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Le conte d'hiver

William Shakespeare

WILLIAM SHAKESPEARE Le Conte d'hiver Perdita Votre jeune saison... et la vôtre et la vôtre, Vous qui portez toujours, sur vos branches pures, Votre virginité en fleur... O Proserpine, Que n'ai-je encor les fleurs qu'en ton effroi, Du char de Pluton tu laissas tomber ! Le narcisse Qui point avant que l'hirondelle ne se risque Et qui émeut les vents de Mars de sa beauté, Et la violette, sombre mais plus suave Que les paupières de Junon ou que l'haleine De Cythérée. Les pâles primevères Qui meurent non mariées, sans avoir vu Dans tout son feu Phébus. (Acte IV scène IV)

Par William Shakespeare
Chez Editions Gallimard

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Genre

Théâtre

01/05/1996 227 pages 8,20 €
Scannez le code barre 9782070394753
9782070394753
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