Theorie de l'iceberg

Cette bande dessinée à destination des enfants à partir de 6 ans est un régal, à mettre entre les mains des parents sans hésiter. Sympathique et originale, sans prétention, empreinte d'un humour plutôt fin, cette histoire divertit sans effort, aide à grandir, invite au changement. Un moment vraiment chouette, aussi épatant que rassurant.

Bob est facteur spatial. De planète en planète, il exécute sa tournée quotidienne, livre lettres et paquets selon un itinéraire rôdé qu'il maîtrise parfaitement. Un travail routinier qui ne lui déplaît pas. Mais ce matin, le patron a décidé de changer son organisation et lui impose un nouveau parcours. Peu habitué au changement mais obéissant face à la direction, Bob, non sans appréhension et quelque angoisse, part à la découverte de ce nouveau secteur.

Tour à tour, il doit composer avec un géant et un parapluie, une grand-mère et une multitude de théières, des chiens affamés, et même un Petit Prince, celui de Saint-Exupéry, presque tyrannique au sujet d'un dessin de mouton.

Consciencieux et patient, soumis à quelques incidents, Bob maintient sa tournée, malgré les difficultés. Et découvre, au final, qu'une routine sécurisante prive souvent la vie de belles surprises.

Rocambolesque, farfelu et bien rythmé, le récit se lit d'une traite, entre absurdité et poésie. Les dessins sont simples et accessibles, plein de fraîcheur et de couleurs joyeuses. Bien aimables.

est un graphiste québécois. Il sera présent au prochain festival Quai des Bulles à Saint-Malo du 28 au 30 octobre 2016.

Dès ses premières parutions, Riad Sattouf détonait dans le monde de la bande dessinée par son honnêteté maladive. « Le manuel du puceau », par exemple, était si juste sur l'adolescence et ses obsessions triviales qu'on redoutait de le donner à lire, aussi bien aux ados qu'à leurs parents. Un album tellement juste et impitoyable qu'il en était presque insupportable. C'est encore cette ligne éditoriale qui guide la série de témoignages croqués sur le vif de « La vie sexuelle des jeunes ». On rit à tout bout de champ, mais d'un rire misérable, teinté de commisération.

Avec « L'arabe du futur », Riad Sattouf applique sa méthode impitoyable au sujet le plus difficile à traiter de la sorte : soi-même. L'album raconte la petite enfance du dessinateur, né en France puis trimbalé dans la Libye du colonel Kadhafi et la Syrie d'Hafez Al-Hassad, pays d'origine de son père. Riad n'a pas encore trois ans quand le récit commence : tout le monde le trouve magnifique avec ses longs cheveux blonds dans la France de Pompidou... Mais rien n'est simple, quand on a un père qui rêve de révolution communiste et de réveil des pays arabes.

Entre les discours du père, son idéal clamé haut et fort, et la réalité des appartements minables, des gamins syriens abrutis et de la famille omniprésente dans le village familial, le petit Riad a bien du mal à trouver des repères. Il admire la violence des gamins syriens de son âge, tout en restant tétanisé par la peur qu'ils lui inspirent.

Un regard attendri sur la laideur et les faiblesses

Cette autobiographie pourrait être terriblement convenue : les scènes d'enfance ont été racontées mille fois, le déracinement est aujourd'hui le moteur de rayons entiers d'albums de voyages ou de reportages, la famille est depuis toujours au centre de l'autobiographie, et pourtant, une fois de plus Riad Sattouf parvient à faire vibrer les lecteurs.

Son absence totale de complaisance, l'honnêteté avec laquelle il dessine la mauvaise foi ou la violence de son père, comme les silences de sa mère, permettent de dépasser à la fois les clichés et le côté anecdotique dans lequel l'autobiographie peut souvent s'embourber.

On sent, comme dans ses autres projets, que Sattouf aime ses personnages sans réserve, avec les défauts et les tares qui leur collent aux pieds. Il a un faible pour les sorcières, les chauffeurs de bus moches, les vieilles ratatinées et les gamins aux fronts démesurés. Il aime la démesure, justement, la truculence et l'outrance, les personnages qui rêvent à voix haute et ceux qui s'emportent sans retenue.

Dessiner la mémoire

Le trait tout simple, mis en couleur avec des à-plats monochromes qui changent au fil du récit, renforce bien évidemment l'impression de dénuement qui accompagne les deux déménagements de la famille. Les personnages de Sattouf ont bien souvent de grosses têtes cylindriques qui rappellent à la fois la tradition franco-belge de la ligne claire par le trait et les Simpsons de Matt Groenig par la forme.

L'auteur excelle dans l'art de mettre en lumière les détails sordides. On ressent ainsi moins la chaleur du soleil de Syrie que l'odeur fétide de la rivière brunâtre qui traverse le village familial ; si l'on raconte un couscous partagé chez les cousins, c'est pour rappeler que les femmes n'ont droit qu'aux os déjà rongés par leurs maris ; si le petit Riad voyage en bus, il ne regarde pas par la fenêtre, mais par les trous dans le plancher rouillé du véhicule.

Au final, on constate une fois de plus que Sattouf est un vrai conteur : on tourne la dernière page le plus lentement possible, parce qu'on n'a pas envie de quitter les rives de la Méditerranée, les dernières décennies du millénaire passé et ces personnages attachants, que la vie ne récompense pas vraiment. On a envie qu'il leur arrive quelque chose de bien. Que leur fils devienne bédéaste, par exemple. Qui sait ? Ça pourrait très bien venir dans les prochains volumes qu'on lira avec impatience !

Et dès cet automne, on annonce le retour de Pascal Brutal, pour un quatrième album attendu depuis des années par les fans, chez Fluide Glacial, comme il se doit.

40 petits chapitres, 40 scènes resserrées autour du CHU de Tours et de la maison des parents de la même ville racontent les semaines d'attente, de souffrance, d'inquiétude et d'angoisse de l'écrivain-narrateur et de sa fille au chevet de Camille, épouse et mère, plongée dans le coma depuis une chute accidentelle. Dit comme cela, le récit peut sembler insoutenable et douloureux, noir et déprimant.  Mais il ne l'est pas. Aussi étrange et improbable que cela puisse paraître, il rend compte de la réalité sans éprouver le lecteur (ou du moins d'une autre manière) ni le plonger dans les affres de l'émotion, de la tristesse attendues dans ce type d'histoire.

Ecrit à distance assurément, lorsque la vie a repris le dessus sur la mort sans séquelles épouvantables, ce texte est inattendu et surprenant, retient le lecteur, impressionné par  la justesse, le souci de précision, d'attention aux détails portés à la fois sur le corps de la malade inerte ("il n'était pas une compagnie, à peine une présence") mais aussi et surtout sur ce qui l'environne, ce qui se déploie autour d'elle et du narrateur, ce qui permet d'échapper à la gravité du moment, à l'intolérable situation ; tout ce qui maintient en vie malgré le poids de la mort, apporte légèreté et espoir, sauve du gouffre. Avec une belle force, un courage étonnant.

"J'étais enfermé et le coma de Camille était le lieu de ma détention".

Ainsi sans pathos,, décrit avec détachement le service de réanimation où est emmenée sa femme, sa propre vie brutalement chamboulée et son déménagement provisoire à Tours, ses visites quotidiennes à l'hôpital dans la chambre 802, l'ennui qui traverse ses journées.

L'air de rien, le lecteur l'accompagne dans cette épreuve, mais dessaisi de l'angoisse, de la peur de mourir et de l'attente qui imprègnent les murs de la chambre. Et pourtant chaque détail évoqué (le ronronnement des machines autour de Camille, les voisins de chambre qui se réveillent, se succèdent, les œdèmes au cerveau, la craniectomie, le volet crânien placé en nourrice dans le ventre, la péritonite, le regard fuyant des médecins, les tristes soirées télé à la maison des parents, les promenades solitaires du narrateur chaque matin pour tenir, ne pas se laisser aller, etc.) est d'une brutalité hors du commun, devrait pouvoir arracher le lecteur à sa lecture mais, paradoxalement, et sans indécence, le récit l'enveloppe sans résistance.

Grâce à une écriture dénuée de tout effet dramatique, un vocabulaire assez neutre mais rigoureux et précis, l'auteur contient tout débordement émotionnel sans pour autant ôter au texte une  vraie sensibilité. Sans insistance, avec concision, il livre son expérience personnelle de la mort mais lui offre une résonance beaucoup plus universelle.

A travers ce texte intimement respectueux de la douleur, extrêmement digne, Antoine Piazza exprime toute sa reconnaissance au corps médical et au personnel de service, sa bienveillance envers sa femme et avec une infinie pudeur, une douce réserve, sans  s'auto apitoyer ni se désoler, il évoque le drame, comme en retrait, ne révèle jamais directement ses émotions et évite ainsi toute compassion du lecteur.

De l'attente insupportable comme de l'ennui interminable, il ne répond que par de brefs chapitres régis autour de lui et de Camille mais jamais directement posés sur lui et sur sa peine,  pour ne pas importuner ou bien se protéger lui-même.

De l'implicite d'ailleurs naît le trouble du lecteur, presque gêné de ne pas savoir toujours observer plus de distance avec les épreuves de sa propre vie. Même s'il entend, à travers ces pages, le long et difficile cheminement de l'écrivain, même s'il a compris, par l'existence même de ce texte,  que Camille serait sauvée, il demeure, malgré tout, interpellé par la force et la volonté du narrateur et au final, profondément bouleversé.

est un récit sur l'esclavage. Encore un me diriez-vous! En effet, pourtant de la même façon qu'il existe tant et tant de romans jeunesse sur la période de la Seconde Mondiale et de la Shoah, chacun apporte une page de plus à la vérité historique qui se construit dans nos esprits. Le triste destin de Traoré illustre une facette peu traitée, la venue des esclaves africains aux Antilles françaises. La petite histoire nous offre un triangle amoureux que le destin et les passions vont briser. Traoré, un jeune berger «peuhl», est capturé par la tribu des «Toucouleurs» pour s'être désaltérer à leur source et avoir convoité une esclave promise au fils de la tribu. Pour les punir, les deux amoureux seront vendus à des marchands d'esclaves et envoyés sur des «Négriers» afin de gagner des lieux d'exploitations sur les Caraïbes. Séparé de Vanidia sur l'île de la Guadeloupe, Traoré n'aura de cesse de faire la paix avec son esprit torturé, son corps meurtri et ses émotions. Bravant le danger d'être punis ou tué, il décide de se sauver et de retrouver sa belle.

Le récit de Pierre Davyest une belle histoire de passions et de liberté. De racisme également, d'une tribu envers une autre, d'un blanc envers un noir, d'un captif antillais envers l'esclave africain. Le récit de Pierre Davy est intéressant sur la perspective qu'il donne de la survie et de l'amour, sur les choix lourd de conséquences lorsque notre vie est en jeu. Les jeunes lecteurs ne pourront s'empêcher d'être choqué ou amusé par la vision que portaient les peuples «civilisés» sur les hommes de couleur. C'est édifiantet intéressant! Sensibiliser les jeunes lecteurs en France, aujourd'hui sur cette période en utilisant la Guadeloupe, que certains connaissent ou dont d'autres sont natifs, est judicieux. La forme de narration qu'à choisi l'auteur, passant d'un angle de vue différent à l'autre par chapitre, est bien choisi. D'une fois sur l'autre, nous avons les pages du journal du chirurgien breton, le Kerven, racontant sa tâche sur le Négrier, sa passion interdite pour l'esclave Vanidia et sa prise de conscience sur cette légitimé de domination cruelle. Puis, l'écho de Traoré, humilié et écarté de son amour par un maître blanc chirurgien. Un texte excellent et fort!

En 1961, l’Allemagne est divisée en deux. Toute personne qui tente de traverser le mur de Berlin illégalement risque sa vie. 

Conrad, Julius, Ludwig et Hanna ont l’habitude de le traverser pour la contrebande, pour séduire des femmes, pour se sentir libre... 

Du jour au lendemain, ces inconnus doivent concevoir ensemble un plan pour faire évader des habitants de Berlin-Est… mais rien ne se passe comme prévu.

Un hommage sobre aux victimes du gouvernement est-allemand.