Ravel

Aujourd'hui, c'est samedi : Ada est grognon. Elle déteste les samedis. Et pour cause : elle a ballet. Or elle a horreur du ballet. Son justaucorps est trop serré, son tutu la démange, en voiture elle a mal au cœur, les arabesques c'est grotesque… Bref, elle exècre la danse !

Contrainte par Mademoiselle Delapointe, elle se lance dans une pirouette, une pirouette endiablée faite de poum, bang, zou, tchac… et qui la guide jusqu'à un drôle de type qui porte une espèce de pyjama. Et lui, contrairement à Mademoiselle Delapointe et aux camarades de ballet d'Ada, il a l'air de trouver fabuleuses ses gesticulations. Et si Ada était faite pour le karaté et non pour la danse ?

C'est bien connu : les petites filles veulent faire de la danse et les petits garçons du karaté. Mais si certaines petites filles préféraient le karaté, et certains petits garçons la danse ? Pourquoi la société impose-t-elle presque systématiquement cette répartition, sans tenir compte de l'envie profonde des enfants ? pose la question dans un album plein d'humour, qui fait de la pauvre Ada une petite grincheuse, alors que ce n'est qu'une enfant qui subit les convenances d'une société arc-boutée sur des stéréotypes.

Ada la grincheuse en tutu, un album aux illustrations simples et efficaces, pour faire réfléchir les parents et amuser les enfants.

« Le monde formait une grosse pelote au milieu de laquelle passait le train. » Comme si, caché à l’intérieur même du voyage, l’homme pouvait, en exerçant cette déambulation absurde, dénouer mieux les fils du passé et surtout la trame d’une déchirante histoire d’amour.

C’est ce qui croit faire Zoran, le personnage dedans La Septième partie du monde (Non Lieu, traduit du roumain par Florica Courriol) : depuis cinq ans, l’homme passe sa vie dans les trains à sillonner l’Europe pour mieux fuir les sables mouvants du Sahel où il avait autrefois rencontré Zuleika, l’aimée disparue.

Le septième jour de la semaine, chaque dimanche Zoran attend les messages électroniques d’Ahar, un jeune Africain qui travaille auprès d’une mission archéologique menée par des Britanniques au Mali. Ahar est bel et bien le fils de la mystérieuse femme Touarègue Zuleika, mais qui est son père ? Lancinante question qui taraude l’excentrique voyageur de l’Europe de l’Est, mais qui ne fait pas d’ombre à la complicité chaude et à la tendresse ensoleillée qui se tissent au gré des messages entre les deux correspondants, peut-être père et fils.

Cette merveilleuse relation épistolaire, fragmentaire et incertaine – un jour, le message du garçon ne vient plus – est une bouleversante initiation à l’art des amours perdues et à la mythologie des séparations. Cătălin Pavel écrit le roman où les femmes disparaissent sans laisser aucune trace dans le sable, mais leur présence évanouie remue sans cesse les dunes du passé, qui n’en finit pas de bouger dans le présent, en quête d’une configuration impossible : « A partir d’un certain âge, trop de passé en nous s’est accumulé et refuse d’être maitrisé. Trop d’essentiel a été versé en nous. »

Entre deux  messages, Zoran change sans cesse de train, condamné à se frotter à toutes sortes de passagers, banals ou farfelus, surréalistes et hilares, auxquels il oppose son étrangeté burlesque et réfléchie, qui rappelle les délicieux délires d’un Woody Allen. Ce va-et-vient éphémère, drôle et épuisant ne fait qu’accélérer la fuite en avant, tragique. Même à bord d’un train perpétuel on ne peut tromper la frustration de devoir patienter pour accéder au septième jour où le garçon pourrait lui raconter, par un message, la suite de son amour naissant pour Awa, sa disparue du désert : « Zoran se rappelait tout ce qui arrivait les dimanches, lorsqu’Ahar lui écrivait. C’était disons, sa vie, et en même temps, la septième partie du monde (ou presque, car il y avait des dimanches sans message). La septième partie des jours et des événements du monde, une sorte d’échantillon nullement représentative du monde (mais le seul que Zoran  pouvait vivre absolument), la septième partie du monde, un territoire inconnu, ajouté au monde, comme une cour extérieure avec un âtre en tessons à Walili, un patio dans le Tolède d’El Greco, une espèce d’arrière-cour sordide et crépusculaire dans la banlieue de Bucarest, une annexe tardive (...) une sorte de misérable dîme de son âme. »

Une grande mélancolie illumine les pages de ce roman intranquille : hantés par les amours inassouvies, on vit toujours ailleurs, à chercher le paradis, cet instant parfait d’avant la séparation future, i-repérable et irréparable à jamais : « Aussi loin qu’on aille par le train, philosophait Zoran, inconscient de son ridicule, on ne peut se rapprocher de l’endroit où tourne la corde, parce qu’on est toujours soi – même au bout de celle-ci. » Si Zoran s’enferme dans la boîte du train en marche c’est aussi pour ne pas laisser le destin le rattraper, pour ne pas permettre à ses pensées de se figer dans une configuration définitive, qui dise l’échec de l’amour. Et si Zouleika, la disparue, pouvait lui revenir ?

Histoire d’amour et « road movie » philosophique, par endroit prolixe, gorgés de drôleries et de mélancolies, La septième partie du monde constitue le début en prose du Roumain Cătălin Pavel, écrivain et archéologue, spécialiste des antiquités grecques et latines, vivant entre Bucarest et Paris.

Depuis ce début très prometteur en 2010, maintenant rendu en français par la très expérimentée traductrice Florica Courriol, l’écrivain roumain a confirmé sa voix originale en publiant trois autres romans. Primés et remarqués pour ses thèmes inédits et ses phrases ciselées, où se fondent érudition, humour et poésie, les écrits de Cătălin Pavel portent loin, aux confins des rêves. Un train à ne pas rater.

Depuis toute petite, Raven est fascinée par les vampires. Elle a d'ailleurs décidé depuis belle lurette qu'elle se ferait mordre par l'un d'eux dès qu'elle en aurait l'occasion. Le souci étant que dans sa petite ville, les vampires ne courent pas les rues… Alors elle s'habille en gothique, et subit les foudres de ses camarades et des habitants, peu habitués à l'excentricité. Trevor en particulier lui cherche des noises depuis toujours, et la harcèle sans cesse, entre haine, peur du ridicule et amour inavoué. Un jour pourtant, une famille étrange s'installe dans le vieux manoir délabré du haut de la colline. Celui-là même qu'on dit hanté depuis des décennies. Le ténébreux et secret Alexander Sterling pourrait bien être le vampire que Raven attend depuis si longtemps...

La narratrice est une jeune fille en pleine rébellion, mais qui assume parfaitement son côté décalé au sein de sa famille et de la société de Dullsville. Son ton est plein d'humour, elle a son franc-parler et n'hésite jamais à dire ce qu'elle pense (le pauvre Trevor en prend pour son grade régulièrement). Mais elle est également très touchante, avec son rêve de vampire qu'elle sait pourtant bien irréaliste mais auquel elle s'accroche malgré tout. Parce qu'à Dullsville, la vie est terriblement terne…

, premier tome d'une série au succès mondial se lit très vite: l'écriture d', privilégiant les dialogues, est très fraîche, drôle et légère, et le suspense est maintenu jusqu'au bout.

Il est toujours difficile de parler d'un ouvrage qui part dans tous les sens. Un chien sur la route de Pavel Vilikovskyest un roman sans réelle destination, truffé de digressions et de réflexions profondes sur l'identité. Le narrateur nous emmène dans un road-trip improbable afin de promouvoir plus ou moins officiellement la littérature slovaque en Europe. Une excuse comme une autre afin de marcher sur les pas de son auteur favori et philosopher – mais surtout ironiser – sur la condition de la Slovaquie et des Slovaques. Un cocktail d'humour, d'intelligence et d'acuité qu'on ne peut s'empêcher de déguster page après page. 9 novembre 1989, le Mur de Berlin s’effondre. C’est la réunification de la RDA et de la RFA. Dans la foulée, en Europe centrale, les communistes ont foutu le camp après la Révolution de Velours. Les Slovaques et les Tchèques sont devenus deux peuples, deux pays à part entière.

Au milieu des décombres de l’histoire, notre vieux narrateur, perdu, ne sachant plus s'il est le « premier homme ou le dernier chien ». Ancien éditeur à la retraite, il erre dans « l’Europe des alentours » de Bratislava afin de promouvoir les auteurs slovaques de son « tout petit pays ». Il décide notamment de s’arrêter en Autriche, terre natale de Thomas Bernhard, son écrivain favori « parmi ceux qu’[il] n’aime pas ».

Là où ce dernier critiquait l’Autriche et les Autrichiens, notre protagoniste s’apprête, quant à lui, à dresser un portrait de la Slovaquie et des Slovaques. Et que c’est bon ! Chacune de ses réflexions est traitée avec une ironie grinçante, acide, qui n’est pas sans nous rappeler les belles années de Voltaire et de Montesquieu : « les Slovaques, c’est bien connu, sont une nation pieuse et y a-t-il quelque chose de plus chrétien que se vanter de sa croix ? Si la lamentation, notre sport national, était promue discipline olympique, nous serions assurés de gagner une médaille – peut-être même la médaille d’or ».

Malgré ses attaques répétées envers ses congénères, on ressent une colère encore trop contenue du protagoniste. Durant ses moments de calme, il voue une certaine tendresse, proche d'un pardon, à son petit peuple slovaque qui n'a pas su s'élever par sa culture contrairement au petit peuple autrichien.

Au-delà de son humour, le narrateur mène son roman avec intelligence, l'érigeant sur une succession de digressions philosophiques. Comment peut-on définir une nation ? Comme un autobus bondé. Qu'est-ce qu'un homme « de l'Est » ? Un assemblage « bizarre de goûts et de couleurs ». Hemingway, Faulkner et Fitzgerald sont-ils vraiment machos ? Apprenez à écouter leur voix avant de juger.

On ne peut s'empêcher de se prendre au jeu, de tourner les pages pour apprécier les connaissances et le don de la belle formule de Vilikovsky. Une mine d’or qu’on a envie de puiser sans fin, encore et encore, tandis que les critiques continuent de fuser, cette fois, sur les failles du monde contemporain.

En effet, au-delà du concept de l’identité, l’auteur dénonce également l’orgueil des écrivains, les tensions avec les éditeurs et la place de plus en plus étriquée de la lecture dans nos sociétés : « Et même Thomas Bernhard en pétard peut bien s'exprimer en slovaque... Si seulement il y avait des gens pour écouter [les écrivains]. Cette langue est encore là, étendue sur le trottoir et la masse slovaque, majoritaire, l'enjambe comme un étron de chien. Bientôt tous préféreront passer de l'autre côté de la rue où elle ne gênera personne ». 

Puis, au milieu de la pagaille des idées, une femme, Margarethe, pour apaiser tout ça. Américaine d'origine autrichienne, elle est renommée « Grétka » par le protagoniste, un diminutif affectueux fabriqué par sa langue natale. Une occasion pour lui de se rappeler son enfance en Tchécoslovaquie communiste, ses mariages, son corps d'antan... Tant de choses que son vieil esprit accompli avait laissé de côté pour s'engager dans la voie de la réflexion. 

Vingt ans après son Cheval dans l'escalier, Pavel Vilikovsky confirme son statut de pionnier de la littérature slovaque. Avec ce nouveau roman, il remet au goût du jour un grand nombre de méditations qui n'ont jamais su disparaître avec le mur de Berlin. Bien au contraire, elles n'ont cessé de se multiplier. Nous vous laisserons compter, mais il est très probable que vous ressortiez de ce road-trip avec plus de questions que de réponses. À qui doit-on passer le flambeau pour continuer ? 

Pavel Vilikovsky, traduit du slovaque par Peter Brabenec - Un chien sur la route - Éditions Phébus - 9782752911889 - 19 €

Une petite pierre mauve, liée par un mince fil de métal argenté. Cette gemme dissimulée derrière un des tableaux de la mère de Séléné Savel est le lien le plus intime, ténu et étrange, la rattachant à ses lointains souvenirs maternels. Depuis son arrivée chez sa Grand-Mère Milou, ses pensées vont à cette chère disparue. Séléné a 16 ans et quitte à présent sa Bretagne natale afin d'entamer ses années de  lycée dans un établissement snob et privé parisien.

Une nouvelle école, une cousine peste, de nombreux ennemis, une professeure cassante à la discipline de fer. Pénible, mais rien que l'on ne puisse surmonter. Un jeune homme au charme hypnotique du nom de Lazlo, de mystérieux mails enflammés, des fêtes endiablées. Une tentative d'agression par une jeune fille à la chevelure argentée, la légende d'une civilisation antique passée, le mystère de la disparition de la mère de l'héroïne. La gemme palpite, le danger est imminent et les passions de tout ordre vont faire éclater les croyances de l'adolescente.      

est un pur roman pour grandes ados, sur les rapports entre jeunes, l'apparence, les débuts de sentiments amoureux compliqués, l'effet de clan avec ses dérives. Le ton est volontairement « mièvre » afin de faire transparaître l'innocence et l'inexpérience. Les projections fantasmées du sentiment amoureux sont assez bien restituées pour cela. Séléné est présentée comme une jeune fille qui se laisse séduire par « le loup » et semble avoir besoin de faire ses erreurs pour grandir.

Ce premier tome imaginé par Marilou Aznar offre un univers beaucoup plus terre à terre que ce que suggèrent la couverture et quelques détails livrés par les personnages du livre. Sa chute en revanche promet une suite beaucoup plus fantastique. Néanmoins, à la lecture, nous devinons que l'auteure continuera à conserver toujours ce ton réaliste, simple, cette approche toute ado restituée par Séléné qui permettra à chaque jeune lectrice de se reconnaître dans les ressentis évoqués tout du long. Les amatrices de jeunes romances et de bellâtre mystérieux seront aux anges.