d'ambition ou d'humilité, facilement ou avec difficultés, de San Francisco à Portland, de bar de poètes en bar de poètes, entre désillusion et succès, alcool et drogue, ils apprennent à devenir ce qu'ils ont toujours rêvé d'être ; connaissent, la fortune et l'amour, les blessures, les ruptures et la jalousie, la prison, pénètrent même les coulisses de Hollywood ("qui n'avait rien à voir avec le fait de bien écrire. Au contraire.") ; ne renoncent jamais.  Marginaux lumineux.

Des idéalistes attachants et émouvants, magnifiques, impossibles à lâcher sans éprouver une petite pointe incisive près du cœur et quelques secousses à travers le corps. Comme une émotion brute.

Foncez ! Ce livre fait tellement de bien !

Dans un monde où l'absurdité semble parfois régner en maître, il est rafraîchissant de trouver des œuvres qui mettent en lumière la bêtise ambiante avec humour et finesse. C'est exactement ce que propose le livre Faut pas prendre les cons pour des gens, une série qu’a débutée Emmanuel Reuzé en 2019, avec Fluide Glacial.

Et il nous régale.

Interrogations loufoques et saynètes ubuesques aboutissent à une critique cinglante de notre société moderne. Elles mettent en exergue les contradictions et les absurdités de notre époque, tout en faisant rire le lecteur. L'humour est ici une arme redoutable pour dénoncer et faire réfléchir.

Le dessin de Reuzé, quant à lui, est une parodie de la bande dessinée contemporaine. Il n'hésite pas à reprendre le même dessin sur plusieurs cases, moquant ainsi certaines pratiques récurrentes du milieu. Une approche décalée qui délecte les amateurs de Fabcaro et renforce l'effet comique de l'ouvrage et montre que l'auteur ne prend rien au sérieux, pas même son éditeur.

Malgré les avancées technologiques et sociétales, l’humaine demeure cette créature bêtement imparfaite, souvent guidée par ses préjugés, clichés et autres idées reçues. 

La bêtise, malheureusement, est universelle et intemporelle. Et infinie. Parce que, comme disait Einstein, pour l’univers, quelques doutes subsistent. 

Début novembre, le 4e opus de cette saga caustique sortira en librairie. L’occasion de s’offrir les trois premiers tomes : un geste salutaire.

A Morneville, les gens ne sont pas très heureux. Ils font grise mine. Et c'est très compréhensible puisque cette cité a la particularité d'abriter une immense usine de goudron dirigée par le colérique Monsieur Grossou. L'épaisse fumée noire ne recouvre pas seulement les couleurs, les arbres et les vêtements. Elle rend aussi l'humeur très sombre. Mais Monsieur Grossou s'en moque tout à fait. Ce qui n'est pas le cas de Monsieur Duracuir, un de ses nombreux employés, dont le seul vrai plaisir consiste à couvrir de ketchup ses pâtes pour enfin, enfin, voir de la couleur. Un soir, en regardant une publicité à la télévision, il découvre les chiffons Pluprop-Keprop. L'ingénieux hurluberlu a alors une idée lumineuse qui va éclairer la vie de ses concitoyens…

s signe avec Triste sort ou l'hurluberlu de Morneville une jolie fable des temps modernes, teintée d'un message écologique tout à fait dans l'air du temps. L'écriture est jolie, empreinte de ritournelles et d'humour charmant. Cette belle histoire est mise en valeur par les illustrations atypiques de Manon Gauthier et l'habileté de ses choix graphiques. Un livre qui chasse les nuages noirs, surtout ceux au-dessus de nos têtes…

Kometa, la revue qui regarde à l’est, sort son troisième numéro intitulé « Fabriquer l’oubli ». Entre Astana, Pékin, Moscou et Helsinki, ces 200 pages nous offrent comme chaque trimestre un tour d’horizon du vaste monde qui s’étend là où le soleil se lève.

À Tel-Aviv, Lucas Menget rencontre les Russes-Israéliens, certains estiment qu’« Israel a été beaucoup trop gentil avec les Palestiniens », d’autres, opposés à la guerre contre l’Ukraine, sont prêts à prendre les armes contre la Palestine.

Dans le même temps, à Téhéran, Sedigheh Vasmaghi, fermement engagée contre le voile obligatoire, dévoile ses dernières confidences avant son arrestation le 16 mars dernier.

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Le dossier « Fabriquer l’oubli » décrypte les mécanismes de manipulation qu’utilisent les dictatures, et met en avant ceux qui luttent contre, avec toute leur ironie et leur courage.

Enfin, Olivier Guez part à la rencontre de la grande autrice norvégienne Sofi Oksanen, tandis que Dominique Simonnot raconte le chef-d’oeuvre Vie et Destin de l’écrivain soviétique Vassili Grossman.

Ces sujets et bien d’autres encore, à retrouver dans Kometa version printemps 2024. Disponible en librairie.

est une série de bandes dessinées publiées depuis treize mois Retrouver les autres gens, à tous les prix