Lui, Pic Paris, le rageur et l'insoumis, rivé au comptoir de sa liberté, rêve de versifier les fulgurances de sa sensibilité. "Je suis libre. La vie est absurde, fragile, elle ne tient qu'à un fil. Dans une cage, l'oiseau chante et...". Son stylo reste suspendu. Une cage, c'est la merde...
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