Le handball féminin au Congo-Brazzaville. Les grandes dames des Diables rouges

Malgré sa ligne claire, cette œuvre est noire ! Noire comme les idées que véhiculent les colonialistes bon teint d’une certaine Belgique d’avant-guerre ! On se souvient tristement de Léon Degrelle paraphrasant Louis XIV, « Tintin, c’est moi ! » Lui, le journaliste globe-trotter aux pantalons de golf, l’épouseur de mauvaises causes, le fils putatif du dictateur issu de germain… Ah la noble filiation ! Le beau pedigree !

Triste référence qui alourdit la balance du mépris quand on relit « Tintin au Congo »… Pouvons-nous encore dans une époque comme la nôtre ou l’esprit de repentance fait corps avec le devoir de mémoire accepter l’exposition de la supériorité raciale ?

N’est-ce pas réducteur de concevoir l’Africain dans une case ? N’est-ce pas insultant de le représenter en train de buller ou de faire la planche ? Que dire de cette vision du roi nègre mégalomane et ridicule qui ponctue ce reportage illustré d’un colonialisme suranné ? Les Bocassa, Mobutu, Amin Dada, Mugabe ou autre Al Bashir ont-ils mérité une telle réduction de leur talent ?

Avec ces quelques planches néfastes et nauséeuses, c’est tout un pan de la négritude qui s’effondre, tout le travail puissant d’un Léopold Sedar Senghor qui s’effrite !

Oui, arrêtons cette propagande inique !

Nous avons déjà suffisamment fait pousser les économie$ de nos civilisations sur le terreau esclavagiste !

Bien sûr les censeurs ont commencé le travail en gommant l’odieuse phrase sur la « Belgique mère patrie » proférée par Tintin devant une classe de petit Congolais, mais la chose n’est pas suffisante ! Un avertissement préambulesque pourrait à la rigueur prévenir les esprits faibles du danger de cette lecture faussement anodine, mais à la mesure « mercurochrome » je préfère opposer celle de l’amputation. Oui, amputons cette vulgaire pièce illustrée au regard de nos enfants innocents ! Ne laissons pas s’immiscer dans leur cerveau malléable ce petit doute d’une quelconque supériorité de la race blanche ! N’inoculons pas ce poison pervers dans ces veines encore pures.

« Tintin au Congo » doit disparaître et l’Afrique cessera de faire Tintin en se serrant la ceinture !

REMARQUES

Il paraît qu’Hergé est raciste ! Vous l’avez entendu dire et répété et vous n’êtes pas loin de le penser parce que la pensée unique vous guette comme un chancre pernicieux… Vous n’êtes pas plus malin que ça et cette idée vous séduit parce qu’elle casse un mythe, une légende, une chose admise… Et vous n’aimez pas les choses admises ! Du moins le croyez-vous… L’existence de minorités agissantes et dogmatiques ne vous effleure pas plus que ça et n’étant pas plus bête qu’un autre, vous vous dites, sans forcer, que la pensée dominante vous assurera un meilleur confort professionnel.

Vous userez donc pour votre critique d’un vocabulaire choisi dans lequel devront nécessairement traîner des mots obligatoires comme « esclavage », « colonialisme », « droit de l’homme », « repentance »… Vous pourrez abuser d’un arsenal d’idées assez vaste du type, « droit des peuples à disposer d’eux-mêmes », « ingérence altruiste, oui, ingérence économique, non ! », «
L’Afrique aux Africains, oui, la France aux français, non ! » qui ne vous fâchera qu’avec quelques extrémistes, mais fera de vous un excellent client télévisuel.

Deux dangers vous guettent toutefois en vous en prenant à Tintin : celui d’abord d’une attaque musclée de la part des gardiens du temple (préparez votre banquier) et un autre, plus embêtant : celui de sombrer dans un ridicule sans fond.

Texte tiré du prochain livre de Gorgon Zola, auteur au célèbre Léopard Masqué

L'illustration est de Nicolas Stérin

Terminons la semaine par l’entrée d’un nouvel auteur, et pas des moindres, dans la petite bibliothèque d’ActuaLitté. Je vous prie de faire place à George Sand (1804-1876). Je vous propose de relire un petit extrait de La Mare au diable (1846).

Ce roman commence par un avertissement de l’auteur au lecteur. Citant une gravure tirée des Simulacres de la mort d’Holbein, graveur allemand du XVI° siècle, George Sand proteste contre les artistes qui, pour être plus près de la réalité, n’ont peint que la laideur. « L’art est une recherche de la vérité idéale » assure-t-elle, et, dans un second chapitre, elle oppose à la gravure d’Holbein la scène suivante, à laquelle elle vient d’assister.

Amandine Aurore Lucile Dupin descendait du maréchal de Saxe. Son père, aide de camp de Murat en Espagne, se retira dès 1808 à Nohant, village de l’Indre, et y mourut bientôt par accident. La petite fille fut élevée par sa grand-mère, une grande dame du XVIII° siècle qui avait connu et protégé Jean-Jacques Rousseau ; puis elle fut mise au couvent à Paris.

Revenue à Nohant en 1820, elle lut beaucoup : Chateaubriand, Bernardin de Saint-Pierre, Rousseau. A dix-huit ans, elle épousa le baron Dudevant, mais le quitta en 1830 pour aller vivre à Paris avec ses deux enfants.

Cela faisait longtemps que je n'avais pas été émue aux larmes en fermant un livre, la gorge serrée, consciente d'avoir entre les mains une pépite d'or et une arme à feu. Ça brille, ça brûle. C'est un texte ahurissant de grâce blessée, qui plonge jusqu'aux entrailles de la femme pour en livrer la quintessence poétique.

L'écriture du est liée au corps, à l'organique, aux sentiments de la chair. Les métaphores qui émaillent son livre, que l'on situerait entre manifeste et poème, sont bestiales et magiques, elles attaquent la langue, la digèrent en folles affinités.

Sinueuse, fantasque, hautement sophistiquée, la phrase de Bénédicte Martin défie la citation et le genre, elle se faufile, conformiste parfois, romantique, ou passionnée à outrance, et dessine, un féminisme non pas théorique ou militant, mais un féminisme baroque, au quotidien, envoûtant, politique, sensuel, singulier, infiniment féminin.

Mais pour parler de ce livre, il faudrait aussi faire appel à quelque métaphore guerrière. A ce détail près, La Femme ne relate pas une guerre mais un amour livré à ce combat toujours actuel, celui des femmes, de leurs peaux blessées, de leurs places.

En 2014, à quoi ressemble la vie d'une femme ? Qui est-elle ? Est-ce cela que le féminisme promettait ? Quand Bénédicte Martin n'est pas au centre « Sur la condition féminine, je n'ai à parler que de moi. Ici, ma vie de femme sera résumée en miscellanées. Mon sexe est mon universalité. Il fera donc foi », elle glisse à la périphérie de qui s'offre en réalité, dès le départ, comme une aventure commune.

Bénédicte Martin refuse que la femme soit virilisée. Elle ne recherche que la parité homme-femme, elle refuse d'être instrumentalisée. Mais l'une des violences faites aux femmes est qu'on les anonymise et qu'on passe à la trappe leur existence. Être l'égale de l'homme ne signifie pas être l'homme. Elle est pour l'empowerment : les femmes doivent se battre avec leurs armes et leur féminité. Bénédicte Martin rappelle en introduction que son premier roman a été remarqué surtout pour sa couverture. Elle pensait qu'on ne s'arrêterait nullement à une jaquette. Mais sa condition de pin-up de la littérature perdurera encore plus longtemps qu'une rentrée littéraire. Quel dommage. Si « cette histoire est tout simplement mon destin et je compte bien en faire quelque chose de bien », cela lui a permis de questionner les représentations binaires masculin/féminin. Explorer les sexualités des hommes et des femmes pour les détourner, les inverser, les théoriser et proposer une vision alternative de la question des genres, en tant qu'être sexué, curieux de tout, et prêt à tout. Libre, libéré des carcans conventionnels.

« « Sers-toi de ta colère », me souffle la poétesse argentine Alejandra Pizarnik.  Je suis son conseil. Je reste une femme en colère et cette dernière, je l'utilise. Chaque fois que je remets une couche de vernis rouge sur mes ongles, telles des griffes, et que je m'installe devant ma table pour écrire, je me dis que putain, ça va saigner. »

Parce qu'on l'imagine comme cela Bénédicte Martin comme une flamme vive, fragile, une bombe.Jonglant avec les états extrêmes – mère tendre et complexe, amante amoureuse, Bénédicte Martin prouve que le viscéral se rapproche du vrai. Dopée au poison de l'amour, elle jouit parfois d'un regard posé sur elle sans morale. Elle reste amoureuse de la folie des hommes, et peut-être avant tout de la sienne, dans les affres du corps comme dans ceux de l'écriture. L'amour, lui, a déjà imprimé sa morsure dans un cou qui n'attendait que ça, comme si la faiblesse, livrée aux instincts, la rendait infiniment puissante.

Car la faiblesse, la servitude, la dépendance, les fragilités, les erreurs, l'insouciance, comme le vécurent par moments Simone de Beauvoir ou encore Colette, n'altèrent pas la vision des choses et ne les rendent pas superficielles, inférieures, ou soumises. Leur engagement féministe est partout dans leur écriture, elles ne se séparent pas en plusieurs parties, elles restent toutes une seule et même personne, elles essaient simplement de construire ce que Simone de Beauvoir appelait « l'aventure d'être soi ». La femme doit absolument garder ses multiples facettes. Il faut juste l'intégrer, l'accepter.

Ce livre, La Femme, je le garde près de moi, et vais l'offrir avec plaisir à mes sœurs, en leur soufflant ces mots de Bénédicte Martin :

« Femmes, nous sommes à la croisée des chemins. Alors, de grâce, ne feuilletez  pas trop vite mes pages, Ce livre n'est pas et ne sera jamais un éventail pour dames »

On retiendra ce qui nous touche le plus dans ces chapitres qui fonctionnent comme des songes - à chacun son climat propre. Les deux derniers, écrits dans un élan positif, poétique, magnifique, sont restés dans ma gorge.

 Comme le présume Bénédicte Martin, on y verra peut-être, encore une fois, à travers ces pages, cette littérature féminine qui « est souvent définie comme littérature du manque et de l'excès, trop vibrante pour être imaginative et trop « tragique pour le quotidien » pour intéresser. » Et alors ? « Moi et mes sœurs de copie, on s'en fout d'être qualifiées d'hystériques parce que nos écrits semblent des cris de pythie ».

Peu importe ce que l'on voit dans la réalité, Bénédicte Martin, vos textes s'occupent pendant ce temps de vous ériger, (ainsi que toutes celles qui suivront votre chemin), en héroïne romanesque, modèle, fougueuse et libre.