Salopes

Jeannot, Tu leur diras de raconter notre histoire dans leur monde libre. Que nous nous sommes battus pour eux. Tu leur apprendras que rien ne compte plus sur cette terre que cette putain de liberté capable de se soumettre au plus offrant. Tu leur diras aussi que cette grande salope aime l'amour des hommes, et que toujours elle échappe à ceux qui veulent l'emprisonner, qu'elle ira toujours donner la victoire celui qui la respecte sans jamais espérer la garder dans son lit. Dis-leur Jeanne, dis-leur de raconter tout cela de ma part, avec leurs mots à eux, ceux de leur époque. Les miens ne sont faits que des accents de mon pays, du sang que j'ai dans la bouche et sur les mains.

"Dans la pièce, grosse surprise. Désagréable. Florence était étendue à poil sur le plumard, jambes ouvertes, bras écartés. Le tableau n'avait rien de sexy : elle s'était fait descendre. Les yeux écarquillés, elle avait eu le temps d'avoir les chocottes un max. Le tueur avait épinglé sur son téton gauche une p'tite broche noire représentant un scorpion. Un mince filet de sang en avait suinté, dessinant une jolie arabesque dévalant jusque son nombril. Elle avait aussi un nouveau trou de balle. En plein milieu du front celui-là. Ca n'avait pas beaucoup saigné de l'avant, mais l'oreiller était bien rouge, la balle avait perforé l'arrière du crâne. Sur son petit ventre rond, encore mimi y'a pas si longtemps, était écrit "salope" en imprimé, au gros marqueur noir. J'ai trouvé ça méchant."

" J'étais passée par tous les caps qu'une femelle pouvait subir. Enfant bâtarde et abandonnée, ange fille de Dieu, humaine par désir, nonne par obligation, salope pour le plaisir du sexe, perverse criminelle pour le sang, femme par amour et mère pour mon enfant. " Dans son roman à l'érotisme sulfureux, Martial Heubert dessine le portrait fantasmé d'une femme aux pouvoirs enchanteurs. Pour assouvir son propre désir et celui qu'elle suscite autour d'elle, le corps d'Hélène se métamorphose et renaît continuellement de ses cendres. Blessée, violentée, assassinée, son enveloppe charnelle n'est pas une limite à sa jouissance physique et mentale qui se régénère sans cesse. Son histoire d'amour conjointe avec les puissances divine et diabolique s'inscrit dans le cycle de la vie, par-delà le bien et le mal.

La frontière est mince entre l'amour et la haine. Salope... Prétentieuse... Frigide. Macey Prince a l'habitude d'entendre ces surnoms. Ces mots qui la blessaient autrefois lui servent maintenant d'armure. Etre une Prince est peut-être une fatalité à laquelle elle ne pourra jamais échapper, mais Macey ne veut pas que son coeur soit à nouveau menacé. Dans un rare moment de faiblesse, Macey laisse entrer quelqu'un dans sa vie. Sans s'en rendre compte, elle lui donne une partie d'elle-même et il ne tarde pas à en vouloir davantage. Il souhaite découvrir la fille qui se cache derrière ces mots cruels et ces regards glacés. Elle devrait le détester. Elle le déteste. Le contraire serait un véritable désastre. Mais parfois, ce que l'on déteste est ce dont on a le plus besoin.

Quand la vieille pègre machiste de tonton rencontre les adeptes du mariage gay, ça correctionne plus, ça dynamite ! Plus qu'une oeuvre policière ma accents burlesques, aux situations explosives, aux rebondissements incessants et aux dialogues savoureux, nous sommes, avec Les Tatas flingueurs, en présence d'une sorte de miracle éditorial ! Cet objet littéraire non identifié est une synthèse habile entre le poilar. (polar où l'on se poile) et l 'étude sociologique ! Le colvert enchaîné. Le temps n 'est plus aux bourre-pifs, aux marins trop bavards, aux jeunes filles vierges, aux flingues de concours, aux cliniques pour pervers, aux péniches pour pères verts ni au grisbi pour salope ! Avec Les Tatas flingueurs, nous sommes entrés dans l'ère de la négociation, des fleurs et de la courtoisie, enfin presque ! Marc Chapier, pour la pinémathèque française.

Avec Je veux le Prince Charmant, Hélène cherchait l'homme parfait, évidemment introuvable. Avec Hélène Bruller est une vraie salope, elle se posait de sérieuses questions sur la sexualité et la fidélité des filles. Et avec Larguées, elle ricanait avec deux autres copines des affres de la séparation, du divorce et de la lâcheté des mecs. Hélène a maintenant 50 ans, c'est la fin des illusions, de la jeunesse qu'on croit éternelle, le début d'un autre monde qu'on soupçonne terrible à vivre. Comment vivre ce passage vers l'inconnu, l'âge mur ? En petites séquences de 1 à 4 pages, elle donne le meilleur de son humour. Elle narre les petits et les gros tracas du quotidien avec en arrière-plan, le poids du temps qui la grignote inéluctablement... Version augmentée de 18 planches.

A qui Aïcha confie-t-elle le récit de son enfance troublée, dans un monologue écorché vif ? A treize ans, Aïcha traîne dans les rues mal famées du Centre-Sud de Montréal, où elle préfère de loin la fréquentation des prostituées à celle de ses camarades ou, pire encore, de sa "salope de mère". Dans une langue qui surprend par sa crudité, avec une infinie justesse de ton, Sophie Bienvenu se garde de tout jugement polémique et dresse le portrait sans fard d'une adolescence incandescente, qui rappelle par sa franchise et sa spontanéité à fleur de peau celle d'Holden Caulfield dans l'Attrape-Coeurs. Et au pire, on se mariera est l'histoire d'un amour dérangeant, criminel, portée par la voix d'une enfance enragée. "C'est ce genre d'histoire-là". Sophie Bienvenu signe ici son premier roman.

A la fin de son pontificat, Jean-Paul II, très actif dans ce domaine, a eu l'heureuse idée de canoniser sœur Freya, une religieuse belge, connue pour son inlassable dévouement à la cause des plus défavorisés. Cette distinction a ravi tous les Belges, et sainte Freya est devenue une gloire nationale. La stupéfaction de Mgr Van Camp est donc totale quand il reçoit un e-mail accusateur, au titre sans ambiguïté : " Freya était une salope. " Le corbeau se fait fort de révéler la vie secrète de la religieuse à la presse. La menace est terrifiante. Une erreur de canonisation impliquerait la ruine de l'infaillibilité pontificale, socle sur lequel reposent les dogmes de la foi. Il faut par tous les moyens faire taire le corbeau, dont les revendications théologiques sont totalement inacceptables. Mais on peut toujours faire confiance aux ressources inépuisables de l'Eglise catholique...

"Cet oracle vous incitera non seulement à vous plonger dans des oeuvres de fiction et de poésie qui vous transporteront, mais aussi à faire appel à la créatrice qui sommeille en vous. Par-dessus tout, il est un appel à l'action pour devenir la sorcière qui écrit sa propre histoire et la met au monde par sa volonté". Kristen Sollée, auteure de Sorcières, salopes, féministes. Emily Brontë, Virginia Woolf, Toni Morrison Laissez leur génie illuminer votre chemin. Les cartes de cet oracle, tirées du livre Les sorcières de la littérature, repensent les femmes écrivaines visionnaires et les honorent du titre de sorcières. Vous y (re)découvrirez des femmes créatives et émancipées. Rendant hommage aux pouvoirs magiques des femmes écrivaines à travers le temps, cet oracle vous invitera à découvrir et à nourrir votre propre sorcière intérieure, c'est-à-dire : cette sagesse que vous abritez en vous-même et qui sait exactement ce qui se passe et ce qu'il est juste de faire. Les cartes des trente portraits d'auteures (les Sorcières) ainsi que les quarante peintures extraites de l'imagerie traditionnelle des attributs des sorcières vous relieront à la magie de ces artistes de la littérature (ainsi qu'à leurs animaux magiques) et seront pour vous des portails de guidance et de méditation.

"Beaucoup de gens ignorent que la cerise c'est la guigne, la poisse, la malchance. Une vieille pote à moi, ma chère compagne, mon amoureuse folle que je retrouve à tous les coins de rue de mon parcours. Si elle me colle au train, la salope ! me saoule, m'ahurit ! Toujours là, fidèle à tous les rendez-vous ! Fidèle comme un chien, fidèle à la mort. J'ai beau faire, toucher du bois, me signer, éviter l'échelle par en dessous, j'arrive pas à l'exorciser. Elle me sourit en code pénal, me roule des patins aux bacilles, me fait des caresses au bistouri, m'envoie pour ma fête des bouquets de flicailles, d'huissiers, des billets doux papier bleu. Même aux brêmes j'ai rarement beau schpile, j'ose plus les toucher, je m'écarte des tripots. Rien à chiquer, je suis pris. C'est ça la cerise, l'existence entre chien et loup, entre deux douleurs, entre deux gendarmes."

Etes-vous sûr de connaitre les histoires de Blanche Neige et de Raiponce ? Les contes de notre enfance cachent souvent une tout autre réalité... Il se pourrait bien que Blanche Neige ne fût pas une pure jeune fille tout comme Raiponce ne fût pas une fille au caractère bien trempé, le Prince charmant serait loin d'être agréable. Dans cette histoire, il n'y a vraiment que la Reine qui conserverait son trait de caractère celui d'une salope narcissique et perverse de la pire C'est tout du moins l'avis de Trif, le scénariste et dessinateur de cette oeuvre décalée où le sensuel se mêle au fantastique. Alors, oubliez les douces mélodies de la jeune fille au coeur tendre, les gentils nains protecteurs et la pomme empoisonnée, et préparez-vous à découvrir la vraie, la folle histoire de Blanche Neige et de Raiponce, dans cette version que personne n'a jamais osé raconter !

A travers le récit de sa propre histoire, l'essayiste américaine Melissa Febos dénonce les représentations sociales et affectives qui contraignent, encore aujourd'hui, la vie des filles et des femmes. Etre fille, c'est d'abord être un corps. Un beau jour, le regard des hommes a changé et il faut faire avec. Avec ce pouvoir qu'on se découvre, comme une malédiction. Dire oui ? Dire non ? Faut-il absolument leur faire plaisir ? Passerai-je pour une " salope " ? Les tourments de Melissa Febos débutent là, dès l'adolescence. Son propre parcours, qu'elle éclaire de ses lectures et pimente de pop-culture, passe par toutes les injonctions du patriarcat, pour mieux s'en débarrasser. Et de fille devenir femme, enfin... " Melissa Febos interroge la notion de consentement, dénoue les liens de l'amour maternel, explore les ressorts du voyeurisme... Et tire de sa condition un livre passionnant. " ELLE " Un témoignage poignant. " LiRE

De la maîtresse de maison à l'avortement, des mauvais combats du féminisme à la prostitution, du bonheur de la frivolité à la violence domestique, de la solidarité féminine au tabou de l'argent, de l'amour courtois au déclin du mâle, Bénédicte Martin épelle, dans le sillage de Colette, une féminité rebelle. Entre manifeste et poème, imprécation et programme, l'auteur tisse avec des mots brûlants et des vers luisants une héraldique de la femme contemporaine. Celle qui se désagrège à la quarantaine sur les marches des tribunaux, venant solder ses amours alors que sa sexualité est dans la fleur de l'âge ; celle qui échoue sur les rivages sableux d'un homme, forcée d'incarner à la fois la salope, la cuisinière et la bonne mère. C'est elle qui marche dans la rue, devant ou derrière vous, interrogeant et fouettant la condition de femme. Etait-ce vraiment cela que le féminisme nous promettait ? Des pensions alimentaires et du sexe par-derrière ?

Je suis quelqu'un d'assez souple, dans la vie, en général. J'veux dire, je m'adapte à peu près à toutes les situations. Mais dès qu'on essaie de me ranger dans des cases et de me coller des étiquettes, je suis trop nombreuses, on fait des crises de claustrophobie. C'est mauvais pour mon teint et en plus, après, je digère mal. Je veux bien être " Mère ", ça me va. " Illustratrice ", c'est cool. " Fiiiille ", ça me satisfait, de toute façon, si je devais faire pipi debout, j'arrêterais pas de saloper mes godasses. Mais je ne peux pas être que ça, tout le temps. Je veux être libre d'être toutes les femmes que j'ai envie d'être, même celles auxquelles j'ai pas encore pensé, même celle que je ne pensais pas vouloir être y'a cinq minutes. Et ça me semble évident que ça serait archi pas écologique tout le papier qu'il faudrait pour coller des étiquettes à toutes ces bonnes femmes... Donc autant nous laisser courir toutes nues dans les champs de pâquerettes.

"Je m'appelle Kelly et je la revois. Je m'appelle Kelly et je suis une salope. Solène a encore renversé quelque chose sur la table. J'entends le silence. Tout s'est figé. Même Jasmine ne bouge plus. Jean-Pierre se lève. Il prend Solène dans ses bras. Lui enlève ses pantoufles. La met dans l'évier vide. Lui demande de retirer sa chemise de nuit. Sa culotte. Elle obéit. Manque de tomber. Il lui dit de rester comme cela. Debout. Lui prend son assiette. Passe ce qu'il y a dedans au mixeur de Jasmine. Le met dans le verre fermé de Jasmine. Tout ça très calmement. Lui dit de finir son repas comme cela. Il retourne s'assoir. Tranquillement. Nous demande de finir nous aussi sans faire attention à Solène. Maman remercie Jean-Pierre pour sa patience. Il reprend son histoire là où il s'est arrêté. J'entends Solène qui pleure sans bruit dans mon dos. Et je rigole à la blague de Jean-Pierre. Le calvaire de ma petite soeur commence."

Comment traduire l'horreur des tranchées, comment exprimer l'épouvante (un millier de morts par jour en moyenne), ou s'en affranchir par la dérision ? La Grande Guerre se donne à entendre via une inventivité lexicographique sans précédent. Se mêlent à l'argot parisien les mots des casernes de France et d'Algérie, les provincialismes et les créations de la guerre. Les abeilles sont les balles qui sifflent aux oreilles des malheureux zonards, les soldats. S'il est blessé par une aiguille à tricoter (baïonnette), par le zim-boum (obus de 88) ou par un quelconque Michel (mitrailleur allemand), le poilu parviendra peut-être à carotter la brute (faire la bête pour esquiver un ordre), acheter (dérober) du allouf (porc) et se rapprocher subrepticement de la marie-salope (cuisine roulante) pour becqueter... De tout ce vocabulaire né dans la boue et le sang du front ou dans les plaisirs de l'arrière, bien plus de mots que nous ne l'imaginons nous sont restés, transmis par la mémoire populaire ou... ce travail exemplaire d'Albert Dauzat.

Chez Hédi Cherchour (...) tout est vu depuis un balcon de l'immeuble où se passent les drames. (...) Elle raconte ces existences qui l'entourent et fait une pause sur quelque tranche de vie salopée par l'existence moderne ; elle occasionne des ralentis sur un mouvement, une attitude d'un de ces pauvres hères que l'histoire a vite effacés. Elle capte des moments de grâce que personne n'a forcément vus. Charles Pennequin Entre deux barres d'immeuble, le long des parkings et des nationales, en bordure d'autoroutes ou bien dans le sillage d'une centrale nucléaire, les personnages d'Hédi Cherchour vivent des vies de ciment. Dans ses Nouvelles de la ferraille et du vent, elle raconte les cités telle qu'elles sont : concrètement, sans maquillage ni concession. Aussi tendres que cruels, souvent vus à hauteur d'enfants ou de passants, ces contes d'aujourd'hui n'ont rien de faits divers : ils nous montrent qui nous sommes et appellent, pour nous sauver, toute la viscéralité d'une langue qui témoigne, phrase après phrase, d'une forme de poésie la plus brute.

A presque 40 ans, Stéphane n'est rien. Il n'est personne. A Marseille depuis toujours, et dans le bar de Fredo, il se sent comme chez lui : Kahina, serveuse en attendant mieux, y est pour beaucoup. Steph, lui, n'attend plus rien et vivote. Ca lui va bien : la vie peut être une salope, alors il fait avec. D'ailleurs, par cet été caniculaire, dégoter un intérim dans une pizzeria sur la Canebière, c'est le job idéal ! D'autant que le hasard remet bientôt sur sa route d'anciennes connaissances. Mais sous ce ciel implacable, dans la touffeur délétère de Marseille qui chavire, la tragédie n'est jamais loin, même pour les pauvres types ... Le soleil ne brille pas pour tout le monde est un premier roman écrit comme une cavalcade haletante à travers les rues et les quartiers interdits de la cité phocéenne. Là se font et se défont les destins. Et Marseille s'offre, telle qu'elle se vit, telle qu'elle se parle. Dans la violence sombre de ses rêves de zénith brûlés en plein vol. Dans la justesse d'une écriture qui nous tient en haleine jusqu'au bout.

Blainville est une bourgade située dans la Creuse, autrement dit nulle part. La résidence est l'ancienne bâtisse de Mathurin Bagieux, l'enfant du pays, poète à ses heures. Il a publié trois recueils à compte d'auteur avant de mourir d'une cirrhose du foie et a eu l'intelligence de céder sa maison à Antoinette Bourquin, adjointe au maire, en lui recommandant de transformer l'endroit en résidence pour écrivains. L'affaire tourne depuis dix ans et je fais partie d'un groupe de cinq auteurs pris en charge pour trois mois. Deux d'entre nous partent en avril pour une seconde résidence qui les accueille jusqu'à fin juillet. Après, ils demandent une bourse de création au Centre national des lettres qui devrait leur assurer six mois tranquilles. A la fin des six mois, Bourquin veut bien les récupérer. Je ne suis pas venu ici pour survivre, contrairement à mes collègues. Je suis ici car mon ex, Cynthia, réclame une pension alimentaire et la moitié des lingots d'or que j'ai planqués dans la chambre 7 de la résidence. Va mourir. Salope.

Imaginez : l'endroit rêvé, la famille idéale, la revanche parfaite... " J'ai beaucoup pensé au nombre de fois où une fille doit dire non avant d'être écoutée. " Magpie Magpie se souvient du jour où elle a écrit les premières lignes de son journal. C'était le jour où sa soeur a quitté la ville. Le jour où elle a surpris son père au lit avec sa tante. Le jour où sa mère est tombée dans une spirale infernale d'autodestruction. Le jour de la soirée chez Brandon Phipp. Depuis, au lycée, Magpie a hérité du surnom de salope. Sa meilleure amie ne lui adresse plus la parole, et elle passe ses pauses déjeuner à la table des rejetés du lycée, en silence. Alors, pour sortir un peu de l'enfer du quotidien, elle invente dans son journal un mystérieux endroit appelé " Tout près d'ici ". Tout près est une contrée parfaite. Son père n'y trompe personne, sa mère n'a jamais bu une goutte d'alcool et les soirées ne dérapent pas. Elle s'y sent tellement bien qu'elle pourrait presque toucher " Tout près " du doigt. La porte d'entrée semble là, à quelques pas, juste dans la cour de sa maison... Serait-ce l'endroit rêvé pour enfin prendre sa revanche ?

" Elle lui lia rapidement les mains dans le dos avec du chatterton, lui attacha également les chevilles, et lui tapota les joues jusqu'à ce qu'il se réveille. Il ouvrit les yeux au bout de deux minutes, chercha autour de lui, le regard encore embrumé, avant de s'apercevoir qu'il était dans l'incapacité de se relever. - Tu es complètement folle ! dit-il d'une voix enrouée. Détache-moi tout de suite. Elle se pencha vers lui. - Tu as cinq secondes pour me dire le nom de la salope avec qui tu couches, dit-elle. L'un après l'autre, les clients d'un détective privé sont torturés et éliminés. Très vite, Martin et son adjointe Jeannette ont la conviction que le tueur qu'ils recherchent est une femme. A quelle logique obéit-elle ? D'où tire-t-elle sa puissance et son impunité ? Comment réussiront-ils à traquer et mettre hors d'état de nuire une proie si redoutable ? Après l'avoir sauvé in extremis des mains du tueur à l'arbalète dans Dame de cœur, Alexis Lecaye oppose cette fois le commissaire Martin à un genre de femme qu'il fréquente peu : une effroyable Dame de Pique. Saura-t-il lui résister ?

Résumé des précédents épisodes. En Bretagne profonde du pays d'Armor le sanguinaire maître Do vit sa légitimité s'envoler en même temps que les flammes qui brûlèrent son château. Etait-ce un complot ourdi par ses rivaux ou le vent de folie insurrectionnel qui sema l' anarchie en son domaine ? Il en va sans compter sans une pulpeuse diablesse, mi ange mi salope, qui entraînât dans son sillage mille tourments et colères. Maître Do fut admit, en grand secret, dans un monastère ou les soeurs de la Bonté Suprême purent soigner ses plaies et fractures. Mais tapi dans un coin sombre de la forêt un sorcier dont on ne peut dire le nom sous peine d'être foudroyé lançait en direction du monastère une vicieuse manoeuvre, tout obsédé par une vengeance mûrement réfléchie. Hélas, le druide Molpine, alcoolique notoire s'il en est, lui aussi tout occupé à régler ses comptes avec la mère supérieure du monastère, vint contrecarrer les desseins du sorcier. Alors qu'un épique combat affrontait le druide à la mère supérieure une orage dantesque vint détruire et laminer la noble et belle auberge ou se déroulait le combat. Il n'y eut pas de survivant hormis Zbro, joueur d'hélicon, qui envoûte quiconque écoute sa musique.

Ben mon vieux, c'est ton jour de chance, your lucky day. Visionner un ouvrage comme celui-ci, c'est te donner une chance d'atteindre ton quota annuel de rigolade. Félicitations, t'as tout pigé ! La Mich' et ses collègues continuent de traquer le crime avec un zèle à faire pâlir le plus impliqué des sénateurs. Cette fois, l'équipe est appelée à la rescousse dans l'coin de Bordeaux becauze qu'y a une série de crimes en série qui laisse perplexes les poulets du patelin girondin. Faux semblants pour vraies jumelles, c'est une histoire de macchabées qu'ont le prépuce fleuri avec des poils de chat. Ces gaziers là, z'ont calanchés en pleine extase sans laisser l'CV d'leur bienfaitrice. Tu verras, la Mich', elle est affûtée pire que Fabius quand il doit faire croire qu'il est de gauche. Te dire... Dans cet ouvrage, tu trouveras des cons très cons, une salope méchante, un flicaillon malin, des chats qui servent de souris, un écossais voyeur, un fils à papa sniffeur, un pequenot ambitieux, une concierge serviable, un proc' sentencieux, un débris perspicace et d'autres mectons qui servent ou desservent la belle et noble cause de la recherche de la vérité (policière s'entend).

Le Cavalier de Bronze, statue équestre, symbole de cette ville mythique, Saint-Pétersbourg, la ville de Pierre. Ce monument, Pouchkine l'a chanté en ces termes : Il est terrifiant dans la nuit ! Quelle pensée hante son front ? Quelle force se dégage de lui ! Et dans ce cheval, quelle fougue ! Où galopes-tu fier coursier Où poseras-tu tes sabots ? O maître du destin! Dressé au bord du précipice N'as-tu pas sous le mors inflexible Fait aussi cabrer la Russie ?... Ce cavalier, c'est Pierre-le-Grand, qui eut l'intuition visionnaire, dès les premières années du XVIIIe siècle, de la nécessité d'imposer cette ville, issue des marais, au fond de la mer Baltique, mais en contact direct avec l'Occident, avec le royaume de France, alors fascinant. Saint-Pétersbourg fut au début du XXe siècle un pôle artistique de premier plan. Notre héros, Piotr, jeune peintre, y fera connaissance avec Chagall, avec les initiateurs des Ballets Russes, y connaîtra ses premières amours... après un long périple jusqu'à Samarkand par la Route de la Soie, Nijni-Novgorod, marché séculaire, rendez-vous de toutes les ethnies, de toutes les productions de l'immense Empire... aussi Moscou et Kiev. Cet ouvrage est une immersion dans la Russie au temps du dernier Tsar. Piotr fera ensuite un bref séjour à Paris, puis gagnera l'immense Sahara. Ce sera l'objet d'une suite à ce roman : Impossible mission au Sahara.

Une biographie sensationnelle qui révèle Romy Schneider dans toute son humanité, par la journaliste Alice Schwarzer à qui elle se confia. Un témoignage unique, rempli de révélations surprenantes, qui paraît pour les 40 ans de la mort de l'actrice. 40e anniversaire de sa disparition : les confessions de Romy " Romy m'a accompagnée tout au long de ma vie. Dans les années 1950 et 1960, elle fut chez nous l'incarnation de tous les clichés qui couraient sur les femmes : depuis la "vierge' Sissi jusqu'à la "salope' de Paris. En ce 12 décembre 1976, il fait noir et il pleut. Depuis la tombée de la nuit, dans mon penthouse, à Cologne, nous évoquons sa mère, très proche de Hitler, son beau-père, trop proche d'elle, ses amours avec des comédiens et des réalisateurs, ses liaisons "interdites'... Nous parlons de l'amour et du métier, de ses chagrins et de ses colères. Romy Schneider est désespérée et furieuse. Au fil des heures, je prends conscience qu'elle est à la fois courageuse et craintive, révoltée et conformiste, surdouée et rongée par le doute. Elle veut que moi, la féministe, je la venge. Nous ne nous doutons pas que dans cinq ans, six mois et dix-sept jours, elle aura cessé de vivre. " Alice Schwarzer Durant une nuit entière, Romy s'est confiée à Alice Schwarzer comme jamais encore elle ne l'avait fait. Première édition : l'Archipel, 2018.

" Nous ne sommes plus des humains, juste des numéros. Elles savent pourtant que je vais mourir... alors... pourquoi cette attente dans des souffrances inutiles ? " Hypocrisie médicale, rien ne change ? Pendant ce temps précieux perdu à jamais, certains d'entre eux n'auront pour seule alternative que de vivre un devenir honteux dans leur pays en continuant à souffrir de façon inhumaine, ou de s'expatrier dans d'autres pays, moyennant un montant conséquent pour tenter de donner un sens à leur mort, sur la seule décision d'une loi inadaptée à notre époque ? Une association (parmi tant d'autres), l'ADMD, se bat inlassablement pour eux dans ce sens. Tout au long de ce récit poignant, Ange, l'aidant amoureux de Clarisse, atteinte de la maladie de Charcot, parle de son engagement auprès d'elle. La laisse s'exprimer sur ses doutes, ses rêves envolés, ses peurs, ses convictions, l'attente douloureuse de cette mort qui ne vient pas. La vision de son combat journalier contre son mal. La loi Leonetti, insensible à leur désir de partir pour ne plus souffrir. " La vie est une salope, elle nous a volé vingt ans ", lui avait-elle dit. Ange connaissait la profondeur du mot " aimer ", mais également le respect de l'autre, jusqu'à l'ultime. Il ne pouvait faire autrement que répondre favorablement à ses appels d'amour, près d'elle. Ses appels au retour. " Ne s'étaient-ils pas aimés, malgré tout ? " Vingt-quatre mois d'écriture... seul, dans la souffrance. Des sentiments bouleversants transpirent dans cette histoire à la frontière du vécu.

« Elle comprit alors qu'elle avait à faire à Galmier et que c'était cuit pour elle. Il avait dû voir qu'elle s'éclipsait et l'avait suivie sans se faire remarquer. Comme un matou pelé, galeux mais encore teigneux, qui ne pouvait s'empêcher de guetter les moineaux fragiles et de leur mettre ses sales pattes dessus. "Ouvre, petite salope, ouvre ! De toute façon, t'es prise au piège !" Mais Fanfan n'ouvrait pas. Elle tiendrait tant que ses forces ne faibliraient pas. Il n'allait tout de même pas détruire la cabane, même s'il était encore costaud ? Et surtout qu'il était ivre ! Son odeur de vieux mal lavé et de vinasse parvenait jusqu'à elle. Il secoua une nouvelle fois la porte rageusement. En vain. Il y eut un moment d'accalmie. Elle pensa un instant qu'il s'était découragé et s'en était allé. Elle ne broncha pas. "C'est peut-être une tactique ? Il attend que je sorte pour me mettre la main dessus." » Placé sous le signe de l'échappée – qui peut être belle à plus d'un sens –, de la liberté à gagner, « Hors circuit » met en scène des femmes – enfants et adultes, innocentes ou terribles, apaisées ou au bord de la rupture – qui se débattent dans les carcans qu'on leur impose, qu'ils viennent des hommes souvent décevants, des institutions ou de la société. Aussi, dans ce recueil qui cultive les thèmes de l'innocence perdue, de la désillusion, de la violence toujours prête à exploser, où le bucolisme peut se montrer vénéneux, traversé encore de références mythiques et contiques, G. Biffiger poursuit-elle, avec la finesse littéraire qu'on lui connaît, le travail débuté avec « Les Hommes de leur vie ».

Babybatch ! Ainsi Dominique a-t-elle surnommé Benedict Cumberbatch. Quant à Dominique, et bien qu'elle appartienne à l'immense communauté virtuelle des fans de l'acteur anglais, elle répugne à s'autoproclamer cumberbitch, à l'inverse de ses congénères. Il faut dire que Dominique n'a que quinze ans et rien d'une"salope". A l'image des autres héroïnes d'Isabelle Coudrier, Dominique est une jeune fille inclassable, quasi désuète dans sa discrétion mêlée de lucidité, dans son expression incertaine et méticuleuse quand il s'agit d'évoquer les sentiments. Mais elle est aussi un pur produit de l'époque, non pas tant dans sa traque obsessionnelle de son idole sur le net, que dans son ironie de petite amoureuse revenue de tout. Ici, l'amour ne peut être vécu qu'après avoir été rêvé, pensé. A moins que dans sa version ultime, il ne devienne unilatéral, peu soucieux de se matérialiser, comparable à"une pièce où l'on ne serait jamais entré mais où résiderait tout l'espoir de l'existence". C'est du moins la comparaison qui vient le plus souvent à l'esprit de Dominique quand elle observe les êtres auxquels elle s'attache : le professeur d'anglais à la voix si basse que ses cours sont inaudibles ; Paul Rissac, cet élève brillant atteint d'emphysème et qui traite le malheur avec une désinvolture intrigante ; son père, petit conseiller en placement financier qui semble douter d'être un jour l'artisan du plus petit bonheur sur la terre. Les observant, les comparant à son cher Benedict Cumberbatch, Dominique tisse un monde dont le lecteur voudrait ne jamais sortir avec l'espoir de délester la jeune fille de sa peine, ou de partager sa fin, aussi belle que tragique.

The Sagho djebel is the eastern extension of the Anti-Atlas, a volcanic mountain with granitic mamelons, basaltic organs, chaos of black shales, pink sandstones... at the gates of the Sahara. As far as the eye can see, large wild, arid spaces. A desolate land made for the lonely DPM. And for a thousand miles around, silence is the only companion. Absolute plenitude and the desire to take to the track. From flat expanses to rolling hills, from sharp relief to steep canyons : pure, original nature. The character is strong, rustic but the heart is soft. The colours are soft and gentle. Ochre, pink, brown, violet, the colour chart stretches in a gradation of shimmering pastels, sometimes accompanied by an overwhelming heat. Eldorado in the heart of the desert, rare are the oases ; modest green spots in the infinitely large, they are the reminders that we are on African soil. The wild charm of the Sagho is due to its exceptional geology : high cliffs and steep peaks, tabular escarpments and deep canyons in the middle of which caravans of camels and mules circulate. When you arrive on these immense plateaus, the lunar horizon is so vast that you want to go everywhere at once to see if it is really as beautiful elsewhere ! The Sagho also surprises by the richness of its lights : limpid like those of the nearby Sahara, or sometimes in half-tone, as in the neighbouring Dades valley. The Sagho is also the Morocco of the last Berber nomads, descendants of the ancient lords Aït Atta. In autumn, after leaving the snows of the High Atlas, they set up their dark wool tents on the slopes of the jebel until spring. They can neither read nor write, but they are sure of their way through the Atlas Mountains and the Moroccan desert. In the Sagho, they have built houses of unbaked stone, dug wells, planted almond trees, grown wheat, barley and various vegetables. Others built herds of goats and sheep, and caravans of camels. Most of them are now sedentary, semi-nomadic or nomadic...

"Quand tu prononces un mot comme celui-ci, tu ne peux plus faire marche arrière. Fais comme s'il ne s'était rien passé. C'est plus simple comme ça. Plus simple pour toi". Emma a dix-huit ans, c'est la plus jolie fille du lycée. En plus d'être belle, elle est pleine d'espoir en l'avenir. Cette nuit-là, il y a une fête, et tous les regards sont braqués sur elle. Le lendemain matin, ses parents la retrouvent inanimée devant la maison. Elle ne se souvient de rien. Tous les autres sont au courant. Les photographies prises au cours de la soirée circulent sur les réseaux sociaux, dévoilant en détail ce qu'Emma a subi. Les réactions haineuses ne se font pas attendre ; les gens refusent parfois de voir ce qu'ils ont sous les yeux. La vie d'Emma est brisée ? Certains diront qu'elle l'a bien cherché. " Un roman essentiel, à mettre entre toutes les mains. " The Guardian" Un livre foudroyant, éclairant et incontournable sur la culture du viol. " Elle " Courageux et incroyablement bien mené. " Irish Times" Aussi fascinant qu'essentiel. " New York Times Extrait : "- Emma. (Elle se racle la gorge et reprend plus fermement.) Emma. J'ai surpris deux élèves de troisième en train de regarder des photos indécentes sur Facebook. Les os de mon squelette se déplacent, se resserrent comme une cage autour de mon coeur, en exprimant tout l'air que j'ai dans les poumons. - Est-ce que vous voyez de quoi je parle ? poursuit-elle. Tous les murs s'effondrent. Tombent en miettes. (Chair rose. Jambes écartées de force.) Mon corps ne m'appartient plus. Ils ont gravé leur nom partout dessus. Emma la Salope. - Oui. Ce mot est comme une limace sur ma langue, épais et baveux. - Est-ce que vous comprenez pourquoi je m'inquiète ? J'ignore pourquoi elle ne se contente pas de m'annoncer que je suis virée, que je devrai aller dans l'une de ces boîtes privées en ville pour passer mon diplôme, et que je ne pourrai sans doute pas rester là-bas non plus, parce qu'il y aura quelqu'un qui a une amie d'amie de Ballinatoom, et elle enverra le lien vers la page, cette page, avec toutes ces photos et tous ces commentaires, toujours plus nombreux à chaque seconde qui s'écoule. C'est comme un incendie de forêt, hors de contrôle, qui m'embrase sur son passage. Ne les lis pas. Ne les lis pas. (Certaines personnes méritent qu'on leur pisse dessus.) Dans le nouveau lycée, il y aura les mêmes chuuut quand j'entrerai dans une pièce, les mêmes rangées d'yeux rivés sur moi, les mêmes silences qui se creuseront quand je passerai devant une table, les mêmes éclats de rire quand je partirai. Cette pensée me donne envie de m'allonger, m'endormir et ne plus jamais me réveiller".