Emilie Hatté

Ruby Bridges était grande comme trois pommes, avait six ans, et tête haute fut la première black à entrer dans l’école William Frantz. Il fallut quatre policiers pour l’accompagner. C’était en 1960, et 60 ans plus tard, d’aucuns feignent avoir oublié.

Norman Rockwell, vigie entre tous, en fit « The problem we all live with ». En ces temps déchirants où chacun oublie l’histoire, en minuscules et majuscule, être à hauteur d’enfant.

Bouleversant album paru aux éditions de l’Elephant. Tout ce qu’elle voulait c’était « être comme », lire, écrire, et partager sa maîtresse et son repas avec les autres enfants blancs. Au nom de quoi refuser cela ? Quelle justification ?

Ô vous, frères humains, ne plus vouloir faire partie de votre meute qui aboie, de part et d’autre de la frontière que la peur, la souffrance et l’oubli continuent de bâtir.

À partir de 6 ans pour les parents qui lisent des histoires aux enfants, à partir de 10 ans pour les petits qui veulent être grands. Et encore et toujours pour les grands qui veulent réfléchir.

Des bruits hantent la nuit noire de la forêt des Forêveuses et empêchent tous les animaux de dormir de leur sommeil tranquille !

Des bruits comme des gargouillis ?

Non ! Ce n'est pas Corbeau parleur qui réclame un petit encas au fromage de dernière heure.

Crapaupotin n'a pas la force de discuter après minuit. Ce n'est pas lui.

Furétourdi ne chante pas non plus dans son sommeil.

Chaque nuit, les bruits s'intensifient et les dix-huit souriceaux de Sourigolote n'ont plus goût à rire.

Je veux dormiiiiir !!!!

De plus, les fourmis rouges les envahissent, un problème vraiment irritant !

Prenant leur courage à deux pattes, Hibouché, Hermine-de -rien, Lapeintre, Pivert-de -rage, Mésangélique, Loubliette le loup, Blaireau-de -Cologne et les autres vont résoudre le problème du tamanoir hanté. Brrr !!!

Un petit premier roman qui joue principalement, vous l'aurez compris, sur de jolis jeux de mots amusants tout en divertissant les jeunes lecteurs de péripéties, mettant en scène une communauté d'animaux rigolos.

stimulera certainement à la lecture les amateurs en mode « je lis tout seul » par ces fantaisies et permettra par le même biais d'enrichir leur vocabulaire de façon simple et ludique.

Les enfants pourront par ailleurs, s'ils le souhaitent, s'amuser à inventer des noms d'animaux aux caractères différents et jouer avec les mots.

Le Tamanoir Hanté et les petits romans du genre offrent une humble passerelle entre les albums illustrés aux univers animaliers et les romans aux personnages anthropomorphes dans lesquels ils pourront se plonger en bons lecteurs tels que Le Vent dans Les Saules de Keneth Grahame.

Comme son nom l'indique, voici six livres qui composent la bibliothèque de nos deux héros: la facétieuse Rose et son petit frère Émile, dont une des grandes passions est les pâtes au ketchup . Parce qu'il n'y a pas d'âge pour aimer la diversité en lecture, ils nous proposent un polar plein de suspens, un livre de cuisine digne des émissions culinaires sur M6, un roman de science-fiction, une autobiographie ultra intéressante, une compil' des meilleures blagues d'Émile et un truc à l'eau de rose, parce qu'un peu d'amour fait toujours du bien .

On ne vous présente plus , auteur de cette micro-collection de six petits bouquins cartonnés totalement choupis . Vous y retrouverez son esprit inimitable (certains s'y sont essayés et y ont perdu le leur...), son humour et sa patte (au ketchup) unique en son genre ! Et ce que les parents aiment bien, avec monsieur Malone, c'est qu'il pense à eux aussi, un peu . Parce que c'est sympa de ne pas bâiller, soupirer et râler quand on fait la lecture à ses enfants, il a eu la bonne idée de glisser des tas, mais alors des tas de clins d'œil entre les lignes, juste pour vous ...

De fait, les différents livres reprennent les codes des genres littéraires tels que nous, adultes, les connaissons. Parfaitement portés par les illustrations pleines de peps de Lili Scratchy, vous ne résisterez pas longtemps à l'envie d'ajouter à votre petite grande bibliothèque La grande petite bibliothèque de Rose et Émile ! Achetez et dévorez-la, avec des pâtes au ketchup en accompagnement, évidemment !

Quatrième roman traduit en français, ce court récit de , s'il n'a pas la profondeur des précédents ( Le peigne de Cléopâtre , Les oreilles de Buster, Toujours avec toi) possède néanmoins une tonalité réjouissante, drôle et assez noire à la fois, suffisamment ambigüe pour faire naître un certain malaise et laisser le lecteur un peu déstabilisé au final et déconcerté.

Sara et Björn, un jeune couple issu de la ville emménage à la campagne avec une chatte, Michka. A peine installés, ils rencontrent leurs voisins les plus proches, Agneta et Lars, sympathiques et accueillants. Ils ont aussi un chat, Alexander, maître d'un vaste territoire.

Si les voisins s'entendent plutôt bien au départ, s'invitent et partagent quelques activités communes, les chats, eux, se déclarent ennemis d'emblée. Progressivement, la mésentente animale influe sur les rapports humains, l'ambiance conviviale se désagrège insidieusement et l'inquiétude guette bientôt les nouveaux arrivants, d'autant plus qu'il existe, à propos de cet endroit, des histoires anciennes assez terribles.

Ou comment un petit coin de paradis se transforme en un lieu menaçant et plein d'angoisse, bascule dans le cauchemar, l'horreur et la folie. Sans oublier, tout de même, l'humour noir, salvateur.

Les scènes successives et rapides, très visuelles, offrent à l'histoire un rythme agréable et les personnages, rendent compte, sans beaucoup d'exagération, à peine caricaturés, des relations de voisinage qui dégénèrent, de la méfiance qui s'installe, de la jalousie incontrôlable et malveillante, du calme relatif de la campagne ; le tout avec une cruauté pleine de charme et de coups de griffes plutôt bien vus et sanglants.

Par ailleurs, si vous êtes curieux des chats en littérature, l'ouvrage de Bérangère Bienfait, Brigitte Bulard-Cordeau et Valérie Parent, Les chats des écrivains (Folio) paru récemment également entre naturellement en résonance avec l'histoire de Maria Ernestam et prolonge, avec intérêt, l'attention portée aux chats par les écrivains.

"L'homme en un sens s'est vraiment civilisé quand il a accepté le chat à ses côtés." (Frédéric Vitoux)

Issus du Dictionnaire des chats illustres, plus de cinquante portraits de chats, tous romanesques, hantent ainsi les pages de nombreux écrivains. Ainsi de Bébert à Barre de Rouille, inspirateurs de Céline ou Huysmans, des nombreux chats de Poe ou de Hemingway aux chatons d'Anne Frank, tous ont accompagné leurs maîtres dans leurs écrits, à la fois personnages, muses ou simples compagnons, omniprésents et confidents. De Colette à Courteline en passant par Brassens ou Twain, il n'y a pas de maison sans chat, ni de littérature d'ailleurs.

"A fréquenter le chat, on ne risque que de s'enrichir". (Colette).

Vous voilà prévenus !

Pas évident de faire admettre un tableau dans les collections d'un musée, surtout quand il s'agit du musée du Louvre ! La procédure à suivre se trouve détaillée à la fin du dernier album d'Etienne Davodeau, (Futuropolis), et elle requiert les compétences de conservateurs, d'experts et de quelques autres personnes sollicitées pour donner leur avis éclairé. 

On imagine bien que cette voie officielle n'offre aucune chance à ce qui n'est pas au minimum un chef-d'œuvre !!! Fabien, agent de surveillance affecté au Louvre, a beau l'expliquer en détails aux frangins de sa copine Mathilde, rien n'y fait : pour Maxime et Joseph Benion, remarquables vendeurs de meubles mais piètres connaisseurs de la chose artistique, "Le chien qui louche" a sa place au Louvre. 

Cette croûte exécutée par l'aïeul Gustave moisit dans le grenier de la maison de famille depuis des lustres, mais si Fabien veut faire partie de la très respectable famille Benion, le tableau doit rentrer au Louvre d'une façon ou d'une autre. Bien embêté, le pauvre garçon se voit heureusement proposer de l'aide par la République Secrète du Louvre, un mystérieux groupe qui prétend diriger officieusement le musée... 

Dernière étape en date dans ce remarquable projet qui consiste à rapprocher le monde de la bande dessinée et celui du musée, Le chien qui louche est une fantaisie tendre et cocasse. Il n'y a jamais de mépris dans le regard porté sur les frères Benion, énergumènes plutôt sympathiques qui font les zouaves pour masquer leur embarras vis-à-vis de cette culture officielle un peu excluante.

Ils sont finalement à l'image des touristes s'entassant par milliers chaque jour dans le Louvre, ces visiteurs qui sont attirés par le prestige de l'institution mais perturbés par cette beauté accumulée, et qui prennent des tonnes de photos en oubliant de vraiment regarder ce qu'ils ont sous les yeux. 

Davodeau, s'il est émerveillé par les collections incomparables de ce musée hors du commun et profondément respectueux des génies qui s'y expriment, donne au passage un joli coup de chapeau aux peintres du dimanche et aux vrais amateurs d'art, discrets mais sincères. Il réhabilite également, par le biais de son personnage principal, l'agent de surveillance dont le statut n'est guère valorisant alors qu'il est cultivé et que son métier est tout sauf facile. 

Le chien qui louche d'Etienne Davodeau

sur BDfugue.com

Il doit, entre autres, faire respecter les règles de sécurité, prévenir les incivilités et empêcher les vols à la tire, mais sans intervenir à la place de la police. Et surtout, renseigner le visiteur sur l'emplacement de telle ou telle oeuvre : le gag à répétition concernant la "Joconde" est, paraît-il, très en dessous de la réalité !

La foule, la ville, les ornements des bâtiments abritant ce musée gigantesque sont autant de défis à relever pour un dessinateur plus habitué ces dernières années à représenter la campagne, que ce soit dans les Ignorants (Futuropolis) ou dans Rural (Delcourt). 

Le choix du noir et blanc évite l'effet de copie maladroite qui menace toujours lorsque l'on reproduit un tableau connu, et donne une grande élégance aux statues, avec une mention spéciale pour la "Victoire de Samothrace". 

Le malicieux Davodeau, qui adore dessiner les foules, prend un évident plaisir à singulariser tel ou tel touriste avec un petit détail expressif qui fait toujours mouche. Le chien qui louche est une déambulation nonchalante, qui digresse pour le plaisir de faire un bon mot ou d'illustrer une péripétie improbable et rigolote.

Comme Les ignorants, ce livre est placé sous le signe du plaisir !!!

Bien éloignée de l'univers de l'édition parisienne, totalement extérieure à ce microcosme si particulier, je me suis demandée si ce roman, en apparence caricatural mais avec un avertissement suffisamment évocateur pour qu'une part de vécu y soit assurément associée, reflétait ou non une certaine réalité d'un milieu suffisant et dédaigneux, où l'écrivain est soit minable, soit hautain ou asocial, en tout cas peu sympathique ; où l'amour des livres et de la littérature reste secondaire, où les intérêts financiers priment sur la qualité d'une ligne éditoriale, où intrigues vénales, coups bas et bassesses en tous genres gravitent autour d'une œuvre, où les diffuseurs règnent en toute puissance, font et défont le succès d'un auteur.

Sans doute, au vu des anecdotes, de certains commentaires trop acerbes et inspirés pour être totalement imaginaires, ce roman s'inspire-t-il d'une réalité (bien peu glorieuse) mais reste  pourtant, je l'espère, avant tout une farce satirique, féroce et parfois dérangeante, pas toujours drôle mais bien rythmée, alerte et distrayante dans l'ensemble.

(qui a lui-même participé à la création malheureuse d'une maison d'édition avec Olivier Bardolle, publicitaire richissime) n'épargne personne :  de l'éditeur à l'attaché de presse, en passant par l'écrivain, le critique, toute la chaîne du livre passe et trépasse, même les blogueurs, dont l'intégrité et l'absence de parti pris ou de copinage avec les maisons d'éditions pourraient être louées, prêtent pourtant ici à sourire, semblent inutiles et vains, assez piètres et ridicules même. « Ces jeunes gens aux dents longues, critiques autoproclamés aux lectures incertaines, à la grammaire et à l'orthographe approximatives, qui pullulent sur le Net et prétendent désormais modeler l'opinion » (ça fait plaisir ! ! !)

Alors, effectivement si cet univers du livre, qui me fait tant rêver, depuis ma province lointaine, ressemble, même de loin, aux Editions Double-Cisse, je suis heureuse aujourd'hui d'en être éloignée et encore préservée. Une indépendance précieuse et fragile, certes, mais qui, à l'issue de cette lecture, ne me procure pas, non plus,  forcément une quelconque légitimité à pouvoir rendre compte objectivement de l'intérêt du livre. Mais puisque je l'ai lu (en entier) et que l'on me permet  quelques impressions, je me lance.

Elie Benarous, écrivain et libraire-galeriste vend sa petite affaire pour devenir le directeur éditorial de la maison Double-Cisse, créée et financé par un entrepreneur fortuné, détestable et plutôt vulgaire, du milieu de la conserverie alimentaire (« j'ai enculé Justin Bridou »), amateur de citations latines « piochées dans les pages rose du petit Larousse », poète à ses heures et lecteur d'écrivains assez grotesques, suffisants et susceptibles. « Je suis un brillant poète, un entrepreneur sans merci et un homme de fer capable de résister à tout : j'ai toutes les qualités […] Tu as devant toi un héros nietzschéen. »

Contraint d'abandonner certaines valeurs, de défendre une ligne éditoriale déplorable (avec des titres minables tels « Emile verra Rennes » ou « Quatre balles dans le Dubuffet »),  de supporter un patron intrusif et inculte (à propos de Tabucchi : « la littérature japonaise me fait profondément chier »), le narrateur parvient néanmoins à placer un écrivain un peu talentueux au catalogue de la maison. Au prix de nombreux déboires et de renoncements, Elie se forme au métier et dépeint sans détours ce milieu hostile et méprisant, avant tout commercial et avide où la qualité d'un livre se mesure à sa force de vente et là, tous les coups sont permis, plus ou moins honnêtes, parfois pervers, souvent osés, à peine exagérés ( ?),  pour placer en tête de gondole un produit de consommation hautement périssable et duper le lecteur, même averti.

Dans cette chaîne du livre, tout le monde trompe tout le monde, prête à moqueries et sarcasmes, même si en définitive, le narrateur reste le plus digne, échappe plutôt bien à la caricature brutale et corrosive des autres protagonistes.

Un roman ambivalent, où l'on rit franchement à certains moments (l'épisode sur le salon du livre est assez hilarant) mais qui ôte toute illusion au lecteur, lui-même étrillé dans ce processus de désacralisation du monde littéraire français.

Nul ou presque n'échappe à la raillerie et cette tonalité appuyée peut aussi déplaire et lasser au final.