Escalade spectaculaire

Il y a un peu plus de cinquante ans, en 1971, l'histoire avait fait grand bruit dans le Landerneau chamoniard : après quinze jours passés dans la partie sommitale de la Pointe Walker dans les Grandes Jorasses (Massif du Mont Blanc), était sauvé in extremis alors que son compagnon de cordée avec qui il avait entrepris cette « Première Hivernale », était mort à quelques mètres du sommet.

Ce livre est le récit que René DESMAISON (1930-2007) a fait de l'échec de cette tentative tragique.

Des difficultés techniques énormes (glace et rocher) assorties de conditions météorologiques terribles (froid puis neige et vent) faisaient de cette tentative de « Première » un objectif cependant à la portée de ces deux grimpeurs d'exception.

A cette époque, je m'essayais doucement à l'escalade : cette histoire m'avait marqué car la montagne, comme me l'avaient dit mes premiers « premiers de cordée » ne pardonne pas l'erreur.

Le récit m'en était resté et m'en reste toujours présent à l'esprit : la montagne, et l'escalade en particulier, est une école de la vie !

Navré d'avoir perdu un livre culte pour moi, j'ai eu la bonne surprise de découvrir une ré-édition récente que j'ai, à nouveau, dévoré d'une traite.

J'ai eu la chance de rencontrer René DESMAISON aux Houches lors d'une séance de dédicace à l'été 1973. C'était plus qu'un homme. C'était un extra-terrestre, une montagne à lui tout seul ! Mon souvenir, c'est ma main disparaissant dans une pogne gigantesque quand il me l'a serrée après avoir gribouillé quelque gentillesse à mon attention sur ce livre où il racontait cette tragédie.

René DEMAISON a été le grand réalisateur de « Premières » mondiales fabuleuses (dont la face Nord des Grandes Jorasses deux ans après le drame mais tant d'autres aussi sur tous les grands massifs de la Terre). Il a aussi été l'un des premiers à jouer avec la publicité et le journalisme ce qui n'était certainement pas du goût de Guides Chamoniards qui ne lui pardonnaient pas non plus de ne pas être du sérail, lui qui venait de Dordogne.

Je lui laisse aujourd'hui encore la responsabilité de ses propos quand il raconte sa version des faits n'ayant certainement pas l'intention d'en rajouter dans une polémique dont tous les acteurs ont, de toutes façons, disparu depuis.

En revanche, je vous recommande cette lecture sans fard ni fioriture qui vous donnera le vertige dans ces parois verticales , qui vous gèlera les doigts dans cet enfer glacé mais qui vous permettra, peut être, d'entrevoir cette force irrépressible qui pousse des Hommes à se surpasser, à vouloir monter plus haut, là où le mensonge n'a pas cours, là où la tricherie est impossible, là où l'erreur ne pardonne pas.

Elle compte, assurément – et cette Correspondance le démontre s’il en était besoin – parmi les plus grandes autrices de son époque. Clarice Lispector, née ukrainienne en décembre 1920, mourut en décembre 1977 à Rio de Janeiro. Elle était alors devenue une figure des lettres brésiliennes.

À travers quelques 300 lettres échangées, voici qu’elle se confie, se dévoile : plus encore, 70 de ces courriers sont totalement inédits. Et quand l’éditeur évoque « une valeur historique inestimable », le lecteur n’a que peu de doutes.

Parents, mari, soeurs, fils, proches, elle revient sur une vie d’exilée adoptée, certes, mais expatriée malgré tout. Une voix tout bonnement spectaculaire.

   

L'histoire se déroule à Roupeville, capitale bovine du pays. C'est dans cet endroit, où le comptage de meuglements est un passe-temps très apprécié, que déménagent Miles et sa mère. Dans son ancien collège, il était le roi du canular et souhaiterait garder ce titre ici, mais il va tomber sur un os, tout d'abord le proviseur, M. Barkin, qui se méfie de lui, puis Niles, son jeune bras droit.

Miles a de la concurrence et un autre élève n'hésite pas à faire de grosses farces très remarquées. Le jour de la rentrée, le proviseur a trouvé sa voiture garée sur le perron, bloquant l'accès à l'école. Miles va vouloir rivaliser avec ce spécialiste des tours en tout genre, mais il va se retrouver piégé dans son propre canular…

est un texte assez cocasse, où la facétie et le comique sont érigés en valeurs suprêmes. L'histoire déroule des situations ridicules, qui frôlent l'absurde et qui ne manqueront pas de faire rire les jeunes lecteurs. Ce livre propose une belle galerie de personnages où les apparences sont parfois trompeuses, le fils du proviseur est le plus mauvais élève de l'école et le fayot se révèle un redoutable frondeur.

Les illustrations de Kevin Cornell sont pleines de détachement et de dérision, et elles participent à la drôlerie des situations. On assiste à une escalade de canulars de plus en plus hilarants et le challenger de Miles va lui apprendre qu'un vrai roi de la farce ne fait pas ça pour la gloire, mais pour le simple plaisir de la farce.

Dans une nouvelle traduction de Jean Gatténo, voici l’un des plus spectaculaires ouvrages de l’insupportable et magnifique Oscar Wilde. Au cœur de la vie de Dorian Gray, pendant maléfique d’un Peter Pan, l’histoire du Portrait est ici revisitée à travers une centaine d’illustrations d’Enrique Corominas, pour une lecture nouvelle de ce chef-d’œuvre.

Un volume magnifique aux couleurs désarmantes, qui plonge dans l’ambiance de cette tentation d’une jeunesse et d’une beauté éternelles. Éclat et ténèbres, souligne l’éditeur, ajoutons angoisse et mépris, à l’image de cette couverture où toute l’arrogance de Dorian Gray se dévoile.

Petite merveille, où les aquarelles en pleine, voire double-page, se redécouvrent avec délectation — Corominas avait déjà réalisé une adaptation entièrement en bande dessinée en 2011…

 

Cette histoire, précédemment parue en collection "premières lectures", se décline à présent dans une version album accessible . Elle raconte l'amitié entre deux pays, deux monuments-symboles de deux villes, Paris et New-York.

Une escapade trépidante qui entraîne le jeune lecteur de l'autre côté de l'Atlantique, en compagnie de la tour Eiffel. En effet, le prestigieux monument a des fourmis dans les piliers et profite de ses vacances pour répondre à l'invitation de sa cousine américaine, la statue de la Liberté, elle-même victime de crampes à force de porter sa torche et sa tablette sans remuer.

Ensemble, elles vont visiter New-York comme de vraies touristes, apercevoir le pont de Brooklyn et ses marathoniens, assister à un match de basket, se sentir minuscules parmi la Skyline, très inspirées dans les rue de Broadway, décontractées à Central Park.

Une balade touristique et légère à toute allure, en compagnie d'oiseaux, de chats ou de baleineaux, empreinte de bonne humeur et de joyeuses couleurs, sans réelles surprises cependant ni extravagances.

Un livre en mouvement, virevoltant, où le rose  et le jaune pastel prédominent, où l'on repère, çà et là,  avec amusement et une certaine curiosité, quelques détails typiques de la ville même si c'est un survol que les deux cousines opèrent au-dessus de la ville.

Le rythme vif et l'écriture cocasse de Mymi Doinet ajoutent au charme des illustrations de Mélanie Roubineau et cet album procurera sans doute, aux jeunes lecteurs,  une envie d'en savoir plus sur cette ville américaine.

Jill est une jeune fille aveugle. Et ceci est très loin de la définir. Elle refuse que son handicap fasse d'elle une victime vulnérable et limitée. Elle cherche à se dépasser, vaincre ses incapacités et aspire à une réelle indépendance. Elle vit dans un institut spécialisé, parmi d'autres adolescents atteints de cécité. Une nuit, elle s'impose une petite virée en solitaire au parc, mais sa petite escapade rebelle va virer au cauchemar. Elle assiste, impuissante, à un règlement de compte d'une rare violence. La victime disparait et personne ne prend l'histoire de Jill au sérieux. Une adolescente perturbée et handicapée n'est pas un témoin crédible. Traumatisée, notre héroïne sombre progressivement dans une sorte de somnolence glauque et se met à rêver. Pour la première fois depuis si longtemps, des images lui apparaissent dans ses songes...

Avec , Jo Witek nous embarque dans une sorte de thriller plutôt original. Ce livre, même s'il manque quelque peu de crédit tant certains passages sont invraisemblables, a le mérite de nous plonger dans l'univers si particulier des malvoyants. Les descriptions précises et la justesse des ressentis permettent une immersion parfois asphyxiante dans la tête du personnage central. Au-delà de la différence du lecteur et du héros, c'est surtout leurs similarités qui sont habilement  mises à l'index: le sentiment de révolte, la soif de liberté, l'envie de séduire et de se plaire, l'importance du regard de l'autre sur soi, tout y est. N'hésitez pas, vous pouvez choisir cette lecture, les yeux fermés.

1962. Paris. Station de Métro Charonne. Daniel Châtelet, 16 ans, fils d'ouvrier, vit le moment le plus tragique de son existence d'adolescent, un dur passage à la vie d'adulte, il est le spectateur de la folie humaine. Cette escalade, il ne pouvait la supposer du haut de ses 16 ans malgré une vision nouvelle du monde que son père tentait de porter à son attention. Élevé seul par Maurice, veuf de la tendre «tante Yvonne» comme il aimait à surnommer son épouse, il doit avec son père assumer l'absence de Louise, sa grande sœur, partie en déléguant les tâches ménagères au machisme familial. Baigné dans une éducation politique populaire et égalitaire, solidaire du combat de l'Algérie Libre, Daniel marche vers sa première manifestation, le cœur battant, près à en découdre courageusement avec les matraques de l'Ordre. Une ère de changement est en marche dans la société mais aussi dans leur famille, Daniel et Maurice la vivront ensemble, bras dessus bras dessous. La Commémorationdu 50e anniversaire de la fin de la Guerre d'Algériea impulsé l'édition de nombreux romans et documentaires jeunesse autour de ce thème. Le récit de vient compléter cette production, comme d'une concertation intelligente dans un devoir de mémoire. L'auteur rapporte ainsi le triste épisode du métro Charonne qui s'est déroulé en février 1962 quand le préfet Maurice Papon donna l'ordre de réprimer par la force une manifestation pacifique contre les actes terroristes de l'OAS (l'organisation secrète militaire contre l'indépendance de l'Algérie) envers des sympathisants pro-algériens. Mais au delà de la grande Histoire, 1962 est aussi l'époque qui voit fleurir une émancipation féminine revendiquée, un changement dans les mentalités. L'auteur met également l'accent sur une époque où la politique avait sa place à table et tenait une part importante dans l'éducation des jeunes. Ce roman est une œuvre forte, humaine, qui touche en plein cœur car Christophe Leon ne s'arrête pas au récit du métro Charonne mais livre une chronique tendre et familiale En cette période électorale en France, Dernier métro donnera peut-être envie à certains adolescents de s'intéresser aux grandes décisions qui gouvernent notre pays et leur attribue des droits et devoirs. Un très bon support pédagogique de discussions entre adultes et ados.

Il est là, né des sommets et de la neige, et il rit comme un enfant devant ma chute, un rire sans méchanceté, un rire pour dire le spectaculaire de la scène que j’ai offerte, avec mon choc et mon cri. J’essaierai plus tard de me souvenir de lui avant que je ne sache que c’était lui, avant qu’il ne devienne tout, mon souffle, mon désir, avant que son corps ne se confonde avec le mien, avant que je ne me noie entièrement en lui.

– Marion Roucheux

Après une second grossesse, quelques mois après son accouchement, notre protagoniste s’éloigne de sa vie familiale, envoyée dans une maison de repos. Nichée dans les montagnes, une vue plongeante sur un lac qui l’hypnotise, elle laisse les jours défiler. Sa famille ne lui manque pas. Ce silence et cette solitude deviennent son quotidien, et elle sait que le retour à la réalité sera violent.

Puis, elle rencontre un homme.

Une chute dans la neige, alors qu’elle se surprenait à vouloir skier. La voilà ensorcelée par cet être qui n’a connu que la montagne et qui réveille en elle un désir qu’elle n’avait jusqu’ici jamais connu. Commence alors une union interdite, dévorante, qui bouscule toute la normalité morne d’une vie.

Un premier roman qui déstabilise, explorant un désir féminin en éveil, à travers une plume à la fois crue et sensible – à fleur de peau.

 

A travers quarante nouvelles brèves,invite le lecteur à observer davantage l'ordinaire autour de lui et à y trouver de la grâce, de la joie, de l'émotion, de la dérision et de la fantaisie.

Bien loin de l'ennui, de la désolation, de la monotonie, le quotidien, à ses yeux, devient romanesque et curieux.

De la malice, de la tendresse, un peu de cynisme et de cruauté également, une pointe de nostalgie, çà et là, de la poésie sans prétention, une sincère proximité avec le lecteur composent ces courtes scènes divertissantes et dépaysantes, issues des quatre coins de France et même au-delà de nos frontières parfois.

Un voyage empreint d'humanité, de rencontres improbables et attachantes, plutôt sympathiques. Une escapade légère à savourer sans façon, à l'instar de la première gorgée de bière de Philippe Delerm.

A lire pour le plaisir des ambiances partagées en quelques mots, d'un accès immédiat et facile, sans doute furtives mais instantanément agréables, très visuelles.

Aussi facétieux et sensible à conter l'âge de la vieillesse que celui de l'enfance, l'écrivain évoque, tour à tour, la solitude, la mort, la résistance, la violence, la maladie, la souffrance en une galerie de personnages esquissés mais marquants dont l'existence réelle paraît évidente.

A travers leurs réactions naturelles et sincères, parfois décalées, ils retiennent, amusent, intriguent.

Difficile ainsi de ne pas s'attendrir face à monsieur Brune, en périphérie de Cahors, de ne pas être amusé par le taxidermiste de madame Verbèque à Saint-Pol-sur-Mer, ou encore de ne pas partager l'exaspération de Nathalie, la patronne de la crêperie La Régal'ette à Saint-Cast le Guildo.

Sans oublier le cadeau de Noël original de Georges et Mauricette à Amélie-les-Bains ou l'aventure d'Eric sous-marinier à bord du Diane.

De petites aventures, de grands rêves pour dépeindre la vie et reconsidérer la sienne, peut-être ?

Avec légèreté, un souffle d'air nouveau. "Bon, la mort c'est réglé. Maintenant on peut vivre…"

« J'escalade le flanc d'un volcan sculpté dans la glace, la chaleur émanant du puits de dévotion qu'est le cœur féminin. »

Ceux qui le savent, le savent, la légende du rock Patti Smith - personnellement je ne connais d’elle que Because the night -, est une amoureuse du Paris, de Rimbaud à Patrick Modiano. Elle nous rejoue Midnight in Paris de Woody Allen à l’occasion d’une tournée dans l'hexagone, organisée par son éditeur français, Gallimard. « J'ai connu Genet, dit M. Gallimard d'une voix douce, détournant le regard pour ne pas paraître présomptueux. »

Elle ne sait pas que le Parisien est mort de l’intérieur. Ne la sortons pas de ses fantasmagories, entre le Café de Flore et Les Deux Magots, des visions de Jean Seberg vendant le Herald Tribune dans le premier Godard, à la rue de la Huchette de Rohmer. Elle en arriverait à rembobiner la cassette pour ses lecteurs français, retourner dans ce temps du désir de Paris, de s’immerger dans les plis nombreux laissés par le temps sur la capitale des poètes et des romanciers.

Beaucoup d’anecdotes, de références, de name dropping, de fétichisme des reliques des grands anciens. Ce qui la sauve, son invincible verdeur, même à un âge avancé comme sa ville de cœur. Un cierge pour ceux qui ont péri au Bataclan, et dans le train entre Sète et Paris, elle débute un texte, Dévotion (trad. Nicolas Richard), nourrie de sa méditation sur le parcours de Simone Weil, sa lecture d’Accident nocturne de Patrick Modiano et la découverte, à la télévision, d’une patineuse russe de 16 ans en apesanteur, comme les phrases du prix Nobel 2014 et l’esprit de la philosophe.

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Une jeune lycéenne surdouée et seule se meut sur la glace comme Messi sur le terrain, comme si c’était donné à tout le monde. Elle est élevée par sa tante Irina. Un homme, de l’Est comme elle, l’a identifié, l’a suivi… Histoire d’amour, de passion, de passage à l’âge adulte, du passé difficile et mystérieux, d’une jeune fille un peu spéciale, mais une jeune fille malgré tout.

L'intrigue n'est pas si importante, et finalement assez ténue. Une histoire pleine de trous. Il faut simplement se laisser porter par les intonations, les timbres, se laisser bercer par le rythme des phrases qui, telles des compositions musicales, superposent les mots et les textures, atteignant par moments une clarté presque transparente. On n’en demande pas plus, on espérait que cela. Un lys dans une chambre du Chelsea Hotel. 

Patti Smith se demande : Pourquoi écrire ? « Irruption du chœur. Parce que nous ne pouvons pas simplement vivre. » Et retourne la question, la vie vaut-elle la peine d'être vécue, par « suis-je digne de vivre ? »

« Un livre culte dans le monde entier », selon Robert Laffont, s’ils le disent. Reste que ce court roman SF à l’ancienne, paru en 1967, est traduit pour la première fois en français par Catherine Renaud, il avait donc échappé aux savants hexagonaux du genre.

Le Danois Sven Holm, son auteur, n’est lui pas un spécialiste du genre : notamment dramaturge, ses textes, nombreux, ont souvent pour thème le conflit entre la liberté individuelle et les rôles sociaux. Le troisième de ses ouvrages, Termush, ne déroge pas à la règle, qui lorgne plus du côté de Ray Bradbury que de Starship Troopers…

Des hommes et des femmes, à l’ancien revenu élevé, se sont réunis dans un hôtel refuge et luxueux, après « la catastrophe ». Indéfinie, du nucléaire dans l'affaire, l’après ressemble à l’avant : quand ils sortent dans le jardin, aucune table en bois transformée en une masse spongieuse, ni tissus aussi rigides que des plaques d'acier, ni molécules de l’air tranchantes comme du cristal, ni altération de leur peau et autres dents ou globes oculaires, qui tombent comme du chewing gum sur le bitume ou la terre battue.

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À l’horizon, l'océan Atlantique est resté bleu, la terre brune et les cactus verts. Parfait pour une adaptation filmique en 1968, sans les images numériques ni nécessité de gros plans sur des décors miniatures. L'Invasion des profanateurs de sépultures de 1956, signé de l’important Don Siegel, fut la preuve que l’on peut réaliser un chef d'œuvre de la SF sans une once de technologie. Tout dans une atmosphère paranoïaque. 

Termush ressemble au film au nom à coucher dehors de ce côté-là : rien de spectaculaire, et même de l’anti-spectaculaire, et un message qu’on ne découvrira qu’à la toute fin. Dans ce terminus du monde, l'ancien professeur d’université qui sert de narrateur vit au rythme des alarmes enclenchés par un radiamètre aux résultats trop élevés, et des consignes d’une direction invisible, rendue réelle par les haut-parleurs et les employés. 

Un jour, on retrouve dans l’hôtel quatre inconnus aux plaies purulentes. On ne pourra pas les garder, mais il est dans leur devoir d’au moins les soigner…

Le narrateur est notre œil naïf, cet homme de peu d’action, qui petit à petit arrête d’observer pour intervenir sur cette situation étrange et de plus en plus angoissante. Un topos du genre. La conjoncture va en s'empirant, et les plus intuitifs des hôtes sentent plus précocement la menace... Lorsqu’elle arrive, elle est racontée d’une voix blanche, et on entend cette voix-off des vieux films du genre, de L'Homme qui rétrécit à Planète interdite. 

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On l’apprendra à personne : les meilleures oeuvres SF constituent autant des métaphores politiques ou philosophiques, que des divertissements. Termush sans trop spoiler, peut être lue comme la métaphore d'un Occident riche et trop généreux, qui se perd dans ses bons sentiments. Dit autrement, des angoisses zemmouriennes… 

Il y a le médecin idéaliste qui, jusqu’à la chute, maintiendra ses idéaux d’altruisme et d’assistance, et longtemps se voilera la face. La masse des hôtes tiraillée entre leur instinct de survie - ou synonyme leur égoïsme -, et le respect des règles héritées de leurs anciennes éducations. La pleutre bourgeoisie veut bien se sauver en sacrifiant les inférieurs, mais en préservant les bonnes manières, le rituel, le protocole. (cf. Boule de Suif) Faut-il mourir avec ses idéaux, tirés de la morale chrétienne, ou favoriser sa sécurité à tout prix ?

Ce court roman raconte encore ce brouillage produit par le groupe, l’inertie qu’il provoque dans chaque individualité mise sous la tutelle d’une autorité, ici invisible et peu loquace sur les raisons de ses choix. Les « enfants de la République » pour les petits français par exemple, il faut bien entendre...

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Enfin, la réussite d’une œuvre de SF passe par des moments comme celui-ci : les chambres de Termush ont été aménagées pour ressembler à des chambres d’hôtes. Un jour, le narrateur, en fixant le mur, prend conscience de l’étrangeté de cette normalité. Une véritable Metanoïa.

Le lecteur de ce court roman, lui, doute de tout, et jusqu’au bout, alors que l’apparente normalité n’aura rien laissé transparaître de son caractère douteux, dira-t-on. 

Un texte à découvrir pour le plaisir suranné de cette ancienne science-fiction sans grandiloquence ni décors stylisés, où tout est investi dans le petit pas de côté de l’étrange. Ce sentiment devant un robot au visage quasi humain, un regard suspect dans la rue, qui anime l’imagination.