Je suis né huit fois. La douleur me ronge parce qu’elle prend mon âme comme demeure. Qu’ai-je été à un, deux, trois ou quatre ans ? Si je me pose cette question, c’est parce que je devine que vous êtes en train de la poser ; je sais que vous apprécieriez que je vous parle de l’enfance, mon enfance, cet âge tendre où apparemment tout se précise : l’être prend forme et méforme, l’esprit apparaît au monde et à la famille, et l’âme commence à bouger, sentir les choses et imposer son poids. À quoi peut ressembler la vie d’un enfant de la Montagne Blanche ? Je vais bien regarder derrière moi pour vous répondre, mais ça sera à ma manière. Cette condition, ma parole, n’a rien de prétentieux, elle vous met tout simplement devant une vérité réconfortante : ma manière, comme la vôtre, est incertaine.
Extraits
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