Le piano sur la plage

Quand le cher rédacteur en chef a su que Norah Jones allait être chroniquée, il me dit : « Trouve-moi une photo sexy ». Bon, tout à fait entre nous, Norah a changé de style et il faut voir ça ! Norah change de coupe de cheveux (avec le single phare « Chasing Pirate », elle adopte même l’allure Nora l’exploratrice et s’engage en plein Manhattan à voguer sur un immeuble aux grandes voiles!). Ici, elle récupère les ciseaux, coupe le son trop jazzy pour une musique folk plus en puissance et remet le son en amorçant un tournant musical avec son quatrième album « The Fall » sorti le 17 novembre dernier.

Norah restera toujours Jones ! C’est une évidence, on la reconnaît à son timbre de voix et à son piano. Un style très jazzy des années 2002 qui nous invitait au voyage velours des pianos-bars new-yorkais au contour d’un Bill Evans. Aujourd’hui, elle nous revient avec un album en collaboration avec entre autres le batteur Joey Waronker (batteur de REM et Beck). Accompagnée de ses musiciens, ils partent en vadrouille explorer un son marqué folk aux textes sensibles de Ryan Adams, poète et chanteur-compositeur Alternative Rock/Country, donc tout s’explique. Et le piano me diriez-vous ? Là ? Plus là ? Eh bien le piano omniprésent dans ses derniers titres se fait nettement plus discret (excepté sur quelques pistes où il prend toute la place, marque de fabrique oblige) sous un nuage angélique de guitare et basse plus charismatique.

Les couleurs de l’album.

Album opulent aux sonorités couleur carmin se marie très bien avec le rythme traditionnel du jazz. Des tons très doux d’une folk adoucie par une voix raffinée, un monde de rêve et de délicatesse. Un goût dans la bouche de chocolat velouté signé Ryan Adams marque l’ensemble musical. Une broderie avec quelques touches de basse poudrée et aux perles des accords très 80’s couvrent le tout de façon équilibrée. Riffs efficaces et ambiance rétro, il n’y avait que Norah Jones pour nous faire cela. Moderne et renvoyant le parfum de la mer, « The Fall » est la représentation d’une eau calme.

Donc un opus sincère, de bonne facture dans son ensemble et pourtant… on n’y échappera pas. Norah Jones se perd dans ses travers à raconter des histoires qu’on mettrait volontiers dans une corbeille rejoindre les bandes sons reconnaissables de ces séries « dégueulantes » de niaiseries à la Dawson et compagnie. Nos oreilles ne sont pas un urinoir gracieux, merci!

« The Fall » n’est pas une révélation néanmoins après avoir fait le tri, l’album souligne une volonté de l’artiste d’évoluer (il était temps au bout du quatrième opus) et d’aller sur des îles plus ou moins vierges. 

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Après la chronique du dernier album de Biréli Lagrène, j’étais tout chose, l’âme inquiète, prêt à m’abandonner à l’écoute intensive de cette musique ensorcelante. Alors j’ai erré dans les rues de Paris, l’œil hagard et la mine patibulaire, comme un camé en manque.

Comment je suis arrivé au Duc des Lombards ? Je n’en ai aucune idée. Le lieu mythique qui vient de fêter ses dix ans était bondé. Il restait une seule place, avec coin de table pour poser sa bière. Je me suis enfoncé dans le fauteuil, attendant le premier set de Take 3 pour un hommage à Thelonious Monk. Ils sont rapidement montés sur scène : Rémi Toulon, dit La Toulonne, cheveux longs noués pour l’occasion ; Philippe Chagne, aka Chantal, costard fraîchement repassé ; Robert Menières, alias Robbie, chemise rouge pétant.

Chacun s’est dirigé vers son instrument respectif, le piano et le Rhodes, le saxophone, la batterie. Le ring était prêt, le combat allait pouvoir démarrer. Je me suis cramponné comme j’ai pu, à ma bière et aux accoudoirs.

Ça a commencé fort. Le poum-tchak vibrait dans l’air, et le swing New Orleans giflait les murs et les visages. Les autres spectateurs, tout à leur assiette, entrecôte fichée dans l’estomac, levaient doucement des yeux ébahis vers le trio qui pulsait son Monkish Gumbo. Monkish pour Thelonious et Gumbo pour le plat épicé qui nous vient de la Louisiane. À défaut de place pour danser les têtes bougeaient, tandis que la chaleur commençait à monter au Duc. Pour calmer le jeu, ils jouèrent leur Blue Bossa à la Turque, assise sur cinq temps, sinon c’est trop facile. On avait tous besoin de se reposer avec des morceaux plus calmes, pour suivre le concert jusqu'au bout.

Se demander s’ils avaient pris des substances illicites ce serait oublier les effets psychotropes du jazz. Rémi Toulon scrutait le public en parcourant son  Fender Rhodes avec des airs de Raoul Duke dans Las Vegas Parano, produisant un son psychédélique. Applaudissements. C'était reparti pour une heure...

Je sortais repu, les tympans battants au son du Well You Needn’t de Monk, prêt à m’enfoncer dans la nuit froide, les pupilles dilatées. Jusqu’à la prochaine fois.

Après deux albums en public, Take 3 retrouve le calme des studios pour enregistrer Gumbo. Production artisanale et soignée, le CD Gumbo est disponible sur commande, en passant par le site du groupe. Vous pourrez aussi y entendre des extraits. Mais prenez garde. Certains ne s’en sont jamais remis. Ils peuplent aujourd’hui les clubs de la Nouvelle-Orléans et ne dorment que quelques heures par nuit.

On peut les retrouver au River Café à Issy-Les-Moulineaux le 9 décembre ou encore au Jazz-club Lionel Hampton, au Méridien (75017), les 29 et 30 décembre.

Ce n'est pas parce que son spectacle joue à guichet fermé que l'on vous privera de quelques mots sur la dernière performance de Gad Elmaleh. Performance, ou contre-performance d'ailleurs. Car on le sait, Gad est un élève brillantissime : capable d'étonner, attendrir, décortiquer et pointer du doigt nos petits travers avec une telle acuité qu'on cède au rire, voire aux larmes d'en rire.

Hier soir, donc, nous avons eu l'occasion d'assister à Papa est en haut, suite de L'autre c'est moi. Pas de doute, la salle était unanime : Gad séduit toujours. Mais à quel prix ? Le titre a pu vous aiguiller : revisionnez le précédent spectacle, et comptabilisez le nombre d'itérations des mots conneries, merde et putain. Dès la sortie du DVD, répétez l'opération. VIendra un moment où vous vous demanderez si ce n'est pas du Bigard, que vous avez finalement acheté.

Merde, connerie, putain en pagaille

Gad était franchement vulgaire. Et pour rien, car il n'en a nul besoin. Mais le plus troublant, c'est de considérer l'ensemble de son spectacle : une dissertation fouillie, un décousue, sans réel fil, ni continuité - rendons-lui la grâce d'une vague thématique sur la paternité... « Mais tu n'as rien compris, c'est un stand-up à l'américaine, c'est tout nouveau et forcément tu ne comprends pas. » Pardon, mais au contraire. J'ai surtout compris hier que Gad était loin de maîtriser l'exercice.

Du tout. Après L'autre c'est moi, nous avons tous entendu, dans le bus, au travail, entre amis, une France entière qui reprenait en choeur les thématiques, les parodies, le Blond, le sac Bob l'éponge, la mâche à 5 h du mat' au retour de boîte... Une nouvelle mythologie était née. Et le public était ravi. Au sortir de Papa est en haut, le public est ravi : mais il ne retiendra rien. Car rien de neuf n'a été présenté hier. Des tests, oui, en pagaille, une interaction probablement plus grande avec le public, évidemment, mais avant qu'une nouvelle page de la légende s'écrive...

Des reprises pour s'en sortir

Il était flagrant, de remarquer à quel point Gad reprenait des éléments de L'autre, quand il sentait que sa vanne n'était pas efficace, ou qu'un flottement s'installait. Mais pour son prochain spectacle, il ne pourra rien reprendre de Papa ; il faudra vraiment donner du neuf au public. Réellement. Et travailler un peu plus, car l'élève Gad, pour intelligent et perspicace qu'il soit, n'a pas fait grand-chose ce trimestre. Et il doit sérieusement faire attention à son langage.

C'est pas très sérieux, tout ça

Après, tout n'est pas noir, évidemment. Gad sait faire rire, retourner les situations et trouver les astuces. Mais celles d'hier n'avaient pas toute la saveur que l'on attendait. Heureusement, il a su nous gratifier de nouveaux talents, en s'accompagnant d'un piano, dont il semble jouer magnifiquement - mais est-ce lui qui joue ? (attention, ceci est une référence directe au spectacle... où Gad pose la question au moment même où il commence à pianoter) - ou encore dans son exercice de Djumbé-guitare, où il excelle plus encore...

On ne sort pas déçu : juste avec l'impression d'une copie qui avait tout pour être intéressante, et qui a vraiment été bâclée... Mais Gad sait nous séduire, et on lui fait confiance pour la suite...

Y’a pas la condition d’artiste de nos jours n’a rien d’une sinécure. Faut parfois même trouver le boulot au fin fond d’un bouge du Marais, pas fréquentable tant la faune sent la jungle. Pourtant le Piano-Strass, c’est toute la vie de Maxime Algeiba, dit Max-la-Vipère, en vertu de cette langue acérée qui débite des vannes assassines à la vitesse de la lumière. Ou peut-être de Dame Vipère, la voix logée dans le fond de sa conscience… Bref, Max joue au Piano Strass. Il est contorsionniste et mime et chaque soir il se plie aux exigences de son public.

Jusqu’au soir où un certain Alec Nymos, conservateur culturel de l’Hadès palace vient le débaucher. L’Hadès Palace ! Autant dire l’Eden pour Eve, ou le point G pour Eve. Pour tout artiste, l’endroit incarne la réussite et la consécration. Et que Lon Orfelt, le poète, y ait trouvé sa place laisse Max rêveur. Sa gloire assurée, ou presque, l’argent et le succès : comment résister aux séductions de l’enfer ? Et la luxueuse chambre individuelle, les repas de monarque, une atmosphère créatrice, née de l’émulation collective… Est-il sensé d’hésiter ?

Car une fois sur place, une discipline de plomb, pire qu’une chape du même matériau s’abat sur les artistes qui s’y produisent. Ici, on veut « Le Vrai, le Beau, l’Extrème », et les exigences de Bran Hadès, le maître des lieux ne se discutent pas. Car elles se mesurent à l’aune de celles du public : de riches nantis, des notables bien en vue, des politiques qui se targuent tous d’un sens de l’esthétique et d’un raffinement sans pareil. Alors les artistes donnent le meilleur d’eux-mêmes. Ils donnent tout d’eux.

 Mais il arrive que cela ne suffise pas. Et que deviennent ceux qui n’ont pas recueilli les bonnes grâces d’un public intransigeant, préférant voir un comédien mourir plutôt qu’il ne simule la mort ? Et quelle est cette étrange injection que Max reçoit, à peine arrivée dans l’immense demeure ? Sendra, la harpiste se montre bien accablée qu’on lui ait attribué un nouveau partenaire… Peut-être que l’autre n’a pas tenu le coup, qu’il a cédé… Et peut-être n’était-ce pas la pression de la scène… Mais nulle inquiétude, Joss Heach, le médecin du Palace saura vous remettre sur pied.

Comme Dame Vipère et Mr Spleen, les voix qui hantent Max, chahutent en lui, ce dernier se sent prisonnier d’un lieu au charme démoniaque, dirigé par un despote et surveillé par des gardes armés, sous la tutelle de Rhad Matteo, autre monstre voué à faire règner l’ordre… Car l’on ne s’enfuit pas de l’Hadès Palace. Il va falloir se livrer corps et âme… Et il y a fort à parier que l’âme convienne tout aussi bien que le corps.

Bon. En gros, l’histoire, c’est ça, n’est-ce pas mon cher Francis, arrête-moi si je me plante. Mais en ajoutant une sexualité homo à Maxime, en plongeant son intrigue dans un huis-clos à la fois vaste et replié sur lui-même, on en finirait presque par se sentir claustrophobe. Musiciens, danseurs comédiens et autres macèrent dans une ambiance d’oppression et de persécution qui les mène à explorer leur art plus profondément encore. Plus loin, plus beau, plus délicatement vrai.

La plume est légère pour narrer la gravité et la détresse et le sombre fantastique dans lequel on plonge rappellerait sans trop de peine les écrits de Lovecraft. À la différence notable qu’ici les monstres vous fixent et attendent que depuis la scène vous vous ouvriez les veines pour les contenter. Pas très moral tout cela. D'autant que l'on aura démasqué derrière les noms des trois grands gardiens ceux des illustres seigneurs de l'Enfer grec, Minos, Eaque et Rhadamanthe. Un clin d'oeil culturel appréciable.

Maxime, le héros torturé, malléable à souhait si l’on sait le prendre, nous embarque facilement dans ce grand abattoir pour artistes. Le papillon se grille la bistouquette à trop approcher la lumière, l’oiseau est pris au miroir-aux alouettes et l’artiste appâté ne distingue le piège qui l’enferme que trop tard. Enfin, on ne saurait ignorer cette incursion dans le récit de l'amour naissant entre le geolier et son prisonnier. Complexe de Stockholm, évidemment, mais en faisant un petit tour de table, on s'aperçoit que la communauté homo masculine s'est largement approprié ce livre, revendiquant ces amours entre Max et Rhad comme une affirmation de la liberté personnelle. Bon, on fait ce que l'on veut de livres après leur parution, hein...

Certes, on voit les intrigues venir, on devine un peu trop simplement qui tire les ficelles bien que le dénouement réserve quelques surprises, mais dans l’ensemble cela se lit agréablement. L’appellation SF chez Folio recouvrant le fantastique et le médiéval fantastique, on avertira simplement le curieux que l’on trouvera bien plus un débordement magique en plein XXe siècle que de la SF.

Enfin, la touche de poésie qui jalonne le livre mériterait bien qu’on ne l’ignore pas. Quelques poèmes parsèment en effet le roman et mis en abîme avec les danses et les contorsions de Maxime, ils prennent une saveur aigre-douce. Comme un harpège délicieux pour lequel on vous lancerait une décharge électrique. Car ce n’est jamais assez…

Le Vrai, le Beau, l’Extrème : seul cela compte !