Nous nous marions à l'Eglise

« Je les quitte parce que je n'ai plus confiance en eux », nous explique l'auteure Wei Wei, qui parle ainsi de la maison des Éditions de l'Aube chez qui elle a publié divers ouvrages.

Accusant de promesses répétées non tenues l'éditrice, évoquant des paiements de droits d'auteur plus qu'en retard, Wei-Wei est agacée par un manque de communication et de savoir-vivre qui a finalement distendu les premiers pas agréables qu'elle avait faits dans cette maison.

Alors que la maison faisait face à des difficultés financières en novembre 2008, la procédure engagée par l'auteure résonne étrangement, dès lors que l'on parle de sommes dues et selon ses propres paroles « de fautes graves répétées ». À ce moment, l'éditeur devait trouver 300.000 € et effectuait un appel aux investisseurs intéressés.

Contacté, l'avocat de la maison d'édition, nous avait confirmé qu'une instance était en cours au Tribunal de grande instance d'Avignon, avec une audience prévue demain et que la position tenue serait claire : on conteste de bonne foi les propos de l'auteure.

En outre, Marion Hennebert, l'éditrice, que nous avions jointe au téléphone, nous expliquait que le retard des paiements avaient été reconnus, que Wei Wei avait accepté l'échéancier proposé et que selon leurs derniers calculs, cette dernière aurait peut-être même perçu plus que ce qui aurait dû lui revenir.

Contacté à plusieurs reprises, l'avocat de l'auteure n'avait manifestement pas le temps de nous répondre : nous ne connaîtrons donc pas les motifs exacts de la plainte. Reste que l'on attendra donc demain pour en savoir plus...

La Toussaint nous donne toujours l'occasion de parfaire un brin de culture, souvent défaillante. L'attribution d'un Saint à tout corps de métiers ne date pas d'hier et quoique la tradition remonte au Moyen Age, il n'était pas question que le Vatican perde une occasion de s'approprier un peu Internet. Alors qui serait donc le Saint affilié aux autoroutes de l'information ?

Eh bien figurez-vous que le sujet a fait débat. En effet, plusieurs tendances se sont affrontées pour déterminer qui aurait le patronat. Tout d'abord, il faut déterminer quelles attributions exactes doit posséder le fameux Saint, et c'est ainsi que selon certaines traditions, Nicolas, patron des navigateurs aurait tout a fait pu aspirer à cette distinction. L'internaute étant par définition un surfeur, et passant son temps à naviguer sur le web - avec un navigateur, Firefox, Internet explorer ou autres - il méritait bien l'égide de Nicolas.

Oui, mais non. Car en ce cas, c'est bien aux internautes que le saint assurerait la protection. D'autant que cette affiliation avec les voyageurs est contestée par Christophe plus souvent cité dans le cadre d'un voyage... De même, Yves pourrait pointer son nez, étant lui patron des gens de loi... et des marins.

Isidore, on t'adore

En juillet 1999, ZENIT, agence internationale dévoilait après maintes réflexions, que le Service d'Observation d'Internet du Conseil Pontifical pour les Communications Sociales avait lui-même pesées qu'il était temps de dévoiler au monde celui qui protégeait les autoroutes. Ce dernier n'était autre que Saint Isidore de Séville (560-636) qui avait réalisé une somme de compilation fantastique.

Dans ses Étymologies, ce dernier avait réuni ce qui pourrait passer tout à la fois pour une incroyable encyclopédie, mais également pour une somme d'informations partant littéralement dans tous les sens. Une oeuvre que le SOI voyait bien comme comparable à ce que peut offrir la Toile. De par sa structure, très semblable à une base de données, et plus intrinsèquement dans l'organisation du système de pensée, l'effort de cohérence déployé ne manqua pas de réjouir tout un chacun. Isidore était élu, pour des Étymologies en 20 livres...

Remis en cause, ou erreur de chargement ?

Mais en 2002, semble-t-il, cette autorité fut remise en question. Sur un site italien, on proposait 2700 biographies de saints qui pouvaient devenir les nouveaux attributs internautiques. On murmura même qu'Alphonse, qui avait été diplômé de droit à 16 ans et rédigea 111 livres, était largement plébiscité... Mais pas de réaction de la part des autorités, alors pour l'heure, Isidore conserve ses attributions. Même si l'on se demande comment prier Saint Isidore...

Et question subsidiaire, alors, quand fête-t-on la Saint Glinglin ?

Hier à l'Instituo Marangoni, Institut Supérieur de Mode et de Design (qui est représenté à l'échelle européenne, à Londres et Paris) se déroulait le vernissage d'une exposition Behind the surface, qui durera jusqu'au 7 mars. Pour la petite histoire, c'est Vivienne Westwood, styliste anglaise, qui est à l'origine de cette présentation. Cinq étudiants de l'Istituto ont relevé le défi et effectué des clichés sous-marins, réalisés en piscine. Merci d'ailleurs à Élodie de nous avoir invités, l'agence Noir sur blanc est vraiment bien représentée avec elle.

Toute une partie de la presse Mode se trouvait présente et leurs commentaires se retrouveront un peu partout dans les pages des magazines spécialisés. Préférant ne pas tomber dans la banalité des propos, comme ballet aérien, corps blafards, légèreté, cambrures et j'en passe et j'en oublie, nous avons préféré vous commenter cette exposition en chanson. Celle de Serge Gainsbourg : la noyée... Parce que finalement, autant laisser place à la musique.

Tu t'en vas à la dérive Sur la rivière du souvenir Et moi, courant sur la rive, Je te crie de revenir Mais, lentement, tu t'éloignes Et dans ma course éperdue, Peu à peu, je te regagne Un peu de terrain perdu.

De temps en temps, tu t'enfonces Dans le liquide mouvant Ou bien, frôlant quelques ronces, Tu hésites et tu m'attends En te cachant la figure Dans ta robe retroussée,De peur que ne te défigurent Et la honte et les regrets.
Tu n'es plus qu'une pauvre épave, Chienne crevée au fil de l'eau Mais je reste ton esclave Et plonge dans le ruisseau Quand le souvenir s'arrête Et l'océan de l'oubli, Brisant nos cœurs et nos têtes, A jamais, nous réunit.
Juste un mot tout de même. Il faut reconnaître que l'expo est plutôt légère, en nombre de photos, mais le choix de les présenter sur des panneaux lumineux dans une pièce noire quasi totale, immerge dans une ambiance très particulière.

L'Instituo Marangoni est situé au 12 avenue Raymond Poincarré, dans le 16e, à Paris.

Snowman, pour qui ne pratique les sports d’hiver en général ni la langue de Shakespeare en particulier signifie « bonhomme de neige ». Pourtant, l’intéressé n’a rien de la superposition de boules de neige, avec option carotte en guise de pif et marrons pour les yeux. Nan. Snowman est le dernier homme, le seul rescapé de notre espèce, ayant survécu à une probable calamité météorologique, ou que sais-je.

Autour de lui, des enfants, des femmes et des hommes d’une nouvelle race se sont imposés. Ils résistent mieux aux agressions d’un soleil meurtrier, ne craignent pas les piqures de moustiques et n’ont pas à se raser. Mon Dieu que la nouvelle humanité est bien faite. Surtout pour les moustiques. Mais ils ne savent à peu près rien de ce qui existât avant eux. Race vierge, en friche, sans passé, ils vont et viennent autour de Snowman, interrogeant la mémoire de cette créature étrange, pas franchement à leur image. Un substrat de jadis. Une résurgence incohérente d’avant.

Avant d’être Snowman, il s’appelait Jimmy. Il avait un père manipulateur d’AND, qui travaillait à la conception de porcons (combien de fois j’ai lu pop-corn…). Ces manipulations génétiques, sortes d’hybrides de porcs et d’autre chose, servent à créer des organes, ou de la peau. En tout cas, ils permettent de remplacer ce qui est déficient chez l’homme. Le progrès ne vaut que s’il est partagé par tous, non ? Avec sa mère dépressive – et qui ne tardera pas à ficher le camp du foyer familial – Jimmy vit dans une sorte de complexe protégé du monde extérieur : les plèbezones. Et vu l’engeance infernale qui traîne au-dehors, on comprend que les parents mettent toute leur énergie à préserver l’existence de leur progéniture dans ces lieux confinés.

Voilà. Durant les 200 premières pages, on alterne entre Snowman et Jimmy, l’un survivant dans une jungle hostile peuplée de trucs génétiquement modifiés, l’autre expérimentant la vie, avec ses déconvenues et ses échecs. Snowman raconte quand il était Jimmy, plonge dans les souvenirs de ce passé, de son enfance à l’abri, dans une cage dorée. Et Snowman lutte aussi dans un quotidien très Robinson rescapé sur son île, consacrant çà et là du temps aux enfants de Clarke qui le questionnent.

Crake, c’était Glenn avant. Du temps où Snowman était Jimmy. Mais très vite, Glenn est devenu Crake. Et Crake développait d’impressionnantes qualités de biophysicien et autres joyeusetés dans le domaine scientifique. Et manifestement Crake développa également une nouvelle espèce, pour remplacer l’humanité.

Bon. Quand je dis les 200 premières pages, ce n’est pas qu’un revirement soudain chamboule le récit à la 201eme. Nan. Ou du moins, je l’ignore. Tout bonnement parce qu’après 200 pages de pur calvaire, j’ai, en mon âme et conscience, décidé que le cilice, très peu pour moi. Et le cilice, c’est cette ceinture en crin de chèvre que les chrétiens s’appliquaient autour de la taille pour faire pénitence. J’ai peut-être été un vilain garçon dans ma vie, mais je ne mérite pas semblable punition. Du tout.
Je ne reproche rien à l’idée d’un monde dévasté, avec son survivant et sa mémoire d’avant. Ni même ses flashbacks perpétuels, qui en somme nous en apprennent un peu sur ledit « avant ». Nan. Peut-être même le texte en langue originale me convaincrait complètement, quitte à en rater des morceaux. Mais là… Oh bonne mère, c’est un pur calvaire !

Lourd, indigeste, se débattant dans une écriture pesante chargée de descriptions d’états d’âme tout aussi pénibles, je redoute l’overdose. Que Snowman/Jimmy manque de relief ne pose pas de problème, on a lu déjà des En attendant Godot ou des Éducations sentimentales plus écrasants de passivité. Mais avec un je-ne-sais-quoi – particulièrement dans Godot – qui donnait vie à l’ensemble. Et j’ignore si la traductrice en est l’unique responsable… Et je sais que je ne me ferai pas des amis en disant ça.
Ça n’enlève rien au fait que oui, c’est une fable cynique sur la fin des temps, qu’il y a sûrement des traces d’intelligence dans le propos, ou que, ainsi qu’ont pu l’écrire certains de nos confères, cette parabole noire sur la science a quelque chose de visionnaire. Certes. M’enfin, autant relire Ravage si c’est ce que l’on souhaite, et de là à mesurer Le dernier homme a ce qui émane d’Orange mécanique, certains devraient relire leurs classiques.

Donc, j’ai arrêté. Je sais, c’est mal de parler de ce que l’on ne connaît pas ou pas bien, mais si mon expérience peut épargner de perdre quelques heures avec ce livre, autant la partager.

  Comme je suis un garçon poli (merci maman, merci papa), je ne vociférerais pas des mots grossiers tels que « grosse bouse », « désastre littéraire » ou « gâchis écologique de papier ». Je me contenterais de vous dire que je n’ai pas aimé. Parce que comme me l’ont justement inculqué mes parents, on doit répondre « merci, mais je n’ai pas apprécié » et surtout pas : « c’est à gerber ».

Même si on le pense assez fort pour que tous l’entendent… Et puis chacun trouve midi à sa porte. Parait même qu’il y a des gens pour apprécier un MacDo.

Nan, là je polémique… Quoique…