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Si l’on se targue de dénoncer, au moins faut-il le faire correctement. Ce qui est loin d’être le cas dans Le nègre du président, dernier « trésor » de Daniel Carton. Cet ancien journaliste du Monde et du Nouvel Observateur est célèbre pour ses essais politiques, dont, entre autres : Bien entendu c’est off : ce que les journalistes politiques ne racontent jamais (Albin Michel) ou encore : Une campagne off : chronique inédite de la course à l’Élysée (Albin Michel).

Il est des moments où l’être humain a besoin de faire une pause dans son existence, se mettre à l’écart de sa vie pour mieux la discerner, l’appréhender et pourquoi pas la modifier, lui faire prendre un nouveau chemin, la construire autrement, mieux sans doute. En vain.

Il est rare de trouver un fil conducteur évident dans un recueil de Nouvelles. Ce n’est pas le cas de La Nada.

Un vieil homme retrace presque un demi-siècle de sa vie à travers également l’histoire de son pays, la Pologne. Sous la forme d’un long monologue, il raconte à un visiteur inconnu venu lui acheter des haricots, les rencontres de sa vie. Le temps d’écosser ces haricots devient le prétexte à une riche évocation de souvenirs multiples et épars («　Toutes les vies sont plus ou moins ravagées, certaines carrément dispersées. Impossible dans ces conditions de ramasser les morceaux　»), servie par une imagination forte, parfois prolixe et déroutante.

Charlie Weir est psychiatre. À New York, dans le petit cabinet privé qu’il a ouvert et qui lui permet de vivoter. Il est séparé d’Agnès, sa femme, qu’il a abandonnée avec sa fille à la suite d’une thérapie ratée qui les impliquait trop tous les deux et qui lui a laissé un immense sentiment de culpabilité à l’issue de cet échec.

Angèle est une femme prise au piège. Elle va donner la vie, alors que son cercle familial la perd. Avec son ventre très rond, elle craint l’impossibilité de donner un air de famille. Elle redoute l’absence des grandes tablées, les souvenirs partagés.

FreakAngels, de Warren Ellis et Paul Duffield, volume 1

Neige fondation t.1 ; le sang des innocents - Didier Convard, Eric Adam, Didier Poli, Jean-baptiste Hostache

Cher lecteur, si tu le permets, je voudrais que nous nous penchions quelques secondes sur ce que peuvent être des lunettes. Oh, allez, ne me fais pas ce regard interloqué : si quelqu'un te propose de te prêter ses lunettes, la moindre des choses, c'est encore de te demander comment tu verras le monde à travers elles, non ?

Après son premier roman « Mes illusions donnent sur la cour » publié lorsqu’il avait 18 ans, Sacha Sperling nous propose son nouvel ouvrage : « Les cœurs en skaï mauve ». Apprécié de la critique, on l’a comparé à Françoise Sagan ou Bret Easton Ellis.

« Mr » paraît pudique derrière ce titre minimal, comme haché, coupé de ses lettres et attributs. Trompeur. Il apparaît que le verbe se fait vite chair, les mots créant dans leur intégralité un langage du corps fantasmé, érotisé.

Depuis des années, André BLANCHARD noircit les pages d’un « journal ». Un journal à la périodicité tout aléatoire, mais qu’il fait régulièrement paraître. « Autres Directions » est le quatrième volume édité par Le Dilettante. Ce recueil couvre une période qui s’étend du Printemps 2006 à la Saint Sylvestre 2008.

San Francisco. Market Street. Tôt un matin de mai. A un feu de croisement, un bus tarde à démarrer puis explose en une énorme gerbe de feu qui se propage aux véhicules qui s’étaient arrêtés derrière lui.

Une fin d’après-midi, un petit voilier aborde une plage déserte à l’extrémité méridionale de la Suède. Un homme relativement âgé en descend, tire l’embarcation sur la berge et, visiblement fatigué, s’étend pour un petit somme réparateur.

Vingt-cinq petits textes composent ce recueil. Il ne s’agit nullement de petites nouvelles. À moins de ne considérer le mot nouvelle au sens purement informatif de celui-ci.

En découvrant la quatrième de couverture, quelle ne fut pas ma déception d’apprendre que le commissaire Erlendur ne dirigerait par la présente enquête. Il est en vacances.

Dans son premier livre, Michel Rostain évoque ce qu'on appelle étrangement un «　événement de la vie　» : la mort de son fils. Ou plutôt, est-ce le fils qui dicte les mots au père, qui raconte l'avant et l'après, l'instant où tout bascule. À travers les lignes de cet ouvrage, auréolé du prix Goncourt 2011 du premier roman, ce n'est même plus Michel Rostain qui écrit, qui parle, qui pense, mais bien son fils, Lion, emporté violemment par une méningite fulgurante à 21 ans.

Dans le décors noir d’un Paris climatiquement déréglé, quatre personnages aux destins intimement liés se perdent dans les méandres de leurs vies.

Devant le juge est réuni le Conseil de Famille qui a la charge de désigner le tuteur de Marthe, Sabine et Judith. Trois sœurs maintenant orphelines depuis l’accident de leur père Louis qui a rejoint dans la mort cette mère partie il y a longtemps déjà.

La fin du monde comme nous l'avions connu est arrivée. Sur la terre, un vent de folie a soufflé, portant avec lui des flots d'anthrax et autres gaz meurtriers. Ils brûlent la peau, dévorent les yeux et toute personne qui entre en contact avec est assurée de passer un vilain quart d'heure. Enjeu minime, puisqu'il s'agit tout d'abord de parvenir à survivre…

C'est troublant d'achever la dernière page d'un ouvrage et de se dire que l'on est passé à côté. Attention, non pas que l'auteur ait raté son coup, mais plutôt que la rencontre avec le texte ne s'est pas faite. Les successions, en dépit du sentiment qu'il m'a laissé, est un très beau texte. Et se l'avouer, c'est déjà reconnaître ses limites. Alors avouons : je suis très humblement passé à côté du livre.

Voilà un peu plus d’une vingtaine de petits textes mis bout à bout qui sont, chacun, une invitation au voyage dans quelques coins de Paris. Pour certains largement arpentés par le touriste lambda, mais pour d’autres beaucoup plus confidentiels.

Pour Diego, vivre avec un enfant lourdement handicapé est une autre vie, proche de la mort. «　Il aurait pu dire de lui-même qu’après la naissance de son fils, il était mort de l’intérieur　».

À la descente du train Nîmes-Paris, Delphine n’a pas manqué de récupérer la carte de visite que son voisin de compartiment a ostensiblement laissé traîner derrière lui. Certes, il a passé tout le trajet, hors une interruption interminable de plus d’une heure, à éviter systématiquement les regards de plus en plus appuyés qu’elle tentait de lui adresser, incapable cependant qu’elle était de se lancer dans une manœuvre d’approche plus explicite.