Le califat du sang

C’était assez improbable que ces quatre-là se rencontrent et pourtant il était impossible que cela ne fut pas le cas.

Smith, c’est le mormon polygame qui s’est un peu écarté des chemins de la religion, qui a créé une petite activité lucrative dans les eaux du Colorado pour promener des visiteurs dans les rapides et justifier ses absences auprès de ses trois femmes installées à plusieurs heures de route les unes de autres.

Hayduke, c’est l’ancien du Viêt-Nam où il a été prisonnier du Vietcong et qui en est revenu plus que tracassé. Depuis, il erre un peu partout autour du Grand Canyon, vivant d’expédients et de bière, éternel itinérant qui garde cependant avec lui un arsenal conséquent en souvenir.

Sarvis, lui, c’est le professeur de médecine qui exerce à Albuquerque, mâchouille un éternel cigare, gagne beaucoup d’argent, refuse de conduire et, depuis qu’il est veuf, demande régulièrement à Bonnie, sa "femme à tout faire", de l’épouser.

Bonnie Abbzug, elle, bien plus jeune que son vieux docteur, ne répugne pas à avoir des relations autres que professionnelles avec lui mais n’entend pas tirer un trait sur sa liberté qu’elle retrouve régulièrement dans son logement futuriste. Ce sera le petit trait féminin de l’ouvrage !

Sarvis a donc réservé une randonnée pour Bonnie et lui sur les lignes de Smith. Hayduke, qui se trouvait là à point nommé, a pu embarquer aussi pour filer un coup de main à Smith pour la gestion des touristes venus du Sud.

Le soir, les bateaux mis au sec, autour du feu de camp, alors que Bonnie est couchée, les trois hommes refont le monde contre quelques bouteilles qui ne font pas le poids et finissent par converger sur des idées un peu radicales visant à faire un contre poids aux multinationales qui pillent les ressources , dégradent l’environnement, créent des barrages, des ponts, des routes et des autoroutes qui permettent, entre autres, "d’aider" les politiques locaux à faciliter leurs activités lucratives, largement délétères et contraires à l’intérêt public.

Pas compliqué de voir où vont les amener de tels débats avec les caractères trop bien trempés de chacun. Et Bonnie, même si elle a dormi pendant les assises fondatrices du gang, et même si Hayduke n’était pas d’accord pour voir une femme intégrer celui-là, n’a rien renié à son réveil et a imposé, avec l’aide de Sarvis, sa collaboration.

Ce livre est totalement excitant et jubilatoire.

Paru en 1975, il est l’exaltation de ce qu’on qualifierait aujourd’hui de "terrorisme" à vocation écologique et environnementale. Même si j’ai eu quelque mal à voir ces desperados de l’écologie activiste déverser un peu partout les huiles hydrauliques des moteurs de engins monstrueux de terrassements ou de coupes forestières non moins monstrueuses. Pareil avec la chute d’un train de charbon complet au fond d’un canyon en faisant sauter un pont lors de son passage ; même si c’est pour priver une centrale thermique du combustible qui va cracher dans l’atmosphère, sans retenue aucune, des poussières et du dioxyde de soufre pour empoisonner le pays alentour au prétexte de lui fournir de l’électricité.

Pourtant, aucun doute que j’ai pu comprendre, adhérer même, aux motivations de ces fous qui portent haut les couleurs de la protection de l’environnement contre les intérêts privés, relayés par des politiques en instance de corruption. Pas étonnant que le soit devenu, dans les années qui ont suivi la parution du livre, synonyme de "sabotage écologique". Pas étonnant que toutes les attaques industrielles, pétrolières, minières, forestières, immobilières ou routières incitent «"les gens comme love et le gouvernement (qui n’) ont pas de conscience" à vendre  "leurs propres mères à Exxon et à la Peabody Coal s’ils pensent pouvoir en tirer profit. (…) C’est ce genre de gens qu’on a à la tête de l’Etat. (…) Des bons chrétiens."… !!!

Mais, grâce à ceux-ci, les régions  "où les médecins (…) envoyaient leurs problèmes respiratoires les plus graves » ont réussi « à mettre (leur) air aux normes, c’est-à-dire à le rendre aussi vicié que n’importe où ailleurs".

Au delà de la blague gentillette (ils manient quand même la dynamite comme vous et moi le stylo), c’est quand même un énorme plaidoyer pour la terre que lançait, déjà, Edward ABBEY (traduit ici par Jacques MAILHOS). Avec des réactions à l’américaine, certes, mais je ne suis plus très sûr que d’autres méthodes puissent être envisagées quand seule la loi du plus riche - consistant à rendre les autres plus pauvres et plus asservis chaque jour - semble avoir une légitimité aujourd’hui.

Le comportement quasi symbiotique des quatre "gangsters" dans les paysages de ces régions quais désertiques montre la connaissance et la passion de ce milieu dont l’auteur fait preuve.

Pour moi, une vraie source de réflexion, je vous l’assure.

J'ignore pourquoi, mais la lecture de la critique que nous vous présentons aujourd'hui m'a donné envie de retrouver un peu de Baudelaire ; et tout particulièrement la Charogne.

Vraiment, je ne me l'explique pas.

Le livre de Théo Hakola, Le sang des âmes n'a pourtant pas grand-chose de baudelairien. À moins que l'on extrapole depuis le Spleen à l'Idéal, en passant par les Fleurs et le Mal. Mais, là encore, le doute m'assaille, comme les guerriers homonymes.

Excellente lecture.

Cette critique est également publiée dans le cadre du prix Ligne d'Horizons.

Le thriller de se passe cette fois de . Spontanément alors, le lecteur accuse le coup, laisse poindre un sentiment de déception, tellement accroc à son héros, toujours pressé de le retrouver, plus cabossé que jamais. Sa moue refoulée, plutôt confiant, malgré tout,  envers l'auteur, il pénètre donc dans cette histoire et  au final, ne la lâche qu'aux toutes dernières pages, mais sans doute plus à cause de la brièveté du récit que  grâce aux réels effets de surprise ou de manipulation.

Elena Torre CC BY SA 2.0

Peut-être davantage roman noir que thriller, le récit possède néanmoins de l'intérêt, conforme au style de l'auteur, rythmé et habile, capable de surprendre le lecteur, de secouer son âme sensible autant que de provoquer le divertissement. Chez Nesbø on s'amuse autant qu'on frissonne et cette histoire le confirme.

Rédigée à la première personne, elle met en scène un tueur à gages, un "expéditeur", opérant à Oslo, au cœur de l'hiver gris, neigeux et glacial de 1977. Ni conducteur fou, ni braqueur, ni même drogué, Olav est plutôt du genre sentimental, ne supporte pas les gens qui frappent des filles, tombe très facilement amoureux. Très sensible, dyslexique, c'est un amoureux de littérature et de Victor Hugo,  finalement pas vraiment méchant. Sauf quand "il pète les plombs". Efficace, il exécute les commandes avec rigueur et professionnalisme, sans bavures jusqu'au jour où son commanditaire, un trafiquant de drogue, lui demande de tuer sa propre femme infidèle.

Amoureux de sa prochaine victime, Olav vacille un moment, se détourne plus ou moins de sa mission initiale et entraîne le lecteur dans une série de rebondissements parfois déroutants, le manipule gentiment mais sans jamais l'éloigner des préoccupations habituelles  de l'auteur, à savoir les bas-fonds de la capitale norvégienne, poisseux et toxiques, propres à tous les trafics, les enfances traumatisées et violentes,  suffisamment destructrices pour développer, à l'âge adulte, des troubles psychotiques et dépressifs majeurs. L'horreur est bien là, tourne à la dérision pour rester supportable.

De nombreux dialogues, vifs et directs apportent au roman un rythme plutôt haletant et rapide, fluide et facile, idéal pour se détendre sans trop d'effort mais  dans l'ensemble, ce récit policier reste moins pénétrant que la série Hole.

De quoi patienter en fait !

au Salon du Livre de Paris du 22 au 25 mars sera à la fois présent dans les allées, mais aussi sur différents stands.

Cette année, Barcelone est invitée et notre Directeur de la rédaction jeunesse Fred Ricou animera différentes rencontres à tendances espagnoles.

Le vendredi de 10h30 à 11h30, c'est avec Maïté Carranza que commence la balade ibérique. Sa saga Le Clan de La Louve (Ed. PKJ) est devenu rapidement un incontournable de la littérature adolescente en Espagne.

« À quatorze ans, Anaïd en paraît dix tout au plus. Timide, méprisée par ses camarades de classe, elle ne ressemble en rien à sa mère, la très fantasque Séléné.
Mais un matin celle-ci disparaît... et c'est la révélation : Séléné est une sorcière du clan des Omar, dévouées au bien de l'humanité. Elle a été enlevée par le clan des Odish, de redoutables créatures en quête d'immortalité.

Anaïd se retrouve précipitée au coeur d'une lutte féroce entre clans ennemis. Alors qu'elle s'initie à ses nouveaux pouvoirs, elle va se découvrir un don incroyable...
Serait-elle l'Élue annoncée par la prophétie ? »

11h30-12h30, toujours sur le stand de Barcelone le vendredi, Fred Ricou s'entretiendra avec Eduardo Mendoza. Auteur de romans pour adulte, mais que les grands ados devraient adorer. Ils parleront de son dernier livre au éditions du Seuil : La Grande Embrouille.

« Le détective anonyme du Mystère de la crypte ensorcelée, du Labyrinthe aux olives et de L'Artiste des dames reprend du service dans une Barcelone frappée par la crise. Le Beau Romulo, son ancien compagnon de l'asile psychiatrique, a disparu. Sans en euro en poche, le détective n'hésite pas à réunir une équipe d'enquêteurs composée d'une statue vivante des Ramblas, d'un mendiant africain albinos, d'un livreur de pizzas, d'une fillette spécialiste du crochetage de serrures, d'une Russe accordéoniste de rue et d'une famille chinoise qui régente un bazar à côté du célèbre salon de coiffure transformé en quartier général. Très vite l'enquête bifurque vers un projet d'attentat qu'il leur faudra déjouer à tout prix. »

Le samedi, journée importante. Pas moins de trois rendez-vous attendent Fred :

À 10h30, une rencontre sur le stand de Barcelone avec l'auteur Gabriel Janer Mania. Son dernier roman aux éditions Bayard Jeunesse, J'ai joué avec les loups est extrêmement surprenant et s'inspire de faits réels. Un grand moment en perspective.

« À sept  ans, Marcos est vendu par son père à un vieux berger qui ne tarde pas à disparaître. Livré à lui-même, seul dans la montagne,  il se nourrit  d'herbes et de racines et vit en communion avec les animaux qui l'entourent. Une mystérieuse  couleuvre l'accompagne partout , lui indique même les plantes qui peuvent soigner, le protège dans ses errances au cœur de la nature sauvage de la Sierra Morena. »

L'un des moments clefs du Salon du Livre de Paris est la venue de l'auteur chilien, Luis Sepùlveda. Fred vous donne rendez-vous pour le rencontrer sur la Petite scène. Ils discuteront de son dernier livre jeunesse : Histoire du chat et de la souris qui devinrent amis (Ed. Métailié).

« Max est l'humain de Mix et Mix est le chat de Max. Ils grandissent ensemble, ils sont amis pour de vrai. Lorsque Max part faire ses études, il emmène son chat bien-aimé. Max est souvent absent et Mix, devenu vieux et aveugle, passe de longues journées solitaires.
Un jour un bruit suspect lui révèle la présence d'une souris mexicaine très sympathique, qu'il baptise Mex. La souris bavarde et trouillarde, raconte le monde à Mix, qui l'emmène en balade et lui donne un coup de main quand il faut atteindre la dernière étagère du placard. »

Dans la lignée de la première Masterclasse que Fred a animée au Labo des Histoires en compagnie d'Anne Robillard, c'est au tour d'Eli Anderson de répondre à toutes les questions sur Oscar Pill, son travail en tant qu'auteur et ex-médecin et ses projets.

Cette première heure sera suivie d'un atelier d'écriture en compagnie de l'auteur, à partir d'une phrase incipit imposée « Je n'avais pas la moindre idée de l'endroit où j'avais atterri » ce sera à vous d'imaginer la suite et de vous glisser dans la peau d'un personnage débarqué dans un nouveau monde. Pour être certain d'avoir une place, n'hésitez pas à vous inscrire en cliquant ici !

Dimanche… quartier libre ! Mais il est possible que vous voyiez Fred sur la grande scène du K.O des mots aux alentours de 15h30.

Lundi, retour en Espagne. Pour terminer ce salon, deux auteurs de littérature « adulte » :

Marc Pastor, pour un roman étrangement dérangeant tiré d'un fait divers dans l'Espagne de 1917 : La Mauvaise Femme

« 1917, le quartier misérable d'El Raval à Barcelone bruit des rumeurs les plus folles. Un monstre enlève et assassine des enfants, et la police est impuissante ou s'en moque car il s'agit de fils et de filles de prostituées qui souvent n'osent même pas déclarer ces disparitions. C'est alors que l'inspecteur Moisès Corvo, buveur, noceur et mal vu de sa hiérarchie, décide de ne pas laisser impunis ces «meurtres sans importance». Ses investigations le conduiront tour à tour dans des bistrots, des taudis, des baraques de saltimbanques et chez un médecin autrichien qui déterre des cadavres pour trouver le souffle vital, mais aussi à la Villa du Maure - une luxueuse maison close - et au casino de l'Arrabassada, où les notables de la ville semblent se livrer à de bien étranges pratiques. »

Un autre auteur pour un autre roman qui se passe à nouveau à Barcelone. Encore une enquête, mais cette fois-ci dans la période de la guerre civile. C'est au tour de Sébastià Alzamora de nous entrainer dans les méandres de Memento Mori, un thriller gothique…

Barcelone, été 1936. Le Front populaire au pouvoir déchaîne la plus grande persécution religieuse qu'ait connue l'Espagne. Des éléments anarchistes incontrôlés se proposent d'« exfiltrer » discrètement des confréries religieuses, contre rançon.
Dans la cuisine de la pension où ils se sont réfugiés en attendant de pouvoir quitter le pays, des frères maristes trouvent le corps sans vie d'un des leurs ; dans la ruelle avoisinante gît celui d'un enfant. Ils ont été vidés de leur sang, dans un modus operandi qui ressemble fort à celui des vampires.

On vous attends !

Ah, c'est dimanche et vous vous attendiez à une petite chronique douce et délicate, qui ne demande pas trop d'attention et se feuillette avec légèreté ?

Mais non ! C'est la guerre. Ou tout comme, et si elle n'a pas encore commencé, cela ne va pas tarder !

« On remonte la plage afin de gagner le trottoir qui longe la laideur somnolente de l'usine à gaz, le trottoir et la route qui renouent derrière avec le viaduc du cargadero, avec le centre-ville et son boulevard bordé d'arbres déchiquetés par les événements de début mars. Ça sent le matin, ça sent le petit café du petit déjeuner, ça sent les draps encore chauds. La ville se lève, la ville s'éveille, la ville se gratte sous l'aisselle. »

La guerre, oui, mais peut-être y trouvera-t-on quelques motifs à sourire, du fin fond de l'Andalousie. Découvrez donc la chronique de Un plat de sang andalou, de David M. Thomas.