Les Insurpportables. Saison 1

La reine du monde

C’est une femme ordinaire, peut-être un peu trop à son goût. La maternité lui a ouvert les portes du respect. Et donné accès à un statut légitime, positif et envié. Gratifiée par ses devoirs, elle réclame ses droits haut et fort.

Elle file au ras du sol comme une torpille argentée, rutilante d’aluminium et bardée d’une maille alvéolée qui forme la douce nacelle où repose un bébé aux yeux chassieux. Disons-le franchement, celui-là n’est pas très beau. Prodige de l’évolution, peut-être, mais vraiment pas beau. Isabelle est aux commandes de l’engin qu’elle propulse avec dextérité sur le trottoir encombré. Elle porte d’imposantes lunettes rondes avec une monture vert pomme qui contraste violemment avec la sobriété de son trench Cyrillus. Sa chevelure est discrètement blonde, avec une mèche soigneusement rangée sur le côté et une coupe au carré qui laisse apparaître des racines châtaines. Son front, aussi bombé que le centre d’un gong, renforce une expression plus butée que décidée. En croisant les passants, sa tête oscille de l’un à l’autre, par saccades, comme une gerboise à l’affût d’éventuels prédateurs. De toute évidence, elle signale à qui veut bien la regarder qu’elle est la farouche gardienne du trésor ; et qui s’y frotte s’y pique.

Mais voici qu’elle parvient dans la partie animée du boulevard et son rythme s’apaise tandis que les boutiques se multiplient. C’est samedi. C’est sa promenade.

Elle vient stopper en douceur devant une vitrine surmontée de l’inscription « Créateur d’aventures » dans une police d’inspiration maya. Une fois, au tout début de sa grossesse, elle avait franchi la porte attenante pour demander le coût d’un séjour en Tunisie. La vendeuse l’avait expédiée avec condescendance : « Nous ne faisons pas ce genre de prestations. » Bizarrement, elle n’en a pas voulu à la péronnelle. Au contraire, elle se remémore parfois la scène, avec l’indulgence amusée de l’ancien bizuth, et se sent une agréable familiarité avec l’endroit. À chaque fois, elle se plaît à en éplucher des propositions fantasmagoriques qui vont aujourd’hui du survol en montgolfière d’un volcan en éruption à la découverte des pistes himalayennes en moto Enfield. Menton en avant, elle les évalue avec la méfiance hautaine de ceux qui viennent toiser les menus de restaurants hors de prix puis s’en éloignent à pas comptés pour bien montrer qu’ils pourraient s’ils voulaient.

Pendant ce temps, le bébé, sorti de son hébétude, observe avec un ravissement bonasse le molosse qui vient paresseusement d’émerger de sous le banc où il était tapi près de son maître. Ce dernier, qui se présente volontiers comme un vétéran d’Afghanistan, déchiffre consciencieusement Vingt Minutes et ne prête aucune attention à la bête. C’est un gros rottweiler noir, masse musculeuse d’ébène qui commence par délicatement arroser la jardinière de la pizzeria voisine avant de tirer sur sa laisse pour humer côté bébé, qui en couine de bonheur. Mais à peine ce dernier a-t-il eu le temps de tendre une main hésitante vers l’animal, que la poussette repart. Sa mère n’a rien vu… contrairement à une vieille dame, le regard tétanisé d’horreur et d’excitation (!), dont la bouche ouverte mais silencieuse évoque irrésistiblement Le Cri de Munch.