Davy Mourier, Dav

Chers lecteurs, Il y a des gens, des jeunes gens qui sont prêts à n'importe quoi pour "réussir" en entreprises, quitte à mourir en chemin. C'est ce que démontre un article passionnant récemment publié sur le site du Nouvel Observateur (cliquer ici). C'est l'histoire d'un garçon allemand de 21 ans, embauché pour un stage dans une grande banque de la City. Ce stage, effectué dans le département "Fusion Acquisition" (le meilleur, le plus beau département d'une banque si l'on en croit la vulgate financière), est capital pour son avenir. S'il parvient à convaincre ses chefs, s'ils sont contents de lui, il aura peut-être la chance de voir son stage transformé en embauche ferme. C'était un beau garçon aimé de ses parents qui étaient fiers de lui. Comme le raconte l'article du Nouvel Obs, il rêvait de ressembler à Michael Douglas dans "Wall Street", et adorait en conséquence porter une chemise rayée avec des bretelles. Il y a vingt-huit ans, lorsque j'ai commencé dans une banque allemande, j'avais fait la connaissance d'un garçon tout pareil. Son modèle à lui, c'était Mickey Rourke dans le succès planétaire d'alors: "Neuf semaines et demie", l'histoire d'un trader desperados. Ce qui le fascinait, ce jeune garçon, c'était le mode de vie du héros du film, surtout le fait qu'il avait une garde-robe composé d'une multitude de costumes gris identiques. Comme quoi, notre monde était déjà foutu il y a trente ans. Mais revenons à ce jeune Allemand. Dès qu'il est entré dans la banque, il a travaillé comme une brute, des jours et des jours. Et même la nuit. Rien d'anormal en soi, sauf qu'il était d'une santé fragile. Un matin, en rentrant chez lui, épuisé, il a pris une douche sous laquelle il est mort. Tombé au combat. La banque s'est fendue d'un communiqué élogieux, et hop, terminé! Oublié! Le pauvre petit Allemand ne sera jamais Michael Douglas!

Mickey Rourke, un beau trader

Qu'en conclure? Ma première réaction, je l'avoue, est de me dire que ce petit futur financier a eu ce qu'il méritait, après tout. Rien ne l'obligeait à travailler comme il l'a fait. Par la suite, embauché, il serait devenu un de ces affreux costumés en gris, cheveux gelés, lunettes , et ordinateur en sacoche, plein de certitudes, et ne vivant que pour gagner plus, que l'on voit partout: le monde n'a pas perdu grand-chose. Puis, je réfléchis, je me sens coupable de cette pensée arrogante et méchante. Cherchons... Mais comment en est-il arrivé là? Au fond, son abnégation, son sens du sacrifice, (si on oublie le pitoyable objet de son travail), me rappellent qu'il était jeune, tout simplement, et qu'il n'aurait tenu à rien qu'il donnât sa force pour un autre idéal.

Autrefois, jeune intellectuel formé aux humanités, il l'eût donnée, peut-être, à la littérature, à sa patrie, au catholicisme, au parti communiste, que sais-je? - à quelque chose, en tout cas, qui ne se résolvait pas à la croissance exponentielle de son compte en banque. Mais le temps est passé par là, la société s'est moquée de tout, surtout de l'inutile, reléguant, sans rien dire, les bibliothèques dans les arrières-cours. Ne restent, après cinquante années d'américanisme forcené, que des décombres sur lesquels se dresse, rutilant et glacé, le seul pouvoir qui vaille encore, symbolisé par le building et les drapeaux figurant le nom des marques des entreprises. Nouveau Graal: pour entrer dans le château magique, parvenir à un poste envié, il faut dès le plus jeune âge, travailler, toujours plus, sur des tableaux Excel, s'abrutir de chiffres et de mots barbares, et mourir à soi-même.

Je sais, cela a toujours existé. Balzac, Zola, en témoignent. Mais il y avait autre chose: l'enrichissement s'accompagnait du désir d'être admis dans le monde de la culture. Certes, c'était souvent une affaire d'apparence, d'hypocrisie, mais les valeurs référentes des commerçants se rattachaient encore à ce qui n'avait pas de prix puisqu'on ne pouvaient pas les acheter. On voyait l'usurier lire les livres de Gide, de Proust, de Sartre. Il dépensait son argent pour acheter de belles bibliothèques, des tableaux qui faisaient vivre les artistes. Chacun avait son rôle. Le (a) commerçant (e), désormais, préfère s'offrir de grands voyages, s'abrutir devant de mauvais films, et lire, quand il lit, des ouvrages qu'un garçon de quinze ans eût au vingtième siècle, jeté à la poubelle. Au fond, l'entreprise se veut maintenant le seul modèle social qui vaille... Si, si, elle a des "valeurs", des causes humanitaires. Elle se fait le porte-parole d'un prêchi-prêcha "humanito-culturel". Pour vendre, aux petits cocus que nous sommes,  ses marchandises, elle commet le pire des crimes qui soit: le crime contre la pensée, dont fut victime ce pauvre petit Allemand qui était brillant. Hélas, quel gâchis! Il faut vivre, je sais bien, et le travail en soi, quel que soit son objet, est nécessaire. Mais lorsqu'il finit par être toute la vie, qu'il empêche de lire, de réfléchir, de s'instruire, alors il est monstrueux: tout est affaire de mesure. Je sais que ce que je dis ne sert à rien, que cela nous dépasse. Mais bon, cela fait du bien.  

Hervé Bel - Mai 2014

Un vieil homme seul attend la mort. Parfois il se raconte, parfois c'est un narrateur extérieur qui mène le récit. Cet homme n'a pas de nom. Il est sans doute un homme ordinaire, anonyme, sans destinée particulière puisque condamné à mourir, de toutes façons. Le quotidien qu'il raconte (« 22 décembre, l'année n'a aucune importance ») ou qui est raconté n'impressionne pas, semble figé, presque ritualisé. Un non-événement. A travers ces lignes, un grand silence, de l'ennui, comme si finalement rien ne se passait plus désormais dans cette vie, presque déjà « morte ». Si le sifflement de la bouilloire sur la gazinière ne rythmait pas les instants qui passent, comme un souffle  (voire un râle) respiratoire, on pourrait croire que cet homme est déjà mort.

Veuf depuis longtemps, son existence a perdu sens et il ne la mène plus que pour mieux parvenir à son échéance et s'en libérer. « Plus il vieillit, plus il s'accroche à la vie, même s'il ne fait rien pour prolonger la sienne. » Sans distractions désormais, il est dans un état d'inaction, où les mouvements deviennent rares et minimalistes. Chaque geste est lent, mesuré, presque sans effet. Il a déjà cessé de vivre sans pour autant être encore mort,  comme enfermé dans un sas, contraint par une mémoire et une lucidité qui défaillent et un corps délesté de toute force musculaire ; prêt à lâcher prise pour disparaître. Et c'est ce cette mise en œuvre du processus de destruction, cet état intermédiaire que l'on nomme « déchéance » qui forment l'ensemble de ce  récit âpre, violent, impitoyable mais extrêmement réaliste. « Les gens fouinent dans les plis de la maladie et de la déchéance. Il y a quelque chose qui les attire, une puanteur, odeurs de sueur, de pied, haleine fétide, odeur d'urine, ce qui nous attend : la vieillesse. »

En attendant la mort, le vieil homme se souvient, lorsque sa mémoire fonctionne, et évoque des souvenirs imprécis sur son épouse, sa déchéance rapide et le deuil qui suivit (la mort est rarement digne), sur sa relation particulière aux femmes, sur son voisin, son travail, ses enfants. De vagues réminiscences parfois si confuses qu'on ne sait plus exactement si le vieillard rêve. Entre veille et sommeil, ne sachant plus s'il fait jour ou si c'est la nuit, il se raconte, la raison troublée, sans cohérence véritable si ce n'est qu'en égrenant son passé, il se rapproche de sa mort et cela le contente et l'apaise.

Pétri de solitude, il a perdu l'habitude de parler et sa voix chevrote et s'éraille à force de ne plus servir. Car vieillir c'est aussi souffrir d'être de plus en plus seul et cela est parfois bien plus redoutable que la mort. Finalement, il n'a pas peur de mourir, s'en amuse même, avec provocation et crudité, comme pour déstabiliser le lecteur car selon lui, la solitude, souvent renforcée par la tristesse et la mélancolie, la douleur et l'angoisse rend bien plus malade et c'est une véritable injustice que de devoir survivre à celui qu'on aime et que de devoir supporter son souvenir le temps qu'il reste à vivre. « Ce qui l'envahissait n'était pas la dépression, mais cette malédiction afférente à la vieillesse ; ce n'était ni la nostalgie, ni les regrets, mais simplement la mélancolie sous sa forme la plus pure […] Cette forme se déversait sur lui pour l'inonder. »

 Entre poésie et philosophie, grâce une écriture resserrée, une précision des mots, un sens épuré de la description, Gudbergur Bergsson délivre une vision de la vieillesse, certes expurgée de tout sentimentalisme mais  imprégnée d'une émotion profonde, très belle qui n'est pas sans rappeler le film de Mikael Haneke, « Amour ». « Nous devînmes dépendants l'un de l'autre. Je savais que je ne me débarrasserais d'elle qu'à ma mort ou à la sienne. Après avoir compris que c'est dans le malheur qu'on est le plus unis. »

Ce 7 avril, nous fêtons les 100 ans d'une des plus grandes chanteuses de jazz, . Surnommée , cette immense artiste est pourtant partie vers d'autres étoiles à l'âge de 44 ans en 1959.

Après une enfance extrêmement dure où son père, guitariste de jazz, ne l'a jamais reconnue et une mère qui ne veut pas s'occuper d'elle et là place en maison de redressement pour jeune noire. Avant de s'appeler Billie Holiday, Eleonora Fagan va faire des ménages dans des maisons closes, se prostituera et fera même de la prison.

Billie chante dans quelques clubs et rencontre les bonnes personnes qui lui feront faire  un enregistrement avec Bennie Goodman, le roi du swing. C'est également et surtout grâce à son talent, mais aussi aux relations de son père que Billie Holiday trouvera sa voie (voix ?). En quelques années, elle va rencontrer les plus grands jazzmen américains de son époque, dont Duke Ellington et Count Basie.

Les années passent et c'est grandeur et décadence pour la chanteuse adulée dans le monde entier. Prison, alcool et drogues sont son quotidien jusqu'à sa mort en 1959.

Billie Holiday, si elle n'est pas réellement un exemple dans sa vie privée, l'est assurément dans sa vie professionnelle, sa voix est immortelle et reste encore pour les nouvelles générations de chanteuses jazz et soul, une immense référence.

Plusieurs albums ressortent à l'occasion de ce centenaire, mais la littérature jeunesse n'est pas en reste pour faire découvrir l'artiste aux jeunes lecteurs qui, certainement, auront envie de se plonger dans la musique et la voix si particulière de cette sublime artiste.

Penguin et Random House viennent de publier des chiffres qui montrent, pour chacun, leur implication dans l'avenir de la planète. Uhne constante dans cette industrie que Green Press avait signalée dans un rapport encourageant.

Pour marquer le premier anniversaire de cette création, l'éditeur témoigne qu'il a passé à 16 % sa consommation de papier recyclé pour 2007, ce qui permettrait, selon ses chiffres de sauver 309.058 arbres. Selon ses estimations, 88 % de son impact carbonique provient du papier, et qu'en limitant cet usage, il a réussi à épargner à la planète les rejets représentant environ 2970.

L'économie d'énergie est aussi au programme, en diminuant la température de ses locaux de New York, avec l'utilisation d'ampoules à économie d'énergie, et en utilisant un approvisionnement électrique issu d'éoliennes. Une économie de 264.000 kilowatts-heures, au cours des six derniers mois.

La diminution de son empreinte carbone est la priorité pour les prochains mois, puisque son indice à augmenté de 52 % l'an dernier. Du fait de nouveaux clients et de son activité de distribution, explique-t-on.

Le Pingouin veut sauver les arbres pour sa banquise

De son côté, l'éditeur a annoncé son soutien pour une campagne majeure lancée par The Nature Conservancy nommée Plantez un milliard d'arbres. À compter d'hier et jusqu'à août, l'éditeur va inciter les gens à offrir 1 dollar pour planter des arbres. « », explique Maureen Donnelly, vice-présidente et directrice de la publicité chez Penguin Classics.

À travers une campagne de publicité dans des journaux, comme le New York Times Book Review, mais également des aménagements d'espaces chez des revendeurs, on assure la promotion de cette initiative. Une trentaine de librairies ont placardé l'affiche de l'éditeur, selon Maureen, indiquant que Powells.com et Amazon participeront à travers leurs boutiques en ligne.

Sujet apprécié en soirée s’il en est : la mort… Il y a trépasser et mourir, encore pire : combien de fois on a entendu cette réponse après une question enfantine sur la disparition : « Je veux bien mourir, mais je ne veux pas souffrir… »

Blanche Cerquiglini, qui s’occupe de la collection Folio classique, a eu la bonne, ou curieuse c’est selon, idée de demander à Yann Coillot de rassembler les grandes scènes de mort de  la littérature, car si La Rochefoucauld affirmait dans ses Maximes que « le soleil ni la mort ne se peuvent regarder fixement », le roman, comme l’art en général, la montre, la décrit, la sublime, offre cette confrontation nécessaire avec cet au-delà de la vie, qui l’obsède.

Une centaine d’auteurs d’Ovide à Patrick Deville, en passant par Céline, Bernanos, Chateaubriand, Flaubert Beckett, Koltès, Perec, Virginia Woolf, Marguerite Yourcenar… et des thématiques : » Grandes vies, grandes morts, « Amour et mort », « Presque mort », « Après la mort »...

La tragédie chez les Grecs avait deux fonctions principales, me semble-t-il : faire assimiler qu’au-dessus de toutes les volontés, il y a le fatum, le destin indépassable et prévu dès la naissance, et que le drame premier et définitif de toute existence provient d’une mort tout aussi insurmontable. Le résultat n’était pas de déprimer ces grands adolescents, mais au contraire de les rendre légers comme le sont tous les tragiques. Le tragique est le contraire du sérieux. Habiter au quotidien avec la faucheuse au-dessus de sa tête, c’est basculer dans une quête d’immortalité, celle de tous les grands auteurs rassemblés dans ce livre.

Certaines scènes montrent ce rapport de l’amour à la mort, ou plus précisément du désir au morbide. La laideur d’un décès, son grotesque, sa beauté, sa lumière aussi : la huitième et dernière partie présente des textes qui ouvrent sur une forme d’au-delà : la résurrection, la métamorphose, la transfiguration ou l’extase mystique, qui se glissent de façon souterraine. Apprendre à mourir.

Une édition agrémentée, entre autres, de tableaux de grands maîtres de la peinture — de Giotto à Otto Dix —, dont une partie en couleur. Un bel ouvrage, parfait pour ceux qui aiment les anthologies et les crânes.

« Ô douceurs, ô monde, ô musique ! Et là, les formes, les sueurs, les chevelures et les yeux, flottant. Et les larmes blanches, bouillantes. — ô douceurs ! - et la voix féminine arrivée au fond des volcans et des grottes arctiques… - Le pavillon… » Arthur Rimbaud, Barbare, tiré des Illuminations.

On y aurait droit presque chaque année au « best of » de David Bowie, des classiques qui ne prennent pas une ride. Force est de constater tout même que depuis presque dix ans de best of à outrance, on a fait le tour. Finalement, autant s’offrir toute la collection Bowie cela aurait été plus fin ! Et pourtant depuis le 25 janvier on nous propose un best of, mais plus subtil celui-ci avec une émotion particulière. En effet en album tant attendu, « Reality Tour Live » fait suite au concert donné à Dublin en novembre 2003.

Ô David... tu es notre héros ! Le héros de la musique pop rock des années 70, 80, 90 et tu disparais quelque peu du paysage musical dans les années 2000… oui, tu es fatigué, ton cœur te fait des misères après des années folles. Tout a commencé avec un grand coup de génie en ayant la vision de l’homme sur la lune. Et c’est « Space Oddidy » qui ouvre le bal en 1969 avec ta voix en substance en écoutant : « un petit pas pour l’homme, un grand pas pour l’humanité » sur la lune certes, mais aussi dans le monde de la musique. Tout est dit !

Depuis quelques années les concerts ont été annulés (problème de santé) et aujourd’hui des rumeurs les plus démentes s’échappent sur le net… mais ma petite guitare me dit qu’avec l’année 2010, l’année folk oblige, guitare acoustique, ambiance feutrée, tu vas nous revenir avec un album intimiste. Plus doux, calme à la poésie suave dont tu as le secret. Une tendance que tu avais sentie huit ans plus tôt ! on verra si elle dit juste (je l’ai menacée, si elle disait faux, de la laisser là, chez Francis Cabrel).

Un double album : un visage… des figures

« Reality Tour Live » est un album fort sympathique à écouter. Bowie souffle le feu sur notre peau avec un album qui retrace toute sa carrière dans l’énergie live que cela implique. Nous avons les classiques qui passent en boucle (« Rebel Rebel », « Ashes to Ashes », « China Girl »…) et puis nous avons les morceaux peut-être moins populaires des albums Hours, Earthling, Heathen, bon, je ne vais pas vous faire toute ma collection personnelle David Bowie.

Je vous rassure il n’y a pas le passage corrosif de Tin Machine. C’est un double album qui regroupe pas moins de 33 morceaux en passant de ses débuts au dernier album en date Reality. On retrouve évidemment les années Ziggy Stardust, les années glam rock, les années « je réinvente le style rock » le tout de manière aléatoire et pourtant bien pensé !

Des classiques autrement

En général Bowie n’est pas très fan des albums live. Préférant le contact directement avec le public (et le public lui rend bien, ces albums live ne se vendent pas très bien) ou préparer avec minutie un album studio entre deux inspirations avec tubes de peinture et pinceaux (oui, David Robert Jones peint). Alors pourquoi cet album, six ans après le concert ? La question est pertinente. Il s’agirait d’un témoignage d’amour en vers son public.

C’est pourquoi dans ce double album il n’est pas incongru de trouver des morceaux retravaillés pour l’événement comme un "Loving The Alien" en acoustique (tiré de l’album « Tonight » 1984). Un beau cadeau pour les fans donc. Et un album hommage en cours de préparation lui serait consacré avec la participation de Duran Duran ou encore Carla Bruni.