Troubles passionnels

Je crois l’avoir déjà dit : rien n’est plus difficile que « d’écrire » le bonheur. Au bout de quelques paragraphes, l’inspiration, souvent, est tarie. Que dire, en effet, une fois les inévitables remarques sur le bonheur d’avoir une femme (un homme), des enfants, et de regarder la nature ? Ah, la nature, le soleil, les senteurs délicieuses des crépuscules, lorsque, dans un ultime effort, le chèvrefeuille jette dans l’air son parfum subtil ! On est assis, à rêver, dans la nuit qui monte, la main dans celle de Marie (ou une autre), et l’on comprend alors qu’on est « heureux », et c’est la fin.

Les éditions des Équateurs ont publié en 2010 les Mémoires du Commissaire Guillaume avec une introduction passionnante de l'historien Laurent Joly. Je l'avoue, c'est la couverture du livre qui m'a attiré. On y voit une belle voiture des années trente, éclairant deux hommes que l'on suppose policiers. Surplombant la lumière éblouissante des phares, on voit les toits dentelés de Paris. En dessous, une citation de Georges Simenon : "Maigret, c'est lui".