Phillip Kennedy Johnson, Daniel Sampere, Miguel Mendonça

Dans la jungle vénézuélienne, un groupe d’hommes mené par un guide local se dirige vers la montagne Auyantepuy qu’il va gravir jusqu’à atteindre, au bout d’une douzaine de jours, le haut de la cascade Kerepakupai, la plus haute du monde. Une chute de près de mille mètres qui  accompagnera ces hommes tout au long d’une successions de rappels (descente au bout d’une corde, pour les non initiés) qu’ils mettront quand même deux journées pleines à enchaîner avant de retrouver un sentier qui les ramènera vers la civilisation.

L’auteur, jeune écrivain auréolé de quelques succès, a été contacté par l’éditeur pour participer à cette expédition et en assurer le reportage. Avec lui, plusieurs autres Français dont un réalisateur chargé de tourner des images de cette expédition mais également un guide de montagne et, bien sûr, le guide vénézuélien avec son aide et quelques porteurs pour l’intendance.

Partis de Ciudad Guyana, c’est en petit avion puis en jeep qu’ils vont gagner le départ de leur trek.

Dans les quelques lignes de la préface à ce livre, se laisse aller à un « toutes les pages des bibliothèques ne peuvent rien devant l’architecture d’une fleur » particulièrement prometteur.

Désolé de vous arrêter mais ce n’est pas la peine d’aller plus loin : rien dans les pages qui suivent ne permet de trouver quelque écho d’une telle veine susceptible de donner un intérêt à cette lecture.

Ah si ! Bien sûr ! Internet permet quand même de consulter de magnifiques photos d’un site exceptionnel, démesuré et sauvage. Les noms de l’Orénoque et du Caroni éveillent ainsi, évidemment, quelques souvenirs flous de vieux cours de géographie associés aux mystères de la forêt amazonienne.

Mais de cela, l’auteur n’en porte pas la responsabilité.

Et au delà de cela, pas grand chose.

Un texte court auquel l’éditeur a donné du volume en utilisant un papier épais et rigide, au grammage important. 

Une narration hachée qui ne donne aucun relief à ce trek : seize jours pour cent vingt pages ne racontent pas de quoi se faire une idée des difficultés éventuelles du chemin, ni de sa longueur, ni des ses dénivelés, ni de son ambiance végétale, animale ou minérale.

Rien non plus de consistant sur les hommes et les femmes croisés.

Bref, passez votre chemin, cela n’a aucun intérêt.

1534 : Jacques Cartier découvre ce qui deviendra, des années plus tard, le Québec au sein du Canada, et ses premiers habitants, présents là depuis environ trente mille ans : les Amérindiens et les Inuits.

2007 : après deux échecs électoraux des souverainistes, le Québec reste l’une des Provinces canadiennes, majoritairement francophone.

Entre les deux, les Anglais ont longuement disputé ces « quelques arpents de neige » aux Français qui les ont finalement abandonnés, ce dont les Québécois « se souviennent ». Et ce n’est pas le tonitruant « Vive le Québec libre » du grand Charles (de Gaulle pour ceux qui auraient des doutes), en 1967, qui suffira à calmer le sentiment d’abandon que ressent depuis « La Belle Province ».

La définition que donne le Petit Larousse (OK, c’est la version 2001 dont je dispose et elle n’est peut être plus à la page !) du mot « roman » est la suivante : « n.m. Oeuvre littéraire, récit en prose génér. assez long, dont l’intérêt est dans la narration d’aventure, l’étude de mœurs ou de caractères, l’analyse de sentiments ou de passions, la représentation objective ou subjective, du réel ».

J’ai peur que Daniel VERNET n’ait pas le même dictionnaire que moi.

Parce que le Québec, je l’ai aimé, et je l’aime toujours avec passion. Il a du cœur et une âme. Grande. Ainsi que ses habitants parmi lesquels j’ai des ami(e)s très cher(e)s.

Daniel VERNET, lui, il l’a mis en fiches : techniques, précises, détaillées, sérieuses, référencées, historiques, mortes !

En fait de roman,, il nous sert une histoire condensée du Québec dans laquelle je ne suis, certes, pas capable de mettre en évidence des erreurs (si tant est qu’il puisse y en avoir tant le discours est docte et didactique, mais certainement pas romanesque) mais dont je dois affirmer qu’elle oublie toute la chaleur de ces gens qui habitent un pays si froid !

Même pas remarquer, avec Gilles Vignault, que ce pays « ce n’est pas un pays, c’est l’hiver » !

Oublier les couleurs de l’été indien à l’automne et les cabanes à sucre au printemps.

N’avoir même pas vu passer les oies sauvages, les lacs s’étaler en chapelet où il fait bon se faire « bouffer » par les « maringouins » en été, les villages pousser jusqu’au bout du bout des rives du Saint Laurent !

Taire les succès industriels et passer trop vite sur l’émergence de grandes Universités.

Passer sous silence « Le déclin de l’empire américain » et « Les invasions barbares » ou encore les Parcs Naturels.

Tout cela, c’est négliger une culture propre développée par tout un peuple qui s’identifie à une identité amarrée à un pays immense auquel ses habitants sont accrochés corps et tripes même si, en avril, beaucoup rêvent de Floride pour échapper un peu à la neige et au froid...

L’auteur nous a bien servi une compilation de faits ternes où même les batailles sont aseptisées et sans tumulte.

Son Québec est sans caractère, sans sentiment, sans passion.

À mille lieux de la réalité que je vous invite à aller découvrir vous-même sur place.

En tout cas, retenir que Duplessis a interdit la venue d’Elvis à Montréal en 1956, câlice, ça n’a pas d’sacré bon sens !

Au sein de la rédaction ActuaLitté, un jour comme les autres.

Nicolas ?
Nicolas Gary : hum’ ? Que veux-tu encore ?
Laurianne : euh… juste te donner les chroniques musique de la semaine, j’ai en quatre là et…
Nicolas : Attends… tu entends ?
Laurianne : Non, quoi ?
Nicolas : Le calme autour de moi a disparu…Tu vois, les albums de rock, passe encore, tant que tu as tes écouteurs, mais le bureau du patron, c’est plutôt Silence & Garde ton Funk Tel Quel, ok cocotte ?
Laurianne : (Révoltée) Mais attends, Nicolas, « cocotte », tu vas…

Nicolas : Ah ! Laurianne, Laurianne, Laurianne… D’accord, tu as un joli prénom qu’en Papouasie, on traduit par Nénuphar Doré Qui Illumine Les Lendemains De Cuite… Mais tu crois vraiment que celui qui est adulé par les attachées de presse de toutes les maisons d’édition - même chez Hachette, dans les plus hautes sphères - n'a pas saisi ton manège ? Allons, je sais pourquoi tu es venue. Tu sais quel est mon nom : Le saigneur de ses dames, Ze Human Bouillotte, dont rêvent les orphelines de la couette pour réchauffer autre chose que leurs pieds glacés par l’indifférence d’un lit solitaire ! Tu viens sous le prétexte d’une poignée de chroniques, et tu comptes repartir avec une poignée d’orgasmes…

Mais sache, jeune fille, que du Centre-Afrique à Buenos Aires, des statues à mon effigie furent érigées bien avant que Daniel Morin ne tête sa première nourrice. Les femmes, toutes les femmes, y déposent des offrandes en remerciement. Ou s’y attachent des jours entiers espérant être ainsi fécondées. Des voiles tissés de poils de mon torse dérobés aux paillasses où je me couche se vendent à prix d’or dans les pays où l’islam règne ! J'ai même vu des burqas tressées de mes poils pubiens blonds comme les blés...

Lisant mes chroniques cinglantes, elles s’imaginent que je leur parle. Elles me voient tel un Don Juan (oui, parce que toutes ne sont pas très futées, mais je leur pardonne…) et s’abandonnent aux délices de mes sentences. Elles murmurent mes poèmes à leurs filles, caressant de leur âme que les rayons de la lune illuminent l’espoir enivrant d’un jour respirer ma sueur de mâle. Et sur leurs courbes généreuses telles les dunes chaudes du Sahara où je pourrais courir nu durant des jours elles font couler une eau apâisante pour calmer leurs dérives, alors qu'elles songent à ces muscles bandés qui me font le corps d’un insaisissable Apollon !

Non, vois-tu, Laurianne, j’ai tout appris à Daniel Morin, et d’ailleurs il m’a repris cette phrase que je dis toujours : « Ça me fait plaisir en ces temps difficiles que ces femmes trouvent un peu de réconfort en songeant à cette personne exceptionnelle que je suis, et dont l’intelligence fulgurante est à l’image de mon physique de rêve ». C’est ma mission sur Terre !

Laurianne : (épouvantée) Non, mais ça va pas ? T’as vu le…
Nicolas : (soupir) Non, ne dis rien, petite souillon. Tu viens de voir ton dieu et tu es toute tourneboulée. Tu parles avec dieu, mais, non, ne me remercie pas, ça me fait plaisir…

Soudain, l’ambiance éthérée s’estompe, une voix toute douce reprend

Nicolas : Laurianne, oh, Laurianne, debout : la machine à café n’est pas un endroit décent pour s’endormir…
Laurianne : Ah, quoi ?... oui, je songeais à ma dernière lecture…
Nicolas : Celle que tu dois pondre depuis vingt-huit jours ?
Laurianne : (toute émoustillée) Hmmm, c’était bon… J’ai rêvé que tu te prenais pour Daniel Morin, le chroniqueur du Fou du roi sur France Inter. Il a sorti un livre Je vais te rendre follement heureuse, ne me remercie pas ça me fait plaisir aux éditions Fetjaine. Ça reprend ses expériences avec les femmes… Un homme sincère, pur, honnête, quoi… Ce livre c’est quatre ans de chroniques chez Stephane Bern. Cynique, amusant et dans le rôle du type imbu de sa personnalité. Un ensemble de mise en situations très drôles, où il n’a pas sa langue dans sa poche face à certains invités comme Franck Dubosc ou encore Jean-François Copé. C’est un vraiment moment de rigolade… encore faut-il que les femmes aient de l’humour, quelquefois ce n’est qu’en option dans l’ADN.

Nicolas : Bon, mais quel public on va cibler avec ça ? Oublie pas que ça ne sert à rien de publier un texte de chronique si la ménagère ne s’y retrouve pas, que nos annonceurs nous trouvent trop agressifs et qu’Alain Beuve-Marie n’aime pas le bouquin… Et plutôt que d’essayer de penser, chose inutile quand, dans ton cas, on n’est pas équipée pour, oublie pas mon café.

Et ne me remercie pas de travailler avec moi, j’ai conscience d’être la perfection masculine incarnée. Ça me fait plaisir… et je sais que ça te rend follement heureuse…

Retrouvez Je vais te rendre follement heureuse, de Daniel Morin, en librairie

Le lodge de Molli et Wayne à South Fork, au cœur des Bighorns Mountains est certainement l’un de ceux que préfère , le sheriff du comté d’Absaroka dans le Wyoming.

Toutefois, ce jour-là, avec Santiago Saizarbitoria, ce n’est pas juste pour un petit repas entre collègues qu’ils se sont arrêtés là. En fait, ils sont chargés de convoyer trois dangereux méchants à la frontière du comté où rendez-vous est pris avec des Fédéraux qui doivent les prendre en charge dans le cadre d’une procédure impliquant potentiellement le sheriff du comté voisin.

En attendant de se rendre au rendez-vous, ils se sont arrêtés à South Fork Lodge pour manger. Et déjà, en un clin d’œil, Shade, le plus dangereux des trois, responsable d’une quantité impressionnante de meurtres, a réussi à s’emparer d’un couteau sur une table et ce n’est que grâce à un sixième sens aiguisé par des années passées à côtoyer l’âme noire de l’espèce humaine que Longmire a mis fin à ce qui aurait pu être un nouvel épisode sanglant.

Peu de temps plus tard, à une trentaine de kilomètres de là, le convoi rejoint le point de rendez-vous où il est attendu par plusieurs véhicules et une demi-douzaine de Fédéraux. Objectif : retrouver les restes d’un jeune garçon indien assassiné par Shade des années auparavant. En effet, suite aux discussions qu’il a eues avec Pfaff, une psychologue du FBI, Shade a accepté de dévoiler le lieu où il les a enterrés. Un petit garçon qui était le petit fils d’un colosse indien qu’a bien connu Longmire.

Les restes du jeune garçon récupérés, les Fédéraux s’apprêtent à embarquer les prisonniers alors que Longmire et son adjoint vont retourner à Absaroka où le shériff a rendez-vous avec un plat de lasagnes.

En fait, ce n’est pas exactement ainsi que les choses vont se passer.

Craig JOHNSON aime la neige, le froid, les Bighorns Mountains et les psychopathes complétement fêlés et dangereux. Il aime aussi beaucoup les indiens et notamment « la nation cheyenne » mais cette dernière n’a qu’un rôle effacé dans ce roman. Tout comme Vic.

Là, c’est avec un géant indien un peu marginal que Craig JOHNSON envoie Longmire dans la neige pour une traque exceptionnelle où cette association sur des registres complexes finira par faire mouche.

Il y a toujours cette sorte de magie indienne, ces évocations chamaniques, cette perception du monde parallèle par les Nations Premières, cette communion avec le monde des esprits qui hantent les romans de Craig JOHNSON. Dans ce roman, c’est totalement magnifié, porté à son paroxysme.

Et puis il y a Dante et son roman que Saizarbitoria met dans le sac qu’il prépare pour son sheriff quand celui-ci se lance sur les traces du meurtrier : l’Enfer dans lequel Longmire fonce tête baissée pour faire cesser la cavale sanglante. Rassurez-vous cependant, le fil rouge de l’Enfer n’est pas de nature à obscurcir une lecture qui reste dans le registre bien classique des aventures du sheriff du Wyoming.

Une critique ? Oui ! J’ai beau être un inconditionnel du sheriff du comté d’Absaroka (déjà, rien que ce nom, j’en aime les consonances), j’ai eu un peu de mal avec cette ascension, parfois nocturne, parfois vertigineuse, de Cloud Peak, une montagne de plus de 4000 mètres d’altitude, en plein blizzard, avec des passages où il faut « mettre les mains », et des à-pics insondables dans la nuit et la tourmente, à droite comme à gauche d’une corniche étroite et escarpée… Bref, c’est un peu énorme par rapport à ce qu’un homme plus entraîné à la bière qu’à l’escalade peut arriver à faire : cette possible invraisemblance jette une légère ombre sur le récit alors que l’écriture conserve au suspense une tension toujours égale à elle-même et que la suggestion d’une petite dose de magie indienne tellement rassurante et tellement déstabilisante laisse l’esprit errer dans les mondes inconnus.

Aucune ambiguïté : ce détail mis à part, je n’ai pas boudé mon plaisir.

Publié pour la première fois en 1998 (chez Atout Editions), Couverture dangereuse est un récit policier empli de fins détails (à l’image d’un cristal habilement ciselé) mais qui nous immerge dans un univers totalement déjanté…

Résultat, au départ, il est difficile de rentrer dans l’intrigue. La masse d’informations transmises, au sein desquelles le lecteur doit faire un sérieux tri, a tendance à nous perdre dans ses propres méandres.

Résumons un peu. Red Colman, héros et alcoolique notoire, dirige paisiblement son ranch dans l’Arizona lorsqu’il est appelé soudain à rejoindre sa femme qui assiste à un congrès à Nice sur les organisations humanitaires.

Il ne se fait pas prier et prend l’avion pour aller rejoindre sa femme Susan, très active au sein de l’association humanitaire USA (United Solidarity of America). A l’aéroport, une femme l’accueille sous le nom de sa femme…mais ce n’est pas elle. Même si Red est sûr de son jugement, il passera la nuit avec la belle Dawn.

Une arrivée à Nice plutôt surprenante :

Le lendemain, alors qu’il se trouve sur la terrasse d’un café, une fusillade éclate. Red s’en sort tant bien que mal tandis qu’il perd le contact avec sa supposée femme au cours de l’attaque. Une chose est certaine, elle est pourtant vivante également.

Red Colman tente d’oublier ces événements, tous plus incompréhensibles les uns que les autres. Sans sens pour lui, sans sens pour les lecteurs. Et soudain, c’est la rencontre. Une actrice ratée éprise de liberté : Marylin, en train de tourner un film dans les rues niçoises.

Red Colman, paisible paysan, objet d’une chasse à l’homme sans concession :

Notre héros est forcé d’admettre qu’il est victime d’une folle machination. On en veut à sa vie. Même s’il ne comprend pas pourquoi, il doit fuir. Ses poursuivants sont à ses trousses avec des moyens plutôt démesurés par rapport à notre pauvre Red, toujours au bord du coma éthylique…

Accompagné de Marylin, il va retourner aux Etats-Unis et tenter de comprendre qui sont ses agresseurs et qu’est-ce qu’ils lui veulent. C’est le début d’un road-movie digne des plus grands chefs-d’œuvre d’Hollywood…les images en moins… Cela vous donnera l’occasion d’apprécier que pour un bouseux de l’Arizona, il ne se débrouille pas trop mal face à de redoutables agents doubles…

Un roman en forme de scénario :

Même si le style d’écriture déstabilise sur les premières pages, le suspense nous ramène vite à oublier une surcharge de détails pas toujours utiles. Assez décousue, cette écriture colle au personnage de Red Colman. Imprévisible, impressionnant de résistance et doté un caractère en dents de scie.

Une fois que l’on est pris dans l’intrigue, on se prend pour ce pauvre Red Colman, bouffé par l’alcool et le désir de comprendre ce qui lui arrive. Et l’on aurait qu’une seule envie, qu’un excellent cinéaste reprenne l’histoire proposée par Philip Le Roy.

Ce n’est sans doute pas par hasard si l’auteur, né en 1962 à Toulouse, est un passionné de cinéma. De musique aussi. Et l’on assiste de ce côté, pour les amateurs, à de sympathiques échanges entre les classiques américains plébiscités par Red comme musique de fond pour ses aventures et les airs « frenchies » chantonnés par Marylin qui n’a d’américain que son surnom.

Un auteur passionné, à la culture hétéroclite :

Philip Le Roy s’est fait connaître en 1997 avec Pour adultes seulement qui reçut le Prix du Polar à Toulouse. Déjà amoureux des courses-poursuites, ce roman mettait en scène deux jeunes filles traquées à mort. Mais avant d’écrire, Philip Le Roy a beaucoup voyagé. Il a eu l’occasion de s’ouvrir à de nombreux horizons professionnels : de commercial à publicitaire en passant par serveur ou encore agent de voyages.

Couverture dangereuse est un livre à mettre entre les mains des amateurs de récits policiers. L’écriture, presque maniérée, picturale, crée une ambiance par touches successives. A travers la brièveté des chapitres, les changements de lieux sans crier gare, la succession de points de vue différents sur une même scène, Philip Le Roy déploie tout son savoir-faire technique pour nous entraîner dans une intrigue qui roule vite, très vite. A vous de suivre.